5. Riley

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Riley

El despacho de Victoria Pryce estaba en el segundo piso de un edificio de tejas grises en la calle Centre, encajonado entre una boutique que vendía velas a precios desorbitados y una cafetería que cobraba ocho dólares por un scone.

Lo había pasado de largo cientos de veces a lo largo de los años sin haberlo notado jamás.

¿Por qué iba a hacerlo? Estaba casada, feliz y enamorada.

Cuánto puede cambiar todo en dos semanas.

La recepcionista me condujo a un despacho en esquina con ventanas que daban a la calle y me indicó una silla de cuero. —La señorita Pryce estará con usted en un momento. ¿Le traigo algo? ¿Agua? ¿Café?

—Agua, por favor.

Se marchó, y me quedé sola, estudiando los diplomas colgados en la pared.

Harvard Law. Yale, carrera. Una foto enmarcada de Victoria Pryce estrechando la mano de alguien que tenía aspecto de ser un político.

Esta mujer estaba demasiado cualificada para ejercer el derecho de familia en una isla vacacional, lo que significaba que o estaba semirretirada o era muy, muy cara.

Probablemente ambas cosas.

La puerta se abrió y Victoria entró con paso resuelto, todo bob rubio y perlas discretas y esa clase de confianza callada que se adquiere ganando muchas batallas.

Era mayor de lo que había esperado, quizá de unos cincuenta y tantos, con unos ojos perspicaces que parecían catalogarlo todo de mí de un solo vistazo.

—Señora Bishop. —Me estrechó la mano con una firmeza capaz de cascar nueces. —Gracias por venir. Sé que esto debe de ser difícil.

—Esa es una forma de decirlo.

Se acomodó detrás de su escritorio y entrelazó las manos, estudiándome con aquellos ojos perspicaces. —¿Por qué no me cuenta qué está pasando?

Así que se lo conté. Toda la fea historia, desde la cena hasta el cambio de cerraduras y el desmayo en el porche de mi propia casa. Cuando terminé, había bebido tres vasos de agua y las cejas de Victoria habían ascendido casi hasta la línea del cabello.

—Es toda una situación —dijo cuando acabé.

—Esa es la versión educada.

—¿Y viene usted a solicitar el divorcio?

La pregunta quedó flotando sobre el escritorio entre nosotras.

Había entrado aquí dispuesta a firmar papeles, dispuesta a reducir mi matrimonio a cenizas.

Pero una vocecilla en el fondo de mi cabeza seguía susurrando: nunca llegaste a hablar con él de verdad.

Oíste lo que dijo Lindsay, lo que dijo Constance.

Pero nunca le diste a Tate la oportunidad de explicarse.

Acallé la voz. Las cerraduras eran reales. El año de frialdad era real. Lo que vi era real.

—Vengo a explorar mis opciones —me oí decir. —Por ahora. Quiero saber en qué posición legal me encuentro si decido seguir adelante.

Victoria asintió, acercando un bloc legal hacia ella. —Es sensato. Déjeme explicarle el proceso de divorcio en Massachusetts y qué puede esperar teniendo en cuenta los… considerables activos de su marido.

Habló durante veinte minutos sobre requisitos de residencia, causas de divorcio y distribución equitativa.

—Mi consejo por ahora es que documente todo. El cambio de cerraduras, la presencia de la ex novia, todo lo que dijo su suegra. Si esto llega a los tribunales, necesitará un rastro documental.

—¿Y si decido no presentar la demanda?

—Entonces no la presenta. —Se encogió de hombros.

—No hay ningún plazo aquí, señora Bishop.

Puede tomarse todo el tiempo que necesite para tomar esta decisión.

Solo tenga en cuenta que su marido dispone de recursos que la mayoría de la gente no tiene, y si él decide presentarla primero, conviene que esté preparada.

Asentí con la cabeza, recogiendo mi bolso. La vocecilla había vuelto, más alta ahora. Nunca hablaste con él. Nunca se lo preguntaste siquiera.

Pero sí que le había preguntado, ¿verdad? Le había preguntado por qué estaba Lindsay allí, por qué habían cambiado las cerraduras, por qué no podía entrar en mi propia casa. Y él no había tenido respuestas. Solo esa misma confusión impotente, ese mismo silencio boquiabierto.

¿Qué más quedaba por decir?

—Gracias —le dije a Victoria. —Estaré en contacto.

Salí a la luminosa mañana de Nantucket con la duda royéndome aún el pecho.

