Capítulo 37 #2

—Así es, pero estoy segura de que no me ha invitado aquí para hablar de arte.

Él soltó una carcajada. —Me gusta su franqueza, Evelyn. ¿Puedo llamarla así?

—Por supuesto. ¿Puedo llamarle yo Leo?

—Me ofendería que no lo hiciera. Ahora, ¿qué tal un poco de té? ¿O preferiría algo más fuerte? No la juzgaré.

Il Lupo sabía leer a la gente, igual que Valentina. Quizá ella hubiera aprendido de él. —El té está bien, gracias.

—Qué pena. Esperaba tener una excusa. No importa. Quizá más tarde.

Esbocé una pequeña sonrisa, pero dudo que llegara a mis ojos.

—¿Cómo está Dante? —preguntó él, recostándose en su silla.

Fruncí el ceño. ¿Dante? ¿Era de él de quien quería hablar?

—Está bien —dije entre dientes. Dante era la última persona de la que quería hablar. De hecho, si no volvía a verlo nunca más, sería demasiado pronto.

—Es un momento difícil para todos nosotros, pero Dante lo lleva peor que la mayoría.

—¿Ah, sí? ¿Por qué? —pregunté por instinto, y luego hice una mueca. No es que me importara. Lo que Dante hiciera o pensara ya no era asunto mío.

—Siempre fue un chico sensible, pero tenía esa chispa. Como si quisiera ser algo más que la familia, ¿sabes?

—¿Es por eso por lo que lo llamas fuochino ? —pregunté.

Él sonrió con sorna. —Era el apodo que le tenía cuando era más joven. Una pequeña chispa. —Su rostro se ensombreció—. Fue la muerte de su padre lo que lo cambió.

Vale, no podía soltarme eso y esperar que no tuviera ni un poquito de curiosidad.

—¿Cómo fue? —pregunté.

—Estaban muy unidos. Cuando Filippo fue asesinado, Dante intentó distanciarse de la familia.

Cuando eso no funcionó, se alistó en los U.S.

Army Rangers. —Bufó—. Irónico, ¿verdad? Que se fuera para alejarse de todo esto —agitó el brazo en el aire— y terminara convirtiéndose en lo que más despreciaba.

Apreté los dientes.

Mierda. Ahora sentía lástima por él. El muy capullo me había utilizado, me había desechado y había arruinado todo lo que yo había construido. No se merecía mi compasión.

No sabía qué responder, pero por suerte, Giselle eligió ese momento para volver con el té. Dejó la bandeja de plata sobre uno de los reposapiés. —¿Desea algo más, Sr. Marcelli?

—Eso es todo por ahora, Giselle.

Ella asintió rápidamente y volvió a desaparecer.

No había visto a nadie más en la casa y me pregunté qué le habría pasado a la señora Marcelli. Decidí que no era el momento de preguntar.

—¿Harías tú los honores? —Señaló con la cabeza la tetera—. Mis manos ya no están tan firmes como antes.

—Por supuesto. —Serví el té para ambos y luego le entregué una taza—. He oído que usted también es un poco artista —dije, ansiosa por cambiar de tema.

Él se encogió de hombros con modestia. —Hago mis pinitos. Me mantiene ocupado.

—Me gustaría ver algo de su trabajo, si no le importa enseñármelo.

Él asintió, complacido. —Tal vez más tarde. Ahora mismo, me gustaría saber más de ti.

—¿De mí? —chillé. ¿Qué había que contar de mí? Yo era un libro abierto.

—Sí. Háblame de la Agora y de qué te atrajo de la industria del arte.

Y así lo hice. Le hablé de mi pasión por el arte, de mi deseo de ser autosuficiente y de la muerte de mis padres. Cuando mencioné el accidente de avioneta que los había matado en África, no pestañeó. Todo lo que dijo fue: —Siento tu pérdida.

Tuve la sensación de que nada de lo que le contaba era nuevo para él. Los Marcelli debían de haberme investigado a fondo antes de decidir usar mi galería para blanquear el dinero de la droga. Me pregunté si Leo habría sido quien decidió que las galerías de arte serían una buena tapadera.

Me pareció que era una decisión que él habría tomado.

Cuando terminé, me llevó arriba, a su estudio. —Nadie sube aquí —dijo en voz baja mientras abría la puerta.

Me sentí honrada de que me confiara un vistazo a sus creaciones.

La habitación ocupaba toda la planta superior bajo un techo acristalado, inundada de la fría luz del otoño. Los cuadros se apoyaban contra las paredes y estaban apilados con cuidado junto a estantes llenos de óleos, carboncillos y viejos cuadernos de bocetos.

Y eran buenos.

Muy buenos.

No eran buenos nivel «hombre rico con una afición», sino que había talento allí.

Leo pintaba sobre todo melancólicos paisajes urbanos. Nueva York bajo las tormentas de lluvia. Esquinas solitarias. Clubes de jazz llenos de humo. Había una melancolía en ellos que no me esperaba.

—Son increíbles —admití con sinceridad mientras estudiaba un dramático óleo de Manhattan al anochecer—. ¿Por qué no ha expuesto?

Hizo un gesto de desdén con la mano. —Ya soy demasiado viejo para esas tonterías.

—No —dije, girándome hacia él—. Lo digo en serio. Solo la composición...

—Mi hijo era el talentoso.

La interrupción silenciosa me pilló desprevenida.

—¿Filippo?

Leo asintió lentamente, con la mirada perdida hacia un retrato al carboncillo colgado cerca de la ventana. Un apuesto hombre de pelo oscuro me devolvía la mirada con los ojos grises de Dante.

