Capítulo Siete GRAYSON #2

Me revuelvo en el asiento; los pantalones me aprietan incómodamente mientras la escena se despliega con todo detalle en mi imaginación.

La piel de Ashleigh estará húmeda y reluciente por el esfuerzo de su ira, las piernas tonificadas asomando con cada paso furioso, los pechos firmes agitándose indignados sobre el atrevido escote del vestido.

Estará magnífica en su furia, una diosa vengativa dispuesta a soltar una reprimenda mordaz a cualquier hombre lo bastante necio como para subestimarla.

Estoy deseando ver cómo se desarrolla todo, saborear ese exquisito cóctel de rabia y humillación que le deformará el hermoso rostro.

Es mezquino y cruel, lo sé, deleitarme con su angustia.

Pero una parte oscura y hambrienta de mí necesita verla alterada, fuera de sí, despojada de esa compostura impenetrable que lleva como una segunda piel.

Quiero ver las grietas en su armadura, las fisuras que me permitan colarme de nuevo bajo sus defensas, hasta su corazón. Y si tengo que usar a Vic como mazo para abrir esas grietas, bueno... en el amor y en la guerra todo vale. Y con Ashleigh, siempre ha sido ambas cosas.

Los minutos pasan con lentitud agonizante y mi impaciencia crece con cada elegante rotación del reloj antiguo sobre la barra. ¿Por qué tarda tanto? A estas alturas ya debería haber salido hecha una furia, temblando de indignación ante el comportamiento grosero de Vic. A menos que...

Dedos helados de pavor me trepan por la columna mientras otra posibilidad asoma su horrible cabeza.

¿Y si no rechazó a Vic?

El pensamiento me golpea como un puñetazo en el estómago y me deja sin aire. Sacudo la cabeza para desalojar la idea venenosa, pero esta hunde sus garras en lo más profundo y me destroza las entrañas.

No. Ni de coña. Ashleigh jamás aceptaría una proposición tan sórdida. Es demasiado orgullosa, tiene demasiados principios. La Ashleigh que yo conocía le habría metido un rodillazo a Vic en los huevos y habría salido envuelta en un halo de furia justiciera, con la dignidad intacta.

Pero una voz traidora en mi cabeza susurra que quizá no conozco a esta Ashleigh, no de verdad. Seis años es mucho tiempo. Tiempo suficiente para que la desesperación eclipse el orgullo. Tiempo suficiente para que los principios se dobleguen y se resquebrajen bajo el peso de la necesidad.

The Dreamers son todo su mundo. ¿Y si está dispuesta a degradarse, a tragarse la repulsión y soportar el toque untuoso de Vic, sus suposiciones arrogantes, por una oportunidad de salvarlos?

¿Y si esa pureza luminosa que siempre me atrajo hacia ella como una polilla a la llama se ha apagado bajo la fría y cruel realidad de sobrevivir en esta ciudad despiadada?

Imágenes repugnantes destellan en mi mente como una sucesión nauseabunda: la boca exuberante de Ashleigh rindiéndose bajo la presión insistente de Vic, la espalda arqueándose mientras las manazas de él manosean y agarran, la seda del vestido cayendo al suelo mientras él se lo arranca de las curvas. ..

La bilis me sube a la garganta y me la trago, con el corazón martilleándome contra las costillas.

La parte racional de mi cerebro sabe que esto es catastrofismo paranoico, sabe que Vic nunca llegaría tan lejos, que jamás actuaría sin consentimiento plenamente informado.

Pero la parte primitiva y posesiva de mí ya cae en espiral por un agujero negro de los peores escenarios posibles.

Me levanto de un salto, casi volcando la delicada mesa auxiliar con las prisas.

Las cabezas se vuelven mientras cruzo el salón a zancadas; murmullos curiosos y escandalizados brotan a mi paso.

Pero me da igual, todo mi ser está concentrado en esos ascensores, en la suite del ático cuarenta pisos más arriba, donde la mujer que amo podría estar negociando con su cuerpo a cambio de la obra de su vida.

Mi puño golpea el botón de llamada con fuerza suficiente para agrietar el plástico; respiro en jadeos entrecortados mientras observo los números descender lentamente.

Los segundos se me hacen horas, eones, una pequeña eternidad en la que mi mente teje un tapiz cada vez más lúbrico de horrores carnales.

Por fin, joder, por fin, las puertas se abren con un timbre burlón.

Irrumpo en la cabina bendecidamente vacía y apuñalo el botón PH con un dedo tembloroso, la mandíbula tan apretada que me crujen los molares.

Las paredes de espejo me devuelven el reflejo desde todos los ángulos.

Espero impaciente a que el ascensor exprés llegue a su destino.

Cuando las puertas se abren en el nivel del ático, salgo disparado directo a la puerta de la suite de Vic.

Justo cuando doblo la esquina, la veo.

Está de pie en el pasillo,

Está de pie en el pasillo, con la frente apoyada contra la pared, los ojos apretados y los puños cerrados a los costados. Le tiemblan los hombros y respira en jadeos entrecortados que resuenan en el silencio del corredor vacío.

