Semillas de sangre #4

—¿Señor? —Un sollozo ahogado. Un silencio. Luego, otra vez—: ¡Señor! Lleva cuarenta días desaparecido. Cuarenta días. La policía, Interpol, todos le buscaban. La señorita Natasha...

—Dile que estoy vivo —corté, sintiendo cómo el peso de esas palabras caía sobre mí como una losa—.

Dile que volveré. Y despista a la prensa: di que estuve en un viaje de negocios con Mike, en Suiza.

Que los teléfonos no funcionaban en la montaña.

Lo que sea. Pero que nadie sepa la verdad. ¿Entendido?

—Entendido, señor. ¿Dónde...

Colgué antes de que pudiera terminar. No podía arriesgarme a que rastrearan la llamada, a que alguien más que Erdoğan supiera dónde estaba. No hasta que entendiera qué estaba pasando realmente.

El rugido de motores rompió la quietud nevada.

Un convoy de vehículos negros ascendió por el camino que llevaba a la cabaña, sus cadenas en las ruedas mordiendo la nieve con ferocidad.

Alexander saltó del primer Range Rover antes de que este se detuviera por completo, su rostro marcado por el insomnio y algo más, algo que reconocí como el miedo a haber perdido a un amigo.

—Damián —dijo, y su voz, siempre tan controlada, tembló—. Damián, joder, pensamos...

—Lo sé —respondí, aceptando su abrazo con una rigidez que no podía evitar—. Lo sé todo. Bueno, casi todo.

Lauren, emergiendo del segundo vehículo con un maletín médico, me examinó en la cocina de Lena mientras la anciana observaba la escena con una curiosidad serena. El frío del estetoscopio contra mi pecho fue un shock, pero no tanto como su expresión al descubrir la marca.

—La cicatriz pectoral —dijo, ajustándose las gafas— coincide con rituales documentados de la Hermandad de Lilith.

Una secta desmantelada en los años 90 por Interpol, pero sus símbolos reaparecen periódicamente en crímenes de élite.

Asesinatos rituales, trata de personas, snuff films. Todo con este sello.

Mostró fotografías de archivo en su Tablet: cadáveres con la misma marca, altares con los mismos símbolos, documentos de la secta incautados en una redada en Praga en 1994.

Mi madre, según esos documentos, había testificado contra ellos en un juicio secreto celebrado en 1993.

Un año antes de nuestra huida. Dos años antes del asesinato de mis padres.

Laurent, mi fiel guardián legal, palideció al ver la marca en mi pecho. Sus dedos, manchados de tinta de tantos contratos, rozaron el borde de la gasa como si temieran contaminarse.

—¿Sabías que Era fue criada en un orfanato vinculado a ese culto?

—dijo, dejando caer sobre la mesa un dosier con el sello "Confidencial: Caso Nowark"—.

Investigaciones de la fiscalía de Varsovia, enterradas durante años, desenterradas por Caronte.

Tu madre, Anna Nowark Bonet, testificó contra ellos en el 93.

Identificó a líderes, describió rituales, entregó pruebas.

Por eso os persiguieron. Por eso mataron a tus padres. Por eso tienen a Alenka.

El mundo se detuvo. Las piezas, dispersas durante treinta años, comenzaban a encajar con una precisión macabra.

—¿Y Kowalski? —pregunté, mi voz un susurro—. ¿Qué papel juega él en todo esto?

—Su padre, Máximo Kowalski —continuó Laurent— fue el primer testimonio protegido en el caso.

El primero en delatar a la secta. El primero en caer cuando ellos recuperaron poder.

Adam no es el villano de esta historia, Damián.

O no solo. Es el hijo de la primera víctima.

Y lleva treinta años buscando venganza contra los que destruyeron a su familia.

Contra los que destruyeron a su familia. Como yo. Como Alenka. Como tantos otros atrapados en esta telaraña de sangre y mentiras.

Al despedirme de Lena, saqué un fajo de euros del maletín de Alexander y se lo ofrecí. Ella lo rechazó con una sonrisa que iluminó sus ojos de tormenta.

—Guárdalos para tu boda, muchacho —dijo, y en sus palabras escuché el eco de todas las abuelas del mundo, esas que saben que el amor es lo único que merece la pena guardar—. Y cuando te cases, invítanos. A Stefan y a mí. Nos gusta verte la luz en los ojos.

Prometí que lo haría. Y lo dije en serio.

En el vuelo de regreso, observé el paisaje rumano desde la ventanilla del jet privado. Las montañas, los bosques, los pueblos diminutos que salpicaban el valle... todo parecía tan inocente desde las alturas, tan ajeno a los horrores que albergaba.

Las palabras de Era resonaban en mi cabeza como un mantra: "Tus padres fundaron la Red Web".

Abrí el dosier que Laurent me había entregado, el que contenía la investigación de Mike sobre el caso de mi madre.

Entre sus páginas, una entrada fechada el 3 de septiembre de 1995 —días antes del asesinato— dejó mi mundo patas arriba:

"Hoy Saúl y Elisa revelaron la verdad. El 'dispositivo' no es un objeto.

Es un archivo. Una lista de nombres, cuentas, transacciones.

