Capítulo cinco GRAYSON

Aparco mi Bugatti Chiron junto al bordillo frente a Ballers; el bajo pulsante de la música del interior reverbera a través del pavimento.

Una fila de gente ligera de ropa serpentea por la manzana, una multitud reluciente que es una mezcla ecléctica de razas y estilos, el epítome de la vida nocturna de Oakland.

Al salir del coche, estalla un coro de silbidos y piropos desde la cola. Un grupo de universitarias cerca del frente me dedica sonrisas coquetas mientras se suben las faldas, ya de por sí cortas, dejando ver tentadores muslos tonificados.

—¡Qué guapo, cariño! —grita una de ellas, una mujer trans escultural con una cascada de cabello negro azabache y curvas peligrosas embutidas en un vestido rojo ajustado.

Su amiga, una rubia igual de impresionante con una melena salvaje de rizos en espiral, se inclina hacia delante para lanzarme un beso; su top escotado deja poco a la imaginación.

Les dedico una sonrisa pícara e inclino la cabeza en reconocimiento de sus atrevidas insinuaciones. Cualquier otra noche, podría aceptar la invitación tácita, llevarlas más allá de la cuerda de terciopelo y pasarnos unas horas dándolo todo en la pista de baile.

Pero esta noche tengo otros planes. Esta noche estoy aquí por negocios, no por placer.

Le lanzo las llaves al aparcacoches y me dirijo hacia la entrada; el mar de cuerpos se abre ante mí como el Mar Rojo ante Moisés. El fornido portero, un exluchador de MMA llamado Zeke, esboza una amplia sonrisa cuando me ve llegar.

—Vaya, vaya, pero si es el mismísimo amo —brama por encima del estruendo; su cabeza calva reluce bajo las luces de neón pulsantes—. Bienvenido, jefe. El local no es lo mismo sin ti.

Le doy una palmada en el hombro macizo y noto la fuerza contenida bajo su traje negro impecable.

—Me alegro de estar de vuelta, Zeke. ¿Qué tal el ambiente esta noche?

Se encoge de hombros sin comprometerse, con los ojos fijos en la cola de aspirantes que claman por entrar.

—Lo de siempre. Un montón de niñatos ricos y aspirantes a famosos intentando comprar la entrada. Antes tuve que echar a unos cuantos universitarios revoltosos por propasarse con las camareras. Nada que los chicos y yo no pudiéramos manejar.

Asiento mientras una chispa de orgullo me calienta el pecho.

Elegí personalmente a Zeke y su equipo, una mezcla de exmilitares y tipos duros de la calle reformados, para mantener la paz en Elysium.

Lo llevan todo con mano firme y se aseguran de que el club mantenga su reputación como un lugar donde cualquiera puede venir a desmelenarse y pasarlo bien sin temor a la violencia ni al acoso.

—Sigue así —le digo mientras le pongo un billete nuevo de cien dólares en la mano—. Avísame si necesitas algo.

Guarda el billete con un gesto agradecido mientras sus ojos ya escanean la multitud en busca de posibles alborotadores.

Entro en el corazón palpitante del club. El ritmo pulsante de la música vibra a través del suelo y las luces multicolores pintan patrones caleidoscópicos sobre el mar ondulante de cuerpos en la pista de baile.

Me detectan casi de inmediato, ojos siempre hambrientos al acecho de posibles sugar daddies o simplemente del próximo chico de moda. Dos figuras se separan del organismo multicelular que se retuerce en la pista de baile y se contonean hacia mí.

Las dos mujeres, una latina voluptuosa con un vestido escarlata ajustado y una chica negra impresionante con rizos salvajes en espiral que le caen sobre los pechos casi desnudos, se deslizan hacia mí mientras envío un mensaje a la persona con la que he quedado.

—Vaya, hola, guapo —ronronea la latina mientras desliza un dedo provocativo por el frente de mi camisa Armani a medida—. Soy Marisol. Mi chica Imani y yo estábamos diciendo cuánto nos encantaría un tour VIP del mismísimo jefe.

Me guiña un ojo y sus labios carnosos se curvan en una sonrisa sensual cargada de insinuación.

Imani se acerca a mi otro lado; su cálida piel morena brilla tentadoramente bajo las luces estroboscópicas.

—Mmm, sí, desde luego. Estaríamos muy agradecidas.

Su mano de uñas perfectas se desliza hacia abajo para agarrarme el trasero y darle un apretón descarado.

Me río, apreciando su audacia mientras aparto suavemente sus manos errantes.

Cualquier otra noche, aceptaría su nada sutil oferta y pasaría unas horas sudorosas adorando esas curvas deliciosas en la privacidad de mi despacho.

Marisol e Imani son exactamente el tipo de mujeres seguras y desinhibidas que normalmente me atraen: las que saben lo que quieren y no tienen miedo de ir a por ello.

Pero esta noche mi mente está consumida por pensamientos de una mujer completamente diferente.

Una mujer con cabello caoba y ojos color whisky, con una voluntad de hierro y un corazón que sangra por su preciada comunidad.

Una mujer que he deseado desde que era un adolescente desgarbado que se las apañaba torpemente con nuestro primer beso prohibido bajo las gradas.

