Capítulo 9

Sacar los trapos sucios

Evelyn

D ante había salido a tomar el aire y, a través de la ventana, lo vi hablando con uno de los dos guardias armados que habían llegado poco después de que Rocco se marchara. A juzgar por su actitud amistosa y la forma en que se daban palmadas en el hombro, parecía que eran amigos.

Fruncí el ceño. Dante no parecía el tipo de hombre que tiene amigos.

Llevaba la máscara de un mafioso endurecido, elegante, despiadado, completamente bajo control.

No dudaba de que fuera todas esas cosas, pero había algo más bajo la superficie.

Un destello de humanidad que probablemente ni siquiera sabía que mostraba.

Curiosamente, lo sentía en su tacto.

Por extraño que sonara, había una especie de calidez en sus dedos. Algo que no tenía nada que ver con la sangre o el calor corporal. Cuando me rodeó la garganta con la mano, debería haberme aterrorizado. Debería haberme hecho sentir pequeña e impotente.

Pero no fue así.

Se sintió... cargado. Erótico, incluso, de una manera para la que no estaba preparada.

No estoy diciendo que me gustara. Solo digo que no lo odié.

Solté un suspiro tembloroso. Tal vez eso fuera peor.

Llamadlo retorcido, pero era lo más posesivo que nadie había sido conmigo jamás. No solo físicamente, sino emocionalmente. Dante me miraba como si fuera suya para desentrañarme, y una parte creciente de mí no quería detenerlo.

Mis padres habían muerto cuando yo era joven.

Los recordaba con cariño, pero siempre habían parecido más absortos el uno en el otro que en mí.

Mis relaciones desde entonces habían sido efímeras y fáciles de gestionar.

Romances apasionados con músicos y artistas, tipos sensibles y creativos que ardían con fuerza y se apagaban rápido. Eso siempre me había venido bien.

No quería verme atrapada en una relación sin amor.

Pero Dante no se parecía a nadie que hubiera conocido. ¿Cómo podía sentirme atraída por alguien como él? Un hombre que quería matarme. Que me mataría si creyera que era culpable de traicionarlo ante Malakov.

Lo observé mientras caminaba hacia su coche y abría el maletero, con la tensión visible en la línea recta de sus hombros y los músculos marcándose en su cuello tatuado. Contuve el aliento. ¿Iba a sacar una pistola? ¿Había llegado el momento?

Me ardían los ojos mientras miraba, y luego solté un largo suspiro de alivio al ver el maletín.

Solo que no era un maletín normal. Era grueso y estaba hecho de algún tipo de metal resistente porque reflejaba la luz, haciéndome parpadear. Desde donde estaba, apenas alcanzaba a ver las cerraduras de combinación de acero a cada lado.

Me pregunté qué habría dentro. Fuera lo que fuese, lo traía de vuelta a la cabaña.

Corriendo de vuelta al sofá, me senté. Cogí el libro e intenté parecer relajada y desinteresada cuando entró por la puerta. La viva imagen del cautiverio aburrido.

Su boca se curvó y supe que mi estratagema no había funcionado.

—¿Disfrutando del libro?

—Sí, la verdad. —Lo levanté para que pudiera ver la portada—. El conde me recuerda a ti. No la versión noble, por eso. Sino la controladora y vengativa.

Sentí una oleada de victoria al ver que se le tensaba la mandíbula.

Dejó el maletín en la mesa de centro y se sentó en el sofá junto a mí con parsimonia. Parecía cansado y más que un poco peligroso con esas ojeras y la incipiente sombra de barba.

—¿Qué hay en el maletín? —pregunté, apartándome todo lo que pude.

—Información.

Esperé con las cejas levantadas.

—Sobre ti —añadió, abriendo los cierres con un clic metálico.

Oh, oh.

—¿Son mis registros telefónicos? —pregunté con voz ronca.

—Entre otras cosas. —Lo abrió y sacó un montón de papeles, algunos grapados, otros sueltos. Vi que eran extractos de mis cuentas. Reconocí el formato.

—¿Qué vas a hacer con eso? —pregunté—. Pensé que tenías a alguien investigándolas.

—Así es, y él me ha enviado esto. Necesito que me ayudes a entenderlos.

Esbocé una sonrisa de suficiencia, satisfecha de que no supiera a qué correspondían las transacciones. Para ser justos, si no estabas en el mundo del arte, no sabrías qué eran las referencias.

—Para asegurarme de que no me estás mintiendo.

Mi sonrisa se desvaneció.

—Está bien. —Resoplé. Supuse que al menos me estaba dando la oportunidad de demostrar mi inocencia. Un monstruo con amplitud de miras.

Los extendió sobre la mesa. Mientras lo hacía, me escurrí del sofá y me senté en la alfombra para estudiarlos. Me arqueó una ceja, pero crucé las piernas y lo ignoré.

Señaló la hoja que había puesto delante de mí. —Empecemos con esta. Es tu cuenta personal.

Me tensé pero asentí. ¿De verdad teníamos que repasar cuántos capuchinos me había tomado en Amigo’s el mes pasado y la cantidad de dinero que me había gastado en Victoria’s Secret? Era mi placer culpable, de acuerdo. Algunas mujeres compraban zapatos; yo compraba lencería.

—Aquí está el pago de la fuente rusa.

