6. Ransome

RANSOME

—La encontré.

Las palabras de Maverick llegan a través del teléfono. Me aparto de la mesa del desayuno para poder continuar la conversación en mi oficina.

Jenica ni siquiera levanta la vista del teléfono ni de la ensalada de frutas.

Es ridículo. La mujer que contratamos prepara un desayuno gourmet completo todas las mañanas, pero Jenica no prueba nada más que medio pomelo espolvoreado con edulcorante artificial y exactamente cinco cubos de melón de distintos tipos.

Pero eso no importa ahora mismo. Nada en todo el planeta me importa más que la conversación al otro lado de la línea.

No hablo hasta que cierro la puerta.

—¿Cuándo? ¿Dónde? Dios mío, Mav, ha pasado casi una semana. ¿No estaba en el lugar indicado? —exijo. Camino de un lado a otro con tanta fuerza que podría desgastar el revestimiento de madera.

—Oh, no, está aquí. Ella, su hermano y sus hermanas. ¿Quién iba a pensar que Manhattan, Montana, era un lugar real?

—Dime dónde vive.

No es que me importe. Es más que sé que me ha estado vigilando y necesito asegurarme de que no se meta en asuntos que no le incumben. Están pasando demasiadas cosas como para que vuelva a involucrarse.

—Tienen una casita en las afueras del pueblo. Está un poco destartalada, pero no como su anterior casa. Parece construida hace cien años. Incluso tiene un columpio de neumático delante.

—Me importan un carajo los columpios de neumáticos. ¿Qué estaba haciendo ella cuando la encontraste?

—Comprando en un supermercado. Trabajando en la recepción de una consulta dental. Dando largos paseos por el parque del pueblo. Saliendo de la bañera…

—Más te vale que estés jodidamente bromeando —gruño.

—Oye, me dijiste que vigilara a la chica —dice a la defensiva—. No es mi culpa que no corra las cortinas antes de pasearse por la casa en toalla.

Decido ignorarlo, pero solo porque atravesar el teléfono no es una opción. También me propongo darle un gancho de izquierda en el hombro lesionado cuando regrese.

—¿Trabaja en una clínica dental?

Lo primero que pienso es en lo mal que debe estar cobrando. Me duele. No porque me importe. No me importa. Sino porque ahí se desperdician sus cualificaciones. Daría cualquier cosa por encontrar ahora mismo a alguien la mitad de competente que ella. Pero eso no viene al caso.

—¿Tienes más información? —insisto—. ¿Algo que realmente pueda ser útil?

—Acabo de cruzar el país en avión, alquilé un coche, conduje desde Missoula hasta el maldito Little Egypt y la seguí por toda la ciudad durante casi dos semanas —recita—.

Sé dónde vive, dónde trabaja, dónde están todos sus hermanos.

Creo que me merezco un “bien hecho, hermano”. O al menos un “gracias” a medias.

—Te lo agradeceré cuando tenga información que me explique por qué hackeó nuestro sistema seis meses después —grito. No intento bajar la voz, pero teniendo en cuenta que puedo oír a Jenica viendo a las Kardashian en la pantalla grande, dudo que esté escuchando nada de lo que digo.

—Una vez más, no se le da el crédito a quien lo merece —suspira dramáticamente.

Me arrepiento tanto de no haber enviado a Baron. Solo envié a Maverick porque ha estado muy inquieto desde que salió del hospital. Creí que una misión secundaria le vendría bien. Debería haber recordado que ninguna buena acción queda sin castigo.

—No te has callado el tiempo suficiente para poder contarte qué más he descubierto —añade.

—Entonces habla.

—Al principio no dije nada porque quería estar seguro.

—¿Seguro de qué?

—Me pareció notarlo cuando entró al trabajo el día que la encontré. Luego pasé lentamente junto a ella cuando salía del supermercado, y llevaba unos leggings bastante ajustados en el trasero, así que eso confirmó mis sospechas, por no hablar del asunto de la toalla…

—¡Te juro por Dios que será mejor que vayas al grano de una vez por todas, Mav! —grito.

Fuera de la oficina, oigo que suben el volumen del televisor. Casi lo suficiente como para ahogar lo que Maverick dice a continuación.

—Está embarazada, Ransome.

Me detengo.

Dejo de hablar, dejo de respirar, todo.

—¿Qué carajo has dicho?

—Está embarazada —repite.

Embarazada.

La palabra da vueltas en mi cabeza. Por un segundo, no puedo conectarla con mi boca el tiempo suficiente para formar palabras.

—¿De cuántos meses de embarazo? —pregunto finalmente.

—Está muy jodidamente embarazada. Si tuviera que adivinar…

No lo digas. No lo digas, joder.

—¿Seis, siete meses? Está muy grande, hermano.

Lo dijo, joder.

—¿Estás ahí? —pregunta Mav, pero estoy intentando asimilar el enjambre de pensamientos que pululan en mi cabeza.

