CAPÍTULO 2 – Damir #2

—¿Sancionadas?

—Algunas. Otras... no oficialmente.

Una lista de deudas de sangre, entonces. Oculta a plena vista. Un mapa de cada traición que la Bratva ha enterrado bajo oro y dogma.

—¿Cómo salió de la propiedad de Reznikov tan fácilmente? —pregunto.

Shura responde esta vez.

—Corre el rumor de que tenía un archivista privado que lo ayudaba, alguien fuera del sindicato. Académico. Obsesionado con la historia. Creía que hacía la obra de Dios transcribiendo lo que Reznikov le daba.

—¿Y ese hombre? ¿Por qué no usarlo en lugar de a una cría? —pregunto.

Lev me frunce el ceño. Parpadeo, imperturbable.

—Porque está muerto, Sokolov —responde con frialdad—. Lo encontraron en una bañera en Marsella. Muñecas abiertas; páginas quemadas en el lavabo, pero no todas.

Me sabe la boca a ceniza. Otro cuerpo arrojado al silencio. Otro hueco en la cadena destinado a ser ignorado.

Lev carraspea.

—Uno de los coleccionistas de Langford a veces vienen envueltas en una ilusión de curiosidad y buenas intenciones.

No me fío del silencio. Y de las intenciones, aún menos.

—Como dije: prácticamente no tiene vínculos —dice Lev—. Sin afiliaciones conocidas. Trabaja por cuenta propia. Sobre todo proyectos en solitario para coleccionistas privados. Sin red personal fuera de la familia directa. Vive aislada. Una ermitaña.

—¿Está limpia? —pregunto.

—¿Legalmente? Sí. Pero es lista. Y lo bastante terca como para haber dado problemas en el pasado.

De momento, solo tenemos vigilancia externa.

Ojos en entradas y salidas. Sin cámaras internas; es demasiado lista.

Detectaría un micrófono y saldría corriendo.

Nos enteraremos en cuanto intente mover algo.

Ah, la peor clase de civil. La que no se asusta con facilidad.

Mis dedos se crispan, no hacia el arma, sino hacia el mechero. No fumo, no de verdad. Pero el ritual le da algo que hacer a mis manos cuando pensar empieza a convertirse en rabia. Abro la tapa, hago saltar la chispa. La llama se alza como un aliento que llevo horas conteniendo.

—¿Qué quieres que haga? —le pregunto a Viktor sin apartar la mirada de la foto.

—Sin cadáveres —dice con mirada inexpresiva—. Sin sangre. Esto no existe.

Traducción: extraer y borrar sin dejar rastro.

—¿Y si lee algo que no debería? —insisto.

La mirada de Viktor es cortante. —Da igual. Hay que borrarla de todos modos. Pero no hasta que termine el trabajo. Contén la amenaza. Cuando llegue el momento, elimínala.

Esa es siempre la condición. No se trata de inocencia. Se trata de utilidad.

—¿Y si ya ha descifrado algo? —pregunto, tanteando.

—Entonces averiguamos cuánto. Y quién más lo sabe. Y si lo ha compartido...

Viktor deja que el silencio responda por él.

A su lado, Dima se despereza como un adolescente aburrido. —Sigo diciendo que llamemos a su puerta y le saquemos las respuestas metiéndole miedo.

Giro la cabeza despacio.

Dima me sostiene la mirada. Sonríe con suficiencia. Cree que voy a decir algo ingenioso.

En lugar de eso, me limito a mirarlo fijamente. El tiempo justo para que la temperatura de la habitación baje.

Aparta la mirada primero.

Bien.

Se acabó la hora de los aficionados.

Me vuelvo hacia Lev. —¿Dónde está ahora?

—Astoria. Apartamento pequeño. Sin seguridad digna de mención.

—¿Quién entregó el manuscrito?

—El mensajero era anónimo. Ella firmó sin preguntar.

Típico. Mentalidad de civil. Sin amenaza significa sin sospecha. El error que te mata.

Mis pensamientos avanzan con dificultad. Esto no va solo de control, me recuerdo. Va de contención. Y eso significa saber lo que ella sabe antes de que lo sepa otro.

Vuelvo a mirar su foto.

Sin sangre.

Sin ruido.

Solo resultados.

Este es el tipo de trabajo que odio.

Porque te obliga a mirar a alguien a los ojos y fingir que no estás a punto de decidir su destino. Y ya he visto lo que pasa cuando la persona equivocada descubre la verdad en el momento equivocado.

Asiento en dirección a Shura sin mirarlo. —Tú entrarás. Llévate a otros hombres, pero quiero que te encargues de la extracción.

Se mueve a mi lado, lo justo para acusar recibo. Sin preguntas, sin gruñidos. Solo disposición. Por eso confío en él. No necesito que entienda. Necesito que ejecute. Es capaz de hacerlo sin cagarla.

—No os acerquéis hoy —digo—. Todavía no.

Solo ojos. Quiero rutinas, puntos de entrada, vulnerabilidades.

Quiero saber en cuántas cerraduras confía.

A qué hora se apagan sus luces. Si tiene perro, portero, novio.

Qué café bebe. Todo. La información de Lev es un punto de partida.

Asegurémonos antes de entrar. Las cosas podrían cambiar según lo que ya haya descifrado, si es que ha descifrado algo.

Shura asiente una vez. —¿Quieres que la vigile como a un objetivo?

—Es un objetivo. Solo que ella todavía no lo sabe.

No discute.

Lev chasquea la lengua desde su rincón. —Es inofensiva. Estás siendo paranoico, como siempre. No lo compliques, Damir.

Lo miro despacio, sin parpadear. —No nos pagan por adivinar quién es inofensivo. Nos pagan para asegurarnos de que nadie nos pille desprevenidos.

Dima murmura: —Estamos perdiendo el tiempo con una bibliotecaria.

No es la primera vez que abre la boca hoy, pero sí la primera que se gana mi atención. Clavo la mirada en él, cortante. —Repite eso —lo desafío.

Mira a Viktor, pero no dice nada.

Cobarde.

—Te diré qué es una pérdida de tiempo —murmuro, sin dejar de mirarlo—. Tu salario. Tu boca. Tu incapacidad para distinguir entre arrogancia e inteligencia.

La sala se queda inmóvil.

Shura disimula una sonrisa rascándose la barba.

Dima masculla algo entre dientes, con la mirada ahora baja.

Viktor no dice nada. No me detiene. En su lenguaje, eso es permiso.

—Shura, me informas directamente a mí. Nada de comunicación con terceros. Nada de cháchara. Te mueves en silencio y no respiras a menos que yo te lo diga.

—Sí, señor.

Echo un último vistazo al archivo que preparó Lev. Seraphina DeLuca. Soltera. Sin vínculos. Recién llegada. Nadie que la eche en falta si desaparece.

¿Por qué me da la sensación de que esto es más turbio de lo habitual?

—Pueden retirarse —dice Viktor con un gesto de la mano.

Me voy sin mirar atrás.