2. Ransome

RANSOME

—Son muchos ceros —dice Baron mientras ambos miramos fijamente la tableta que tenemos delante.

Esos ceros siguen a una cifra que muestra nuestras ganancias, ganancias que se han cuadruplicado desde que se puso en marcha el acuerdo de El Paso.

—No puedo creer que lo estemos logrando —dice mientras regresamos al almacén principal donde están estacionados los camiones.

Hay cuatro aquí ahora mismo. Dos descargando, con sus motores calientes emitiendo gases de escape recalentados por el intenso trayecto, y dos listos para partir.

Los envíos son ininterrumpidos, sin pausas entre la recogida, la entrega y la distribución. De ahí los ceros.

—Sí, bueno, eso es lo que pasa cuando un líder obsoleto deja el cargo y un hombre nuevo ocupa su lugar.

—Tengo que decir que las cosas han ido mucho mejor desde que te convertiste en pakhan, primo —sonríe mientras observamos a los trabajadores descargar cientos de bloques de cocaína.

—Una vez más, un liderazgo con conocimientos lo es todo.

Y tiene razón. Desde que mi papá se vio obligado a dimitir (por más de un motivo), las cosas han ido mucho mejor.

Por no hablar de que ahora son más rentables.

Los Chadovich se han quedado callados, escondidos en las alcantarillas como las ratas que son.

Nadie cuestiona mis decisiones ni desafía mi autoridad.

Mi padre ya no convoca reuniones a todas horas del día y de la noche, así que por fin puedo separar mis dos trabajos.

Aunque, para ser sincero, la ayuda podría ser mejor.

—¿Qué tal la nueva asistente? —pregunta Baron como si pudiera leerme la mente.

La verdad es que a veces estoy bastante seguro de que lo hace.

Desde el tiroteo de hace seis meses, se ha superado a sí mismo, convirtiéndose en mi mejor amigo.

Primo, mano derecha, compañero inseparable.

Si además supiera preparar un buen café, no necesitaría una nueva asistente.

Frunzo el ceño al oír mencionar a Vera.

—Se equivocó con mi pedido de café. Otra vez.

—¡Uy! Supongo que no todos pueden ser…

—No. Digas. Su. Nombre.

—No pensaba hacerlo. —Baron levanta las manos en señal de defensa.

Casi mencionar su nombre todavía me resulta insoportable. La realidad es que se ha ido y estoy haciendo lo posible por salir adelante.

Aunque mi café no esté a la temperatura adecuada y mi tintorería siempre llegue tarde.

—Escucha, jefe. Sé que no te gusta hablar del pasado…

—No. Así que termina tu frase ahí.

—Pero, ¿les has estado vigilando a ella y a sus hermanos?

—Dije que no vamos a hablar de eso —espeto.

Pero Baron no sabe cuándo parar. Cuando algo le preocupa, no se detiene hasta que lo resuelve. Siempre ha sido exasperantemente meticuloso en lo que respecta a la lógica, desde que éramos niños.

—Solo digo. Le dijiste que se largara, ¿verdad? Que se fuera y no volviera jamás. Y hasta ahora no lo ha mantenido.

—Lo que significa que, por una vez en su terca vida, impulsiva e indisciplinada, obedeció órdenes. Y te sugiero que hagas lo mismo y te calles.

—Solo creo que si no sabes dónde está, eso en sí mismo podría ser peligroso.

—Está por algún lugar del oeste —le digo—.

La seguí hasta allí. Después de eso, ella y sus hermanos malcriados desaparecieron.

Si tuviera que adivinar, diría que sabe lo importante que es mantener la boca cerrada.

Tenía miedo la última vez que hablamos y con razón.

En mi opinión, quien habla mucho pierde dedos. Y no hay excepciones.

—Sí, de acuerdo.

Es una rendición temporal, lo sé. Baron no va a dejarlo pasar. Por eso tengo que frustrar sus intentos cada vez que saca el tema.

Ella no se fue precisamente en buenos términos conmigo.

Le dije que desapareciera lo suficiente como para que nadie pudiera encontrarla.

Y por lo que veo, eso fue exactamente lo que hizo.

Se esfumó. Se escondió tanto que, tras tres meses de búsqueda, no pude localizarla ni a ella ni a sus hermanos.

Obviamente, si de verdad quisiera encontrarlos, probablemente podría.

Pero si ese es el esfuerzo que requiere, ya se fue lo suficiente.

También le entregué una indemnización considerable.

Le dije que no la autorizaría sin un acuerdo de confidencialidad.

Claro, Recursos Humanos se encargó de eso, no yo.

Lo único que sé es que, tras unas horas de trámites complicados, llegó el acuerdo con su firma digital y le entregué el dinero.

Le alcanza para vivir un tiempo. Para alquilar una vivienda decente y para todo lo que necesiten para sus nuevas identidades. Y para protegerme.

No tiene nada que ver con mis sentimientos hacia ella. Porque después de todo lo que pasó con Tristan… después de ver cómo subían a Maverick inconsciente a la ambulancia, no siento nada. Al menos no por ella.

