Capítulo 3

Sexualmente frustrada y un poco asustada

Evelyn

C erré la galería y me puse en camino a casa. Mis tacones de aguja resonaban sobre la acera mojada mientras caminaba, envuelta con fuerza en mi abrigo de piel sintética.

¡Vaya noche!

Habíamos tenido tres reservas incluso antes de abrir las puertas, gracias al catálogo en línea.

Un encargo privado y seis puntos rojos, uno de los cuales era la muy disputada obra The Fire Within, para Sergei Malakov.

Chloe se había encargado de la parte internacional, tramitando una venta de un coleccionista de Ginebra.

Vincent estaba eufórico.

Me permití una sonrisa de suficiencia. El futuro de la galería estaba a salvo por ahora.

Pasé por delante del Soho Grand, con sus toldos plateados aún goteando por la lluvia anterior, y luego por una floristería cerrada donde unas peonías blancas se marchitaban con elegancia tras el cristal empañado.

Las farolas brillaban en los charcos, mientras el vapor brotaba de las alcantarillas como si la propia ciudad respirase.

Esta era mi Nueva York, y me encantaba.

Llevaba caminando casi cinco minutos cuando oí unos pasos pesados sobre el asfalto detrás de mí, pero cuando me di la vuelta, no había nadie. Quienquiera que fuese debía de haber doblado una esquina o entrado en uno de los bloques de apartamentos que se alzaban hacia el cielo oscuro.

Sacudiéndome el escalofrío, seguí adelante. Normalmente no me sentía insegura en una ciudad con tanta gente. Excepto que la lluvia había mantenido a todo el mundo a cubierto y, a estas horas, las aceras estaban mayormente vacías.

Probablemente debería haber cogido un taxi, pero había estado tan tensa que pensé que el paseo me relajaría y me ayudaría a desconectar antes de acostarme.

Todo era culpa suya.

Dante Marcelli .

¿Qué había estado tramando en mi despacho? ¿Por qué estaba haciendo una oferta por un cuadro que Mikhail acababa de comprar para Sergei Malakov? ¿Y qué era toda esa mierda de Ophelia?

Me acaloré de solo pensar en la forma en que me había tocado la mejilla, como si me conociera. La forma íntima en que había pronunciado mi nombre.

Alzado el rostro hacia el aire nocturno, intenté refrescar mis mejillas encendidas, pero no sirvió de nada. Estaba hecha un manojo de nervios y todo era por su culpa.

Chloe se había mostrado debidamente preocupada cuando le conté lo que había pasado. No lo del contacto físico, ni la referencia a Ophelia. Eso me lo guardé para mí.

Estaba convencida de que tenían algún plan oculto. Que mañana presentarían una oferta o encargarían un cuadro a Mateo Reyes, pero supongo que eso estaba por ver.

Sabía una cosa con certeza. En cuanto llegara a casa, iba a buscar a Dante Marcelli en Google.

Por alguna razón, me había alterado. Y aquello no era fácil de conseguir. Mis padres habían muerto antes de que yo cumpliera los veinte y había luchado duro para labrarme una carrera en un mundo de niños de papá y riquezas de vértigo, así que había aprendido a ser fuerte.

Sin embargo, él se me había metido bajo la piel y me había inquietado.

Hubo un golpe metálico detrás de mí, como si alguien hubiera pisado una rejilla suelta. Conocía los sonidos de la ciudad por instinto, después de haber vivido aquí toda mi vida.

Estaba casi en mi bloque de apartamentos. Girándome, escudriñé la calle, pero no había nadie. La extrañeza de la noche, sumada al bajón de adrenalina tras el éxito del evento y a varias copas de champán, me habían puesto nerviosa.

Entré en el vestíbulo de mi edificio, saludé con la cabeza al vigilante nocturno, que medio levantó una mano en respuesta, y me dirigí a las escaleras. El mío era un bloque pequeño y estrecho, y yo estaba en el tercer piso.

Recorrí el corto pasillo y entré en el pequeño vestíbulo que tenían todos los apartamentos de este edificio, antes de abrir mi puerta principal.

Había dejado encendida la luz del pasillo y el cálido resplandor se derramaba por los suelos de madera, dándome una sensación inmediata de confort.

Apenas me había quitado los tacones cuando se iluminó mi teléfono.

Chloe: ¿Has llegado bien a casa?

Yo : Sí. ¿Y tú?

Chloe : Sí. Estaba pensando... En Dante Marcelli.

Yo : ¿Qué pasa con él?

Chloe: Creo que le gustas.

Yo : Estaba fisgoneando en mi despacho.

Chloe : Aparte de eso, vi cómo te miraba.

Yo : Me miraba como si fuera algo pegado a la suela de su zapato.

Chloe : Más bien como a un tarrina de helado que quisiera devorar.

Yo: Buenas noches, Chloe.

Una hora más tarde, estaba acurrucada en el sofá con las piernas recogidas bajo el cuerpo, viendo una vieja película en blanco y negro parpadear en la pantalla del televisor.

Casablanca. Una de mis favoritas.

Sabía que era un poco extraño que alguien de mi edad prefiriera los clásicos a perder el tiempo en las redes sociales, pero tenían algo relajante.

