CAPÍTULO 3 – Seraphina #2

Sé que ha pasado tiempo desde los archivos de Praga, pero me he encontrado con algo extraño en un proyecto de restauración de manuscritos.

¿Ha visto alguna vez iconografía peculiar incrustada en marginalia eclesiástica?

Ortodoxa rusa, probablemente del siglo XVIII o XIX.

El símbolo se parece a un sol estilizado sobre una llave.

El manuscrito también usa festividades de santos como código: por capas, no lineal, ofuscación deliberada.

Agradecería que le echara un vistazo. No puedo compartir fotos por correo electrónico (restricciones del cliente), pero cualquier información sería... reconfortante.

Espero que esté bien.

—Seraphina DeLuca

Pulso enviar antes de poder convencerme de lo contrario.

El profesor Maillard solía decir que la curiosidad era un instinto sagrado.

Que la verdadera erudición exigía una especie de reverencia intrépida.

También solía fumar en cadena fuera de la capilla de la universidad y maldecir en cinco idiomas, así que quizá el listón para los instintos sagrados siempre fue un poco subjetivo.

Aun así. Si alguien puede ayudar, es él.

Cierro el portátil lentamente. El hervidor hace clic de nuevo —el calor residual dilatando el metal— y casi me da un infarto.

Estoy demasiado nerviosa. Demasiado alerta.

Cojo el móvil. Me desplazo por los correos recientes hasta que encuentro el contacto de Langford cada paso resuena más fuerte de lo que debería.

El manuscrito sigue abierto bajo la luz de la lámpara, con las páginas desplegadas como una confesión a medio rezar.

Clavo la mirada en la tinta, los símbolos, las esquinas oscurecidas por el agua, el humo y el tiempo.

Ya no parece papel. Parece un arma cargada.

Extiendo la mano y lo rozo con las yemas de los dedos, con cuidado, con reverencia, como si pudiera morderme.

El pergamino está frío. Más frío que antes.

O quizá solo me tiemblan las manos. Enciendo una vela en el estante de al lado; la llama parpadea con un leve chasquido reconfortante.

El aroma de la cera de abeja inunda la habitación.

Los bordes del manuscrito resplandecen con un tono ámbar.

Lo levanto despacio y me lo aprieto contra el pecho. Es demasiado grande para que tenga sentido, pero lo hago igual. No sé por qué. Quizá sea instinto. Quizá crea que, si lo tengo cerca, podré entender lo que se avecina.

Pero incluso ese consuelo se marchita cuando vuelvo la vista hacia la ventana.

La cortina que corrí antes ahora ondea ligeramente por abajo, agitada por el calor del radiador. Deslizo dos dedos por el borde y la levanto, lo justo para asomarme.

Al otro lado de la calle, la furgoneta sigue ahí. Motor apagado. Cristales oscurecidos.

Pero esta vez, alguien se mueve.

Una figura, una silueta alta y oscura, sale por el lado del conductor y rodea el vehículo hasta la puerta del pasajero. Sin urgencia, sin torpeza. Solo un movimiento lento y deliberado. Como si supieran que nadie va a detenerlos. Como si no necesitaran esconderse.

Sube, la puerta se cierra con un clic y la furgoneta empieza a avanzar. No rápido. Solo... en movimiento. Alejándose.

Pero no en retirada.

Más bien como si estuviera rondando.

Se me corta la respiración. Dejo caer la cortina.

Aprieto el manuscrito con más fuerza contra las costillas y retrocedo hasta que el borde del escritorio me golpea en la parte de atrás de los muslos.

La vela parpadea de nuevo, proyectando mi sombra, larga e incierta, sobre el suelo de madera.

En el cristal de la ventana veo mi propio reflejo.

Detrás de mí, en la oscuridad del exterior, algo vuelve a moverse. Otra silueta. Otra retirada lenta hacia la noche.

Susurro para mí misma, asombro y horror entrelazados en mis palabras, que escapan roncas hacia las paredes:

—¿Qué demonios me habéis enviado?