Capítulo 2 #3

—No dejes que su comportamiento te engañe —añadió Chloe con un bufido—. Al parecer, es una zorra. Se cree mejor que nadie.

Recordé aquella mirada ártica y, aunque intentaba no pensar mal de nadie, en este caso me lo podía creer. No me había caído precisamente simpática.

Siguieron con la siguiente pieza, y luego con la siguiente, recorriendo la galería.

Un crítico de arte de The New York Times se me acercó y me distraje momentáneamente. Después de responder a sus preguntas sobre la exposición, me volví a tiempo de ver a Dante desapareciendo por el pasillo hacia la zona de oficinas.

Frunciendo el ceño, me apresuré tras él. Esta sección estaba acordonada con una cuerda de terciopelo entre dos postes. Debería haber sido bastante obvio que el acceso estaba restringido. Si buscaba los baños, estaban claramente señalizados en el lado opuesto de la galería.

Cuando llegué allí, no se le veía por ninguna parte.

Comprobé el almacén, pero la puerta seguía cerrada.

Nadie había entrado allí. A continuación, asomé la cabeza en la sala de impresión y fotocopias que hacía las veces de despacho de Vincent el único día de la semana que trabajaba en la galería. Estaba vacía. Solo quedaba mi despacho.

Con el corazón latiendo a mil por hora, pero también enfadada, abrí la puerta de par en par y encontré a Dante Marcelli sentado a mi escritorio como si fuera el dueño del lugar.

—¿Qué está haciendo? —solté con brusquedad.

Él levantó la vista como si no lo acabara de pillar curioseando. Me di cuenta de que un cajón del escritorio estaba abierto, algo que yo nunca habría hecho.

—¿Está registrando mis cosas?

Me pregunté si debía llamar a Vincent. No teníamos seguridad aquí, a pesar de la enorme riqueza que colgaba de las paredes. La lista de invitados era demasiado refinada para eso. La última vez cometí ese error.

Vincent era lo más parecido que tenía a un matón, pero la idea era casi de risa. El contable británico y aficionado al arte estaba más capacitado para bregar con hojas de cálculo que con intrusos. Especialmente con unos de la constitución de Dante Marcelli.

—Esperaba encontrar algo de papel y un bolígrafo —dijo él con desenfado—. Pero no parece que tenga ninguna de esas cosas.

—¿Quiere anotar algo? —Fruncí el ceño—. Puedo enviarle por correo electrónico cualquier cosa que quiera saber.

La arrogante inclinación de su cabeza y la forma en que sus ojos grises se fijaron en mí con un destello de fastidio me hicieron pensar que mentía.

Como no se movió, di un paso atrás y extendí la mano.

—Si no le importa. Esta zona está fuera de los límites para los invitados.

Me daba igual quién fuera, no se le permitía el paso a mi oficina.

De repente, el espacio me pareció demasiado pequeño para los dos.

Estaba tan cerca que podía ver las motas plateadas en sus iris. Ojos hermosos.

Hermosos pero fríos. ¿Acaso todos los Marcelli tenían hielo corriendo por las venas?

—Me gustaría hacer una oferta por The Fire Within —dijo, pillándome desprevenida.

Hice un mohín, estudiándolo. Con su físico musculoso, sus tatuajes y su aspecto descuidado y rudo, parecía lo más alejado de un amante del arte que uno pudiera imaginar.

Mantuve la voz firme. —Esa pieza ya tiene una oferta.

—La superaré.

Le fruncí el ceño. —Lo siento, esto no funciona así.

—¿De quién es la oferta?

—Eso es confidencial.

Su mirada se clavó en la mía. —¿De Sergei Malakov, por casualidad?

Me quedé sin aliento. —¿Cómo lo ha...? —

—No lo sabía, pero me lo acaba de confirmar. Gracias.

Cerré los puños. Aquel bastardo socarrón me había engañado.

—Además, he oído que compra aquí a menudo —añadió, como si la galería fuera un Target o un Walmart.

—No me gusta que se cuele aquí atrás y luego me pregunte por otros clientes —dije con altanería.

Sus labios se curvaron en una sonrisa siniestra. —Ya me iba, Ophelia.

Me lo quedé mirando confundida. —Ese no es mi nombre.

Ya me había llamado Evelyn, así que sabía perfectamente cómo me llamaba. Y no podía saber nada del cuadro de Millais que colgaba sobre mi cama. Nunca había puesto un pie en mi apartamento, ni iba a hacerlo jamás.

Rodeó el escritorio. —Me recuerdas a una musa prerrafaelita.

La referencia me aceleró el pulso, a pesar de que estaba más que molesta por su arrogancia. Por la forma en que me había engañado para que admitiera quién era el comprador.

Para mi sorpresa, levantó una mano y rozó mi mejilla con los nudillos. Retrocedí, lo que solo hizo que él soltara una risita.

—¿Es usted así de colorida en la vida real, Ophelia? —Su mirada recorrió todo mi cuerpo, desde el escote de chifón hasta la falda de seda acampanada de mi vestido—. ¿O es usted tan rígida e inflexible como parece?

No supe qué responder a eso.

—Creo que debería marcharse —dije con frialdad.

Él ladeó la cabeza. —¿Seguro que no reconsiderará mi oferta por el Reyes? Es buena.

—Ya se lo he dicho, ya está vendido.

Me lanzó una última mirada persistente, luego asintió, dio media vuelta y volvió por el pasillo. Me tomé un momento para recomponerme.

Pero cuando regresé a la galería, Dante y su hermana se habían marchado.