Capítulo 4

Ophelia

Dante

E l ático de los Marcelli con vistas a la Quinta Avenida, en el Upper East Side, nunca me había parecido un hogar. Era demasiado grande, demasiado impecable. El tipo de lugar que quedaba perfecto en las revistas, pero que resultaba frío e impersonal en cuanto ponías un pie dentro.

Todo era blanco y reluciente, desde los suelos de mármol y los techos altos hasta las paredes de cristal que dejaban ver el horizonte urbano.

Cogí el ascensor privado directamente hasta la última planta, observando cómo subían los números. El único sonido era el suave zumbido del mecanismo interno. No había música de fondo para relajarse, solo aquel ruido mecánico constante y el leve crujido del metal.

A través de las paredes de cristal del hueco, la ciudad desfilaba en ráfagas de oro y rojo. Luces de coches, lluvia, el rastro borroso de la gente moviéndose abajo. Desde esta altura, no parecía real.

En las últimas veinticuatro horas, había pasado de interrogar a un hombre en un almacén manchado de sudor a pasearme por una galería de lujo en SoHo con Isabella, analizando a mi nueva enemiga.

La nueva enemiga de mi familia.

Mientras Izzy se encontraba en su hábitat natural, yo había estado demasiado tenso para disfrutarlo.

Evelyn Cruz no era lo que yo esperaba.

Claro, era hermosa y sofisticada, pero el fuego de su mirada, su temple imperturbable y su actitud altiva me decían que era perfectamente capaz de la traición de la que Alberto la había acusado.

Por desgracia, me había interrumpido antes de que pudiera echar un buen vistazo a su oficina. Era poco probable que hubiera dejado alguna prueba a la vista que la implicara en la emboscada del muelle, pero tenía que intentarlo.

La comprobación de antecedentes que mi hermano Nico había hecho sobre ella era interesante.

Había perdido a sus padres mientras estaba en la universidad y había logrado labrarse una carrera de éxito en el competitivo mundo del arte de Nueva York con solo una modesta herencia. Para eso hacían falta agallas.

De nuevo, me pregunté hasta dónde estaba dispuesta a llegar para mantenerse a flote.

Cuando las puertas del ascensor se abrieron, entré en el frío familiar del ático y caminé por el ancho pasillo hasta el salón, donde mi madre me esperaba.

Valentina Marcelli estaba sentada en un sofá de cuero blanco frente al ventanal que iba del suelo al techo, con el horizonte de Manhattan brillando a sus espaldas. Una revista de moda satinada descansaba abierta en el asiento a su lado, y tenía una taza de café solo vacía en la mesita lateral.

Levantó la vista cuando entré. —Llegas tarde.

—Hola, madre. Estás encantadora esta mañana.

—No intentes engatusarme, Dante —dijo ella con una media sonrisa, pero sus ojos azules centellearon—. Me prometiste un brunch en Castro's.

—Vámonos.

Le ofrecí mi brazo y ella se levantó del sofá, se colgó el bolso al hombro y entrelazó su brazo con el mío.

—Isabella me ha puesto al día —dijo con ese tono casual pero cargado de intención tan suyo mientras entrábamos en el ascensor—. Creo que nuestra principal sospechosa es la atractiva dueña de una galería.

Emití un gruñido bajo.

Atractiva no le hacía justicia. La mujer era jodidamente preciosa con toda esa melena pelirroja, esos altivos ojos verdes y su piel clara y translúcida. En otras circunstancias, incluso me habría sentido atraído por ella.

Pero no me interesaban los soplones. La gente que vendía secretos por dinero era la peor ralea, en mi opinión. Parásitos que se merecían todo lo que les pasara.

Pensé en la galería, en el arte, en su fachada cuidadosamente estudiada y en la determinación de su mandíbula, que me indicaba lo mucho que se había esforzado por llegar hasta allí. Lo desmantelaría todo pieza por pieza si resultaba ser ella quien nos había traicionado.

—¿Cómo vamos a averiguar si está implicada? —insistió Valentina.

—Voy a tener una charlita con ella. —Apreté el botón con más fuerza de la que pretendía y bajamos zumbando hacia la primera planta.

Me dedicó una mirada pensativa. —Usa a Rocco. No tienes por qué mancharte las manos.

Asentí con gravedad. —Si es necesario.

Pero ya sabía que no iba a dejar que aquel bruto se acercara a Evelyn. Si alguien iba a ponerle una mano encima, sería yo.

Las puertas se abrieron y cruzamos el vestíbulo hasta donde esperaba mi coche.

