Capítulo veintisiete ASHLEIGH DOS SEMANAS DESPUÉS #2

Pero sé que no es tan simple. No puedo simplemente alejarme de esto, fingir que nunca sucedió.

Estamos demasiado entrelazados, nuestras vidas, carreras y corazones demasiado irremediablemente enredados.

Tarde o temprano tendré que enfrentarlo, tendré que mirar esos ojos grises de tormenta y exigirle una explicación por su imperdonable traición.

Solo pensarlo me revuelve el estómago, la bilis me sube por la garganta. No sé si soy lo bastante fuerte para esa confrontación, no sé si podré soportar la justificación retorcida que intente inventarse.

¿Lo negará, afirmará que todo es un malentendido?

¿Intentará darle la vuelta, hacerme parecer la loca por objetar a su violación enfermiza de mi privacidad?

¿O finalmente dejará caer la máscara y se mostrará tal como es, revelará al depredador frío y calculador que ha estado acechando bajo la superficie todo este tiempo?

La verdad es que no sé qué sería peor.

Lo único que sé es que no puedo estar aquí cuando regrese. No puedo mirarlo, no puedo respirar el mismo aire que él, no puedo soportar la idea de sus manos sobre mí nunca más. Si me quedo en este apartamento un segundo más, me asfixiaré bajo el peso de su engaño.

Me echo la bolsa de lona al hombro con sombría determinación y salgo del dormitorio, dejando atrás los restos de nuestros recuerdos destrozados. Gordo grazna alarmado mientras paso furiosa; revolotea agitado en su ornamentada jaula.

—Lo siento, amigo —murmuro, y me detengo a acariciarle las brillantes plumas verdes con un dedo—. No es contigo con quien estoy enfadada. Tú no hiciste nada malo.

A diferencia de tu dueño, ese mentiroso, manipulador y acosador hijo de puta, añado en silencio, mientras una nueva oleada de ira me recorre al pensarlo.

—Jarvis —suelto bruscamente, con la mirada clavada en el techo por costumbre, aunque sé que la IA no vive en las lámparas—. Tengo un mensaje para Grayson. ¿Puedes asegurarte de que lo reciba en cuanto cruce la puerta?

—Por supuesto, Srta. Ashleigh —responde la voz cultivada, tan suave e imperturbable como siempre.

—Dile a Grayson esto, palabra por palabra —digo entre dientes, con la voz temblándome de rabia apenas contenida—. Que te jodan, y no me llames nunca más, maldito acosador.

Mis palabras quedan suspendidas en el aire, pesadas, ásperas e implacables, un contraste discordante con el elegante lujo del ático de Grayson.

Parte de mí se encoge ante la crudeza, el veneno desenfrenado de mi tono.

Pero una parte mucho mayor se regocija en ello, siente una satisfacción viciosa al dar voz por fin al dolor y la traición que me desgarran por dentro.

—Muy bien, Srta. Ashleigh —responde Jarvis, impasible como siempre ante mi furia—. Transmitiré su mensaje al Sr. Donahue en cuanto regrese.

—Haz eso —murmuro con voz sombría mientras me echo la bolsa de lona al hombro con más fuerza de la necesaria. La pesada correa de lona se me clava en el hombro, pero agradezco el aguijonazo; la incomodidad física es un pálido eco de la agonía que me destroza el corazón.

No me molesto en despedirme mientras salgo furiosa del apartamento, dejando atrás los graznidos lastimeros de Gordo y los restos de mis sueños destrozados.

El viaje en ascensor hasta el vestíbulo se hace eterno, las paredes espejadas me devuelven mi reflejo demacrado desde todos los ángulos.

Tengo un aspecto horrible: los ojos inyectados en sangre e hinchados, la piel cetrina bajo las duras luces fluorescentes.

Pero es el vacío en mi mirada lo que más me perturba, el abismo desolado y hambriento donde la esperanza y la felicidad solían bailar.

Me siento destripada, vaciada, como si la traición de Grayson hubiera arrancado todas las partes suaves y vulnerables de mí y no dejara nada más que cáscaras frágiles en su lugar.

El dolor es tan agudo que me roba el aliento, un dolor constante que pulsa al ritmo del salvaje latido de mi corazón.

Cada inhalación es una lucha, cada exhalación un jadeo estremecedor, como si los pulmones hubieran olvidado cómo hacer su trabajo ante una devastación tan abrumadora.

El viaje de regreso a mi casa adosada pasa en una neblina de lágrimas cegadoras, con los nudillos blancos de aferrarme al volante.

La verdad es que no sé cómo llego a casa de una pieza, con la mente tan fracturada y la visión tan borrosa que apenas distingo la carretera.

Pero de alguna manera lo consigo: entro en el camino de entrada en piloto automático, y el crujido de la grava bajo los neumáticos es un contraste discordante con el elegante asfalto de la calle de Grayson.

Me quedo sentada en el coche un buen rato, con la mirada perdida en la alegre puerta roja de mi casa, la madera pintada tan brillante y acogedora contra el revestimiento beige apagado. Es una vista que antes me llenaba de satisfacción, de una sensación de plenitud que me calaba hasta los huesos.

