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INVISIBLE POR ELECCIÓN

VIOLET HARPER

Bajé las escaleras de la arena todavía con la capucha del abrigo subida, intentando mezclarme con la multitud que se movía como una ola ruidosa. El aire frío de la noche de Los Ángeles me golpeaba el rostro, pero no conseguía borrar el calor que siempre quedaba después de un partido de los Wolves.

Otro juego más, otra victoria más, otra noche que preferiría haber pasado en la biblioteca leyendo un libro o en mi habitación viendo cualquier serie.

Apreté el cuaderno contra el pecho y me dirigí hacia el camino que llevaba a los dormitorios y apartamentos del campus. El ruido de la afición todavía resonaba detrás de mí, disminuyendo poco a poco, y aun así un nombre parecía seguir vibrando en el aire:

Noah Whitmore.

Puse los ojos en blanco, sola en la oscuridad.

Soy Violet Harper, tengo veinte años, estoy en el tercer semestre de Literatura y Periodismo en la Westbridge University. Y, probablemente, la única chica de mi edad en todo este campus que no cae a los pies de los idiotas de los Wolves, especialmente a los pies de Noah Whitmore.

Ya era casi un mantra a estas alturas.

No elegí estar aquí, esa era la verdad cruda que me repetía a mí misma cada vez que el peso de Westbridge se hacía demasiado grande. Mis padres decidieron por mí. “Es la mejor universidad de California, Violet. Todos los hijos de nuestros amigos van allí, no te vas a quedar atrás”.

Traducción: no se trataba de mí.

Se trataba de estatus, de mantener las apariencias, de poder decir en el club de golf que su hija también estudiaba en la prestigiosa Westbridge University, rodeada de herederos, atletas famosos y futuros CEOs.

Y yo vine, porque discutir con mis padres era como intentar parar un disco de hockey con la mano desnuda: inútil y doloroso.

Pero yo no era como ellos, ni como la mayoría de la gente aquí. Mientras todos parecían obsesionados con formar parte del circo social de la universidad, yo me concentraba en lo que realmente importaba: mis notas, mi carrera, mis libros y, lo más importante, mi futuro.

Literatura y Periodismo era el único lugar donde me sentía realmente en casa. Devorar novelas clásicas, escribir artículos incisivos, analizar textos como si fueran disecciones.

Sacaba notas casi impecables, no por presión, sino porque era la única cosa que podía controlar de verdad.

El camino hasta el apartamento que compartía con mi mejor amiga Scarlet era corto, pero hoy parecía más largo.

Cuando finalmente metí la llave en la cerradura y abrí la puerta, el impacto fue inmediato.

—¡Violet! ¡Has vuelto! — La voz aguda de Scarlet invadió mis oídos antes incluso de que pudiera cerrar la puerta.

Y ahí estaba él.

Justo en la pared de la sala, en tamaño real: Noah Whitmore, sosteniendo el stick con esa pose arrogante, sonrisa asesina en el rostro, uniforme mojado de sudor pegado al cuerpo.

El póster era tan grande que ocupaba casi toda la pared principal y, a su alrededor, banderas de los Wolves, camisetas con el número 27, adhesivos, fotos recortadas de revistas… parecía un santuario dedicado al rey del campus.

Me quedé parada en la entrada durante dos segundos, solo mirando aquello.

Patético.

Puse los ojos en blanco.

—Scarlet… ¿en serio? — murmuré, cerrando la puerta detrás de mí.

Mi compañera de apartamento apareció saliendo de la cocina, vestida con una chaqueta de los Wolves y unos jeans, el cabello rojo revuelto y una sonrisa enorme en el rostro. De alguna forma había conseguido llegar a casa antes que yo.

—¿Qué pasa? ¿No es perfecto? ¡Mira esa sonrisa! Y ese cuerpo… Dios mío, Violet, ¿cómo consigues no afectarte por esto?

Me quité el abrigo y lo colgué en el gancho detrás de la puerta, desviando la mirada del póster.

—Práctica. Mucha práctica.

Scarlet se rio como si hubiera contado el chiste más gracioso del mundo.

Ella era el completo opuesto de mí: extrovertida, obsesionada con las fiestas, completamente enamorada del universo de los Demonios del Hockey.

Nos llevábamos bien la mayor parte del tiempo, pero momentos como ese me hacían cuestionar todas mis decisiones en la vida, especialmente haberme hecho amiga de ella.

—Tendrías que haber visto el partido de hoy —continuó, animada, mientras sacaba una botella de agua de la nevera—. ¡Noah estaba volando sobre el hielo! ¿Ese gol en el tercer período? Casi me desmayo. Y cuando se quitó el casco… ay, Violet. Ese cabello mojado, esa mirada…

—Lo vi —respondí secamente, yendo directo a mi habitación.

—¿Y no te afectó ni un poquito? ¿Ni un suspiro?

—Ni un suspiro.

Entré en mi habitación y cerré la puerta detrás de mí con un suspiro de alivio.

Aquí dentro era mi mundo.

Sin pósters, sin banderas, sin camisetas de los Wolves.

Las paredes estaban pintadas en un tono suave de gris claro, estanterías llenas de libros, desde Jane Austen hasta Colleen Hoover, pasando por romances clásicos y contemporáneos.

Mi escritorio de estudio ordenado, el portátil cerrado, una taza de té frío olvidada de antes.

Una única planta cerca de la ventana y, lo más importante: silencio.

Aquí podía respirar.

Tiré el cuaderno sobre la cama y me dejé caer en el colchón, mirando el techo. El corazón todavía latía un poco más rápido de lo normal. No por Noah, claro que no. Era solo la adrenalina que se había quedado de la arena, de la multitud, del ruido.

Pero ese segundo… ese maldito segundo en el que su mirada pareció barrer exactamente donde yo estaba sentada.

Para, Violet. No te estaba mirando a ti. Él nunca mira a chicas como tú.

Yo era invisible por elección y me gustaba. No necesitaba reflectores, fiestas abarrotadas, chicos que trataban a las mujeres como trofeos de una noche. Tenía mis libros, mis textos, mis buenas notas, tenía planes, tenía objetivos.

Y Noah Whitmore, con todo su encanto, su cuerpo perfecto, su sonrisa peligrosa y su fama de no repetir chica, representaba todo lo que más despreciaba en esta universidad.

Idiota arrogante.

Aun así, mientras me cambiaba de ropa y me ponía un hoodie amplio, no conseguía quitarme completamente su imagen de la cabeza. No el ridículo póster de la sala, sino la forma en que se movía sobre el hielo.

La confianza.

La intensidad.

Negué con la cabeza, irritada conmigo misma.

—Basta —murmuré en voz baja.

Cogí mi portátil y abrí el documento del artículo que tenía que entregar la semana que viene: “Cultura deportiva y elitismo en Westbridge: cuando el deporte se convierte en religión”.

Ironía pura.

Mientras escribía, podía oír a Scarlet en la sala viendo edits del partido en el celular, suspirando y comentando sola:

—Dios mío, Noah… mira ese stick… ese hombre fue hecho para romper corazones.

Sonreí de medio lado, sarcástica.

Buena suerte para él si intenta romper el mío.

Porque si había algo de lo que estaba segura en esta vida era que Noah Whitmore nunca se acercaría lo suficiente para eso.

Y yo pensaba mantenerlo exactamente así.