Juramento de fuego (Blood and Vows 1)

Capítulo 1

El arte de la extracción

Dante

M e apoyé en la pared del fondo del sótano, con los brazos cruzados, estudiando al traidor atado a la silla.

Alberto Ferro temblaba, con el rostro y el pelo empapados de sangre y sudor.

Su traje barato estaba hecho jirones, desgarrado cuando Rocco lo agarró en la calle hoy mismo.

Tenía el labio partido por la mitad, y la sangre se mezclaba con la saliva mientras gimoteaba con la boca entreabierta.

Tenía el ojo izquierdo hinchado y cerrado, y un feo hematoma se estaba formando en su pómulo derecho.

No era una imagen agradable.

Le había dado a Rocco veinte minutos a solas con él antes de entrar, y había sido suficiente. El tipo era un deshecho humano que no paraba de temblar.

La bombilla desnuda que colgaba sobre la silla parpadeaba en la tenue luz del sucio almacén. Rocco estaba a un lado, crujiéndose los nudillos uno a uno. El sonido era pausado, y resultaba más inquietante por ello.

Alberto se sobresaltó y, para ser sincero, no podía culparlo. Izzy había encontrado a Rocco unos años atrás en un combate de boxeo clandestino y lo había apartado de algún tipo al que estaba moliendo a palos en el suelo del foso. Según mi hermana, allí abajo había sido un monstruo.

Mi familia le pagaba bien por seguir haciendo lo que amaba. Romper a la gente.

En la silla, Alberto lloraba.

Lo dejé.

Seis de mis hombres estaban muertos. Blake. Reggie. Cam. Otros tres a cuyas familias había visitado esa misma mañana, a cuyas esposas había mirado a los ojos para mentirles.

—No, no sufrieron. Fue una muerte rápida.

Apreté la mandíbula. No necesitaban saber la verdad.

Pero eso no era todo. Tres millones en mercancía perdidos. Un cargamento entero, joder. Nuestra ruta de entrada al país, comprometida. Una emboscada que nadie vio venir, ejecutada con información que solo podía haber salido del interior de la galería cuyos contenedores habíamos utilizado.

Así que Alberto podía llorar todo el tiempo que quisiera. Yo tenía tiempo.

Pasó un largo silencio, tras el cual asentí a Rocco. Él frunció los labios y se fundió en las sombras. Su trabajo estaba hecho. Yo me encargaría a partir de aquí.

—Alberto —dije en voz baja, saliendo de las sombras. Su ojo sano se agrandó, como si se percatara de mi presencia por primera vez. Bajo el desastre de su cara, palideció.

—¿Sabe quién soy?

Él asintió. —D—Dante Mar—Marc… —No lograba articular las palabras.

—Exacto —lo corté—. Usted y yo vamos a hablar sobre la noche del pasado martes.

Inspiró con un estremecimiento. —No sé nada de eso. Le dije al señor Rocco que…

Me puse en cuclillas frente a él, con los codos en las rodillas. Lo bastante cerca como para oler la sangre en su aliento. Estábamos cara a cara. De esta forma podía leerlo mejor. Sabría si mentía.

Se oyó un clic mientras Rocco salía.

El almacén abandonado estaba en una zona destartalada de Brooklyn, suficientemente insonorizado y reforzado para que nadie oyera los gritos de la gente que traíamos aquí.

Nadie podía entrar tampoco. La mitad de los edificios de este barrio estaban declarados en ruinas o eran propiedad de hombres como yo. Este cumplía ambas condiciones.

Apestaba a polvo, gasóleo y violencia. Aunque solemos limpiar la sangre, todavía quedaban manchas oscuras en el suelo y un tenue hedor metálico en el aire.

La policía no pasaba mucho por aquí, probablemente porque nada de lo que ocurría en estos lares se resolvía jamás. No ayudaba en nada a sus índices de resolución de casos.

A mí me venía de perlas.

Alberto tosió, luego se inclinó y escupió sangre sobre el suelo de hormigón. Esperé hasta que volvió a incorporarse y entonces exigí: —¿A quién le habló del cargamento?

Me miró parpadeando. —Solo a la empresa de mensajería que debía recoger los cuadros.

La Agora Gallery representaba a un artista contemporáneo de Bogotá llamado Mateo Reyes, cuya obra era actualmente la adquisición más candente de la galería.

Críticos de arte y coleccionistas por igual babeaban por su último trabajo, lo que significaba que Agora estaba enviando varias de sus piezas a Nueva York.

—Ese cargamento no, idiota. —Me pasé una mano por el pelo. Dios bendito. ¿Se creía que hacíamos todo esto por un par de brochazos de pintura?—. Las drogas. ¿A quién le habló de las drogas?

Él frunció el ceño. —¿Qué drogas?

Vincent, nuestro mediador, había organizado que el cargamento colombiano se ocultara dentro de los contenedores de temperatura controlada del arte de alta gama.

