6

NOTIFICACIÓN NO DESEADA

VIOLET HARPER

El comedor del edificio de Letras estaba concurrido, pero no tan lleno como el comedor principal cerca del centro deportivo.

Era exactamente por eso que me gustaba.

Mesas de madera clara, luz natural entrando por las ventanas grandes y un rincón más tranquilo cerca de las plantas donde Scarlet y yo siempre conseguíamos sentarnos. El olor a café fresco y sándwiches calientes flotaba en el aire, mezclado con el ruido bajo de conversaciones y teclas de portátil.

Yo estaba devorando un sándwich de pollo con ensalada mientras Scarlet atacaba un brownie gigante, hablando sin parar sobre la clase de Comunicación que acababa de tener.

—…y entonces el profesor dijo que el trabajo en grupo vale el 40% de la nota. Violet, ¿me vas a salvar, verdad? Porque sola soy un desastre.

—Claro que sí —respondí, limpiándome la comisura de la boca con la servilleta—. Pero solo si dejas de arrastrarme a los entrenamientos de los Wolves.

Scarlet abrió la boca para protestar cuando mi celular vibró sobre la mesa, deslizándose un poco con la notificación.

Ni siquiera miré bien. Probablemente era solo un correo de la biblioteca o un recordatorio de entrega de artículo.

Pero Scarlet, que estaba frente a la pantalla, abrió los ojos como si hubiera visto un fantasma.

—Espera… —soltó el brownie y agarró mi brazo—. ¿NOAH EMPEZÓ A SEGUIRTE?

Parpadeé, confundida.

—¿Quién?

—¡NOAH WHITMORE, VIOLET! ¡Acaba de seguirte en Instagram! ¡Mira esto! — Prácticamente me metió mi propio celular en la cara.

Tomé el aparato despacio.

Ahí estaba la notificación, con su foto de perfil: Noah sonriendo de lado, cabello revuelto, chaqueta de los Wolves abierta, esa mirada provocadora que hacía perder la cabeza a la mitad de la universidad.

Perfecto idiota.

—Seguro que fue por error —murmuré, frunciendo el ceño.

Scarlet estaba prácticamente vibrando en la silla.

—¿Por error? Violet, él tiene más de cuarenta mil seguidores y sigue a menos de mil personas. ¡Él no sigue a nadie por error! ¿Qué hiciste? ¿Hablaste con él? ¿Le diste like a alguna foto? ¡Cuéntame ahora!

—No hice nada —respondí, todavía mirando la pantalla como si pudiera explotar—. Ni siquiera uso mucho este Instagram. La última cosa que publiqué fue una foto de un libro hace tres semanas.

Scarlet tomó su propio celular y empezó a escribir frenéticamente.

—Dios mío, está en línea ahora. Debió haber visto tu perfil ayer o hoy… Ay, Violet, ¡tienes que aceptar el follow de vuelta! ¡Y mandarle un mensaje! No, espera, tal vez él mande primero.

—No voy a aceptar nada —dije, bloqueando la pantalla del celular y poniéndolo boca abajo sobre la mesa—. Debe ser un error. O una broma. O siguió a la persona equivocada mientras estaba distraído.

Scarlet me miró como si hubiera dicho que la Tierra era plana.

—Tú eres la única chica de veinte años en este campus que recibe un follow de Noah Whitmore y reacciona como si fuera una notificación de spam.

—Porque básicamente es eso —respondí, encogiéndome de hombros y volviendo a mi sándwich—. Probablemente siguió a medio campus ayer después de la fiesta. En una hora va a seguir a otra persona y olvidará que existo.

Pero incluso mientras lo decía, una sensación extraña se instaló en mi estómago.

¿Por qué justo yo? Ni siquiera interactuaba con su mundo.

No iba a los partidos, no publicaba stories en fiestas, no usaba chaqueta de los Wolves.

Mi perfil estaba literalmente lleno de fotos de libros, cafés y apuntes de clase.

Scarlet pasó los siguientes diez minutos teorizando en voz alta todas las posibilidades absurdas mientras yo intentaba ignorar el celular que vibraba de nuevo con otra notificación (esta vez solo era un story de ella marcando la ubicación).

Terminamos de comer y salimos juntas hacia el edificio de Periodismo para la siguiente clase.

El campus estaba lleno de movimiento: estudiantes yendo y viniendo, algunos corriendo tarde, otros sentados en los céspedes aprovechando el sol.

