3. Amara

AMARA

—Juro por Dios que ese taladro me está volviendo loca. Lo siento en el cráneo.

Kira, una de las higienistas dentales de Aspen Street Dental, está de pie junto a mi escritorio, con los ojos fuertemente cerrados y las yemas de los dedos presionadas contra las sienes. No la culpo. El taladro es, de hecho, bastante ruidoso.

—O sea, es una consulta dental —señala Renee, la otra higienista que trabaja hoy, mientras se acerca con la ficha de un paciente—. Es normal que usen el taladro.

Tomo la gráfica y empiezo a introducirla en el sistema.

—No olvides los gritos.

—Buen punto.

Kira gime dramáticamente.

—Sí, pero ese zumbido. Una y otra y otra vez. Tiene que ir contra la Convención de Ginebra o algo.

Me río entre dientes.

—Parece que alguien tiene resaca.

—Lo dijo ella, no yo —dice Renee señalándome.

—¿Cómo sabes que tengo resaca? —gime Kira, mientras sigue dibujando círculos en sus sienes.

—Porque son las nueve de la mañana y estás a punto de vomitar por el zumbido del taladro dental —le digo.

—No se equivoca —añade Renee, y Kira la mira con reproche.

—Vale, en mi defensa, anoche hubo una oferta de dos por uno en Rumores.

—¿Por qué tengo la sensación de que fueron más de dos? —bromeo.

—Erin tiene razón. Tu aliento huele más a cuatro. Quizás cinco.

—Bueno, si Erin sabe tanto, debería salir con nosotras alguna vez —Kira aprovecha para acorralarme. No es que me inmute. Lo hacen casi a diario, intentando convencerme de ir con ellas al bar del pueblo. Y todos los días les digo que no.

Pero, ¿qué pasa con las higienistas dentales? No les importa incomodar a la gente. Simplemente siguen rascando hasta que encuentran un nervio.

—Estoy de acuerdo —interviene Renee—. De hecho, esta noche es noche de karaoke.

—¡Sí! —exclama Kira animándose de repente—. Vamos, Erin, tienes que venir.

—Tener es una palabra muy fuerte —digo mientras escribo, aunque me contengo para no sonreír. Sus esfuerzos son divertidos, eso sí.

—Simplemente no lo entiendo —dice Kira—. Eres joven. Eres guapísima. Literalmente no hay nada más que hacer en este pueblo.

Aparto la vista de la pantalla por un segundo.

—¿No hay nada más que hacer aparte de emborracharse con jarras de Pbr en un bar de mala muerte mientras escuchas a Hank, el de la ferretería, cantar una canción de Billy Ray Cyrus?

—¡Disculpa! Bebemos vodka con arándanos, todo comprado para nosotras, y cantamos éxitos de ABBA, muchas gracias —me corrige Renee, y me río, aunque la sola mención del vodka me revuelve el estómago.

—Soy más de tequila.

—¡Claro que sí! —exclama Kira como si su cuerpo hubiera olvidado por completo la resaca—. ¡Chupitos!

Renee se une.

—¡Chupitos! ¡Chupitos! ¡Chupitos!

—No, no. —agito las manos—. No tomo chupitos.

—Entonces, margaritas —dice Kira—. Las sirven en peceras. Seis dólares si las pides durante el happy hour.

—Gratis si eres como nosotras —dice Renee.

Aparto la silla del escritorio y me pongo de pie, señalando mi vientre.

—Ah, claro. La protuberancia —dice Kira como si yo no pareciera una bola de boliche.

—Siempre se me olvida. Todavía estás tan pequeñita —dice Renee—. Pero escucha, la mayoría de los cócteles son sin alcohol.

Ambas me miran fijamente mientras me vuelvo a sentar.

—Estoy bien. Gracias por la invitación, de todos modos.

—Creo que está casada en secreto y su marido no la deja salir a divertirse —susurra Kira.

—O eso, o es monja. Espera. ¿Eres mormona? —pregunta Renee—. Los mormones no beben.

—Aunque sí que tienen muchos bebés —añade Kira.

