10. Riley #2

ESTABA furiosa. El hecho de que se le diera bien lo de los animales bebé no cambiaba nada.

A primera hora de la tarde, ya le había asignado a Tate todos los trabajos espantosos que se me habían ocurrido. Limpiar las tripas de pescado de las neveras. Ordenar el enredo de redes y cabos. Cargar el equipo pesado de vuelta al barco principal cuando terminábamos en cada punto.

Lo hizo todo. Con alegría. Sin una sola queja.

Era exasperante.

La tercera vez que dejó caer una bobina de cuerda y tuvo que pasar diez minutos desenredándola de un accesorio de cubierta, finalmente estallé.

—¿Qué coño haces aquí?

Levantó la vista de la cuerda, parpadeando.

—¿Desenredar esto?

—No eso. AQUÍ. En este barco. En este estudio. —Señalé toda aquella situación ridícula—. ¿No tienes trabajo? ¿No tienes, qué sé yo, una empresa que dirigir o una fortuna que gestionar o una ex a la que entretener?

—No.

—¿No a qué parte?

—A todo. Me he tomado unos días libres. —Terminó de enrollar la cuerda y la dejó a un lado, irguiéndose hasta su plena estatura.

Seguía con los vadeadores prestados, seguía cubierto de escamas de pescado y salpicaduras de sal, y tenía un aspecto absurdo, sincero y completamente fuera de lugar—. Me iría, si quieres, amor.

Amor.

La palabra detonó en algún punto bajo mi esternón, extendiendo calor por mi pecho que no tenía nada que ver con el sol de la tarde.

Antes me llamaba así continuamente, al principio.

Cuando no podíamos mantener las manos alejadas el uno del otro, cuando cada conversación se convertía en un beso y cada beso se convertía en algo más.

Me lo susurraba contra la piel, me lo murmuraba en el pelo, lo decía como si fuera lo más natural del mundo.

Llevaba meses sin llamarme así. Quizás más.

Odiaba que todavía me afectara. Odiaba que una sola palabra estúpida pudiera atravesar toda mi rabia y dejarme en carne viva. Odiaba querer que lo dijera de nuevo, aunque sabía que solo lo usaba para pasar por encima de mis defensas.

—No me llames así.

—De acuerdo.

—Y no te presentes en mis actividades de voluntariado como si fueras un acosador.

—De acuerdo.

—Y no… —Se me acababan las cosas que prohibir—. No seas tan bueno con las crías de foca. Es irritante.

La comisura de su boca se tensó levemente.

—Intentaré ser más insensible la próxima vez.

—Esto no tiene gracia, Tate.

—Ya sé que no la tiene. —La casi sonrisa desapareció—.

Sé que estás enfadada, y tienes todo el derecho a estarlo.

No estoy aquí para hacerte cambiar de opinión, ni para poner excusas, ni para reconquistarte con mis deslumbrantes habilidades en biología marina, que, como probablemente habrás notado, son inexistentes.

—Entonces ¿por qué estás aquí?

—Porque no quieres verme. No quieres hablar conmigo.

No me dejas explicarme. Y pensé que si me presentaba en algún sitio donde no pudieras evitarme, quizás al menos…

no sé. Me dejarías estar en el mismo espacio que tú unas horas.

—Extendió las manos en un gesto de rendición—.

Eso es todo. Ese es el plan completo. Estar cerca de ti e intentar no fastidiarlo demasiado.

—No has parado de fastidiarlo.

—Sí, pero lo estoy intentando. Eso tiene que contar algo.

No tenía respuesta para eso. Me quedé allí plantada, aferrada a la barandilla, viéndolo mirarme con esos ojos que siempre habían visto demasiado.

—El barco vuelve —llamó la doctora Okonkwo desde el timón—. Todo el mundo asegure el equipo.

Me aparté de Tate sin decir una palabra más y fui a ayudar con los preparativos de atraque.

La doctora Okonkwo me encontró en las neveras de muestras mientras navegábamos de vuelta.

—Antes de que el muelle nos devore —dijo—, la Alianza ha aprobado la financiación para un coordinador del santuario.

Un puesto de todo el año, a tiempo parcial cuando termine la temporada.

Alguien que dirija los estudios, gestione a los voluntarios, sea dueño de los datos.

—Me miró por encima del portapapeles—. He puesto tu nombre en lo alto de la lista.

—Mi nombre.

—Llevas tres veranos haciendo este trabajo y me corriges los números de las marcas cuando estoy cansada. Piénsatelo. Es todo lo que te pido.

Se alejó hacia el timón antes de que pudiera explicarle que mi vida era en ese momento un edificio en llamas y que yo no estaba en posición de firmar un contrato dentro de él. Pero las palabras se quedaron donde las había dejado. Ser dueña de los datos.

Mío. Algo con mi nombre que no tuviera nada que ver con el dinero de los Bishop ni con el desastre de los Bishop.

El muelle estaba abarrotado cuando atracamos, con turistas, pescadores y el caos habitual de una tarde en un puerto concurrido. Estaba ayudando a descargar las neveras de muestras cuando lo escuché.

—¡Tate! ¡Aquí!

Una voz de mujer, aguda y penetrante, cortando el ruido del muelle.

Levanté la vista.

Lindsay estaba al final del muelle, con dos tazas de café y un vestido de verano que probablemente costaba más que mi asignación mensual de voluntaria. Le hacía señas al barco, a Tate en concreto, con la seguridad casual de una mujer que tenía todo el derecho de estar allí.

—Te he traído café —llamó—. Pensé que lo necesitarías después de un día en el agua.

Lo dijo como si fuera lo más normal del mundo. Como si fuera su novia, recogiéndolo del trabajo. Como si perteneciera allí, a su vida, al espacio que yo solía ocupar.

No pensé. Solo me moví.

Agarré mi bolsa, bajé del barco y me abrí paso entre los estudiantes de posgrado y los turistas y todos los demás que abarrotaban el muelle. No miré a Tate. No miré a Lindsay. No miré nada salvo el camino que tenía delante y la desesperada necesidad de estar en cualquier otro lugar.

—¡Riley! —La voz de Tate, llamándome—. Riley, espera…

No esperé.

Me alejé furiosa por el muelle sin mirar atrás.