Capítulo 28

Problemas

Evelyn

E l Guggenheim Museum apareció ante nosotros, con su fachada blanca y curva resplandeciendo bajo focos estratégicamente colocados, mientras furgonetas SUV negras y elegantes berlinas elegantes bordeaban la acera exterior.

Solté un suspiro tembloroso. Había llegado el momento. La noche en que pusimos en marcha nuestro plan para recuperar mi galería. Por desgracia, tenía que engañar a Mikhail Orlov para conseguirlo, pero después de todo lo que había descubierto, era un precio bajo.

De todos modos, razoné, él se había aprovechado de mí. Utilizando la Agora para blanquear el dinero de la familia de Sergei. Esto era mi forma de cobrármelas.

Una alfombra roja se extendía por los escalones de la entrada bajo una marquesina de cristal y acero, donde los fotógrafos se agolpaban tras barreras de terciopelo con la esperanza de captar a políticos, celebridades, miembros de la alta sociedad y coleccionistas multimillonarios que acudían al evento.

La lluvia había parado, dejando el pavimento resbaladizo y reflectante bajo las luces de la ciudad.

Cuando nuestro SUV blindado se detuvo, tragué saliva con nerviosismo y me toqué las joyas que rodeaban mi cuello.

—Estás preciosa —dijo Dante, aún con el ceño fruncido. No se había relajado ni un ápice durante el trayecto y, a pesar de haberme regalado el collar, parecía estar de un humor de perros, de los peores que le había visto.

—Gracias —respondí con sequedad.

Eso no cambiaba el hecho de que estuviera irritantemente guapo con su esmoquin.

Pensé en la noche anterior, en la forma en que había apoyado la cabeza en mi pecho y en cómo lo había estrechado contra mí, antes de que tuviéramos sexo en el sofá. Sé que había estado bebiendo, pero en ese momento parecía más tierno, más humano. Por un instante, tuve la esperanza de que...

Sacudí la cabeza. Era una estupidez. Era idiota por llegar a pensar que podría haber algo entre nosotros. Dante Marcelli era un libro cerrado. Un solitario atormentado, un hombre violento. Haría bien en recordarlo.

Excepto cuando me tocaba, cuando su boca bajaba hasta la mía; entonces, cualquier buena intención se desvanecía como la niebla sobre una acera de Nueva York.

Armándome de valor, alargué la mano hacia la puerta del coche.

Dante me puso la mano en el brazo. —Espera.

Me volví hacia él, frunciendo el ceño. —¿Qué pasa?

—Izzy me ha dicho que te dé esto. —Se agachó y sacó una bolsa con un objeto envuelto en papel de seda en su interior.

—¿Qué es? —pregunté, confundida. Ya me había dado una cosa, y ahora otra. Aunque fuera de parte de Izzy.

Me tendió la bolsa; busqué dentro y saqué un ramillete de rosas negras para la muñeca.

La flor de gran tamaño estaba formada por pétalos aterciopelados y negros, entrelazados con delicadas ramitas doradas y follaje oscuro que parecía casi encantado bajo las luces de la ciudad.

Unas largas cintas de satén colgaban del arreglo, rozándome la muñeca cada vez que me movía.

Era dramático, gótico y decadente. Algo que podía imaginarme perfectamente en Izzy.

—Es precioso —dije, a punto de ponérmelo. Pero él lo tomó de mi mano y me lo deslizó en la muñeca.

—Te queda bien —dijo en voz baja, antes de apartarse y abrir la puerta del coche.

Solté un suspiro, con la piel todavía caliente donde él me había tocado.

La seguridad era estricta. Ahora que sabía qué buscar, divisé a agentes de seguridad privada con trajes negros a medida, apostados discretamente cerca de la entrada, mientras el personal del museo, con pinganillos y tabletas, iba tachando a los invitados a medida que entraban.

Dante piso la alfombra roja primero. De inmediato, sentí que la atmósfera cambiaba.

Incluso entre la élite de Nueva York, desprendía una presencia que hacía que la gente se quedara mirando o se apartara.

El peligro se aferraba a él con la misma naturalidad con la que el esmoquin negro hecho a medida se ceñía a sus anchos hombros.

Luego, su mano se cerró sobre la mía. Estaba cálida y posesiva, y me hizo dar un vuelco al corazón. Sabía que era para guardar las apariencias, pero eso no cambió el hormigueo que sentí por todo el brazo.

Juntos subimos los escalones hacia la entrada.

Como esperaba, Dante no mostró su entrada. El recepcionista se limitó a asentar con la cabeza y apartó el cordón de terciopelo para que pudiéramos pasar.

