Capítulo veintisiete ASHLEIGH DOS SEMANAS DESPUÉS

Me despierto lentamente, todavía atrapada en la red de la languidez postorgásmica. Mi mano busca instintivamente el calor de Grayson. Pero el otro lado de la cama está vacío. Me incorporo despacio y miro a mi alrededor.

Estas últimas dos semanas, he pasado prácticamente todas mis horas libres aquí, en el apartamento de Grayson.

En su cama, para ser más exactos.

Sonrío mientras dejo que mis dedos se deslicen sobre el lugar aún tibio donde su cuerpo yacía hace apenas unas horas. Los recuerdos de la noche inundan mi mente y un delicioso escalofrío me recorre el cuerpo.

Esa primera vez —o tercera, si cuento mi alucinante triple orgasmo— fue solo el comienzo.

Recuerdo a Grayson cuando me despertó en la oscuridad, sus manos fuertes que me giraron suavemente de costado.

Cómo se deslizó dentro de mí por detrás, su pecho musculoso pegado a mi espalda, su aliento caliente en mi cuello.

—Dios, Slay —había gemido—. No me canso de ti.

Y más tarde, me había despertado con un hambre propia, un deseo que sentía que jamás podría saciar, y decidí tomar cartas en el asunto —o más bien, usar la boca.

Los sonidos que emitía y la expresión de éxtasis absoluto en su rostro mientras lo chupaba hasta ponerlo duro fueron más gratificantes que otro orgasmo.

Suspiro al recordar cómo lo monté, restregándome contra su polla hasta que los dos acabamos deshechos.

—Jarvis —llamo, con un antojo repentino de café y tortitas—. Creo que ya estoy lista para ese desayuno.

Le digo a la IA lo que quiero y me informa de que ha hecho el pedido a Luca, que me lo traerá en breve. Las ventajas de ser asquerosamente rica.

Me pongo una bata y camino hacia el rincón del desayuno. Gordo grazna a modo de saludo y se posa en mi hombro.

—Slay Dannon.

—Gordo precioso —digo mientras le rasco el pecho, algo que sé que le encanta.

En el rincón del desayuno, Luca ya está sirviendo lo que he pedido. Le doy las gracias y se marcha.

—Jarvis, ¿puedes poner las noticias? —digo mientras empiezo a comer.

—Por supuesto, señorita Ashleigh.

Gordo grazna algo que no pillo porque tengo demasiada hambre.

La enorme pantalla curva de la pared cobra vida, pero en lugar de las noticias de la mañana, me recibe un pase de fotos de... mí misma.

Se me cae la mandíbula mientras aparece imagen tras imagen: fotos espontáneas de partidos, ruedas de prensa, incluso fotos de paparazzi. Entonces una imagen en particular hace que el corazón me dé un vuelco:

Soy yo a los diecisiete, riéndome y coqueteando con Grayson después de un partido. Él todavía lleva el uniforme, sudoroso y sonriente. Mi padre está al fondo, con una expresión que es mezcla de orgullo y preocupación.

—Jarvis —susurro—, ¿qué es esto?

—La colección personal del señor Grayson, señorita Ashleigh. Ha estado siguiendo su carrera muy de cerca.

Mastico las tortitas mientras observo, abrumada.

—¿Ha estado pendiente de mí todos estos años? —pregunto.

—Sí, señorita Ashleigh.

—Muéstrame todo lo que tiene sobre mí. Hasta, bueno, hasta el momento en que firmamos el contrato para que comprara las Dreamers.

—Por supuesto.

Las imágenes van pasando mientras como, fascinada por la fascinación de Grayson. Sabía que podía ser obsesivo, pero esto es otro nivel.

Estoy dando un trago a mi zumo de naranja cuando una imagen me llama la atención.

Casi me atraganto con el zumo y empiezo a toser hasta que Jarvis pregunta si estoy bien y si debería llamar a emergencias.

—No es necesario —digo mientras me aclaro la garganta—. Muéstrame esa última imagen otra vez.

Me quedo mirando la imagen en la pantalla, incapaz de apartar los ojos.

Soy yo, desnuda en la ducha de ese Airbnb que alquilé unos días cuando no pude entrar en mi propia casa.

Tengo la cabeza echada hacia atrás, los ojos cerrados en éxtasis, una mano entre las piernas mientras el agua humeante se desliza sobre mi cuerpo.

Recuerdo esa noche con total claridad. El estrés de no poder entrar en mi propia casa, la sensación inquietante de una cama desconocida.

Había intentado relajarme con una ducha caliente, dejando que el calor y la presión deshicieran los nudos de mis hombros.

Y entonces, sin que los invitara, pensamientos sobre Grayson se habían colado en mi mente.

Recuerdos de besos robados y caricias secretas, el roce electrizante de piel contra piel.

Antes de darme cuenta, mis manos habían empezado a vagar, a provocar, a avivar ese anhelo constante que él había dejado en mí.

Pero esta foto... no es un recuerdo. Es la prueba real y visceral de que alguien más estuvo allí, presenciando mi momento más íntimo. Una oleada de ultraje se estrella contra mí; la furia y la incredulidad luchan por imponerse en mi estómago revuelto.

—Jarvis —logro decir entre dientes—, ¿cuándo se tomó esta foto?