Maverick sobrevivió al disparo. De algún modo, la bala le atravesó el hombro sin alcanzarle ningún órgano vital, aunque debió pasar una semana en el hospital y un par de meses más en rehabilitación. Él no quería, por supuesto, pero no le dejé otra opción.

—Ya perdí a un hermano —le espeté aquel día—. No necesito perder a un amigo.

Después de eso, cedió. Además, es una ventaja que no sea completamente inútil cuando regrese. Necesita poder rotar el hombro. De lo contrario, es un blanco fácil y no lo necesito en mis filas.

—¿Has oído algo sobre Tristan? —le pregunto a Baron, cambiando de tema.

—No —dice Baron, negando con la cabeza. Ambos observamos cómo los ladrillos blancos se mueven como en una cadena de montaje desde el camión hasta el muelle de carga y de allí hacia abajo—. Pero, para ser sincero, me cuesta creer que solo se haya ido.

—A mi también —admito—. Está al acecho en algún lugar. Aunque se esté lamiendo las heridas, sabes que te está observando. Esperando el momento oportuno para atacar.

—Y cuando lo haga, lo aplastaremos.

Asiento.

—Sí, lo haremos. Esa es la diferencia entre la vieja y la nueva forma de hacer las cosas. Ahora solo hay espacio para un pakhan. Y ese hombre soy yo.

Eso hace sonreír a Baron. Es lo único en lo que ambos podemos estar de acuerdo.

Salimos hacia nuestros coches. Baron me llama.

—¿Quieres tomar algo? Ha sido una semana larga, creo que nos merecemos un poco de descanso.

Por mucho que quiera decir que sí, no lo hago.

—Hoy no —le digo.

—¿Te llama el deber? —pregunta con una leve sonrisa. Menos mal que está al otro lado del coche, o le borraría la sonrisa de la cara de un puñetazo.

—Siempre —digo secamente.

—Bueno, si decides venir, estaré en donde Oliver.

Se refiere a un bar de whisky en el centro, en la línea que separa el territorio de Rozanov del de Chadovich.

Honestamente, es nuestro. La mayor parte de la ciudad lo es ahora.

Pero no soy tan ingenuo como para pensar que se han ido del todo.

Su presencia residual me hará dormir siempre con un ojo abierto, especialmente ahora que Tristan está completamente desaparecido.

—No lo haré. Pero mientras estés ahí…

—Lo sé. Mantente al tanto de todo. Siempre, jefe.

—Atacará tarde o temprano —le recuerdo.

—Y le cortaremos las rodillas cuando lo haga. —sonríe con picardía otra vez—. Lo espero con ansias.

Con sarcasmo o no, Baron es un buen hombre. Y además, es de mi familia. Nunca doy por sentado a los buenos hombres, ni a mi familia.

Sobre todo cuando pueden arrebatártelos tan rápido..

Aparco mi coche delante de la finca, bajo el toldo. Tengo un garaje con espacio suficiente para él y para mis otros dos vehículos, pero me gusta dejar este en la entrada, listo para salir en cualquier momento.

Para ser sincero, odio vivir en esta finca.

Es la casa principal, la de mi padre. Desde entonces, compró otra finca al otro lado de la ciudad, donde él y mi madre asisten a fiestas a todas horas del día y de la noche, ajenos a la actualidad y viviendo a costa de sus ganancias.

Un comportamiento típico de un pakhan retirado.

El ático se vendió. Me deshice de él en cuanto me deshice de ella. Y mi casa, donde vivía, está vacía. Aunque preferiría estar allí que en casa de mi padre, a veces hay que hacer concesiones para mantener la paz y quedar bien. Por desgracia, esta es una de ellas.

Entro y me dirijo hacia el aroma a estofado que emana de la cocina.

No estoy acostumbrado a la comida casera, al menos no así.

Siempre he tenido cenas precocinadas que caliento cuando las necesito o como en reuniones.

La comida gourmet preparada en la cocina de mi casa ha sido otra de esas concesiones, un ajuste que se siente forzado. Aunque a mi estómago le guste.

—Justo a tiempo. —Julia, la cocinera de la familia, me sonríe con su marcado acento—. Estará listo en cinco minutos. No llegues tarde o no estará caliente.

—Ni se me ocurriría —le digo. Es una anciana simpática, aunque un poco anticuada. Quizás por eso me cae bien. Es directa y sin rodeos. Además, cocina de maravilla.

—Bien. Ahora lávate. Hueles a kokain.

Casi sonrío al oír eso. También lo ignoro y entro en mi oficina.

Tras servirme dos dedos de vodka importado, me siento y exhalo por primera vez en el día. El líquido transparente me llega a los labios, fresco y limpio. Normalmente, soy más del whisky. Pero días como hoy, necesito algo con más carácter.

Justo cuando trago, una voz familiar y aterciopelada se cuela en la habitación, envolviéndome como la cola de un gato que quiere ser acariciado.

—Hola, señor Rozanov. —Jenica está parada en la puerta, vestida como si fuera a algún lugar que requiera satén y tacones, aunque sé que no es así.

Nuestras miradas se encuentran, una comprensión mutua de la situación entre nosotros. Los términos que ambos llegamos a aceptar. La vida que tuvimos que aceptar para llegar a donde estamos hoy.

—Hola… Señora Rozanov.