CAPÍTULO 7 – Seraphina #2

Gimo más fuerte y me muevo como si lo intentara. Mi mano se dirige hacia el escritorio, no en busca de un arma, solo de apoyo. Mi talón se clava en el hormigón frío.

Y entonces me lanzo.

Salto del suelo con toda la fuerza que me queda y me lanzo hacia la puerta abierta. Mi hombro le golpea en las costillas: se tambalea hacia un lado, pillado desprevenido por el cambio repentino de decadencia a furia.

El marco de la puerta me golpea la palma al cruzar. Lo oigo maldecir, en ruso otra vez, pero no dispara. Está en shock. Quizá asustado.

Bien.

Porque ya no pienso. No calculo. Corro.

Descalza. La sangre me retumba en los oídos. Cada paso es un grito de guerra que no tengo aliento para lanzar.

No sé adónde voy.

Pero sé que me muevo.

Y eso basta.

El pasillo es más largo de lo que esperaba: hormigón, tenuemente iluminado por lámparas industriales atornilladas al techo. Huele a polvo y ozono, un leve rastro de cableado viejo y metal frío. Mis pies descalzos golpean el suelo, punzadas agudas me suben por las piernas, pero no me detengo.

¿Izquierda o derecha?

La izquierda me daba mala espina, así que tiré a la derecha. Ahora me arrepiento de no haber echado una moneda al aire. O quizá no. Da igual: tomé la decisión. Lo único que importa ahora es la distancia.

Detrás de mí resuena un grito. Luego otra voz. Amortiguada. Cortante.

Hay puertas a lo largo del pasillo, algunas selladas, otras entornadas.

Paso junto a una habitación llena de cajones y pilas de cajas sin etiquetar.

Otra con una bombilla parpadeante en el techo y lo que parece una mesa plegable y una pila de dianas de papel clavadas en la pared.

El aire se vuelve más frío cuanto más lejos corro.

Y entonces...

Una escalera.

Peldaños de acero con rejilla. Hacia arriba.

Gracias a Dios.

Me lanzo hacia ella, agarro la barandilla con la palma resbaladiza y empiezo a subir. Me arden los pulmones. El cuerpo me pesa más de lo que debería, como si la adrenalina ya empezara a remitir. Aprieto los dientes y sigo adelante.

Un piso. Dos. El tercero tiene una puerta con barra antipánico y una luz roja encendida encima. ¿Salida de emergencia? ¿El exterior?

Por favor.

Empujo con todas mis fuerzas.

Nada.

Cerrada.

El pánico me atraviesa como un cuchillo. Golpeo la puerta con los puños. Pruebo otra vez con la barra. No cede. Apoyo las manos contra el metal frío y pego la frente a la puerta, mordiéndome los labios para no gritar.

Pasos resonando abajo. Más cerca.

Piensa, Seraphina. Piensa.

Me doy la vuelta, con la espalda contra la puerta, jadeando. Las escaleras se extienden debajo de mí: sin otra salida, sin ventanas visibles, sin forma de escapar que no me lleve de vuelta hacia quien sea que viene.

Pero arriba...

Encima de mí, un cuarto tramo. La rejilla de los peldaños traquetea bajo mi peso mientras subo a toda prisa. La voz del guardia ladra algo a mi espalda, demasiado lejos para entenderlo, pero acercándose.

Cuarto nivel. Otra puerta.

Sin luz roja.

Sin brillo.

Pero tampoco tiene pomo.

Aun así, me lanzo contra ella. Cruje.

Se mueve.

Empujo más fuerte. Se abre hacia dentro, hacia lo que parece una vieja sala de observación: monitores polvorientos, una silla con el vinilo agrietado y una taza de café medio llena de algo negro y añejo.

El aire está viciado pero se puede respirar.

Hay un escritorio arrimado bajo una ventana estrecha y alta, de vidrio reforzado, con finas rendijas en la parte superior que dejan entrar una luz blanca y cortante de la mañana.

Luz.

Mi cerebro se aferra a ella como a un salvavidas.

Me abalanzo hacia el escritorio y mis dedos tantean torpemente los cajones. Cerrados. Todos. Un monitor cobra vida cuando golpeo el escritorio sin querer; debe tener sensor de movimiento. Una imagen granulada parpadea en la pantalla.

Me quedo helada.

Es la habitación.

Mi habitación.

Ese catre. Ese escritorio. Esa manta.

Yo.

Vigilada.

Se me hiela la sangre.

Detrás de mí, la escalera cruje.

Ya están aquí.

Me doy la vuelta y agarro lo único que puedo: una vieja lámpara de escritorio de metal, y la levanto como un arma.

Si creen que voy a ir sin resistirme, están muy equivocados, joder.

La puerta se abre de golpe.

No es el de antes. Este hombre es más joven, más corpulento. Rubio, pero no del tono dorado sucio del señor Acosador; el suyo es pálido, casi blanco bajo los fluorescentes. Sus ojos se clavan en los míos y se abren ligeramente. Como si no esperara que hubiera llegado tan lejos. Ya somos dos.

Nos miramos fijamente durante medio segundo.

Entonces golpeo.

La lámpara de escritorio de metal es más pesada de lo que parece. Traza un arco torpe en el aire, nada elegante, nada letal, pero conecta. Apenas. Un golpe de refilón en el hombro. Él gruñe, más sorprendido que herido, e intento escabullirme.

Me agarra el brazo por detrás.

Me retuerzo, pateo, grito: algo primitivo y crudo. Mi rodilla le alcanza el muslo. Él maldice en ruso. Intenta arrastrarme de vuelta.

Le hundo los dientes en el antebrazo con toda la ferocidad que puedo, sin parar ni siquiera cuando saboreo la sangre agria y nauseabunda en mi boca.

Aúlla y me empuja lejos de su cuerpo, con sus propios instintos en pánico igual que los míos llevan días. Corro como si me fuera la vida en ello. Y me va. Cada célula de mi cuerpo lo sabe.

Mis pies descalzos corren hacia la escalera, golpeando el metal con estruendo, el grito todavía atrapado en mi garganta. Otra voz grita desde abajo. Luego otras cuantas. Demasiadas ahora, demasiado rápido. Demasiado cerca. Cada vez más cerca.

¿Adónde voy?

Ningún lugar es seguro. Pero adelante es la única opción.

Me meto en un pasillo estrecho en el rellano, pasando a toda velocidad junto a una habitación con taquillas oxidadas y lo que parece un almacén de suministros.

Me tiemblan las piernas. Me palpita la cabeza.

El mundo se inclina ligeramente... Manchas que me nublan la visión.

Podrían ser secuelas del hambre, tal vez, o simplemente terror. No lo sé. Dios mío, no sé nada.

Las puertas pasan borrosas junto a mí. Cerradas. Selladas. Vacías.

Y entonces, una se abre.