Los murmullos empezaron antes de que llegara a Main Street.

Había olvidado lo pequeñas que eran las islas.

Lo rápido que viajaban las noticias cuando todo el mundo se conocía y las opciones de entretenimiento se limitaban a los cotilleos, la vela y los cócteles a precio desorbitado.

Para cuando salí del edificio de Victoria, aparentemente media isla ya sabía que había pasado la noche en la casa de huéspedes de los Carlisle en lugar de en mi propio hogar.

Pasaba junto a la clínica de tenis cuando lo oí. Las pistas estaban justo allí, separadas de la acera por un seto bajo, y las mujeres reunidas junto a la red ni siquiera intentaban bajar la voz.

—…se oyó que las encontró en la cama juntas. Literalmente en la cama.

—¡No! Yo oí que fue solo en el salón. Pero Lindsay iba medio desnuda.

—En cualquier caso, ¿os imaginéis? ¿Pillar a tu marido con su ex? Me moriría.

Seguí caminando con la cara ardiendo. Todavía no me habían visto. Quizás si simplemente seguía moviéndome…

—Lo triste es que ni siquiera me sorprende. Nunca fue la adecuada para él, ¿verdad?

Aquello me dejó paralizada. Me giré muy despacio y encontré a cuatro mujeres mirándome con expresiones que iban desde la culpabilidad hasta el regodeo.

Reconocí a dos de ellas de los eventos del club, aunque no recordaba sus nombres.

La que acababa de hablar era una pelirroja con ropa de tenis blanca, la raqueta colgando de su mano.

—Perdona —dije con voz perfectamente serena. —No he oído bien lo último.

La pelirroja tuvo la decencia de parecer incómoda. —Riley. No te habíamos visto.

—Está claro. —Sonreí, y enseñé los dientes. —Por favor, no me dejéis interrumpir. ¿Decías que nunca fui la adecuada para mi marido?

—No quería decir…

—No, tengo curiosidad. ¿Qué hace exactamente a alguien la persona «adecuada» para Tate Bishop? ¿Hay una lista de requisitos? ¿Un sistema de puntuación? ¿Debería haber presentado un currículum?

Una de las otras mujeres, una morena con cara de gata satisfecha, dio un paso al frente. —Riley, querida, solo estamos preocupadas por ti. Debe de ser muy humillante descubrir que tu marido prefiere a otra persona. A alguien de su propio mundo.

—Su propio mundo. —Repetí las palabras despacio, como si las estuviera saboreando. —Quieres decir alguien con dinero.

—Quiero decir alguien que entiende su posición. Sus responsabilidades. Las exigencias de su estilo de vida. —Se encogió de hombros. —Hiciste lo que pudiste, estoy segura. Pero hay brechas demasiado grandes para salvarlas.

—Es fascinante. De verdad. No sabía que haber nacido rica fuera un requisito previo para el amor.

—Me acerqué al seto, lo suficiente para ver las perlas en su cuello, los diamantes en sus dedos.

—Dime, ¿sabe tu marido que crees que el matrimonio es solo cuestión de igualar cuentas bancarias?

¿O está bajo la impresión de que realmente te importa una mierda?

Su cara se puso escarlata. —¿Cómo te atreves…?

—¿A atreverme a qué? ¿A estar molesta porque estáis aquí cotilleando sobre mi matrimonio como si fuera entretenimiento?

¿A estar enfadada porque ya habéis decidido que mi marido me engaña basándoos en nada más que rumores y rencor?

—Las miré a cada una por turno. —Esperaba más de esta isla. No sé por qué.

Me alejé antes de que ninguna pudiera responder, con el corazón martilleándome en el pecho. Ha sido una estupidez. Una auténtica estupidez. Esas mujeres vivirían de esta historia durante semanas, y yo les acababa de dar más munición.

Pero dios mío, qué bien había sentado.

La sensación duró unos treinta segundos, hasta que doblé la esquina hacia Main Street y me choqué de frente con Tilly Whitmore.

—¡Riley! ¡Riley Bishop! —Era todo un metro cincuenta de pura alegría vibrante, sus pequeñas manos aplaudiéndose como si acabara de ver a una celebridad. —¿Cómo ESTÁS, querida? He estado oyendo las cosas más deliciosas.

—Tilly. —Intenté esquivarla, pero era sorprendentemente ágil para ser septuagenaria. —Ahora mismo no puedo hablar.