Escaneé las transacciones, deteniéndome en el único pago extranjero. Lo había notado, obviamente. Era una cantidad demasiado grande como para no hacerlo, pero simplemente había asumido que era un error. Un simple error con la cuenta.

—Es un error —expliqué—. Es la reserva de un cuadro. Si miras la cuenta de la empresa, verás el saldo.

Frunció el ceño y cogió otro montón de papeles. Me sorprendió que se hubiera molestado en imprimirlos todos. ¿Es que no creía en las copias digitales o en las tabletas?

—Muéstramelo.

Se lo quité y estudié las cifras hasta encontrar la que buscaba. Vincent era mi contable, pero yo intentaba estar al tanto de los ingresos y gastos mes a mes por razones estratégicas.

—Aquí —dije, señalándolo.

Entornó la mirada. —¿Esto es lo que pagó Malakov por el cuadro?

—No sé si fue Malakov —dije—. Quiero decir, es un intermediario. Un comprador extranjero. Sergei suele usar a Mikhail, pero supongo que podría haber usado a otro.

Le lancé una mirada intencionada. —De nuevo, Mikhail podría confirmarlo.

No respondió.

—¿Por qué has subrayado estos? —pregunté, señalando los conceptos que aparecían más abajo en la lista de transacciones.

—Esos son los dudosos —respondió.

Me indigné. Nada en mi negocio era dudoso.

—Permíteme —dije con acritud, arrebatándole el papel de las manos.

Resopló y se reclinó en el sofá, observándome de esa manera suya tan inquietante.

—Eso es la tasa de envío y aduanas de Echo Study No.

4 de Sienna Markell —respondí, manteniendo la voz serena—.

Es una artista abstracta contemporánea de Los Ángeles.

Sus obras se gestionan a través de una empresa de transporte especializada en arte.

Son de gran formato y alto valor, lo que requiere un embalaje a medida.

—¿Como las de Mateo? —preguntó.

Asentí, sorprendida de que recordara el nombre del artista colombiano.

Señaló el siguiente elemento subrayado. —¿Y ese?

—Eso es un gasto de enmarcado —dije—. Preparamos los cuadros antes de cada exposición. Eso significa marcos a medida, cristal de museo, montajes de archivo. La presentación vende la obra.

Por su expresión, me di cuenta de que no le interesaban los detalles más sutiles. Sus ojos ya estaban en la siguiente fila.

—¿Ese?

—Eso es un anticipo para la conservación de Lakeshore Stillness , la pieza temprana de Neumann Rask. Es pigmento antiguo sobre lino virgen, y el lienzo es delicado. Tenemos que traer a un restaurador trimestralmente para asegurarnos de que esté estable antes de mostrarlo.

Frunció el ceño. —¿Pagas a alguien solo para que lo mire?

—¿Para preservar una inversión de siete cifras? Pues sí. —Hice una pausa, levantando la mirada hacia él—. Es el procedimiento estándar, especialmente con obras antiguas.

Pasó a la página siguiente, sin molestarse en ocultar su escepticismo. —¿Y esto?

—Es una cuota de inscripción para la Vantage Art Week de Miami. Tuvimos que enviar maquetas digitales, materiales del portafolio, coberturas de seguro. Todo forma parte de la solicitud para exponer.

Estudió mi rostro y luego asintió.

—Nada de eso es dudoso —dije, señalando la hoja que tenía en la mano—. Son cosas normales. Normales para mi mundo, al menos.

Dante no respondió.

Estaba a punto de devolverle el papel cuando una cifra al final me llamó la atención. Parecía un depósito, pero era demasiado alto. Fruncí el ceño y me acerqué para mirar mejor.

—¿Qué pasa? —preguntó.

Negué con la cabeza. —Este pago dice que es por Still Life in Monochrome , pero no está bien.

—¿Qué quieres decir con que no está bien? —Él también fruncía el ceño ahora, con la mirada fija en el papel.

—Recuerdo esa obra. Se vendió en una subasta por setenta y cinco mil, pero esto es el doble de lo que debería ser.

Dante no respondió. En su lugar, sacó el teléfono y empezó a buscar algo.

—¿Qué haces? —pregunté.

—Buscando el cuadro en Google.

—Eso no servirá de nada. El comprador fue anónimo. Utilizaron un agente local y todo se hizo por teléfono.

Levantó la vista. —¿Es eso normal?

—Sí. Los compradores internacionales operan de esa manera... como tu amigo, Malakov. Él usa a Mikhail.

Al oír el nombre del ruso, o tal vez por la insinuación de que Malakov era su amigo, la expresión de Dante se ensombreció.

—¿Podría ser esto un intento de blanqueo de dinero?

—Yo... no lo sé. —Nunca lo había considerado antes—. No sé nada sobre el blanqueo de dinero.

Me estudió como si intentara determinar si estaba mintiendo o no.

—Deja de mirarme así —espeté, con la voz quebrada. La idea de que mi galería estuviera siendo utilizada para el blanqueo de dinero además de para el envío de drogas era demasiado—. No soy una criminal. Ese es tu campo de especialización.

—Entonces permíteme que te lo explique.

Me quedé quieta, sin estar segura de querer oír lo que tenía que decir.

—El mundo del arte es perfecto para limpiar dinero sucio. Los cuadros se venden por valores altos y apenas hay regulación. El precio es lo que alguien esté dispuesto a pagar.

—Esa es la naturaleza de la industria —dije con rigidez.