Yo caminaba con las manos metidas en los bolsillos del abrigo, mochila pesada de libros en el hombro, intentando no pensar en esa maldita notificación.

—¿Al menos vas a mirar su perfil? —insistió Scarlet por tercera vez.

—No.

—¿Ni por curiosidad?

—La curiosidad mató al gato, Scarlet. Y a mí me gusta estar viva.

Ella se rio, pero no se rindió.

Estábamos casi llegando al pasillo principal del edificio cuando ocurrió.

Venía doblando la esquina distraída, mirando la hora en el celular, cuando choqué de frente contra alguien. Mis libros —tres gruesos de Teoría Literaria y un cuaderno— volaron por todos lados.

—Mierda —murmuré, agachándome inmediatamente para recoger todo.

—Tranquila —dijo una voz grave y divertida por encima de mí.

Levanté la mirada y mi estómago dio un salto.

Noah Whitmore estaba agachado frente a mí, recogiendo dos de mis libros del suelo con esas manos grandes que había visto sosteniendo el stick anoche. Estaba cerca. Demasiado cerca. Olía a jabón, perfume amaderado y algo que recordaba a hielo fresco.

Nuestras manos se tocaron cuando fuimos a agarrar el mismo libro al mismo tiempo. Un toque rápido, caliente. Retiré la mano como si hubiera recibido una descarga.

—Ah, genial —dije, con el sarcasmo chorreando de mi voz—. La escena cliché de película romántica. Qué original.

Noah levantó la mirada hacia mí y se rio. Una risa baja, genuina, que hizo aparecer un leve hoyuelo en la mejilla. Tenía ojos verdes, casi castaños bajo la luz del pasillo.

—Puede serlo si quieres —respondió, extendiéndome el libro.

Lo miré un segundo, tomé el libro de su mano con un tirón un poco más fuerte de lo necesario y me levanté.

—Prefiero la muerte.

Noah todavía estaba agachado, pero me miró desde abajo con una sonrisa torcida y divertida. Pasé por su lado, acomodándome la mochila en el hombro.

Cuando ya había dado algunos pasos, escuché su voz detrás de mí:

—Buen culo, Harper.

Me detuve en medio del pasillo. Me giré lentamente, entrecerrando los ojos.

—Vete a la mierda, Whitmore.

Él echó la cabeza hacia atrás y se rio fuerte, sin inmutarse ni un poco. El sonido resonó por el pasillo y algunas personas se giraron a mirar.

No esperé. Me di la vuelta y seguí caminando, sintiendo el rostro arder de rabia y algo que me negaba a nombrar.

Scarlet, que se había quedado unos metros atrás viendo todo, corrió para alcanzarme, con los ojos brillantes como si acabara de presenciar el evento del siglo.

—Violet… acabas de mandar a Noah Whitmore a la mierda. En su cara. Y él se rio. Se rio.

—Y lo digo en serio —respondí, acelerando el paso—. Si cree que me va a impresionar con ese encanto barato de jugador de hockey, está muy equivocado.

—Pero te siguió y ahora esto… Vi, esto no es normal.

—Es exactamente normal para él. Probablemente perdió alguna apuesta con los amigos y ahora se está divirtiendo molestándome.

Llegamos al aula y me senté en mi lugar de siempre, cerca de la ventana. Scarlet se sentó a mi lado, todavía mirándome como si me hubiera crecido una segunda cabeza.

Durante toda la clase intenté concentrarme en el profesor hablando sobre ética periodística, pero mi mente volvía una y otra vez al pasillo. El roce de su mano, el olor. Esa sonrisa irritantemente confiada. Y la frase “buen culo” que todavía resonaba en mi cabeza.

¡Idiota!

Cuando la clase terminó, ya había escrito casi dos páginas enteras en mi cuaderno sobre “cómo la cultura deportiva refuerza comportamientos tóxicos de objetificación”.

Scarlet seguía agitada cuando salimos del aula.

—¿Vas a aceptar el follow o no?

—No.

—Pero…

—Scarlet, no. No quiero formar parte de su circo. Ni siquiera como extra.

Ella suspiró dramáticamente, pero terminó rindiéndose. Por ahora.

Mientras caminábamos de vuelta al apartamento, el sol ya empezaba a bajar en el cielo de Los Ángeles, pintando todo de tonos dorados y naranjas. El campus estaba hermoso, como siempre. Pero por primera vez en mucho tiempo, me sentía… inquieta.

Había entrado en el radar de Noah Whitmore de una forma que no quería.

Y tenía la sensación de que esto apenas estaba comenzando.