Capítulo Veinticuatro GRAYSON

El estadio es un caldero de ruido y caos, una masa hirviente de azul marino y plata. El rugido de la multitud es ensordecedor, una fuerza física que me golpea por todas partes mientras me coloco detrás del centro.

El sudor me resbala por la columna bajo las hombreras, el corazón me martillea en las costillas como un tambor de guerra. Es el último cuarto, quedan dos minutos en el reloj. Vamos perdiendo por cuatro, con el balón en nuestra propia línea de veinte yardas. Es ahora o nunca.

Analizo la defensa, leo su formación, intento anticipar su próximo movimiento.

Están en cobertura individual, los esquineros pegados a nuestros receptores.

Los apoyadores se adelantan, listos para el blitz.

Vienen a por mí, hambrientos de un sack, un balón suelto, cualquier oportunidad de sellar su victoria.

Pero no pienso permitírselo. No puedo. Hay demasiado en juego en este partido, en este momento. Mi legado, mi futuro, mi oportunidad de demostrarles a todos —a mí mismo— que Grayson Donahue aún no ha dicho su última palabra.

—Blue eighty, blue eighty —ladro, con la voz apenas audible sobre el estruendo de la multitud—. Set... hut hut!

El balón me golpea en las manos y retrocedo mientras recorro el campo con la mirada. Al instante, el bolsillo colapsa a mi alrededor, la presión del pase se abalanza como una jauría de perros rabiosos. Esquivo la presión, ganándome un precioso segundo extra.

Campo abajo, mis receptores están cubiertos, asfixiados por la secundaria que los rodea. No hay nadie abierto, ningún sitio adonde ir. Mierda.

Estoy a punto de proteger el balón y echar a correr, intentar que algo pase con mis piernas, cuando lo oigo. El insulto burlón, que se eleva por encima del clamor de la multitud.

—¡Eh, Donahue! He oído que a tu chica Ashleigh le gusta duro. ¡A lo mejor cuando acabe de patearte el culo, voy a enseñarle lo que es pasarlo bien de verdad!

Rojo. Todo se vuelve rojo. Una neblina de furia desciende sobre mi visión, la sangre me hierve fundida en las venas.

Ni siquiera puedo saber si el comentario ha venido del campo o de alguien en la grada. Quienquiera que sea, ¿cómo se atreve? ¿Cómo se atreve a faltarle el respeto a Ashleigh así, a hablar de ella como si fuera una cualquiera que se puede pasar de mano en mano?

La rabia me da fuerza, me afina la concentración hasta convertirla en un láser.

De repente, lo veo: una diminuta rendija de luz, el más breve destello de un hombre abierto.

Es Jameson, nuestro receptor novato, que corre por la banda.

Le saca un paso de ventaja a su marcador, el esquinero que se lanza para cerrar la brecha.

No hay tiempo para pensar, solo para actuar. Planto el pie trasero y lanzo, poniendo cada gramo de mi ira, mi frustración y mi necesidad salvaje detrás del lanzamiento. El balón sale de mis dedos como un misil teledirigido, silbando por el aire con la velocidad y precisión de un ataque militar.

El tiempo parece ralentizarse hasta casi detenerse mientras el balón gira por el aire, un cometa de espirales perfectas que surca el cielo nocturno. Cincuenta mil voces enmudecen, cincuenta mil corazones dejan de latir, suspendidos en un único momento compartido de anticipación contenida.

En esa pausa infinita entre segundos, mi mente vuela hacia Ashleigh.

La veo en la banda, su hermoso rostro crispado, los ojos color avellana ardiendo de feroz esperanza.

En este momento, ella lo es todo: mi estrella guía, mi faro en la tormenta.

Mi razón para luchar, para ganar, para ser mejor de lo que jamás creí posible.

Esto es por ella, pienso mientras el balón desciende en un arco perfecto. Por nosotros.

Y entonces, el pandemonio. Jameson salta y estira el cuerpo hasta el límite absoluto. El esquinero se lanza, los dedos extendidos luchando por la intercepción. Por un único instante que detiene el corazón, parece que van a colisionar, dos balas veloces destinadas a la destrucción mutua.

Pero Jameson es un pelo más rápido, una fracción más decidido.

Sus manos se cierran alrededor del cuero una fracción de segundo antes que las del defensor y asegura nuestra salvación con las puntas de los dedos.

Se aprieta el balón contra el pecho mientras cae al césped, rodando sobre la línea de gol en un enredo de extremidades y gloria.

Touchdown.

El estadio estalla, un rugido sísmico que sacude los cimientos mismos de la tierra.

Me arranco el casco y corro campo abajo mientras mis compañeros de equipo me rodean en un torbellino de euforia sudorosa.

Reímos, gritamos y nos golpeamos las hombreras, mareados por la emoción de arrebatar la victoria de las fauces de la derrota.

Pero incluso mientras celebro con mis hermanos de armas, mis ojos buscan a la única persona con la que necesito compartir este momento. La encuentro en la línea de cincuenta yardas, abriéndose paso entre la multitud con determinación inquebrantable.

Ashleigh. Mi Slay.