No un registro de tesoros, sino la lista fundacional de la Red Web.

Los protectores y los depredadores, todos juntos en el mismo pacto de sangre.

Adam Kowalski no es el villano de esta historia.

Es el hijo de la primera víctima. Y busca lo mismo que nosotros: la verdad. "

La verdad. Treinta años buscando la verdad, y ahora que la tenía frente a mí, quemaba como la marca de Lilith en mi pecho.

Mientras Estambul aparecía en el horizonte, sus luces titilando como estrellas caídas, una certeza se instaló en mí con la fuerza de un dogma: la partida apenas comenzaba.

Kowalski no era mi enemigo, o no solo. Éramos dos caras de la misma moneda, dos hijos de víctimas atrapados en un juego que no habíamos elegido.

Y mi próximo movimiento decidiría el destino de todos: el mío, el de Natasha, el de Alenka, el de todos los que aún esperaban justicia.

El helicóptero privado descendió sobre la terraza del Bonet Tower con la precisión de un sueño largamente anhelado. Las hélices aún no se habían detenido cuando una silueta diminuta cruzó corriendo la distancia que nos separaba. Natasha.

Su abrazo fue un huracán de brazos y lágrimas y palabras inconexas que no necesitaban traducción.

Cuarenta y dos días. Me había buscado durante cuarenta y dos días sin saber si estaba vivo o muerto.

Y ahora, bajo la luz de las estrellas y el rumor de las hélices apagándose, me sostenía como si temiera que fuera a desvanecerme de nuevo.

—Cuarenta y dos días —murmuró contra mi pecho, sus lágrimas empapando mi camisa—. Cada noche soñé con este momento. Cada noche rezaba a dioses en los que no creo para que te trajeran de vuelta.

La llevé al jardín invernal, ese oasis de cristal y vegetación donde camelias blancas flotaban en estanques de ónix, ajenas al frío exterior. Allí, a salvo de miradas y oídos indiscretos, me despojé de la camisa y le mostré la marca.

Sus dedos temblaron al rozar la cicatriz, trazando la "h" estilizada, la espiral descendente, cada detalle de ese sello de infamia grabado en mi piel.

—¿Qué te hicieron, mi amor? —preguntó, y en su voz había un dolor tan profundo que partía el alma.

—Intentaron robarme el alma —respondí, capturando su mano y llevándola a mis labios—. Pero solo tú la posees, Natasha. Solo tú. Y mientras tú la tengas, nada ni nadie podrá arrebatármela.

Su sonrisa, iluminada por las velas que flotaban en los estanques, fue la respuesta más hermosa que podía recibir.

Revisé el paquete que Laurent le había entregado a Alexander antes de partir. Dentro, tres objetos que cambiarían mi comprensión de todo:

Un diario de bordes quemados. Escrito en polaco antiguo, con una caligrafía que reconocí como la de mi madre. En sus páginas, dibujos del símbolo de Lilith, anotaciones sobre reuniones secretas, nombres de personas que habían muerto en circunstancias extrañas.

Una fotografía amarillenta. Mostraba a mis padres —jóvenes, sonrientes, enamorados— junto a Máximo Kowalski (el abuelo de Alenka, según los documentos) frente a una iglesia en ruinas. Al dorso, una anotación de puño y letra de mi madre: "Estambul: La verdad bajo el altar".

Y una carta manuscrita, dirigida a mí:

"Querido Damián:

Si lees esto, es porque todo ha salido según lo planeado. O porque todo ha salido terriblemente mal. En cualquier caso, necesitas saber la verdad.

Tu padre ayudó a mi hija a escapar de ese lugar cuando ella apenas tenía catorce años. Arriesgó su vida, la vuestra, todo, por salvar a una niña que no era suya. La deuda que contraje con él nunca podré pagarla, pero intentaré saldarla con esta información.

Busca la caja de Janko en nuestra antigua casa de Estambul. La que nadie sabe que existe, la que construí antes de que nacieras. Allí se guarda lo que Adam ansía. No es un tesoro, no es dinero, no es poder. Es la prueba de que los monstruos no siempre son quienes parecen.

Cuida de Alenka. Cuida de ti. Y perdona a este viejo que no supo protegeros mejor.

Con todo mi amor,

Tu madre"

La carta cayó de mis manos como si pesara toneladas. Mi madre. Viva. O al menos, viva cuando escribió esto. ¿Dónde estaba ahora? ¿Por qué no había vuelto? ¿Por qué nos había abandonado?

Las preguntas se agolpaban en mi mente como una avalancha, pero no había respuestas. Solo más capas en este misterio interminable.

El médico forense, un hombre de manos firmes y mirada compasiva, removió tejido infectado de mi herida con una precisión que agradecí en silencio. El dolor, mitigado por anestesia local, era un recordatorio constante de que seguía vivo, de que aún podía sentir.

—La incisión contiene trazas de Aconitum napellus —anunció, sosteniendo un vial donde un líquido azul fluorescente brillaba con luz propia—.

Acónito. Veneno utilizado históricamente para ejecuciones y, en dosis controladas, para inducir parálisis y alucinaciones vívidas.

¿Recuerda algo extraño bajo sus efectos?

¿Visiones, sonidos, sensaciones de déjà vu?