—¿Cómo está Il Lupo? —preguntó en tono de conversación mientras subíamos. Ya había pasado a otro tema, como si no estuviéramos a punto de destruir por completo la vida de una mujer.

—Está bien. —Aparté mis sombríos pensamientos sobre Evelyn y me centré en mi abuelo.

De todos los hermanos, yo era quien más tiempo pasaba en casa de Leo. Il Lupo había sido su apodo cuando estaba al mando. El Don original, respetado y temido, aunque se había suavizado con la edad.

—¿Sigue pasando todo el tiempo en su estudio? —Me lanzó una mirada de soslayo. A mi madre no le gustaba nada su obsesión por la pintura. Creo que le recordaba a mi padre.

—Que yo sepa, sí —respondí, negándome a darle cuerda.

Aunque mi madre había tomado las riendas cuando mi padre murió, nunca había tenido una relación cercana con Leo. No estaba seguro de por qué. Demasiado diferentes, supongo.

Valentina gobernaba con una eficiencia gélida que, sumada a su carácter encantador, podía resultar aún más aterradora. Podía ser despiadada si se la traicionaba, pero era una venganza más bien tranquila y calculada, en lugar de una rabia explosiva.

Leo había sido fogoso e impredecible a la vez, una combinación peligrosa. Pero también había sido justo y recompensaba a los que le eran leales.

—¿Te preocupa algo? —preguntó mientras atravesábamos la ciudad.

—No —mentí, pero no di más detalles.

Era irritante, pero Valentina siempre iba cinco pasos por delante de los demás. No se limitaba a leer a la gente, la diseccionaba. Qué demonios, la mayoría de las veces sabía lo que íbamos a hacer antes de que lo hiciéramos nosotros.

No podía negar que resultaba útil para los negocios. Podía predecir los movimientos del enemigo, detectar eslabones débiles y anticiparse a los problemas, convirtiéndolos en oportunidades. Pero crecer con ella había sido una auténtica tortura.

Isabella era la que más se le parecía. Gélida, dura, capaz. Jodidamente imperturbable. Cuando las dos se juntaban, eran una fuerza imparable. Si se les metía algo en la cabeza, mis hermanos y yo ya sabíamos que era mejor no intentar que cambiaran de opinión.

Nico, Marco y yo éramos lo opuesto.

Ruidosos y temerarios, siempre nos habíamos metido en líos mientras crecíamos.

Bebíamos demasiado, apostábamos, perseguíamos a chicas y nos metíamos en peleas callejeras.

Valentina se las apañaba de algún modo para mantenernos a raya.

Con una sola mirada fulminante, podía hacernos sentir de apenas tres palmos de altura.

—¿Es por ella?

No tuve que preguntar a quién se refería. Mi madre siempre sabía cuándo estábamos soltando gilipolleces.

Me gustaría decir que ella también se había suavizado con la edad, pero mentiría. Si acaso, había ido a peor.

—No, no es por ella —respondí con parquedad, deteniéndome frente al restaurante—. Si es culpable, pagará. Yo mismo me encargaré de ello.

Ella asintió con aprobación y luego esperó a que yo rodeara el SUV para abrirle la puerta.

Al entrar en Castro's, nos llevaron de inmediato a una mesa cerca de la ventana. Era la mejor mesa del local, como es natural. Nadie se atrevería a ofrecerle otra cosa a un Marcelli.

—Gracias, Bruno. —Ella le obsequió con una sonrisa.

Él hizo una reverencia, nos entregó las cartas y se retiró.

Yo no necesitaba mirarla. Ya sabía lo que iba a tomar. Valentina la examinó, pero me dio la impresión de que era solo por pura apariencia. En cuanto la dejó sobre la mesa, un camarero se apresuró a volver para tomarnos nota.

Nuestros cafés llegaron casi de inmediato. Esa era la otra cosa que implicaba ser un Marcelli. Nadie te hacía esperar. Nadie que tuviera algo de seso, al menos.

—Y ahora, ¿cuéntame más sobre esa galerista por la que sospecho que sientes debilidad?

Ahí estaba de nuevo esa perspicacia sobrenatural.

—No siento ninguna debilidad por ella —corregí, tensando la mandíbula—. Haré que me cuente la verdad, no te preocupes por eso.

—Oh, no me preocupa —dijo ella con una medio sonrisa—. Sé que entre tú y Rocco llegaremos al fondo del asunto.

Asentí. Porque siempre lo hacíamos.

Rocco era un matón y yo podía ser muy persuasivo cuando quería.

—¿Qué te hace pensar que está implicada? —Mi madre me estudió por encima de su capuchino.