—Oh, no seas así. Todo el mundo está hablando, bien puedes dar tu versión. —Me agarró del brazo con una fuerza sorprendente. —He organizado una pequeña apuesta, ¿sabes? Solo entre amigos. Sobre cuándo será definitivo el divorcio. Y quién se quedará con la casa.

La miré fijamente. —Estás organizando una apuesta sobre mi divorcio.

—Todo el mundo necesita un hobby, querida.

—Sonrió, toda dientes y malicia. —Y ya me toca ganar.

Perdí una fortuna con los Cabot el verano pasado.

Aposté en contra de la reconciliación, si te lo puedes creer.

Nunca más. Ahora cubro las dos opciones.

—Me dio una palmadita en el brazo. —Dicho eso, el dinero inteligente está en Lindsay.

Tiene esa mirada hambrienta. Y tu suegra siempre te ha odiado.

—Gracias por la información, Tilly. Lo tendré en cuenta.

—Avísame si tienes algún dato interno sobre los plazos. Odiaría perder dinero en esto.

Me solté del brazo y seguí caminando, los murmullos siguiéndome por Main Street como una nube de moscas. Captaba fragmentos a mi paso.

—…siempre pensé que era demasiado escandalosa para alguien como Tate…

—…en serio, ¿qué esperaba? Un hombre así necesita a alguien sofisticada…

—…oí que montó una escena. Gritos, llantos, todo el repertorio. Qué vergüenza…

Me metí en una calle lateral, apoyé la espalda contra una pared e intenté respirar a través del pánico que me arañaba el pecho.

Se suponía que esto era mi hogar. Se suponía que esta era mi gente.

Y todos estaban ahí, tratando mi dolor como un espectáculo, apostando sobre mi miseria como si fuera una carrera de caballos.

Habría sido más inteligente quedarme en cama. Esconderse en la casa de huéspedes hasta que los cotilleos se calmaran, más inteligente todavía. Debería haber…

Lo vi.

Al otro lado de la calle, entre un hueco en la multitud. Tate, saliendo de una cafetería con un vaso de papel en la mano. Tenía un aspecto terrible: ojeras profundas, barba incipiente sombreando su mandíbula, los hombros encorvados como si cargara un peso demasiado pesado.

Y pegada a su lado como una garrapata, con los brazos enredados en su codo, estaba Lindsay.

Se reía mirando al cielo, con la cabeza rubia echada hacia atrás, su cuerpo presionado contra el brazo de él de una manera que era claramente, deliberadamente íntima. Mientras la observaba, se estiró para ajustarle las gafas, un gesto casual de posesión que me revolvió el estómago de náuseas.

Él se lo permitió.

Se quedó ahí parado y la dejó tocarlo, la dejó colgarse de su brazo, la dejó pasearlo por Main Street como un trofeo que hubiera ganado.

Y yo había sido lo bastante estúpida para quedarme despierta la noche anterior preguntándome si había cometido un error, lo bastante estúpida para sentarme en el despacho de una abogada dudando de mí misma, lo bastante estúpida para pensar que quizás Wes tenía razón y había más en juego de lo que entendía.

La evidencia estaba justo ante mí. Las cerraduras cambiadas eran reales. El año de frialdad era real. Y esto, Lindsay colgada de mi marido a plena luz del día, esto también era real.

Tate levantó la vista.

Sus ojos encontraron los míos al otro lado de la calle, al otro lado de la multitud, como una brújula apuntando al norte.

Su cara se puso blanca. Pronunció mi nombre; no podía oírlo, pero podía ver cómo sus labios formaban la palabra, y entonces se estaba moviendo, bajando del bordillo, ya tendiéndome los brazos…

Los cláxones sonaron.

Los frenos chirriaron, ese sonido de goma rechinando contra el asfalto.

Un camión de reparto se desvió, esquivándolo por centímetros, las maldiciones del conductor audibles incluso desde donde yo estaba.

Alguien agarró a Tate del brazo y lo jaló hacia atrás hacia la acera, y tropezó, el café salió volando, Lindsay chilló de sorpresa.

Seguía mirándome. Seguía tendiéndome los brazos. Como si nada más en esa calle existiera.

Me di la vuelta y me fui.

No corrí; no le daría a nadie esa satisfacción, pero caminé rápido, zigzagueando entre los turistas y los escaparates, poniendo tanta distancia entre nosotros como fuera posible.

Lo último que le di fue la parte de atrás de mi cabeza mientras desaparecía doblando una esquina.