CAPÍTULO 6 – Damir

Sabía que esta misión, esta mujer, sería un dolor de cabeza.

Mi error fue subestimar de qué clase. Había pensado que tendría que mimar sus frágiles facultades mentales, demasiado frágiles, el tiempo suficiente para que terminara de decodificar el libro o lo que fuera que Viktor buscaba.

Es asombrosamente obstinada. Mandona, casi.

Aunque parezca tan amenazante como el puto conejo de Pascua.

Si todavía está fatigada, no parece dispuesta a dejar que eso la frene. Está despierta ahora; lleva así una hora. Paseando. Sin frenesí, sin descuido.

A estas alturas, el GHB ya debería haber salido de su sistema.

Me inclino hacia delante, los codos sobre las rodillas, los ojos fijos en la pantalla. Ni siquiera sé cuánto tiempo la observo, solo que me resulta imposible apartar la mirada de sus extraños patrones rituales. Podría decirse que he tenido prisioneros más extraños. Pero lo dudo mucho, joder.

La ridícula mujer se ha envuelto en la manta gris que le dejamos. Ondea a su alrededor cada vez que gira, como la capa de un superhéroe. Lástima que no tenga superpoderes. Aunque tampoco le servirían de nada aquí.

Camina cinco pasos, se detiene, luego cinco pasos de vuelta. Gato enjaulado. Ni un movimiento de más.

Echo un vistazo al cuaderno sobre el escritorio junto a mi codo.

Es suyo; o para ser más preciso, es la copia escaneada de las pocas páginas que escribió antes de volver a dormirse.

Su caligrafía al menos encaja con lo que había esperado de ella: llena de florituras y excesivamente dramática.

Las notas detalladas y los bocetos con los que ha llenado varias páginas en lo que solo puedo asumir que es algún tipo de frenesí maníaco, sin embargo, son asombrosos.

Sin duda es más interesante de lo que parece, ratoncilla insignificante.

—Y sabe más de lo que aparenta —murmuro para mis adentros.

Shura tiene el oído demasiado fino para su propio bien. Su voz suena desde el umbral donde acecha.

—¿Quieres que la traiga para un interrogatorio de verdad? —ofrece, arqueando las cejas a modo de invitación.

Frunzo el ceño.

—No —espeto—. Que piense que todavía controla algo.

El cuaderno se mueve en mi mano mientras vuelvo a pasar las páginas.

No tiene suficiente miedo, no de verdad.

Debería tenerlo. Podría estar muerta ahora mismo.

Estará muerta pronto. Tiene que importarle.

Tiene seres queridos. Me da igual lo que dijera la información de Lev.

Alguien como esta mujer, toda... ojos brillantes y con el puto lujo de poder ser peculiar y adorable, no es alguien a quien nadie quiera. Lev se ha dejado algo.

Lo que significa que más pronto que tarde tendré que decidir exactamente qué hacer con ella. Alguien va a notar que falta. No tenemos mucho tiempo. Desde luego no el suficiente para que me esté tomando el pelo como si tuviera algo con lo que negociar.

No me gustan las variables que no puedo calcular.

Pero ¿Seraphina DeLuca? No es una variable.

Es un algoritmo rebelde. Ni de lejos el tipo de prisionera a la que estoy acostumbrado a vigilar.

Claro, he interrogado a hombres que han matado con alambre de piano y después han dormido a pierna suelta.

He entrado en reuniones con traidores cuyas bocas sonreían mientras sus manos tanteaban bajo las mesas en busca de cuchillas ocultas.

Sé cómo leer a la gente. El silencio. Los micromovimientos. Lo que buscan. Lo que ocultan.

Esto sigue siendo territorio inexplorado.

Me hace detenerme. Joder, me había hecho reírme de ella.

No ha llorado. Ni una sola vez. No cuando despertó en una caja de hormigón.

No cuando hablé a través del comunicador.

No cuando se dio cuenta de que su teléfono había desaparecido, que sus gafas no estaban, que su puerta era una pared sellada.

Garabateó un poco y se echó una puta siesta.

Sin más... se adaptó.

Mapeó las paredes con el tacto. Hizo una cuadrícula de sonidos. Aplaudió —una vez, dos veces— para calcular lo profundas que eran las esquinas. La vi pegar la oreja al suelo y escuchar.

¿Quién hace eso?

Una académica con manos suaves y nervios de mantequilla, desde luego no.

Alguien que se supone irrelevante, tampoco.

Paso el pulgar por la primera página de sus anotaciones. Su tinta rodea un icono marginal del manuscrito, uno que ni siquiera había registrado como significativo. Ya ha reestructurado el patrón. Ha construido referencias cruzadas en una taquigrafía que no descifro del todo. Todavía.

No solo está recordando.

Está interpretando.

Eso es peor.

Porque significa que podría empezar a adivinar las partes que ni yo conozco todavía.

Porque significa que podría entenderlo.

Y Viktor sin duda preferiría quemarla viva antes que dejarla decir una palabra a nadie. Ella había tenido razón. No voy a poder dejarla marchar.

Sombrío, vuelvo a mirar la cámara. Está acurrucada en el borde del catre, la manta sobre los hombros como un manto, el bolígrafo todavía aferrado en una mano. Como si fuera un arma.

Todavía no lo sabe, pero ya ha elegido bando.