—Tengo que irme —digo.

—¿Tienes que irte? ¿Entonces qué se supone que debo hacer…?

—Sácale fotos. No de ella en toalla. Y vuelve a Manhattan.

—Técnicamente, estoy en…

Cuelgo antes de que Mav pueda decir algo más.

Entonces, tras un instante en el que los nervios me arden, le envío un mensaje de texto a Baron.

RANSOME: Nos vemos en el almacén. Ahora mismo.

—¿Está seguro? —pregunta Baron mientras observamos la producción.

El almacén siempre es un buen lugar para reunirse para este tipo de cosas.

En cualquier otro sitio podrían estar espiando.

Los bares no son seguros, ni siquiera en territorio Rozanov.

Mi casa tampoco es segura, porque no hay forma de saber si mi esposa ex Chadovich está prestando atención a la disputa entre Kourtney y Kim o si está escuchando mis conversaciones.

Saco el teléfono sin decir palabra y le enseño la foto que me ha enviado Mav. Una foto que he visto al menos veinte veces desde entonces. Es un perfil de ella entrando en una tienda de delicatessen.

—Sí, está bien embarazada —dice Baron. Luego me mira con expresión de disculpa—. Lo siento.

Guardo el teléfono en el bolsillo y vuelvo a mirar fijamente a los trabajadores.

—Se me ocurre una pregunta —dice Baron mientras miramos al frente—. Una sobe el elefante en la habitación, la verdad. Pero prefiero no formularla.

—Y yo no quiero oírla.

—Qué mala suerte. ¿Crees que es tuyo? —pregunta de todos modos.

Aprieto los dientes.

—Estábamos juntos cuando eso habrá sucedido.

—Entonces, la respuesta es sí —dice.

—Pudo haberme engañado —señalo.

Baron frunce el ceño.

—¿Crees que lo haría?

La sola idea me enfurece. Amara, acostándose con otro mientras estaba conmigo. Quizás con uno de los chicos guapos del club.

O tal vez Tristan.

Reprimo ese pensamiento con todas mis fuerzas.

—Creo que muchas cosas han demostrado que no la conozco tan bien como pensaba.

—Entonces no lo es —dice encogiéndose de hombros a medias—. Tuyo quiero decir. Eso te lo pone más fácil, ¿no?

—¿Más fácil en qué sentido? —pregunto bruscamente—. Significa que no puedo confiar en ella en absoluto. Lo que significa que podría haber estado mintiendo sobre cualquier cosa. Joder, por lo que sé, ella y Gianni estaban trabajando con Tristan.

—Lo dudo —me interrumpe Baron.

—¿En serio? Porque la duda es lo único seguro que tengo ahora mismo. Podría haber solicitado el puesto de asistente personal solo para entrar en la empresa.

—No lo tomes a mal, jefe, pero me parece que estás siendo un poco paranoico.

—¿En serio? —espeto. Cuanto más lo pienso, menos absurdo me parece—. Como mi asistente, se aprendió mi rutina. Tenía acceso a todo. Archivos, contraseñas, lugares de reuniones, incluso mi casa. La mujer me lavaba la ropa, por Dios.

—Bueno, claro, pero es trabajo. No se escondió en tu armario ni nada por el estilo.

Me quedo en silencio.

Las cejas de Baron rozan el techo.

—Espera. ¿Se escondió en tu armario?

—Una vez —admito— solía acosarme.

Parpadea.

—Vas a tener que ser mucho más específico que eso, primo.

—Digamos que me sorprende que la agente inmobiliaria no encontrara un altar en el fondo de su armario cuando vendieron el apartamento.

Baron suelta una risita, pero se detiene al ver mi cara.

—Oh, mierda, hablas en serio —se aclara la garganta—. Bueno, en cualquier caso, no creo que estuviera actuando de forma extraña porque Tristan la incitara a atacarte. Creo que solo la hicieron así.

—Cállate.

—Y tampoco creo que te hubiera engañado. Como dijiste, te estaba acosando. La chica estaba literalmente obsesionada. De hecho, si está volviendo a conectarse al sistema, es posible que aún lo esté.

—O está intentando joderme.

Pero Baron niega con la cabeza.

—Sigo sin creerlo. Ella no es de la Bratva, no está hecha para eso. Pero la cuestión es la siguiente: si el bebé es tuyo, da igual si te importa Amara o no. Lo que importa es que su bebé es un bebé de la Bratva. Un Rozanov. Un heredero.

No es que no lo haya pensado. Obvio que lo hice. Pero supone un gran problema.

Quiero olvidarme de ella para siempre. Olvidar que alguna vez irrumpió en mi vida y la arruinó por completo. Pero si ese bebé es mío, entonces no puedo.

Siendo el único hijo varón de Rozanov que sigue vivo, si tengo un hijo, él será el próximo pakhan.

Lo que significa que tengo que traerlos a casa.

A los dos.