Capítulo veintitrés ASHLEIGH #2

Pero ese siempre ha sido mi defecto fatal en lo que a él respecta, ¿no?

Esa manera que tiene de traspasar mis defensas como si fueran de papel de seda, de dejarme al descubierto con una sola mirada abrasadora o un comentario burlón.

Esa manera que tiene de hacerme sentir demasiado, demasiado rápido, una avalancha de sensaciones que amenaza con enterrarme viva.

Lo odio por ello. Por la facilidad con que me desnuda hasta lo más básico de mí, por cómo expone todos los rincones secretos y vulnerables que he aprendido a proteger con tanta fiereza.

Por cómo me hace desear cosas que no puedo tener, cosas que perdí el derecho a desear en el momento en que lo dejé marcharse hace seis años.

Sobre todo, me odio a mí misma por seguir deseándolo, incluso ahora.

Incluso después de todo lo que ha hecho, todo lo que ha dicho.

Odio el calor traidor que se acumula en lo más hondo de mi vientre cada vez que me mira con esos ojos grises tormentosos, la piel de gallina que me recorre cada vez que me roza en la banda.

Odio que todavía pueda recordar con perfecta claridad el sabor de su boca en la mía, la aspereza de sus manos callosas contra mi piel febril.

Que mi cuerpo todavía anhele el suyo con un hambre que cala hasta los huesos y que nunca he podido satisfacer, por mucho que haya intentado obligarme a salir con otros hombres en todos estos años.

Grayson Donahue es mi marca personal de heroína, y como cualquier adicto que se precie, no puedo dejarlo por mucho que lo intente. Incluso cuando sé que es malo para mí, tóxico en todo lo que importa. Incluso cuando sé que solo me dejará rota y sangrando al final, igual que hizo antes.

Me despierto a la mañana siguiente con el estridente timbre del teléfono, que me arranca de un sueño intranquilo.

Suelto un gemido y busco a tientas el maldito aparato, entornando los ojos legañosos hacia la pantalla.

El rostro de Nana me sonríe desde el identificador de llamadas, con los ojos arrugados en una expresión familiar de picardía y calidez.

—¿Hola? —murmuro con la voz ronca por el sueño y el escozor persistente de la humillación de anoche.

—¡Buenos días, cariño! —gorjea Nana, demasiado animada para —echo un vistazo al reloj— las siete de la mañana—. Odio interrumpir tu sueño reparador, pero quizá deberías encender las noticias deportivas. Hay algo que creo que necesitas ver.

Un escalofrío de pavor me recorre el estómago ante sus palabras y ahuyenta los últimos vestigios de confusión somnolienta.

—Nana, ¿qué está pasando? ¿Está todo bien?

—Solo enciende la tele, cariño —me indica, con una nota de urgencia que se cuela en su tono normalmente imperturbable—. Y prepárate. Es... bueno, ya lo verás.

Con una creciente sensación de inquietud, busco a tientas el mando en la mesita de noche y enciendo la pantalla plana montada en la pared del fondo. La pantalla cobra vida y llena mi dormitorio apenas iluminado con el resplandor demasiado brillante de las noticias matutinas.

Y ahí, plasmado en la pantalla de setenta y dos pulgadas con una claridad que hiere la vista, está el rostro estúpido y perfecto de Grayson Donahue.

Se me corta la respiración mientras lo contemplo, todo mandíbula cincelada y ojos grises penetrantes, con un toque de barba de varios días que oscurece sus mejillas esculpidas.

Lleva un traje color carbón que parece hecho para él, con la tela ciñéndose amorosamente a cada plano y ángulo muscular de su poderoso cuerpo.

Pero es la expresión de su rostro lo que realmente me deja helada. Ha desaparecido la arrogancia burlona, la sonrisa exasperante que me hace querer abofetearlo y besarlo a partes iguales. En su lugar hay una mirada de determinación solemne, con el ceño fruncido y la boca fija en una línea sombría.

—...anunciar que vuelvo de mi retiro, con efecto inmediato —está diciendo, con su voz profunda resonando de convicción mientras mira directamente a la cámara—.

Es hora de que dé un paso al frente y sea el líder que este equipo necesita, tanto dentro como fuera del campo. El líder que Ashleigh Dannon merece.

Aspiro bruscamente ante la mención de mi nombre y los dedos se me cierran convulsivamente alrededor del mando.

¿De qué demonios está hablando? ¿Qué quiere decir con que vuelve de su retiro?

¿Y por qué me está arrastrando a esto, como si me estuviera haciendo un gran favor al honrarnos con su presencia?

Estoy que echo humo mientras salgo de la cama como una tromba; apenas me detengo a ponerme algo de ropa antes de salir por la puerta.

El trayecto al apartamento de Grayson pasa en una nebulosa de furia teñida de rojo, con los nudillos blancos en el volante y la mandíbula apretada tan fuerte que me duelen los dientes.

¿Cómo se atreve a hacer ese tipo de anuncio sin consultarme primero? ¿Sin siquiera avisarme de que planeaba echar por tierra nuestros planes cuidadosamente trazados por un capricho?

