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LA IDEA PELIGROSA

NOAH WHITMORE

La pista auxiliar de Westbridge quedaba un poco apartada del estadio principal, pero seguía siendo impresionante.

El aire helado me golpeó en cuanto empujé las puertas dobles, ese olor característico a hielo seco, goma y sudor que amaba desde niño.

Las luces blancas fuertes iluminaban la superficie lisa y perfecta, casi brillando.

El resto del equipo ya estaba llegando, ruido de sticks golpeando el suelo, risas y maldiciones resonando por el espacio.

—¡Vamos, Whitmore! Hoy no vas a solo desfilar, ¿eh? — gritó Hunter desde el otro lado de la pista, ya poniéndose el casco.

Sonreí de medio lado, tirando mi bolsa en el banco y empezando a ponerme las protecciones.

—¿Preocupado de que te robe tu brillo de capitán, Hayes?

Tyler se rio fuerte mientras se ataba los patines.

—Este tipo se despierta con ganas de pelea, lo juro.

El entrenamiento abierto era más ligero que el oficial, pero seguía siendo serio.

El entrenador quería mantener el ritmo después de la victoria de ayer.

Patiné despacio al principio, sintiendo el hielo bajo las cuchillas, el frío subiendo por las piernas.

Luego aceleré. El stick en la mano parecía una extensión de mi brazo.

Hice algunos drills de velocidad y después pasé a ejercicios de precisión, disparando el disco contra el portero reserva, que maldecía cada vez que yo acertaba en una esquina imposible.

El sudor empezó a correr rápido. Mi cuerpo respondía bien, como siempre. Cada movimiento era instintivo; yo vivía más en el hielo que fuera de él. Aquí no tenía que pensar en mi padre, en patrocinios, en expectativas. Aquí solo tenía que ser bueno.

Y yo era el mejor.

Hunter bloqueó un ataque mío con una defensa limpia y patinó hasta mí, golpeando su stick contra el mío.

—Estás afilado hoy, ¿eh?

—Siempre —respondí, respirando con dificultad—. Tú que estás más lento de lo normal.

Él esbozó una media sonrisa, pero no le llegó a los ojos. Lo noté al instante. Hunter no era de quedarse callado. Normalmente era el primero en provocar, en gritar, en dar palmadas en la espalda de todos. Hoy estaba… cabizbajo.

Terminamos el entrenamiento con una serie de tiros libres. Cuando el entrenador pitó el final, yo estaba sudado, cansado y con la adrenalina todavía alta. Fuimos todos al vestuario.

El ruido de patines siendo quitados, agua corriendo en las duchas y bromas sin gracia llenaron el ambiente. Me quité el uniforme, tiré la toalla sobre el hombro y me senté en el banco al lado de Hunter. Él estaba callado, mirando al suelo mientras se quitaba las protecciones lentamente.

—Oye —lo llamé en voz baja—. ¿Está todo bien, tío?

Tardó un segundo en responder. Se pasó la mano por el cabello mojado de sudor.

—No mucho.

Miré alrededor. Los otros chicos estaban distraídos, riéndose de alguna tontería que Tyler había dicho.

—Cuéntame. ¿Qué pasó?

Hunter soltó un suspiro largo y apoyó la espalda en el casillero.

—Después del partido de ayer el entrenador me llamó para hablar. Dijo que mis notas están una mierda este semestre. Si no las mejoro rápido, me va a sacar del equipo la próxima temporada. Sin apelación.

—Mierda… —murmuré, sintiendo la rabia subir—. ¿Estás bromeando? Eres el capitán, Hunter. Todo el equipo depende de ti. ¿Cómo que te va a sacar?

—Dijo que la universidad está exigiendo rendimiento académico a los atletas. Imagen de la institución y todo eso. Si no saco al menos C en todas las materias hasta final de semestre, se acabó.

Golpeé con el puño cerrado en la rodilla.

—Esto es una estupidez. Eres esencial para nosotros, sin ti la defensa se derrumba.

Hunter se encogió de hombros, pero se notaba que estaba realmente preocupado.

—¿Y tú? Tienes esa cara desde ayer. ¿Fue la llamada de tu padre? Te vi cuando saliste a contestar.

Me reí sin humor, pasándome la mano por la cara.

—Mi viejo está amenazando con cortar el patrocinio. Dijo que mi vida es una broma, que no me tomo nada en serio, que el apellido Whitmore se está convirtiendo en sinónimo de playboy en Instagram, y que si no cambio, esta es mi última temporada.

Hunter silbó por lo bajo.

—Joder. ¿Y qué quiere que hagas?

—No sé. Quiere que “me tome algo en serio además del hockey”. Como si fuera fácil. Tengo notas decentes, juego de puta madre, pero no… no es suficiente.