Como estos contenedores no podían abrirse por miedo a arruinar los cuadros con el aire salino del mar, eran el escondite perfecto para nuestro producto.

Suspiré. Así que iba a ser por las malas, ¿eh?

—Emboscaron el contenedor, dispararon a mis hombres. Su sangre todavía mancha los putos muelles. Usted era la única persona que sabía lo de ese envío.

—Lo ha entendido todo mal, señor. Trabajo en la Agora Gallery. En logística . No sé nada de drogas.

Resultaba convincente, eso se lo concedía. El único problema era que teníamos pruebas.

—Revisamos los registros telefónicos, Alberto. La línea de su escritorio. Hizo varias llamadas a un número no registrado en las semanas previas a la entrega. Siempre fuera del horario laboral. Siempre los días que trabajó hasta tarde.

Negó con la cabeza, confundido. —¿Yo? ¿A qué número?

—Dígamelo usted. Era un teléfono prepago, Alberto. ¿De quién era el número?

Su rostro se hundió. —Se lo juro, no sé nada de ninguna llamada a un teléfono prepago. Cualquiera pudo haber usado el teléfono de mi mesa.

Eso era cierto, pero sabíamos que no había sido cualquiera.

Llevábamos tiempo vigilando a Alberto, desde que fue seducido por una despampanante modelo rusa hace un mes, una mujer que estaba totalmente fuera de la liga de este friki.

Ese era exactamente el tipo de jugada que haría la Bratva. Por eso lo habíamos investigado.

Luego, unas semanas después, nuestro cargamento sufrió una emboscada con un estilo que recordaba mucho al modus operandi de la Bratva. ¿Coincidencia? Ni de coña.

Habíamos tomado precauciones, obviamente, pero no habían sido suficientes.

No esperábamos la magnitud de la emboscada.

Ese nivel de potencia de fuego era raro, incluso en mi mundo.

Una vez más, una de las pocas organizaciones con capacidad para llevar a cabo algo así era el sindicato del crimen ruso.

—No todo el mundo tenía acceso a su sistema. —Según nuestro mediador, que también llevaba las cuentas de la galería junto con un puñado de otros pequeños negocios a través de los cuales lavábamos dinero, Alberto era el único con acceso a la base de datos de logística.

—Alguien podría haber entrado ilegalmente.

Daba palos de ciego. Intentaba desviar la culpa.

Lo fulminé con la mirada. —Luego está el asunto de los cincuenta mil dólares que recibió de un fideicomiso en el extranjero.

Me miró fijamente, y luego jadeó. —Eso fue de mi tío. Murió y me dejó algo de dinero. Es totalmente legal. Puede comprobarlo.

—Lo hicimos —respondí entre dientes—. Vino de las islas Caimán. —Sin nombre, sin dirección, solo una suma considerable bajo el radar. Definitivamente turbio.

—Allí era donde vivía —insistió Alberto—. Quería evitar el impuesto de sucesiones.

Por el amor de Dios. ¿Qué tan estúpidos se creía este tipo que éramos?

Quienquiera que hubiera pagado a este desgraciado sabía cómo darnos donde más nos dolía: en nuestra línea de producto. En este caso, se trataba de un cargamento de cocaína bastante grande que había llegado la semana pasada de nuestros socios colombianos.

Solo que nunca nos llegó. Mercenarios armados asaltaron el contenedor después de ser descargado, robando nuestra mercancía y neutralizando a mis hombres que esperaban para hacerse cargo de la entrega. Había sido una maldita matanza.

Sin supervivientes, no había nadie que informara. El CCTV en el depósito de contenedores era deficiente. Precisamente por eso lo habíamos elegido.

—¿Quién llegó hasta usted, Alberto? —dije en voz baja—. ¿A quién se lo contó?

Ahora sollozaba, las lágrimas mezclándose con el sudor y la sangre que le manchaban la cara. —A nadie. No fui yo.

Bueno, la filtración no había venido de nuestro lado, eso seguro. Mi familia era un bloque.

Nico, mi hermano, había investigado a todos los que trabajaban en esa galería y Alberto era el único con acceso a los detalles del envío, registros de llamadas sospechosas y cincuenta mil de una cuenta en las islas Caimán.

Sabía mejor que la mayoría que todo el mundo tenía un precio. Mi paso por el ejército me lo había enseñado.

Acaricié distraídamente la vieja cicatriz de mi antebrazo izquierdo, cubierta hacía tiempo por un tatuaje de un agujero de bala; de bordes dentados, del tipo que se vería en un cómic.

Apropiado, pensé cuando me lo hice. La mayoría de los hombres ocultaban sus cicatrices.

Yo había hecho que la mía se viera más llamativa, para no olvidar.

Una traición. Una bala que debí haber visto venir. Un recordatorio constante de que la vida era barata y la confianza más barata aún.

Me quedé mirando al patético director de logística, dejando que el silencio se prolongara.