Se estrella contra mí con la fuerza de un tren de carga, salta a mis brazos y me envuelve la cintura con las piernas. La atrapo con facilidad, hundo el rostro en el hueco de su cuello y respiro su aroma embriagador: vainilla y especias, sol y sudor.

—Lo lograste —susurra con fiereza, su aliento caliente contra mi oído—. Joder, lo lograste, Grayson.

Me aparto lo justo para mirarla a los ojos, para ver mi propia euforia atónita reflejada en esas profundidades luminosas color avellana. En este momento, nunca me ha parecido más hermosa: el cabello despeinado, las mejillas sonrojadas, los labios entreabiertos en una risa sin aliento.

—Lo logramos —la corrijo con voz ronca mientras la estrecho entre mis brazos—. Tú y yo, Slay. Como en los viejos tiempos.

Sonríe, una sonrisa lenta y deslumbrante que enciende mi corazón maltratado.

Sonríe, una sonrisa lenta y deslumbrante que enciende mi corazón maltratado.

En esa sonrisa veo mil recuerdos: besos secretos robados bajo las gradas, noches en vela estudiando libros de jugadas, discusiones acaloradas que crepitaban de tensión no resuelta.

Veo nuestro pasado y nuestro presente en colisión, los hilos enredados de amor y anhelo y destino ineludible que nos tejen juntos.

—Como en los viejos tiempos —acepta en voz baja, y sus dedos suben para trazar la línea de mi mandíbula.

Su contacto es eléctrico, enciende chispas bajo mi piel—.

Solo que mejor. Porque esta vez no vamos a dejar que nada se interponga entre nosotros.

Ni el equipo, ni mi padre, ni nuestro propio orgullo obstinado.

Se me cierra la garganta de emoción, asombro, gratitud y una necesidad rabiosa e insaciable. —Nunca más —prometo, y giro la cabeza para depositar un beso en su palma—. Eres mía, Ashleigh Dannon. Y yo soy tuyo. Desde ahora hasta siempre.

Se estremece ante mis palabras, los ojos oscureciéndosele hasta volverse oro fundido. —¿Lo prometes?

Como respuesta, capturo sus labios con los míos y vierto cada gramo de mi amor, mi deseo y mi compromiso inquebrantable en el beso.

Se abre para mí al instante, su boca caliente, dulce y hambrienta contra la mía.

Me pierdo en la seda de su lengua, el mordisco de sus dientes, el deslizamiento embriagador de nuestros labios en una danza tan antigua como el tiempo.

A nuestro alrededor, la celebración se intensifica; el equipo y los aficionados se deleitan con la certeza de que vamos al gran partido.

El Super Bowl. La cima de los sueños de todo jugador de fútbol americano, el escenario definitivo en el que cimentar nuestro legado.

Es una sensación embriagadora, esta certeza profunda de que somos invencibles, imparables, destinados a la grandeza.

Pero incluso el atractivo de la gloria en el campo palidece en comparación con la mujer que tengo entre los brazos. Ella es mi norte verdadero, mi brújula en el caos. Con Ashleigh a mi lado, siento que puedo conquistar el mundo.

Finalmente, nos separamos, ambos sonrojados y jadeantes. Apoyo mi frente contra la suya, saboreando la cercanía, la perfecta sintonía de nuestros cuerpos alineados.

—Llévame a casa, Grayson —murmura mientras sus dedos juguetean con el cabello húmedo de mi nuca—. Creo que esta victoria merece una celebración privada, ¿no te parece?

Una oleada de calor me atraviesa ante la invitación ronca de su voz, la promesa descarada de su tacto.

No necesito que me lo digan dos veces. La mantengo pegada a mí mientras salgo del campo, abriéndome paso entre la multitud de admiradores y reporteros.

Pueden esperar. Lo único que importa ahora es quedarme a solas con Ashleigh, quitarle esa falda de tubo pecaminosamente ajustada y adorar cada centímetro de su cuerpo.

Apenas cruzamos la puerta de mi apartamento, ya tengo a Ashleigh acorralada contra la pared, mi boca devorando la suya en un beso de puro calor y hambre. Ella responde con igual fervor, clavándome los dedos en los hombros, la espalda, el trasero, instándome a acercarme más.

Meto un muslo entre sus piernas, gimiendo ante el calor abrasador que siento incluso a través de la barrera de nuestra ropa. Ella se frota sin pudor, cabalgándome con ondulaciones sinuosas de las caderas. La fricción es una tortura exquisita que aviva el infierno en mi sangre.

—Joder, Slay —jadeo, apartando los labios de los suyos para trazar un reguero de besos húmedos por la elegante columna de su garganta—. Me estás volviendo loco. Te deseo tanto, joder.

—Entonces tómame —me desafía sin aliento, echando la cabeza hacia atrás para darme mejor acceso—. Estoy aquí, Grayson. Soy tuya.

Un gruñido posesivo brota de mi pecho ante sus palabras; la parte primitiva de mí ruge de satisfacción. Mía. Sí, es mía, ahora y siempre. Y pienso pasar el resto de mi vida demostrándoselo, adorando su cuerpo y su alma hasta que jamás vuelva a dudar de la profundidad de mi deseo, de mi devoción.