—Tenía un talento real —dijo Leo en voz baja—. Estudió historia del arte en Columbia. También pintaba. Mejor que yo.

—¿Qué pasó?

Algo se ensombreció en la expresión del anciano.

—Se convirtió en el heredero.

Ah.

—¿No tuvo tiempo para el arte después de eso? —pregunté con cautela.

Leo soltó una risita sin gracia. —No. Los hombres como nosotros rara vez tenemos el lujo de perseguir la belleza por el simple hecho de la belleza. —La tristeza en su voz me sorprendió—. Es la vida. Nadie sale.

Las palabras tenían un matiz ominoso y aparté la mirada, sintiéndome incómoda de repente.

Durante un rato permanecimos en silencio, con la lluvia repiqueteando contra el tragaluz. Entonces Leo volvió a hablar, con la mirada puesta en un pequeño lienzo sin marco que estaba de cara a la pared.

—¿Te ha hablado de la guerra?

Negué con la cabeza. —No habla de ello.

—No. No lo haría. —El anciano se dejó caer en un taburete manchado de pintura, aparentando de repente cada uno de sus años—. En los Rangers, su compañía se hacía llamar Ghost Company . Dante los lideraba. Amaba a esos hombres como a hermanos.

Me quedé muy quieta, temiendo que si me movía dejaría de hablar, y quería escuchar esto. Quería entender lo que Dante no decía.

—En su último despliegue, su oficial al mando ordenó un ataque.

Se basó en mala información, o en una mentira.

Nunca estuvieron seguros de cuál de las dos.

El objetivo debían ser insurgentes. —La mandíbula de Leo se tensó—.

En cambio, era un centro comunitario local.

Mujeres. Niños. Civiles que no habían hecho nada malo.

Se me revolvieron las entrañas.

—Dante intentó detenerlo, pero llegó demasiado tarde. Recibió una bala intentando protegerlos. —Pensé en la cicatriz plateada que Dante se había tatuado encima en lugar de esconderla, el agujero de bala que llevaba donde se veía obligado a verlo todos los días.

—Cuando el Ejército buscó a alguien a quien culpar, no eligieron al oficial que dio la orden. Eligieron a Dante y a sus hombres. —Casi escupió las palabras—. Actuar por cuenta propia, lo llamaron. Matar a inocentes.

—Eso es... —No encontraba una palabra lo bastante fuerte para describir tal injusticia. Monstruoso ni siquiera empezaba a describirlo.

—Después de eso volvió a casa siendo otra persona —concluyó.

—¿Por qué me cuenta esto? —susurré, con el corazón roto por Dante. Por el joven que era cuando se fue a la guerra y por el hombre dañado que era cuando regresó.

—Porque él nunca lo hará. —La boca de Leo se curvó, sin llegar a ser una sonrisa—. Y me alegro de que te tenga a ti. Eres buena para él.

El calor inundó mis mejillas. Excepto que no me tenía. Ya no. Me había desechado como a un trapo viejo que ya no necesitaba.

—Leo, creo que debería saber que no estamos... —Me callé, impotente.

Otro encogimiento de hombros. —Llámalo como quieras, pero veo la forma en que te mira. Eso no es nada.

Lo miré fijamente. Tal vez una vez, pero ya no. Una punzada me robó el aliento y tuve que luchar para no romper a llorar. Habíamos sido felices, por un tiempo. Un momento en el tiempo. Pero eso ya se había acabado. Lo que fuera que hubiera entre nosotros se había marchitado y muerto.

No sabía por qué estaba tan sorprendida.

No es que fuera una situación habitual. Me había secuestrado, por el amor de Dios.

Era mi captor, el hombre que se había aprovechado de mí de todas las formas posibles.

Todavía no era libre de él y no lo sería hasta que pusiéramos fin a esta guerra de territorios con el cartel.

Para cuando me fui, una hora más tarde, la lluvia había empezado a caer con fuerza sobre Manhattan.

Kyle se bajó y me abrió la puerta del todoterreno. —¿Todo bien?

—Sí. —Miré hacia las ventanas de la casa—. Es un tipo interesante.

Kyle me dedicó una sonrisa torcida. —Esa es una forma de decirlo.

El trayecto hacia el centro fue silencioso. La lluvia siseaba contra el parabrisas mientras las nubes grises se tragaban el perfil de la ciudad.

Acabábamos de entrar en Midtown cuando se oyó un fuerte disparo y el parabrisas estalló.

—¡Dios bendito! —juró Kyle mientras daba un volantazo y el todoterreno daba un violento sacudón lateral.

Grité y me agaché mientras más disparos estallaban a nuestro alrededor. Oh, Dios. Estaba pasando otra vez, y esta vez no tenía a Dante para protegerme.

El fuego automático perforó el aire. El cristal estalló sobre mi regazo mientras Kyle se dirigía hacia una fila de coches aparcados.

—¡Agáchate! —gritó, manteniendo el pie en el acelerador. Hacía tanto ruido que tuve que taparme los oídos.

Le oí gruñir y maldecir por lo bajo mientras la sangre salpicaba la ventanilla del lado del conductor.

—¡Kyle...! —Mi grito desgarró el todoterreno cuando él se desplomó sobre el volante antes de volver a incorporarse con pura fuerza de voluntad.

—Mierda, Kyle. ¿Estás bien?

—Me han dado —dijo entre dientes, pisando el freno.

Los disparos volvieron a martillear el vehículo, las balas atravesando el metal mientras el todoterreno derrapaba hasta detenerse en medio de la calle resbaladiza por la lluvia.