Capítulo 64

H assan salió del coche con dificultad y saludó con un gesto de cabeza a los dos hombres que esperaban en la acera.

Sacó un juego de llaves del bolsillo y se dispuso a abrir la puerta del local; le costó un poco encontrar la cerradura, pero al final consiguió meter la llave correcta y la abrió.

Se hizo a un lado y les indicó a sus hombres que entraran.

Estos subieron corriendo las escaleras por delante de él.

Apoyado en el marco de la puerta, parpadeó rápidamente para despertarse.

Se había quedado traspuesto en el coche durante el trayecto y su conductor tuvo que llamarlo un par de veces para que se despertara.

Hassan observó las escaleras mientras los hombres seguían subiendo. Tenía que subir él también y cantarle las cuarenta a Boon por arruinarle la noche. Vago de mierda. Gruñó y empezó a subir. Los dos hombres ya habían desaparecido de su vista hacía rato.

Al llegar por fin al tercer piso, entró por la puerta abierta y se detuvo en seco. El subidón de su velada regada con champán se disipó con rapidez. Joder. Sacudió la cabeza para despejar la niebla e intentar comprender la escena. ¿Cómo cojones había pasado esto?

Los dos hombres estaban de pie, mirando hacia abajo a…

Hassan ladeó la cabeza y entrecerró los ojos…

sí, era Boon, tumbado de espaldas pero atado a una silla, con la cabeza como pieza central en un charco de agua roja y rosada.

¿Agua? ¿Pero qué coño? Una almohada manchada de rosa yacía medio sumergida en el charco, con lo que parecía un agujero chamuscado en el centro.

La cabeza empezó a martillearle mientras inspeccionaba la habitación. ¿Dónde coño estaban las mujeres?

Mierda. Se quedó allí, atónito, sin saber qué hacer, mientras los dos hombres lo miraban a él, esperando instrucciones.

Las dos mujeres habían desaparecido, y su hombre, Boon, yacía muerto en el suelo, ejecutado al parecer.

—¡Moga choder baccha! —Necesitaba concentrarse, pensar con claridad, y se estaba arrepintiendo de la segunda botella de champán. Sin embargo, la visión de Boon muerto lo estaba espabilando a toda prisa. ¿Quién tendría los cojones de meterse en su terreno y ejecutar a su hombre?

Hassan exhaló con fuerza y examinó la habitación.

Ni rastro de quien hubiera estado allí ni de adónde habían ido las mujeres.

La puerta principal estaba cerrada con llave, así que ¿cómo cojones había entrado alguien?

Las ventanas estaban cerradas y la puerta del piso también. Mierda. Mierda. Mierda.

Vale, tenía que ocuparse del problema inmediato: el cadáver.

—Prataporn —se dirigió al mayor de los dos hombres—. Váyase. Llévese el cuerpo. Entiérrelo en la selva.

— Kup —asintió el hombre.

—Averiguaré quién ha hecho esto y le arrancaré el puto corazón.

Prataporn asintió y se acercó a la silla, se colocó a horcajadas sobre el charco de sangre, con cuidado de no mancharse los zapatos, y levantó la silla.

La cabeza de Boon rodó hacia delante sobre su pecho, goteando sangre y agua por la enorme herida de salida que tenía en la nuca.

Hassan contuvo las ganas de vomitar y se dio la vuelta. ¿Quién coño había hecho esto?

—Señor, ¿las llaves de las esposas? —preguntó Prataporn.

—¿Y yo qué coño sé? —ladró Hassan, mirando por la habitación. Con un gesto displicente, dijo—: ¡Llévatelo todo, joder!

Prataporn asintió.

—¡Pero cúbralo con una sábana, maldita sea!

Prataporn se agachó, recogió la sábana mojada del suelo y cubrió el cuerpo con ella. Le indicó al otro hombre que agarrara la silla por las patas, se inclinó, cogió el respaldo y, juntos, levantaron a Boon y lo sacaron por la puerta.

Hassan se quedó solo en la habitación, con la mirada fija en el suelo, el charco de sangre, el piso mojado, la almohada y un único casquillo en el suelo.

Rechinó los dientes y apretó los puños. Las cosas habían ido muy bien. Pero ahora…, desde que esa zorra de la barriada había entrado en su vida…, era una maldición. Ella había causado todo esto. Cuando la encontrara, la haría pedazos y se la echaría a los perros.

Bajó las escaleras y, cuando llegó al rellano del segundo piso, se le ocurrió una idea.

Abrió la puerta que daba a la habitación del segundo piso, buscó a tientas el interruptor en la pared y encendió las luces.

La ventana estaba abierta. Abriéndose paso entre las cajas apiladas y el mobiliario de oficina roto y desechado, examinó la ventana de cerca.

El marco estaba roto, el pestillo arrancado de la madera.

Se asomó por la ventana y miró hacia abajo.

Así es como había entrado el cabrón. Se enderezó, entrecerrando los ojos.

—Ese cabrón inglés —anunció a la habitación—. ¡John, el puto Hayes! ¡Te mataré, hijo de puta!