—Señoritas, me siento halagado, de verdad —digo, y dejo que mi voz baje a un murmullo grave que las hace estremecerse a pesar del calor del club—. Pero me temo que esta noche tengo asuntos que atender. ¿Quizá en otra ocasión?

Marisol hace un puchero con gracia, pero hay un brillo cómplice en sus ojos oscuros.

—Qué pena. Pero te tomamos la palabra, jefe.

Con una última caricia prolongada, se funden de nuevo en la multitud; sus caderas exuberantes se balancean hipnóticamente al ritmo. Las observo irse con ojo apreciativo, pero no hay verdadero calor en mi mirada. Son impresionantes, sin duda, pero no son ella.

Me sacudo la distracción momentánea y me abro camino a través de la abarrotada pista de baile hacia la escalera oculta que conduce a mi despacho privado.

El DJ está en plena forma esta noche, pinchando una mezcla contagiosa de hip hop latino y dancehall que tiene a la multitud saltando.

Las risas y la charla se mezclan con la música, la atmósfera eléctrica con ese tipo de abandono alegre que solo viene

Veo a Vic al otro lado del club; su imponente figura y su mata de pelo rubio son inconfundibles incluso entre la multitud que se retuerce.

Está reinando en uno de los reservados VIP, rodeado de un grupo de groupies ligeras de ropa que beben cada una de sus palabras.

Típico de Vic. El hombre es un imán para la atención femenina y se baña en ella como un gato al sol.

Capto su mirada y muevo la barbilla hacia la escalera, nuestra vieja señal de que necesito hablar.

Asiente casi imperceptiblemente y luego se inclina para murmurar algo a la pelirroja que hace pucheros en su regazo.

Ella se desliza con evidente desgana, pero él le da una palmada en el trasero y la despide con un guiño pícaro.

Tras liberarse de su club de fans, Vic se acerca para unirse a mí; sus anchos hombros abren el mar de cuerpos que giran con facilidad.

Viste de forma informal con vaqueros oscuros y un henley negro ajustado que se tensa sobre su pecho musculoso, pero incluso con ropa casual exuda un aura de poder masculino en bruto que hace que tanto hombres como mujeres se queden mirando a su paso.

—Grayson, magnífico cabrón —brama cuando me alcanza y me atrae hacia un abrazo con palmadas en la espalda—. Estaba empezando a pensar que ibas a dejarme a merced de mis groupies toda la noche.

Me río y le devuelvo el abrazo con igual fervor.

—¿Y privarte de la oportunidad de aburrirlas hasta la muerte hablando de tus aventuras dentro y fuera del hielo? De ninguna manera, tío.

Vic echa la cabeza hacia atrás y suelta una carcajada rica y profunda.

—Touché. Entonces, ¿qué es eso tan importante que necesitas que haga? Sonaba urgente y veo que esta noche tienes cara de pocos amigos.

Arqueo una ceja mientras empezamos a subir las escaleras.

—¿Cara de pocos amigos?

—Por favor —se burla Vic—. Tienes cara de mala hostia permanente y lo sabes. Es la mitad de la razón por la que la gente se muere por darte su dinero. Todo ese rollo de «multimillonario oscuro y peligroso» les vuelve locos a los inversores.

Sonrío con suficiencia, sin molestarme en negarlo. Mi reputación como negociador despiadado está bien ganada, y nunca le he visto la gracia a hacerme el buen tipo. Los blandos siempre pierden, y yo siempre juego para ganar.

Llegamos a lo alto de las escaleras y apoyo la palma en el escáner biométrico; la puerta de acero reforzado se abre con un suave siseo. Hago pasar a Vic y la puerta se cierra tras nosotros, aislándonos por completo del ruido del club.

Mi oficina es un ejemplo de lujo moderno y elegante, todo líneas limpias y colores apagados. El mobiliario es minimalista pero exquisitamente elaborado: un escritorio de cristal y cromo, un sofá de cuero suavísimo, un bar completamente surtido que reluce con licores de primera.

Me acerco al bar y cojo una botella de Macallan 25, nos sirvo a cada uno tres dedos generosos sobre un solo cubito de hielo. El líquido ambarino brilla como oro fundido en los vasos de cristal tallado.

Vic acepta el vaso con un gesto aprobatorio.

—Ah, estás sacando lo bueno. Esto tiene que ser serio.

Nos acomodamos en los suntuosos sillones de cuero que flanquean el enorme ventanal con vistas a las luces resplandecientes del centro de Oakland. Durante un largo momento, bebemos el whisky en cómodo silencio, saboreando la turba ahumada del single malt.

Finalmente, dejo el vaso a un lado y clavo los ojos en Vic.

—Necesito un favor, Vic. Uno gordo.

Arquea las cejas, pero no hay vacilación en su voz cuando responde:

—Dispara. Sabes que te cubro las espaldas, Grayson. Siempre lo he hecho, siempre lo haré.

Me invade una oleada de gratitud ante su lealtad inquebrantable. Vic y yo venimos de lejos, de nuestros días duros en las calles de Oakland. Hemos pasado juntos las mil y una, y no hay nadie en quien confíe más para guardarme las espaldas.