Capítulo 36 #2

Abrió de un empujón la puerta del dormitorio y subió su maleta a la cama. Al abrirla de golpe, empezó a tirar cosas dentro sin orden ni concierto.

Maldición, estaba preciosa cuando estaba furiosa.

Girándose, me lanzó una mirada fulminante. —Has perdido el derecho a decirme dónde debo o no debo estar cuando me has dicho que no importo. Que solo soy un peón en tu estúpido juego. Dios, te odio a ti y a tu estúpida familia.

Ahí estaba. La verdad.

Por fin.

Habíamos estado fingiendo durante tanto tiempo que había empezado a parecer real, pero siempre supe que no lo era. Que no podía durar.

Esto solo había acelerado lo inevitable.

Casi era un alivio.

—No me importa lo que pienses de mí o de mi familia —repliqué, con un tono de acero—. Pero no vas a salir de esta suite esta noche. Mis hombres no te dejarán.

Yo no te dejaré.

Sus manos pequeñas se cerraron en puños. —Maldito seas, Dante. —Esos ojos esmeralda me lanzaron dardos de ira.

Me lo merecía. Todo. Nunca debería haber dejado que las cosas se descontrolaran tanto. Pero había aprendido la lección. Las relaciones no tenían cabida en mi mundo. No podían tenerla.

Algo feo se retorció en lo más profundo de mi pecho. Estar maldito me parecía poca cosa en este momento.

—Fuera —siseó entre sollozos.

No me moví. Me quedé allí parado como un tonto, sosteniendo el reloj de oro. Enfadado conmigo mismo, enfadado con el mundo. De repente me invadió una necesidad tan fuerte que me cortó la respiración. Quería que lo entendiera, pero no encontraba las palabras.

—Ophelia...

—Fuera, Dante. —Ahora era un susurro ronco, pero sentí la frialdad que subyacía. Me alegré de ello.

Aunque oírla pronunciar mi nombre así, tan suavemente, me hacía querer arrastrarla de nuevo a mis brazos y dejar fuera a todo el maldito mundo.

Que era precisamente por lo que no podía hacerlo.

Finalmente, asentí brevemente. —Buenas noches, Evelyn.

Dejé el reloj sobre la cómoda y la dejé sola en su celda de oro.

* * *

La situación —y mi humor— empeoró rápidamente y, para las primeras horas de la madrugada, uno de los principales lugartenientes de Malakov había muerto. Ejecutado de un disparo en la nuca al salir de un club de juego privado en Brighton Beach.

El mensaje no habría podido ser más claro aunque Los Santos Rotos se lo hubieran grabado en el puto pecho.

A las seis de la mañana, Sergei Malakov convocó una reunión de guerra de emergencia con su círculo íntimo.

La red de vigilancia de Nico lo detectó casi de inmediato.

Una comitiva de todoterrenos negros había salido del ático de Malakov en Nueva York, con destino desconocido.

Izzy, que estaba de camino de vuelta de uno de sus clubes de póker, los seguía de cerca.

—Hay mucha más actividad en todos sus canales —nos dijo Nico en la videollamada de Zoom en la que llevábamos media noche—. Se están movilizando.

Yo estaba en mi despacho con vistas al insulso perfil de Manhattan, pero no veía nada de eso. Me había puesto a caminar de un lado a otro, con la esperanza de que el movimiento me impidiera pensar en Evelyn.

No funcionó.

El rostro de Marco apareció en la pantalla. Seguía impecablemente vestido a pesar de la hora temprana, aunque pude ver la tensión tras sus ojos.

—Que siga siendo así —dijo Valentina con frialdad desde su lujoso despacho en casa—. Lo último que necesitamos es una atención no deseada de los federales.

Nico se reclinó en la silla, con ojeras bajo los ojos. Sabía lo que se sentía. Las represalias no me habían servido de mucha distracción. Saber que Evelyn estaba en la habitación de invitados y no poder ir a verla era una auténtica tortura.

Me la imaginaba allí tumbada, echando humo, maldiciéndome. Odiándome a muerte. Y tenía todo el derecho.

«Es algo bueno», me dije, aunque el anhelo me corroía por dentro. Era como tenía que ser. La única forma en que podía ser. No tenía sentido prolongar más lo inevitable.

—Acaban de llegar al Café Obsidian —dijo la voz de Izzy por el ordenador. Ella no salía en cámara, pero estaba conectada a la llamada.

Fruncí el ceño.

El lugar era una cafetería rusa exclusiva con un salón de vodka privado escondido bajo un antiguo teatro. Elegante en la superficie. Apuestas ilegales y negocios de la Bratva en el sótano.