Quizá porque a mi madre también le encantaban las películas antiguas.

Todavía recordaba acurrucarme a su lado de niña mientras ella citaba frases de Humphrey Bogart y lloraba por historias de amor trágicas.

En aquel entonces, cuando la vida se sentía segura. Predecible.

Pero esta noche, mi mente se negaba a calmarse.

Había cometido el error de buscar a Dante Marcelli en internet.

El hombre apenas existía digitalmente. Sin redes sociales. Sin entrevistas. Sin fotos robadas saliendo borracho de las discotecas como cualquier otro multimillonario con poca decencia de Manhattan.

Las pocas imágenes que sí encontré eran fotografías rígidas y pulidas que acompañaban artículos en Forbes o en las páginas de negocios de periódicos nacionales.

Su hermano Marco Marcelli parecía tener el perfil más público y, por lo que pude deducir, era el portavoz de la empresa. Todo el imperio, una vez gobernado por Leo Marcelli, estaba ahora en manos de Valentina, su nuera y madre de Dante e Isabella.

Un artículo los llamaba « la última verdadera dinastía de Nueva York ». Otro describía a Valentina Marcelli como « una de las empresarias más formidables de la ciudad ».

Ninguno mencionaba el crimen organizado. Al menos no directamente. Sin embargo, leyendo entre líneas, capté las insinuaciones. Había referencias a dudosos contratos de gestión de residuos, intereses en el transporte marítimo y generosas donaciones políticas.

Una investigación policial sobre el turbio final de un trabajador de la construcción había quedado en nada por falta de pruebas. Un «redactor de la sección» describía a los Marcelli como «una familia cuya influencia se extendía mucho más allá de las empresas legítimas».

El hecho de que el periodista no hubiera usado su propio nombre era revelador.

Una búsqueda a fondo sobre Dante Marcelli resultó ser más interesante. Como había dicho Chloe, había servido en el ejército tras graduarse en la NYU con una licenciatura en Artes. Eso sí que era curioso.

El sitio web de cotilleos de famosos en el que estaba mencionaba a los U.S.

Army Rangers, diciendo que había estado adscrito al 75.

º Regimiento Ranger. No sabía exactamente quiénes eran, pero según esta reportera obviamente encandilada, el héroe de guerra había sido desplegado múltiples veces en el extranjero.

Estaba claro que ella no sabía nada del rumor de la unidad renegada.

A medida que seguía leyendo, me quedaba más absorta.

Hace once años, mientras un Dante de veintitrés años estaba destinado en el extranjero, su padre Filippo Marcelli murió de un disparo durante el atraco a una tienda en Brooklyn.

Parecía ser un incidente aleatorio. El lugar equivocado en el momento equivocado.

Solo que el tirador nunca fue capturado.

Fruncí el ceño. Dante también había perdido a un progenitor. Teníamos eso en común.

Mientras los míos habían muerto de vacaciones en África, su padre había sido asesinado a sangre fría. Mi pérdida había sido repentina e inesperada, pero la suya había sido violenta y mercenaria. Aquello tenía que cambiar a una persona.

Pensé en el hombre intenso y de ceño fruncido que había entrado en mi galería esta noche. Quizá empezaba a entenderle un poco mejor.

Siguientes lecturas me indicaron que, hace cuatro años, Dante había dejado repentinamente el ejército para regresar a Nueva York.

Desde entonces, se había unido al negocio familiar como Jefe de Seguridad.

En una fotografía pixelada adjunta al artículo, Dante aparecía junto a Valentina con otro traje negro de aspecto carísimo.

Parecían estar en alguna gala benéfica. No sonreía.

Me estremecí, apretándome más la bata. Incluso en la imagen en blanco y negro, seguía logrando irradiar peligro. Reconocí esa mirada de lava fundida. La inclinación arrogante de su cabeza.

En ese preciso instante, un calor se me enroscó en la boca del estómago.

Inspiré profundamente para serenarme y me propuse no pensar más en él. No recordaría cómo se había sentido mi mano envuelta en la suya, ni cómo su calor me había quemado, dejándome una sensación de hormigueo y sin aliento.

O cómo había pasado el dorso de su mano por mi mejilla, como si me conociera.

Me estremecí.

Dante Marcelli no era el primer hombre rico y poderoso que conocía. En mi profesión, los hay a patadas.

Mis clientes eran multimillonarios, celebridades, atletas y oligarcas.

La mayoría deseaba el arte por lo que decía de ellos, no por lo que significaba.

La mayoría de las piezas acababan en cámaras con climatización controlada o en sótanos de áticos, vistas solo por los peritos del seguro y alguna que otra amante.

Para ellos se trataba de posesión, no de belleza.

Cuando la película terminó y Rick vio a Ilsa alejarse en la noche con Laszlo, me quedé mirando la televisión apagada durante un largo rato y me pregunté si yo habría sido capaz de dejar al hombre que amaba plantado en la pista bajo la lluvia.

Solo que Dante no era ese hombre.

No era nadie.

Sin embargo, esa noche, fue su rostro el que invadió mis sueños.