La voz suave de la IA llena la habitación, impasible como siempre.

—Según los metadatos, esta imagen fue capturada el 15 de julio, a las 23:47.

15 de julio. La noche del intruso. La noche en que llamé a la policía porque oí un ruido. No encontraron a nadie en la casa, por supuesto, y supusieron que solo había oído un mapache en el jardín, pero yo sabía que había alguien más allí. Me asusté muchísimo.

Y ahora, al ver esta foto en la colección de Grayson, las piezas encajan con una claridad nauseabunda.

El aroma familiar que flotaba en la habitación, descartado en mi neblina postorgásmica.

La pura arrogancia de alguien lo bastante descarado como para violar mi intimidad de forma tan absoluta, tan descarada.

Era él. Era Grayson.

Grayson entró en mi Airbnb. Me espió, me fotografió.

Eso significa que ¡me estaba acosando!

¡Quién sabe cuánto tiempo llevaba haciendo esto sin que yo siquiera lo sospechara!

Observándome, fotografiándome, acumulando después estas instantáneas íntimas e invasivas de mi vida como si fueran algún tipo de trofeo retorcido.

La conmoción me roba el aliento; la traición me corta como mil pequeños cuchillos. ¿Cómo pudo? ¿Cómo pudo el hombre al que he dejado entrar en mi cuerpo, en mi corazón, en mi propia alma, ser capaz de algo tan atroz, tan imperdonable?

La rabia hierve dentro de mí, ardiente y burbujeante.

Apenas puedo contenerme para no gritar, para no estrellar el puño contra la pantalla que me atormenta con la traición de Grayson.

Cada palabra tierna, cada caricia apasionada, cada promesa de devoción susurrada: todo me parece ahora una mentira, una manipulación, un medio para algún fin siniestro que ni siquiera puedo comprender.

Lentamente, entumecida, me levanto de la mesa. El desayuno queda olvidado. Las tortitas se vuelven ceniza en mi boca, el café se agria en mi lengua. Todo lo que creía saber, todo lo que pensaba que teníamos, está ahora contaminado, envenenado por la imperdonable traición de Grayson.

Con manos temblorosas, me dirijo de vuelta al dormitorio, cada paso un esfuerzo.

La rabia y la traición luchan dentro de mí, un torbellino hirviente que amenaza con arrastrarme.

¿Cómo pude ser tan ciega, tan ingenua? ¿Cómo pude tragarme sus mentiras, sus manipulaciones, sus promesas vacías de amor y devoción?

Pensé que teníamos algo real, algo precioso. Pensé que él me veía a mí, a la auténtica, bajo la armadura y la actitud. Pensé que me entendía como nadie lo había hecho jamás, ni podría hacerlo.

Pero todo era mentira. Un juego retorcido, un juego de poder enfermizo. Nunca me amó. Ni siquiera me respetó. Para él, yo era solo un premio que conquistar, un trofeo que coleccionar y exhibir.

Caer en la cuenta me destroza, el dolor tan agudo que me roba el aliento. Las lágrimas me escuecen en los ojos, calientes y amargas, pero las contengo con fiereza. No lloraré por él. No le daré la satisfacción de saber lo mucho que me ha herido.

En cambio, dejo que la ira tome el control, dejo que abrase el dolor y la angustia hasta que solo queda una furia fría y dura. Es lo único que me mantiene en pie, lo único que me permite superar los siguientes minutos mientras recojo mis cosas metódicamente.

Meto la ropa en la bolsa de lona con brutal eficiencia, sin importarme las arrugas ni el orden. Solo necesito salir de aquí, alejarme de este lugar que de repente parece una jaula dorada, una bonita prisión construida sobre cimientos de mentiras.

Mientras cierro la cremallera de la bolsa, mi mirada se posa en la foto enmarcada de la mesita de noche: una instantánea espontánea de Grayson y de mí en el estadio, riendo juntos en uno de esos raros momentos de guardia baja.

La tomaron la semana pasada, un recuerdo de nuestro primer partido oficial como coentrenadores.

Recuerdo la alegría de ese día, la embriagadora oleada de triunfo cuando nuestros chicos lucharon hasta conseguir una victoria duramente ganada.

Recuerdo el orgullo en los ojos de Grayson cuando me miró, cómo me estrechó entre sus brazos y me besó hasta dejarme sin aliento allí mismo en la línea de las cincuenta yardas, sin importarle quién nos viera.

Había parecido el comienzo de algo hermoso, algo épico. Una historia de amor para la eternidad, forjada en el calor de la competición y sellada con la promesa de un para siempre.

Qué tonta fui.

Con un gruñido de asco, agarro el marco y lo lanzo al otro lado de la habitación. Se hace añicos contra la pared, el cristal se esparce por todas partes, fragmentos irregulares que brillan como lágrimas sobre el suelo de madera.

Me quedo mirando los restos durante un largo momento, con el pecho agitado, los puños cerrados a los costados.

La rabia dentro de mí es algo vivo que se retuerce y me araña las entrañas, que exige liberación.

Quiero gritar, sollozar, estampar el puño contra algo.

Quiero destrozar todo este maldito lugar con mis propias manos, borrar cada rastro de la presencia de Grayson de mi vida.