Nos quedamos en silencio un momento. El vestuario se fue vaciando poco a poco, solo nos quedamos él y yo allí, todavía con la toalla.

Hunter de repente levantó la cabeza, como si hubiera tenido una idea.

—¿Sabes qué podría resolver tu problema?

—Dime.

—Empezar a salir en serio, llevar a alguien en serio. Tu padre se volvería loco de alegría si te viera con una chica “de verdad”, alguien que no fuera solo otro polvo de una noche. Demostraría que estás madurando, que eres responsable.

Solté una carcajada alta.

—¿Salir en serio? ¿Aquí? Ninguna chica en este campus vale la pena ser tomada en serio, Hunter. Solo quieren fotos, estatus y poder decir que se tiraron a Noah Whitmore.

Él sonrió de medio lado.

—Puede ser un noviazgo falso, idiota. Solo para mostrarles a tus padres. Un acuerdo.

Dejé de reírme. La idea era absurda… pero interesante.

—Aun así. Mi padre nunca creería que estoy tomando en serio a una fan de los Wolves. Él sabe cómo funcionan las cosas aquí, pensaría que es solo otra chica que estoy usando.

Hunter se rio, sacando el celular del casillero.

—Entonces tiene que ser una chica que no sea fan de los Wolves. Alguien bien fuera de nuestra burbuja.

Bufé.

—No existe chica en Westbridge que no sea nuestra fan. Todas babean cuando pasamos.

—Sí existe —dijo él, confiado, y ya abriendo Instagram. Buscó rápido y giró la pantalla hacia mí—. Violet Harper.

Fruncí el ceño y tomé su celular.

El perfil se abrió.

Foto de perfil simple: ella sonriendo de lado, cabello recogido, sin filtro exagerado. Deslicé las fotos despacio.

Joder.

Era guapa. Guapa de verdad, pero de una forma diferente.

No tenía esas poses artificiales, boca haciendo puchero exagerado, ángulos calculados o escotes estratégicos que usaba la mayoría de las chicas.

En las fotos aparecía leyendo, sentada en algún café, o con un cuaderno en el regazo en la biblioteca.

Mirada inteligente, expresión serena. Ropa discreta, elegante, sin esfuerzo.

Cabello largo suelto en algunas fotos, cayendo sobre los hombros de forma natural.

—Violet Harper —repitió Hunter—. Ella no es fan de los Wolves.

Me atrevo a decir que nos odia. Casi nunca va a los partidos, nunca aparece en las fiestas, evita nuestro mundo como si tuviéramos peste.

Es de Literatura y Periodismo, saca notas absurdas, familia rica de cojones.

Responsable, callada, inteligente. Perfecta para lo que necesitas.

Me quedé pasando las fotos en silencio. Cuanto más miraba, más la encontraba… intrigante. Bonita de una forma que no intentaba ser. No era el tipo de belleza que gritaba “mírame”. Era el tipo que mirabas dos veces y aún querías mirar más.

—¿Y qué podría ofrecerle a cambio de un noviazgo falso? —pregunté, todavía mirando el perfil.

Hunter pensó unos segundos, rascándose la barbilla.

—Dinero no sirve. Su familia es asquerosamente rica, igual que la tuya.

Tiene que ser algo que ella realmente no tenga.

Y ya sé qué: vida social. Mira su perfil…

casi no tiene stories, no publica en fiestas, no va a bares, no aparece en ningún lado.

Vive entre la biblioteca, su habitación y el aula.

Ofrécele mostrarle nuestro mundo. Llévala a las fiestas, a los partidos, al medio de los Wolves.

Tal vez solo nos odia porque no conoce nuestro mundo de verdad.

Le devolví el celular, apoyando la cabeza en el casillero.

La idea daba vueltas en mi cabeza. Rápida. Peligrosa. Pero… viable.

Violet Harper.

La chica que me miró diferente ayer en las gradas. La que no gritaba mi nombre, la que no parecía impresionada.

Tal vez fuera exactamente eso lo que mi padre necesitaba ver.

Y tal vez fuera divertido fingir un noviazgo con la única chica del campus que me miraba como si yo fuera un idiota.

Levanté la comisura de la boca en una sonrisa lenta.

—Violet Harper… ¿eh?

Hunter sonrió, sabiendo que había plantado la semilla.

—Piénsalo, Whitmore. Puede ser la solución perfecta para tus problemas.

No respondí de inmediato, pero mientras me vestía, su nombre siguió resonando en mi cabeza.

Violet Harper.

La chica invisible.

La que no era fan.

La que tal vez fuera la única capaz de hacer que mi padre creyera que estaba cambiando.

Y, por primera vez en mucho tiempo, sentí una pequeña chispa de curiosidad real por alguien.