—¿Cerrado al público? —pregunté.

—Eso parece. Los cierres de seguridad están bajados —respondió ella, con tono cortante. Sin rastro de cansancio. Por otra parte, era un ave nocturna, acostumbrada a las horas intempestivas—. Están entrando por detrás.

—Mierda —masculló Marco. Eso significaba que no podíamos seguirlos dentro.

—Yo me encargo de la vigilancia —dijo ella.

—¿Estás fuera de vista? —pregunté, sabiendo que Izzy sabía lo que hacía.

—¿De verdad me has preguntado eso?

Si no estuviera tan destrozado por lo de Evelyn, igual habría sonreído.

Un momento después dijo: —Sergei acaba de llegar en un vehículo blindado. Parece un maldito tanque.

Eso sí que tenía gracia. El mafioso ruso estaba muerto de miedo. Aunque, por otro lado, acababan de abatir a uno de sus principales lugartenientes.

—¿Quién más? —preguntó Valentina.

—Mikhail Orlov va con él. Dmitri Sokolov, Viktor Baranov y Anatoly Chernov han llegado en vehículos separados.

—Están todos los sospechosos habituales —dijo Marco con ironía.

Tomé aire. Estaba toda la cúpula directiva de la Bratva con base en Nueva York.

Chernov, mi homólogo, dirigía el cumplimiento.

Sokolov se encargaba de las rutas de transporte de Malakov.

Baranov controlaba la adquisición de armas y a los contratistas privados.

Esto no era una charla. Era una planificación de guerra.

—¿Y Alexei? —preguntó Valentina.

—Vino con Sergei —respondió Izzy.

Interesante.

Malakov estaba metiendo al chico en el círculo íntimo, incluso después de que casi le pegaran un tiro. O bien para educarlo... o para curtirlo. Apostaba por lo segundo.

—Están enfadados —continuó Izzy—. Sergei estaba que echaba chispas.

—Deberían estarlo —mascullé con sombras en la voz.

—Eso es lo que te hace el cártel —dijo Valentina en tono cantarín. Envidiaba su calma, pero ella siempre había sido capaz de desconectar sus sentimientos. O tal vez simplemente no tenía muchos para empezar—. Los Santos Rotos se merecen todo lo que les va a caer.

Marco gruñó. —Los colombianos están esnifando demasiado de su propio producto si creen que pueden meterse en territorio Marcelli y de la Bratva al mismo tiempo.

—Subestimaron lo territorial que es Nueva York —asintió Valentina con calma—. Esa arrogancia les va a salir cara.

Y nosotros nos habíamos asegurado de echarles una mano.

Me sentía indispuesto, a pesar de que apenas había comido. Los varios bourbons que me había bebido no ayudaron. Nada ayudaba. No ahora que ella ya no estaba.

Sergei y sus hombres permanecieron dentro del club hasta casi las nueve de esa mañana. Cuando por fin salieron y se separaron, Izzy informó de que no se cruzaron ni una palabra. No necesitaban hablar. La tensión en sus rostros y la seriedad de sus expresiones decían suficiente.

No sabíamos qué iba a pasar, pero sabíamos que era malo.

Me di una ducha y me desplomé en la cama, sin esperanza de dormir. Por eso fue una sorpresa cuando me desperté sobre el mediodía y descubrí que Evelyn no estaba.

Corriendo a su habitación, solté un suspiro de alivio al ver que sus pertenencias seguían allí. La maleta en la que había estado metiendo cosas anoche seguía abierta en una esquina de la habitación.

Intentando aparentar que no me importaba, pregunté al guardia de mi propia puerta adónde se había ido. Sabían que no debían dejarla salir sola y sin protección.

Il Lupo.

Había ido a ver a mi abuelo, como se había acordado previamente. Kyle la había llevado.

Me sorprendió. Dada nuestra discusión, no pensé que se molestaría en acudir al compromiso social. Ya no le debía ninguna lealtad a mi familia, yo me había encargado de ello.

Mientras me metía en la ducha de agua hirviendo, pensé en qué significaba aquello.

O bien había aceptado mi plan de trasladarla a un piso franco, o no quería decepcionar a mi abuelo. Puede que estuviera retirado, pero no era alguien a quien quisieras decepcionar. A pesar de todo, Evelyn era consciente de ello.

Si estaba con Kyle, significaba que estaba a salvo. Y que después volvería a casa conmigo.

Se me encogió el corazón ante la idea de volver a verla, incluso si me odiaba a muerte. No quise pensar demasiado en lo que eso significaba.