Ahora solo parece una burla, un cruel recordatorio de todos los sueños que había depositado en Grayson, de todas las esperanzas de futuro que se han hecho cenizas.

Con un hondo suspiro, me obligo a salir del coche.

Tengo las extremidades torpes y agarrotadas mientras forcejeo con las llaves.

Me lleva tres intentos abrir la puerta; me tiemblan tanto las manos que apenas logro encajar la llave en la cerradura.

Cuando por fin entro a trompicones, me envuelve una oleada de dulzura cálida y especiada: el aroma familiar de las famosas galletas snickerdoodle de Nana que llega desde la cocina.

Por un momento me quedo paralizada, con el cerebro intentando procesar las sensaciones incongruentes.

Nana no debería estar aquí. Debería estar en Oakland, trajinando por su acogedor bungalow, no invadiendo mi espacio con sus dulces caseros y su mirada perspicaz.

No estoy preparada para enfrentarme a ella, no estoy preparada para aparentar que todo va bien cuando mi mundo entero acaba de venirse abajo.

Pero no tengo elección. Está aquí, y no puedo darme media vuelta y marcharme. Así que respiro hondo, con un temblor en el pecho, cuadro los hombros y esbozo una sonrisa tan frágil como el cristal.

—¿Nana? —llamo, odiando el temblor de mi voz, cómo se me quiebra en la segunda sílaba—. ¿Eres tú?

—¡En la cocina, niña! —responde con voz cálida y rebosante de cariño—. ¡Espero que tengas hambre, he hecho tus favoritas!

Cierro los ojos ante el repentino escozor de las lágrimas mientras se me cierra la garganta por la emoción.

Claro que lo ha hecho. Claro que sabía exactamente lo que iba a necesitar, incluso antes de que yo misma lo supiera.

Así es Nana: siempre un paso por delante, siempre lista con un abrazo y un plato de comida reconfortante.

Parpadeo con fuerza y me dirijo por el pasillo; cada paso me supone un esfuerzo hercúleo.

Al doblar la esquina hacia la cocina, me recibe la imagen de Nana en todo su esplendor: el pelo recogido en un pañuelo de colores, el delantal salpicado de harina, una mancha de canela en la mejilla.

Está sacando del horno una bandeja de galletas perfectamente doradas, y el aroma cálido y azucarado se intensifica cuando las coloca en la rejilla para que se enfríen.

—¡Ahí estás! —exclama, dejando los guantes de horno y abriendo los brazos—. Ven aquí a darle un achuchón a tu Nana.

Me dejo caer en su abrazo, hundo el rostro en su hombro y respiro su aroma familiar: vainilla y especias, amor y seguridad. Por un momento me dejo sostener, dejo que su fuerza me penetre hasta los huesos doloridos y calme los bordes desgarrados de mi corazón destrozado.

Pero solo puedo permitirme ese pequeño consuelo un instante.

Sé que si me demoro demasiado, me derrumbaré por completo, le soltaré toda la sórdida historia entre un torrente de lágrimas y recriminaciones.

Y no puedo hacer eso, no puedo cargarla con ese peso.

Ya ha pasado bastante en su vida, ya ha soportado su buena dosis de desamor y traición.

No voy a añadir mi propia triste historia a la lista.

Así que respiro hondo, hago acopio de toda mi determinación Dannon y me aparto de su abrazo con una sonrisa temblorosa.

—Cuánto me alegro de verte, Nana —digo, y al menos eso es verdad—. Pero ¿qué haces aquí? Creía que estabas en Fredericksburg.

Agita la mano con desdén y las pulseras le tintinean alegremente en la muñeca.

—¿Y perderme tu primera Super Bowl? ¡Ni en un millón de años!

Niego con la cabeza mientras una sonrisa genuina me asoma a los labios a pesar del peso de plomo que siento en el pecho. Esa es Nana en estado puro: impulsiva, incontenible, imposible de rechazar.

—Bueno, me alegro de que estés aquí —digo, y de nuevo no es mentira. Tenerla cerca calma algo en carne viva dentro de mí, aunque no pueda contárselo todo—. A este lugar le vendría bien un poco de tu magia de Nana.

Arquea una ceja perspicaz, con sus ojos oscuros brillando de picardía y sabiduría a partes iguales.

—¿Solo el lugar, niña? ¿O quizá a cierta nieta mía también le vendría bien un poco de magia, ¿eh?

El corazón me da un vuelco y el pánico me trepa por la garganta. ¿Lo sabe? ¿Cómo es posible que...?

Pero no. No hay acusación en su mirada, ningún indicio de lástima o reproche. Solo calidez y preocupación, el mismo amor incondicional que ha sido mi ancla desde que era una niña que se raspaba las rodillas en el patio del colegio.

—Estoy bien, Nana —digo, y la mentira me sabe a ceniza en la lengua—. Solo cansada, ¿sabes? Ha sido una temporada muy larga.

Es una excusa endeble y ambas lo sabemos. Pero Nana, buen corazón el suyo, no presiona, no indaga. Solo asiente con sabiduría y me da palmaditas en la mejilla; su palma callosa resulta suave y reconfortante contra mi piel.