En el interior, la inmensa rotonda había sido transformada para la gala. Una suave iluminación ambarina se derramaba por las emblemáticas pasarelas en espiral del museo, mientras un cuarteto de cuerda tocaba en algún lugar por encima de nosotros, y la música descendía a través del espacio abierto.

Camareros con uniformes a juego circulaban con bandejas de champán bajo altísimos arreglos florales de orquídeas blancas y rosas carmesí oscuro.

La alta sociedad neoyorquina había acudido en masa esta noche.

Los coleccionistas de arte se mezclaban con multimillonarios tecnológicos y financieros de rancio abolengo, mientras actrices con vestidos de alta costura posaban para las fotografías junto a instalaciones contemporáneas.

Noté algunos rostros famosos moviéndose entre la multitud, rodeados de inversores, conservadores, celebridades y el tipo de gente obscenamente rica que trataba las compras de arte de siete cifras como si fueran salidas de compras informales.

Dante apoyó mi mano sobre su brazo. Podía sentir el músculo duro tensarse bajo la tela de su manga. No estaba tan relajado como aparentaba. Juntos, recorrimos con la mirada la planta de la exposición, más allá de la zona de recepción.

Las obras protagonistas se habían dispuesto al estilo de una galería alrededor de la rotonda inferior, con cada pieza dramáticamente iluminada contra paredes divisorias de color carbón.

Monumentales lienzos abstractos colgaban junto a elegantes esculturas contemporáneas e instalaciones de técnica mixta diseñadas para provocar más conversación que comprensión.

Pero la atención de todo el mundo seguía gravitando hacia la pieza central.

En el extremo más alejado del espacio de exposición, montado a solas bajo una luz blanca focalizada, colgaba el Nocturne in Red de Elias Varela.

El enorme óleo dominaba la sala. Violentas pinceladas carmesíes chocaban con negros profundos y texturas de pan de oro fracturadas, creando algo que era a la vez hermoso e inquietante.

De lejos parecía abstracto, pero a medida que nos acercábamos, más formas parecían emerger del caos. Humo. Fuego. Cuerpos. Ruina.

Me resultaba profundamente perturbador.

Un pequeño grupo, que incluía a algunos críticos de arte y coleccionistas conocidos, ya se había reunido a su alrededor con copas de champán en la mano. Sabía que estarían debatiendo el significado de la obra en voz baja y reverente.

—El precio de venta estimado ya supera los doce millones de dólares —susurré.

Dante me soltó el brazo y posó la mano en la parte baja de mi espalda.

—Hagámoslo un poco más caro —murmuró sombríamente. Me estremecí, tanto por sus palabras como por la suave caricia de su pulgar sobre mi piel.

Aún estábamos estudiando el Varela cuando un movimiento cerca de la entrada me llamó la atención.

—Mikhail Orlov ha llegado —susurré, señalando con la cabeza en dirección al recién llegado.

Dante se giró para mirar a través de la creciente multitud y luego asintió con rigidez. Mikhail Orlov era algo más que el responsable financiero de Malakov. Ahora sabía que era el hombre que le solucionaba los problemas, un estratega y alguien en quien Malakov confiaba.

Al igual que Dante, el ruso acaparaba la atención.

Alto y de pelo plateado, se movía con la serena seguridad de un hombre que confía en su papel.

Su traje oscuro a medida le sentaba a la perfección, y había algo elegante pero letal en él que me hizo estremecer.

No podía creer que no lo hubiera visto antes. Había sido tan ingenua, tan ciega.

Había sido Dante quien me había abierto los ojos. Supongo que, a pesar de todo, le debía al menos eso.

A su lado caminaba un hombre más joven al que no reconocí.

—¿Quién es ese? —Dante entrecerró la mirada.

—Si tuviera que adivinar, diría que es pariente de Malakov —respondí.

Tenían los mismos ojos claros, los mismos pómulos marcados y la misma quietud de depredador bajo la cara sastrería.

Pero mientras que Malakov irradiaba una gélida autoridad, este hombre desprendía la energía inquieta de la juventud.

Le eché entre veinticinco y treinta años, con ojos inteligentes y una obvia fascinación por todo lo que le rodeaba. Su mirada se detuvo en las obras de arte con auténtica curiosidad.

—Mikhail —dije afablemente, dando un paso adelante mientras se acercaban.

Su expresión se suavizó y se inclinó para besar mi mejilla antes de retroceder para evaluarme. Vi que sus ojos se desviaban hacia el collar.

—Evelyn. Estás hermosa esta noche.

—Gracias. ¿Conoces a mi acompañante, Dante Marcelli?

Dante dio un paso al frente y la mirada de Orlov se volvió fría.

—Marcelli. —Su voz fue tan gélida como los casquetes polares.

—Orlov. —La de Dante fue igualmente inexpresiva.