Por un momento, me quedo paralizado, devorándola con la mirada.

Incluso angustiada, es lo más hermoso que he visto en mi vida.

La línea grácil de su cuello, la curva delicada de sus clavículas, las curvas exuberantes que pueblan mis sueños.

Anhelo acercarme a ella, estrecharla entre mis brazos y borrar el dolor grabado en cada línea de su cuerpo.

Pero me contengo y me fundo con las sombras de un portal.

No puede saber que estoy aquí, no puede sospechar ni por un segundo que todo esto ha sido una artimaña elaborada.

Si descubre que estoy detrás de la burda proposición de Vic, que orquesté todo este escenario retorcido.

.. jamás me perdonará. La perderé para siempre, y no puedo arriesgarme.

No cuando estoy tan cerca de reclamar por fin lo que es mío.

Así que observo en silencio mientras lucha con sus demonios, su tormento interno tan agudo y lacerante como una cuchilla entre mis propias costillas.

Tengo que apretar los dientes para contener el impulso de suplicar su perdón, de caer de rodillas y ofrecerle el mundo en bandeja, lo que sea con tal de borrar esa desesperación de su rostro.

Tras varios minutos interminables y atroces, parece recomponerse. Con un suspiro estremecido, se aparta de la pared y saca el teléfono del bolso con dedos temblorosos. Me esfuerzo por escuchar mientras marca; cada terminación nerviosa me crepita de pavor y anticipación.

—Kyra —dice, con su voz ronca de siempre ahora áspera y cargada de lágrimas contenidas—. Soy yo.

Una pausa, y luego:

—No, no aceptó. De hecho, él... Dios, Kyra, intentó... dijo que solo me daría el dinero si me acostaba con él.

Un sonido ahogado, entre risa y sollozo.

—¡No, claro que no! ¿Por quién me tomas? Me da igual lo desesperadas que estemos, no pienso vender mi cuerpo a un «inversor ángel» asqueroso que cree que puede comprarme como si fuera un trozo de carne.

El asco y el autodesprecio en su voz me atraviesan como mil diminutas cuchillas.

Quiero gritarle, zarandearla, hacerle entender que jamás podría estar manchada ante mis ojos, sin importar las depravaciones que haya tenido que soportar.

Que su instinto de supervivencia, su devoción despiadada a su causa, solo hacen que la adore más.

Pero sigue hablando, las palabras brotando de ella en un torrente angustiado.

—Yo solo... no sé qué hacer ahora, Ky. Se nos acabaron las opciones. Sin ese dinero, los Dreamers

Sin ese dinero, los Dreamers están acabados. Hundidos. Todos esos niños, todas sus esperanzas y sueños... esfumados.

Su voz se quiebra en la última palabra, y un sollozo se le escapa del pecho.

Resuena en el cavernoso pasillo, y la agonía cruda me golpea como un impacto físico.

Nunca la había oído tan destrozada, tan completamente derrotada.

Es como un fragmento dentado de cristal clavándose directo en mi corazón.

—Lo sé —susurra, y casi puedo verla apretando los ojos contra el embate de la desesperación—. Sé que encontraremos una solución. Tenemos que hacerlo. Esos niños cuentan con nosotras. Conmigo.

Una respiración larga y temblorosa, y luego:

—Vale. Vale, ya vuelvo. Podemos reagruparnos por la mañana, repasar las opciones que nos quedan. Tiene que haber algo que se nos escapó, algún cabo suelto.

No suena convencida, pero hay una chispa de su viejo fuego en su voz, esa voluntad indomable que me atrajo hacia ella desde el principio como una polilla a la llama.

Incluso golpeada y magullada, Ashleigh Dannon no se rinde.

Saldría a zarpazos del mismísimo infierno por aquellos a quienes ama, aquellos a quienes juró proteger.

Joder, la adoro.

La observo sin apenas atreverme a respirar mientras termina la llamada y cuadra los hombros, recomponiéndose visiblemente. Con una última exhalación larga, gira sobre sus talones y se dirige hacia los ascensores con paso decidido, a pesar de los finos temblores que aún le sacuden el cuerpo.

Mierda. No puedo dejar que me vea. No puedo permitir que me pille ni de reojo, acechando en las sombras como un puto acosador. Me muevo con el mayor sigilo posible y me cuelo en la escalera de emergencia, cerrando la pesada puerta metálica tras de mí con un clic apenas audible.

Pego el ojo a la rendija, con el corazón en la garganta, mientras Ashleigh llega a los ascensores.

Golpea el botón de llamada con más fuerza de la necesaria; su frustración y su rabia irradian de ella en oleadas palpables.

Los escasos segundos antes de que se abran las puertas se me hacen eternos, cada respiración rasposa desgarrándome los nervios como alambre de espino oxidado.

Por fin, gracias a Dios, el ascensor llega con un timbre apagado.

Ashleigh prácticamente se lanza dentro y apuñala el botón del vestíbulo como si fuera la cara engreída de Vic.

Espero a que las puertas se cierren del todo antes de abrir de un tirón la puerta de la escalera y salir corriendo hacia el segundo ascensor.