Solo necesito averiguar si es consciente de ello.

Si está dispuesta a hacer lo que haga falta con tal de sobrevivir. ¿Tiene siquiera agallas para ello? Sé que tengo que averiguarlo.

Abro la puerta de golpe sin llamar. El cerrojo se desactiva con un suave clic mecánico y la losa de acero se abre hacia dentro sobre bisagras pesadas. Se estrella contra la pared con fuerza ensordecedora y vuelve a cerrarse. Sellándonos dentro de la tumba improvisada en la que ha sido recluida.

Jadea con fuerza. Casi puedo ver su corazón intentando salírsele del pecho bajo la fina camiseta de tirantes que lleva.

Veo cómo se le agitan los pechos cuando la horrible manta se abre al sobresaltarse.

Joder. Está claro que la necesita, a juzgar por cómo se le marcan los pezones, tensos y erectos.

—Así que lo de hacerte la dura es solo bravuconería, ¿eh? —escupo sin querer.

Parpadea —dos veces, despacio— y luego fija la mirada en algún punto cerca de mi pecho. Tiene los ojos entrecerrados, el mundo es una mancha borrosa para ella, pero mantiene la espalda recta. No baja la barbilla.

—No eres precisamente sutil —suelta con descaro, aunque la voz le sale aguda, todavía alterada. Me acerco a ella, solo para mirarla desde arriba. Le saco más de una cabeza sin esfuerzo. Menuda mujer—. Si hubieras venido a matarme, podrías haberlo hecho mientras dormía —añade.

La miro fijamente, sin decir nada.

—¿Eras tú...? —empieza, bajando la mirada hacia sus pies, que apuntan hacia dentro—. Eras la voz del altavoz, ¿verdad? ¿Eres... eres el jefe? —Las preguntas le salen a trompicones. Me decepciona. No debería. Esto es lo que esperaba de ella.

Ignoro la pregunta—. ¿Estás lista para contarme todo lo que sabes del manuscrito? —pregunto en su lugar.

Frunce el ceño. A la defensiva, vuelve a envolverse en la manta y me quita la vista de esas tetas respingonas—.

No. Te lo llevaste, de todos modos. Eso es lo que quieres.

Quieres que lo descifre para poder hacer cosas horribles con lo que contiene, supongo.

Y no vas a decirme lo contrario. Así que gracias, pero no. Puedes matarme, si tanto te da.

¿Así que no tiene cara de póquer? Quizás tiene múltiples personalidades.

—No desperdiciaría ese esfuerzo en alguien como tú —digo con frialdad.

Frunce los labios—. Oh, qué encantador.

Doy otro paso hacia ella. Se tensa y no puede evitar dar ese paso involuntario hacia atrás. Sus rodillas chocan contra el borde del colchón con un golpe audible. Oigo cómo se le corta la respiración, cómo traga saliva con dificultad.

—Te desmayarás mucho antes de que deje que te pase nada —le digo.

Ladea la cabeza como un pájaro que observa algo arrastrándose hacia él.

—¿Y qué? ¿Y si me desmayo? ¿Qué quieres? —replica.

Una pregunta simple. Cargada como una mina.

Recorro la habitación con la mirada, sin prisa.

Mis ojos se detienen en la botella de agua intacta, las galletas aún en su envoltorio.

.. El bloc de notas, con menos páginas que antes.

Una fortaleza construida con tinta—. Quiero que comas —digo sin rodeos—.

Llevas veinticuatro horas sin comer. Más de doce sin beber.

Estás llevando tu cuerpo al límite demasiado rápido.

Resopla—. Oh, así que esto es un retiro de bienestar. ¿Qué viene después, zumo verde y síndrome de Estocolmo?

No sonrío. Pero noto cómo las comisuras de mis labios me traicionan.

—Comerás —le informo—. Tarde o temprano. El hambre siempre gana.

Dirige la mirada al escritorio—. Puede. Pero hoy no.

El silencio vuelve a instalarse en la habitación, denso y palpitante. Su mirada no me abandona.

¿Y la mía?

Tampoco se aparta de ella.

No tiene miedo.

Está esperando.

Bien.

Eso significa que sigue jugando.

Y yo también.

Se inclina ligeramente hacia delante, como si quisiera recuperar el paso que retrocedió, y deja que la fina manta se deslice de sus hombros como quien se desvela. Cruza los brazos sobre el pecho, y no es un gesto defensivo. Es algo fascinantemente parecido a un desafío para que siga hablando.

—No estás comiendo —digo de nuevo, esta vez sin rodeos—. Porque crees que está envenenado.

—Correcto. Muy observador. Verás, señor Acosador, es que sé cómo termina este tipo de historia —asiente con aire de sabiduría—. Mujer hermosa. Libro raro. Hombres siniestros en la oscuridad. Si me como las galletas, lo siguiente que veo al despertar es un contenedor de carga.

Pongo los ojos en blanco, irritado otra vez—. No eres tan guapa.

Espero que las palabras le duelan y la hagan estremecerse. En cambio, la mujer se ríe de mí. Es un sonido cálido, juvenil. Por desgracia, lo remata con la pregunta—: ¿Entonces por qué me has mirado las tetas más de una vez en menos de cinco minutos, Acosador?

De nuevo, pienso: Joder, qué cruz.