Casi esperaba que el aire entre ellos chispeara por la tensión. El ruso más joven miró a ambos hombres con abierto interés.

Mikhail se recobró y puso una mano ligeramente sobre el hombro del joven. —Permíteme presentarte a Alexei Malakov. El sobrino de Sergei.

Eso explicaba el parecido.

Alexei le tendió la mano primero a Dante. Por un momento, no estuve segura de si iba a aceptarla. Pasó un instante, pero entonces Dante estrechó la mano del joven con un apretón breve y firme. —Dante Marcelli.

—He oído hablar mucho de usted —dijo Alexei, y habría jurado que había un destello de diversión en sus ojos. Decidí que este joven y su arrogancia juvenil me caían bastante bien. ¿Qué haría Dante con eso?

—Me temo que yo no sé nada de ti —respondió él con fluidez.

Antes de que el joven pudiera responder, Dante asintió a Orlov. —Con permiso.

Se encontró con mi mirada por un brevísimo segundo antes de pasar a hablar con una mujer rubia con un vestido de color zafiro.

—¿Vas a quedarte mucho tiempo en Nueva York? —Me volví hacia Alexei.

Mikhail seguía fulminando con la mirada la espalda de Dante.

—Ahora vivo aquí. —Esbozó una sonrisa de satisfacción. Su inglés apenas tenía rastro de acento—. Pero he oído hablar de usted y de la Agora, Evelyn. Mi tío Sergei habla muy bien de su galería. Al igual que Mikhail.

Antes de este último fin de semana, me habría sentido halagada por el cumplido, pero ahora ya sabía a qué atenerme. Aun así, sonreí cortésmente y dije: —Me alegra oír eso. Quizá nos visites algún día.

—Pienso hacerlo.

—Le estoy introduciendo en el mundo del arte de Nueva York. —Mikhail señaló el arte expuesto—. Alexei estudió historia del arte en la Royal Academy de Londres.

—¿En serio? —Parpadeé, sorprendida. La Royal Academy era una de las instituciones artísticas más prestigiosas del mundo, y su programa de historia del arte era notoriamente selectivo y el preferido tanto por coleccionistas internacionales adinerados como por conservadores.

De repente, Alexei parecía menos un niño rico privilegiado y más alguien a quien se estaba preparando cuidadosamente para un futuro muy específico.

Alexei asintió rápidamente. —Sí, y aunque aprecio los clásicos, prefiero a los artistas estadounidenses contemporáneos. Son menos comedidos. Más honestos. —Su mirada clara se dirigió hacia el Varela al otro lado de la sala—. Un ejemplo perfecto.

Era una respuesta interesante.

A diferencia de su tío, Alexei se expresaba con facilidad, pero también había confianza tras su encanto. El tipo de confianza que daba el haber crecido protegido por un poder enorme y sabiendo exactamente quién era su familia.

La atención de Mikhail se había desplazado hacia Nocturne in Red . Sabía que esperaba adquirirlo para Malakov.

—Es extraordinario, ¿verdad? —murmuré, siguiendo su mirada.

—Lo es —respondió—. Sergei lo desea fervientemente, pero eso ya lo sabía.

Sonreí, cogiendo una copa de champán de una bandeja al pasar. —Lo sé. Y espero que lo consiga. Ha habido mucho interés en estas piezas contemporáneas últimamente. He oído que Ricardo Sánchez también estaba preparando una puja.

Al oír el nombre del intermediario colombiano, Mikhail frunció el ceño. —No sabía que tendríamos competencia desde tan lejos.

Me encogí de hombros con estudiada indiferencia. —La voz corre. Han expresado interés en varias piezas de gran valor a través de mi galería en las últimas semanas.

El ceño se frunció más.

Sorbí mi champán. —No estoy segura de a qué se debe ese interés repentino, pero no me puedo quejar. Es bueno para el negocio.

Alexei se rió entre dientes. —No si eres un comprador competidor.

Dejé que mi mirada volviera con intención hacia el Varela. —Cierto. Puede que su tío acabe pagando por la pieza bastante más de lo que desearía.

Mikhail volvió a mirar el cuadro, ahora pensativo.

Lo tenía preocupado. O si no preocupado, sí reflexivo. Exactamente como me había propuesto.

Alexei parecía menos inquieto. —Si el tío Sergei quiere algo, normalmente lo consigue.

Mikhail no respondió.

—Les deseo suerte, entonces. —Les saludé a ambos con la cabeza—. Con permiso. Debería circular un poco antes de que empiece la subasta.

Ninguno de los dos intentó retenerme. Pero mientras me alejaba entre la brillante multitud, podía sentir la mirada de Mikhail en mi espalda.