Y hacerlo en televisión en directo, dejándome en evidencia delante del mundo entero... Sacudo la cabeza con incredulidad mientras la ira y la humillación luchan por imponerse en mi estómago revuelto. Increíble. In-jodidamente-creíble.

Freno en seco frente al edificio de Grayson y aparco en doble fila sin pensarlo dos veces. Que me lleve la grúa, me da igual. Lo único que me importa es echarle las manos encima a Grayson Donahue y retorcerle ese cuello ridículamente grueso.

Aprieto el timbre de su ático con un dedo de manicura perfecta y golpeteo el suelo con el pie mientras espero una respuesta. Después de lo que parece una eternidad, una voz británica cultivada crepita por el intercomunicador.

—¿Puedo ayudarla?

—Necesito ver a Grayson —suelto, luchando por contener mi genio—. Ahora.

—Me temo que el Sr. Donahue no está disponible en este momento —responde la voz con suavidad, imperturbable ante mi tono cortante—. Si desea dejar un mensaje...

—Escúcheme con mucha atención —lo interrumpo con voz baja y acerada—. O me deja pasar ahora mismo, o escalaré este maldito edificio con las manos desnudas si es necesario. Pero de una forma u otra, voy a ver a Grayson. Así que le sugiero que nos lo ponga fácil a ambos y abra la maldita puerta.

Se hace un silencio de sorpresa, seguido de una risita suave. —Por supuesto, señorita Dannon. Le abro.

La puerta se abre con un clic y entro como una tromba, apretando el botón del último piso con tanta fuerza que me rompo una uña. Mientras el ascensor sube, recorro el pequeño espacio como un animal enjaulado, con la sangre hirviendo y el corazón martilleándome en el pecho.

Las puertas se abren con un suave tintineo y dejan ver un espacioso vestíbulo decorado en elegantes tonos de gris y negro. Me sorprende no ver a nadie.

—¿Hola? —llamo con cautela.

—¿La señorita Dannon, supongo? —dice una voz que parece venir de ninguna parte y de todas partes a la vez—. Soy Jarvis, el asistente personal del señor Donahue. Debo decir que es un placer poder por fin ponerle cara al nombre.

Miro a mi alrededor. —Eh, igualmente, Jarvis. ¿Dónde estás?

Una risa incorpórea llena el aire y me hace dar un respingo. —Me temo que no tengo forma física, señorita Dannon. Soy una interfaz de inteligencia artificial, diseñada para ayudar al señor Donahue a gestionar sus asuntos.

Como para ilustrar lo que dice, una elegante pantalla empotrada en la pared cobra vida y muestra un intrincado patrón de líneas y nodos brillantes. Pulsan y giran de forma hipnótica, como una placa de circuito animada.

—Puede pensar en mí como una versión muy avanzada de Siri o Alexa —explica Jarvis; su voz cultivada emana de altavoces ocultos—. Estoy aquí para anticipar las necesidades del señor Donahue, mantener su agenda al día y, en general, facilitarle la vida en todo lo posible.

Parpadeo ante la pantalla mientras intento asimilar la idea de que Grayson tenga su propio asistente de IA personal.

Parece a la vez tremendamente extravagante y perfectamente acorde con su carácter: la demostración de poder definitiva para un hombre al que le gusta controlar cada aspecto de su vida.

—Eso es... impresionante —logro decir mientras sacudo la cabeza—. Mira, necesito hablar con Grayson. ¿Puedes decirme dónde está?

—Por supuesto —responde Jarvis sin inmutarse—. El señor Donahue está ahora mismo en su gimnasio privado, terminando su entrenamiento matutino. Si sigue el pasillo a su izquierda, lo encontrará allí.

Asiento en señal de agradecimiento y me dirijo por el pasillo indicado; mis tacones se hunden en la mullida alfombra.

Mientras camino, no puedo evitar maravillarme ante la pura opulencia de la casa de Grayson: los techos altísimos, los relucientes suelos de mármol, las obras de arte de valor incalculable que adornan las paredes.

Es como algo sacado de una revista, un monumento a la riqueza, el poder y la elegancia masculina.

Y sin embargo, bajo el asombro, siento una punzada de algo más.

Algo que se parece incómodamente al anhelo.

Porque, por mucho que odie admitirlo, hay una parte de mí que desea esto.

No los lujos materiales, sino al hombre en sí.

Esa fuerza arrolladora, exasperante, imposible y absolutamente irresistible que es Grayson Donahue.

Aparto esos pensamientos traicioneros mientras llego al final del pasillo y me preparo para la confrontación que se avecina. Respiro hondo, empujo la pesada puerta de cristal y entro en el gimnasio.

Y de inmediato olvido cómo respirar.

Porque allí, en el centro de la habitación, está Grayson. Y es todo un espectáculo.

Está sin camiseta, su torso esculpido reluce con una capa de sudor mientras realiza una serie de sentadillas brutales. Los músculos de su espalda y hombros se ondulan y se contraen con cada repetición, los tendones de su cuello se marcan