Capítulo 2

El infierno de Dante

Evelyn

— H ay mucha gente —dijo Chloe, mi asistente y mejor amiga, mientras echaba un vistazo a la galería. Eran las cinco de la tarde de un viernes lluvioso y la mayoría de los invitados a la exposición privada habían acudido.

Sonreí. —Sí, ¿verdad? —Pero, claro, el artista colombiano Mateo Reyes siempre atraía a un público de alto nivel.

Al observar a los invitados, me vinieron a la mente dos palabras: dinero y gusto. Coleccionistas con trajes a medida y semblantes serios. Mecenas con prendas de alta costura bebiendo mi caro champán francés. Solo lo mejor para esta clientela.

—No puedo creer que hayamos conseguido organizar todo esto. —Observé a dos conocidos críticos de Frieze y Artforum parados frente a la obra más grande, Cartagena, 4 a.m., sin decir nada, lo cual había aprendido a interpretar como una buena señal.

La exposición casi no llega a celebrarse. Habíamos tenido algunos contratiempos pero, a pesar de ellos, Chloe y yo nos habíamos esforzado al máximo para que esta noche fuera un éxito.

El mes pasado, nuestro cargamento desde Colombia estuvo a punto de ser destruido.

Hubo un fallo de seguridad en los muelles y destrozaron nuestro contenedor.

Por suerte, no robaron los cuadros de Mateo.

No sé qué habríamos hecho de otro modo. Las entradas para este espectáculo llevaban agotadas meses.

—Lo hemos hecho bien —sentenció Chloe, cogiendo dos copas de champán de un camarero que pasaba.

Brindamos.

Mientras bebía, la luz se reflejó en la fina pulsera de diamantes de mi muñeca y sentí esa pequeña y familiar punzada de orgullo.

Me la había comprado hace dos años, la mañana después de que el Agora diera sus primeros beneficios reales.

Era un brindis privado por el hecho de haber construido algo de la nada, con ningún nombre más que el mío.

Chloe era todo lo que una asistente de galería debía ser y tenía suerte de contar con ella.

A pesar de ser cuatro años menor que yo, conectamos en el momento en que llegó temprano a su entrevista y me encontró debatiéndome bajo cajas de material de oficina.

Se apresuró a acercarse, me quitó algunas de las cajas de mi pila tambaleante y se quedó para ayudarme a desempacar.

No me molesté en entrevistar a nadie más.

Ahora ella se encargaba del funcionamiento diario de la galería, dejándome a mí libertad para centrarme en captar nuevos artistas, las relaciones públicas y el contacto con casas de subastas, revistas y otras personas importantes del mundo del arte.

Me había visto pasar por dos rupturas, me había sujetado el pelo después de la primera y me había obligado a ir a terapia tras la segunda. Era lo más parecido a una familia que tenía.

—Buen trabajo, señoras —dijo Vincent, acercándose con paso fluido—. Veo que ya tenemos varios puntos rojos en piezas clave. Esto mantendrá las cuentas bancarias saneadas durante un tiempo.

Estaba muy guapo y distinguido con su traje de tres piezas de Savile Row y su pañuelo al cuello.

A los sesenta y dos años, con el pelo blanco peinado hacia atrás y el rostro bronceado y arrugado, Vincent Calabria era considerado todo un galán maduro.

Y, por supuesto, al ser británico, destilaba un encanto del viejo mundo que a los compradores les encantaba.

A pesar de ser mi contable y asesor financiero, sus conocimientos de arte eran casi tan buenos como los míos.

—Los números son mi sustento, el arte es mi pasión —me dijo una vez.

—Incluso tenemos una oferta por el pequeño estudio de la pared sur —le informó Chloe con una sonrisa—. Está reservado para un comprador de Ginebra.

Él asintió con satisfacción.

—¿Dónde está Alberto? —le pregunté. Mi director de logística debería estar aquí. Tenía una invitación, aunque no le hiciera falta—. Esperaba conocer a su nueva novia.

Vincent se encogió de hombros.

—Quizá llegue tarde —dijo Chloe.

—Puede ser. —Alberto no era precisamente la persona más puntual del mundo.

—Una colección fabulosa, Eve —dijo una mujer con un impresionante vestido rojo alizarina de Donna Karan, acercándose a mi lado—. Lástima que el artista no haya podido estar aquí esta noche.

Había conocido a Helen Beaumont en la Universidad de Columbia, donde yo terminaba mi máster en Historia del Arte.

Ella iba dos cursos por detrás de mí y habíamos mantenido muchas conversaciones profundas durante las sesiones de estudio nocturnas en el Commons sobre ética de la procedencia, restitución, obras saqueadas por los nazis y los orígenes del arte de vanguardia.

Ahora Helen era marchante para un puñado de amantes del arte muy acaudalados. Una buena persona a la que conocer.

Chloe se disculpó para hablar con uno de los camareros del catering que se movían de un lado a otro con bandejas de plata cargadas de copas de cristal y canapés, mientras que a Vincent lo acorralaba un diseñador de moda y aficionado al arte que acababa de tener una ruptura muy pública con su marido de hacía diez años.

—Gracias. —Le dediqué una cálida sonrisa—. Por desgracia, Mateo tenía un compromiso familiar y no ha podido venir esta vez. —Su mujer se puso de parto la noche antes de que él tuviera que volar, así que canceló el viaje. Otro obstáculo más que habíamos tenido que sortear.