—No estoy casada. Ni soy religiosa. Y este es mi primer bebé. Simplemente no me interesa. Lo siento, chicas. Mis días de salir de fiesta ya quedaron atrás.

Entra una mamá con cuatro niños. Es la señal para que volvamos al trabajo y para que la fiesta siga sin mí.

Sinceramente, no me disgusta salir. Aunque no pueda tomar una copa, relajarme en un bar, incluso en uno destartalado, es una buena manera de olvidarme del estrés de la semana. O, en mi caso, de mi vida.

Pero es viernes. Y eso significa una cosa.

Eliza saldrá con unas chicas que conoció en la peluquería.

Gianni tiene planes con otros mecánicos del taller.

Y Bella, a pesar de insistir en que no tiene amigos y que su vida terminó en Nueva York, irá al centro comercial y luego al cine.

Si tuviera que adivinar, diría que no estará sola. Y eso significa que yo sí lo estaré.

La sola idea suena gloriosa.

Me detengo en el supermercado y compro algunas cosas para preparar un curry picante salteado. Ahora que las náuseas matutinas han desaparecido por completo, tengo antojos de comida. Cuanto más picante, mejor.

Al llegar a casa, lo mezclo todo en una sartén hasta que toda la casa huele a restaurante indio. Luego me pongo ropa cómoda y me acomodo en el sofá con el plato en una mano y el control remoto en la otra.

Pero mientras navego compulsivamente por el interminable catálogo de Hulu, mi mente divaga. Muy lejos. A seis estados de distancia, para ser exactos.

Esto sucede mucho en noches como esta. En medio del caos de la semana, entre el trabajo, pasar tiempo con mis hermanos y ocuparme de las cosas de la casa, no tengo tiempo para pensamientos como estos. Son intrusivos. Insistentes. Tentadores. Como la nicotina para un fumador empedernido.

Respiro hondo y exhalo, luego apago el televisor.

Lo que pasa con… él… es que desde la primera vez que lo vi, que me miró, me quedé prendada. Hay algo en esos ojos azules penetrantes, en esa mandíbula afilada y bien afeitada. Ese ceño fruncido. Es hipnotizante. Adictivo. Posesivo.

Cierro los ojos, incapaz de evitar volver a sumergirme en el recuerdo. Incapaz de ignorar su voz. Sus palabras. Sus exigencias.

“¿A quién perteneces?”

“A ti.”

“¿A quién le eres leal?”

“A ti.”

“¿Quién es tu dueño?”

“Tú, señor Rozanov.”

“Buena chica.”

Jadeo, abro los ojos lentamente y me doy cuenta de que quizás tenga que cambiarme de pantalones. Diablos, quizás tenga que lavar el sofá con champú.

Quiero sacudirme esto de encima. Lo necesito. Así que me levanto, termino de comer mientras camino y enjuago el tazón en el fregadero. Luego apoyo las manos en la encimera mientras, lentamente, mi mirada se dirige a mi laptop que está sobre el escritorio en la esquina.

No debería. No puedo.

Necesito.

Solo. Una. Mirada.

Antes de poder entrar en razón, cojo el portátil y lo abro. Luego miro a mi alrededor y decido llevármelo a mi habitación.

Me siento con las piernas cruzadas en la cama y vuelvo a abrirlo. Mis dedos se detienen un instante sobre las teclas y luego, letra por letra, escribo la dirección web. La que usaba cuando trabajaba para él para acceder al sistema. A ambos sistemas.

Seguramente mi nombre de usuario ya no es válido.

Al fin y al cabo, ya no trabajo para él.

E incluso si aún existe, lo más probable es que mi contraseña haya caducado.

Cuando la escriba, seguramente me desconectará y ahí terminará todo.

No habré hecho nada malo y nadie se enterará.

Quizás con solo escribirla sea suficiente para olvidarlo.

Y entonces podré volver al sofá y disfrutar de mi tranquila velada a solas y…

El inicio de sesión funciona.

Estoy en el sistema.

Y puedo ver todo lo que está haciendo Ransome.

—Mierda.