CAPÍTULO 11 – Seraphina #2

Los dedos me tiemblan ligeramente mientras marco otra aparición del sigilo. Otra alineación. Otro nombre. Me recuesto en la silla, la columna crujiendo, la sangre retumbando en los oídos.

Aún no sé qué he encontrado.

Pero sé esto: no está muerto. No ha terminado.

Y sea lo que sea este manuscrito... nunca estuvo destinado a ser restaurado.

Estaba destinado a ser seguido.

¿Es eso lo que el jefe de Damir va a hacer con él?

Cojo la pequeña agenda metida bajo el reposabrazos, fina y gastada, que «tomé prestada» de la estantería hace dos noches, cuando Nina estaba distraída discutiendo con alguien en altavoz sobre la definición de «reconocimiento silencioso».

No se dio cuenta de que la cogía, o quizás sí y decidió que no valía la pena el esfuerzo. De cualquier manera, ahora es mía.

El cuero está agrietado en el lomo, suave por la edad.

Huele a incienso y polvo. Sus páginas son finas y del color de los fantasmas, garabateadas en cirílico apretado.

El formato es familiar: ritmo litúrgico ortodoxo.

Pero no cualquiera. Estos son cortes más profundos.

Santos esotéricos. Festividades que nunca he visto organizadas así fuera de un monasterio.

Quien anotó esto sabía exactamente lo que hacía.

No practicaba la fe. Construía un cifrado.

Paso las páginas rápidamente, los dedos volando sobre un papel que ya no dudo en tocar, hasta que encuentro lo que busco.

Ahí. 3 de octubre.

San Dionisio. La entrada es corta, descolorida, casi fácil de pasar por alto. Pero junto a ella, en un garabato color óxido que no pertenece a este libro, hay un pequeño glifo en espejo.

El mismo que he trazado tres veces esta noche.

Se me escapa un suspiro.

—Tres de octubre —susurro.

Mi voz suena demasiado fuerte en la quietud.

Abro otro folio del manuscrito. Santo diferente. Página diferente. Pero ahí está otra vez: misma fecha. El mismo sigilo serpenteante, emparejado ahora con una cadena de números que había asumido que eran códigos de inventario del escriba o recuentos litúrgicos.

Ahora no estoy tan segura.

Busco a tientas mi propio cuaderno, con páginas ya manchadas de grafito y tinta color vino.

Paso margen tras margen de mi propio caos hasta encontrar el índice que había construido.

Nombres de santos. Festividades. Emparejamientos.

Patrones oscuros. Los he estado rastreando durante una semana sin saber qué buscaba. Pero ahora empieza a encajar.

—No son solo festividades —murmuro.

Se me corta la respiración a media frase.

—Son sustitutos. Representantes de personas. Identidades.

De repente acelero. Empiezo a rodear las fechas. Trazo líneas entre los sigilos. Superpongo un calco tras otro.

En el pergamino frente a mí, empiezo a construir una matriz. Una columna para la fecha de la festividad. Una para el nombre del santo. Una para el sigilo repetido. Otra para cualquier código numérico cercano. Y, finalmente: incidentes modernos. Confesiones. Juicios. Sobornos. Asesinatos.

Las líneas empiezan a conectarse.

San Dionisio → 3 de octubre → Sigilo de estallido estelar → Caso judicial del 29/09/94 (sellado) → Testigo desaparece.

Santa Sofía → 15 de mayo → Cruz de doble anillo → Registros comerciales vinculados a un puerto cerrado en Múrmansk.

San Cipriano → 16 de septiembre → Símbolo de sol invertido → Juicio RICO en ( NYC ) (2001) → El caso se desmoronó.

Mis anotaciones se suceden más rápido ahora. Mi bolígrafo garabatea sin contemplaciones.

Me quedo paralizada cuando todo encaja.

—Esto no son escrituras —susurro—. Es un libro de cuentas. Todo es un maldito libro de cuentas.

Cada salmo. Cada cántico. Cada nombre de santo garabateado. Hay un segundo significado bajo la superficie. No espiritual. Estratégico. Cada uno es una falsa devoción que enmascara una operación real.

El corazón me late con fuerza. Paso a la siguiente página, devorando la estructura con la mirada.

Nombres. Tantos nombres. Códigos. Ciudades.

Ministerios extranjeros. Marcadores financieros que podrían pasar por diezmos, pero que se parecen sospechosamente a columnas de blanqueo si los miras con otros ojos.

Es demasiado deliberado. Demasiado elegante. No es un accidente.

Transacciones. Confesiones. Eliminaciones.

Están todas aquí.

Paso otro folio y recorro el margen con el dedo. Un símbolo se curva hacia arriba formando una hoz estilizada. Otro se parece a una cruz ortodoxa de triple barra, solo que está sutilmente invertida, reflejada.

Recuerdo estos nombres. Los he visto antes, no en el códice, sino en viejos expedientes judiciales. Investigaciones desclasificadas. Artículos sobre oligarcas que desaparecieron en pleno vuelo o banqueros que cayeron de tejados en Mónaco. Todos considerados casos aislados. Inconexos.

¿Pero este libro?

Este libro los conecta a todos.

Mi lápiz se detiene.

Mis pulmones parecen haber dejado de funcionar.

Me quedo mirando un nombre. Uno que marqué hace tres días sin darme cuenta de su importancia. El mismo vinculado al juicio que encontré en un archivo federal sellado: desestimado cuando un testigo protegido desapareció y el juez se retiró una semana después por «razones personales».

—¿Cuántos de vosotros estáis muertos... y cuántos hicisteis desaparecer a alguien? —susurro con voz ronca.

El manuscrito no responde, pero no necesita hacerlo.

Sus márgenes están gritando.

Me recuesto en la silla lentamente, vértebra a vértebra, como si mi cuerpo acabara de recordar cómo sentarse.

El terciopelo gastado se me pega, crujiendo levemente mientras me muevo.

Llevo la palma al esternón, justo al centro, como si pudiera expulsar la presión del pecho a base de apretar.

No funciona. La presión no es física. No del todo.