—Aparte de lo que dijo ese cobarde de Alberto, definitivamente tiene los contactos. Vi a Mikhail Orlov marcharse antes de que yo llegara a la exposición.

Valentina entrecerró los ojos. —Ese bastardo melifluo. ¿Qué hacía allí? Recaudando para Sergei, imagino.

Incliné la cabeza. —Eso es lo que ha dicho Vincent. Malakov es admirador del artista.

Ella resopló. —Claro que lo es.

No era ningún secreto que los Marcelli y los Malakov eran enemigos acérrimos. Competíamos por territorios, propiedades, contratos comerciales... Qué diablos, por casi todo por lo que se pudiera pelear.

Habíamos crecido odiándonos. Los Malakov siempre habían tenido un pie puesto en Nueva York, y ahora su presencia estaba creciendo. Los teníamos bajo vigilancia constante, pero ese era el trabajo de Nico, no el mío.

—¿Crees que le dio los detalles del cargamento a los rusos? —Levantó una ceja perfectamente depilada.

—Tal vez. ¿Tenemos pruebas ya de que fueran los rusos?

Suspiró. —Marco dice que la policía no tiene ninguna pista y los casquillos de las balas no nos han dicho nada. Lo de siempre.

—Veré qué puedo sacarle a ella —decidí.

Valentina se inclinó hacia delante. —Tenemos que llegar al fondo de esto, Dante. No podemos permitir que nuestros rivales huelan debilidad. En cuanto surja el menor rumor, los buitres empezarán a sobrevolar.

No le faltaba razón.

—No podemos dejar que esto se convierta en una bola de nieve.

Esa era una de las analogías favoritas de mi madre. Los problemas pequeños tienen la costumbre de crecer si los ignoras, ganando impulso hasta convertirse en una fuerza imparable que se precipita directamente hacia ti.

Valentina se recostó cuando llegó nuestra comida. La ensalada estaba fresca y hecha exactamente como a ella le gustaba. Mi filete estaba hecho a la parrilla, en su punto.

Comimos y después pagué la cuenta.

Bruno, el maître, fue todo sonrisas cuando nos marchamos, aunque tenía buenos motivos para ello.

Había recibido una propina generosa, que en el restaurante sabían que era más una póliza de seguro que un gesto de cortesía.

Garantizaba la mejor mesa, el mejor servicio y la mejor comida la próxima vez que viniéramos.

Así funcionaban las cosas en nuestro mundo.

—Te pediré un taxi para que vuelvas al ático —le dije a mi madre cuando salimos a la acera—. Tengo que volver a la oficina.

Mi madre asintió. Aparte de crisis, negociaciones de alto nivel y reuniones de la directiva, rara vez iba por la oficina últimamente. Su papel era principalmente estratégico. De las operaciones cotidianas nos encargábamos los demás.

Nuestra sede ocupaba la última planta de una torre corporativa de alta seguridad cerca de Wall Street.

No había ningún nombre de los Marcelli en el directorio de la planta baja.

Ningún logotipo en las puertas. Para la mayoría de la gente, la planta pertenecía a una de nuestras sociedades de cartera.

Accedíamos a ella a través de un ascensor privado que subía directamente desde el aparcamiento subterráneo.

Yo prefería trabajar allí, al igual que Marco y, ocasionalmente, Izzy. Los cuatro teníamos nuestro propio despacho, aunque la sala de conferencias compartida era donde se tomaban la mayoría de las decisiones importantes.

Nico era la excepción. Prefería operar desde el centro de mando de alta tecnología que había construido dentro de un almacén reconvertido en Red Hook. Según él, era más fácil de asegurar, más difícil de infiltrar y no le obligaba a tratar con personas a menos que fuera estrictamente necesario.

Nico confiaba en los ordenadores. En las personas, no tanto.

—No olvides la cena del domingo por la noche —me recordó mientras le paraba un taxi.

—Allí estaré —dije.

Un taxi se hizo a un lado, deteniéndose frente a nosotros. Besé a Valentina en la mejilla y la vi caminar hacia él, con el chasquido de sus tacones sobre la acera de hormigón.

—Llámame en cuanto sepas algo de la chica —dijo—. Recuerda la bola de nieve.

¿Cómo iba a olvidarlo?

Mis pensamientos regresaron a Evelyn. En algún lugar del SoHo, ella estaba viviendo su vida perfecta, sin saber que la cuenta atrás había comenzado. Y yo, el hijo pródigo, un asesino entrenado, sería quien estuviera allí cuando el tiempo se agotara.