—Última oportunidad, Alberto. Aprovéchela.

—Vale, vale —balbuceó.

Exhalé. Por fin. Ya era hora de una puta vez.

—No fui yo. Pero… Puede que sepa quién fue.

Entorné los ojos. ¿Otro intento de desviar la culpa? ¿Buscar un chivo expiatorio? ¿O de verdad había otro jugador en todo esto? Un tercero filtrando información a nuestros rivales que desconocíamos.

—¿Quién? —exigí.

Dudó. —Si se lo digo, ¿me dejará ir?

Le fruncí el ceño. —Eso depende de si me gusta lo que tenga que decir. —Si iba con la verdad por delante, podría haber un trato. Yo era un hombre razonable.

Me mofé. Hasta cierto punto.

Tragó saliva.

—Ella sabía lo que estaba pasando —soltó de golpe.

—¿Quién?

—La dueña de la galería. La mujer que me contrató.

Fruncí el ceño. Habíamos tenido muy poco que ver con la dirección de la galería. Vincent era nuestro hombre infiltrado. Él manejaba el lado del blanqueo, y era jodidamente bueno en ello. Yo ni siquiera había estado antes en la Agora.

—Es cierto que yo me ocupo de la logística —continuó Alberto—, pero ella pagó las tasas de envío y organizó el transporte con control climático para el artista. Tenía acceso a las horas exactas de atraque, al nombre del barco y a las coordenadas del contenedor.

Excepto que ella no habría sabido lo de las drogas. Vincent se habría asegurado de ello.

—También la pillé ante mi ordenador la semana pasada —añadió, abriendo los ojos al recordarlo.

Mi mirada se estrechó. —Espero que no me esté mintiendo.

—Se lo juro, no lo hago. Cuando entré, me dijo que tenía que consultar algo en el manifiesto. Soy el único con acceso al sistema, así que tiene que usar mi nombre de usuario cuando necesita algo.

Me quedé quieto. —¿El manifiesto de carga?

—Sí. —Asintió, con sus dientes superiores presionando su labio inferior, recordándome a un castor—. Eso es exactamente lo que le estoy diciendo. Pudo haber usado mi teléfono de escritorio. Siempre se queda trabajando hasta tarde en la galería.

Tomé aire. —¿Cuál es su nombre?

—Evelyn Cruz.

Lo repetí para mis adentros. Una, dos veces. Saboreándolo en la lengua.

—Tiene unos clientes muy ricos —continuó Alberto, ansioso por ayudar ahora que tenía mi atención—. Inversores. Individuos adinerados. Rusos.

Mis ojos se entornaron. —¿Rusos?

—Sí. Mikhail Orlov es amigo personal. Suele estar en exposiciones y subastas.

Joder. Entonces era la Bratva.

Orlov era el hombre del dinero de Sergei Malakov, el jefe de la rama de Nueva York del sindicato del crimen ruso. Eran una amenaza creciente para los negocios de los Marcelli y habían sido una espina clavada en nuestro costado durante los últimos años.

—Hay una exposición mañana por la noche —continuó él, parloteando ahora—. Debería preguntarle a ella.

—Tal vez lo haga —murmuré, incorporándome.

Alberto podía estar soltando chorradas, pero había una forma de averiguarlo. Tenía que hablar con esa tal Evelyn Cruz.

Esta era nuestra primera pista tangible desde que mis hombres fueron emboscados. Si la dueña de la galería le había dado a su cliente ruso los detalles de nuestro cargamento, la sangre de ellos estaba en sus manos.

—¿Qué vas a hacer conmigo? —gimoteó Alberto.

Me erguí y saqué mi teléfono. —Se va a quedar aquí quietecito, Alberto. Hasta que podamos verificar si lo que dice es cierto.

Envié un mensaje y, un segundo después, la puerta se abrió y Rocco entró.

Alberto gimió. —Pídale que me deje en paz. Estoy diciendo la verdad. Lo juro…

Rocco sonrió. Una sonrisa fina y siniestra.

Miré al hombre que Izzy había rescatado del foso. Su lealtad era incuestionable. Haría lo que yo dijera, cuando yo lo dijera. Eso lo tenía claro.

—Rocco, compórtate hasta que podamos verificar su historia. —Hice una pausa, con mis ojos brillando peligrosamente hacia el prisionero—. Y si resulta que está mintiendo, te dejaré hacer con él lo que quieras.

La sonrisa se acentuó.

Alberto tembló.

Diez minutos después, salí a la fresca noche de octubre. La puerta del almacén se cerró de golpe e inhalé, dejando atrás el olor a sangre y sudor. El aire fresco me mordía la piel, pero lo disfruté.

Evelyn Cruz.

No sabía quién era ella. Todavía no.

Pero lo sabría.

Si había sido responsable de algún modo de la muerte de mis hombres, entonces ya estaba muerta.

Simplemente todavía no lo sabía.