—Supongo que no importa. Su reputación le precede. —Helen me lanzó una sonrisa pícara—. A mi cliente le interesa adquirir Ashes & Bone esta noche.

—Es una pieza fascinante. Me alegra mucho oírlo.

—Almorcemos pronto. —Siguió adelante, dejando una estela de Chanel No. 5 a su paso.

—Señorita Cruz, ¿podríamos hacerle una fotografía fuera de la galería?

Reconocí a la reportera y a su fotógrafo. Trabajaban para una pequeña publicación local, de las que se encuentran en los mercados de alimentación por toda la ciudad.

—Claro.

Posé mi copa en una de las mesas de cóctel, saludando cortésmente con la cabeza a un hombre que parecía estar a punto de acercarse a mí, y luego los seguí afuera.

El periódico sería leído por las mujeres adineradas del Upper East Side y Tribeca mientras almorzaban ensaladas niçoise y tomaban lattes en las cafeterías gourmet. No iba a negarme.

Posé y sonreí como lo había hecho cien veces antes, hasta que obtuvieron sus tomas.

Pero no siempre había sido así.

Hace diez años, yo era una graduada universitaria sin ofertas de trabajo, solo con un deseo ardiente de triunfar.

Amaba el arte, sabía que quería existir en ese mundo, pero no quería ser una artista con dificultades.

Así que, tras unos años viajando por Europa, cogí el dinero que me habían dejado mis padres y compré este lugar.

Conseguí un préstamo basado en mi inversión de capital y adquirí mi primer cuadro.

—Mateo Reyes le debe su asombroso éxito a usted, ¿verdad? —preguntó la reportera.

—Se lo debe a su notable talento —corregí, con una pequeña sonrisa.

—¿Pero fue usted quien lo descubrió? —Quería algún comentario para su artículo.

—Así es. Vi su obra en un viaje de prospección hace un par de años y reconocí al instante su potencial —le dije—. Me ofrecí a representarlo en el acto.

—Y luego irrumpió con fuerza en la escena artística de Nueva York —señaló ella.

—Es muy merecido —dije, sonriendo.

Aparte de ser una gran fuente de ingresos para mí, también había traído muchísimos clientes nuevos al Agora. Mis exposiciones eran elegantes, selectivas y con todo vendido. El Agora era mi obra maestra, hecha del genio de otras personas. La ironía me hizo sonreír.

El hombre que había estado merodeando antes de la sesión de fotos se me acercó.

—Señorita Cruz, esto es sencillamente impresionante, pero debo admitir que usted luce tan encantadora esta noche como los cuadros.

Sentí vergüenza ajena. ¿Como si no lo hubiera oído antes?

Forzando una sonrisa, me sentí aliviada al ver que Mikhail Orlov se acercaba.

—Mikhail, me alegra mucho que hayas podido venir. —Me volví hacia el recién llegado, tendiéndole la mano.

El experto en arte ruso la tomó y la besó, ignorando deliberadamente a mi admirador. No había mucho que se le escapara a Mikhail.

—Evelyn, estás encantadora esta noche.

—Gracias. —Le lancé una sonrisa agradecida.

Decepcionado y eclipsado por el elegante y bien vestido ruso, mi admirador se marchó.

—No puedo quedarme mucho tiempo. —Inclinó la cabeza—. Solo quería poner una reserva en The Fire Within . Sergei ha sido muy insistente.

Asentí e hice una señal a Chloe. —Por supuesto. Me encargaré de ello ahora mismo.

Sergei Malakov, el oligarca ruso para el que trabajaba Mikhail, era un cliente muy bueno, y no mucha gente podía permitirse pagar el precio de una de las piezas más grandes de la exposición.

—Gracias. —Aceptó dos copas de una bandeja que pasaba y me entregó una.

Chloe se acercó apresurada. —Señor Orlov, qué alegría verle.

—Te dejo en las capaces manos de Chloe, Mikhail —dije, tocándole el brazo—. Por favor, dale mis saludos a Sergei.

Él asintió. —Por supuesto.

La velada transcurrió en un abrir y cerrar de ojos entre tratos regados con champán, con algunas conversaciones e interacciones sociales muy agradables. Mikhail se había marchado tras presentar la generosísima oferta de su cliente, pero todos los demás parecían estar disfrutando muchísimo.

—Menos mal que pedimos esas botellas extra de Veuve Clicquot —me dijo Chloe, sin perder de vista al camarero.

—Menos mal que lo hiciste tú —la corregí. No podía atribuirme ese mérito.

Un leve murmullo recorrió a los asistentes y nos giramos para ver entrar en la galería a una glamurosa pareja. Mis ojos se abrieron con alarma.

—¡Madre mía! —Agarré el brazo de Chloe con tanta fuerza que casi hago que derrame el champán—. ¿Qué hacen ellos aquí?

Ella empalideció al observar a la pareja. —No confirmaron su asistencia —susurró.

—¿Los invitaste? —siseé. Mi mirada —junto con la del resto de las mujeres de la sala— seguía fija en el hombre alto, moreno y pecaminosamente guapo que había entrado en la galería. Su presencia magnética parecía absorber el aire de la estancia como el instante previo a una detonación nuclear.