12. Bridget

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Bridget

El restaurante que Sebastian elige es deliberadamente desconocido —un pequeño restaurante italiano en Red Hook que requiere dos transbordos de metro y un conocimiento de Brooklyn que la mayoría de los socialités de Manhattan no poseen.

El tipo de lugar donde el menú se escribe a mano cada día en una pizarra y el dueño conoce el nombre de todos.

Me quedo fuera tres minutos enteros antes de entrar.

Podrías irte. Podrías darte la vuelta, volver al metro, decirle que ha surgido algo. Nadie sabe que estás aquí. Nadie tiene por qué saberlo.

La puerta se abre y sale una pareja de ancianos, discutiendo afectuosamente sobre si el tiramisú estaba mejor la última vez. Me sonríen al pasar, dando por sentado que soy simplemente otra persona que viene a cenar, no una mujer casada a punto de cruzar una línea que lleva meses acercándose a ella.

Entro.

Sebastian ya está sentado en un reservado del rincón, lejos de las ventanas, lejos de los demás comensales. Se levanta cuando me ve —anticuado, casi galante— y algo en mi pecho se tensa.

—Has venido —Suena casi sorprendido—. No estaba seguro de que lo harías.

—Yo tampoco —Me deslizo en el reservado frente a él, eligiendo deliberadamente no sentarme a su lado. La mesa entre nosotros se siente como una protección—. Cambié de opinión tres veces en el metro.

—¿Solo tres? Me halaga.

—No te halagues. La cuarta vez estaba cambiando a otro tren porque había tomado la dirección equivocada.

Se ríe —ese sonido cálido y desenvuelto que he estado escuchando en mi memoria desde la gala—. Brooklyn es confuso. Yo también me perdí la primera vez que vine aquí.

—¿Vienes a menudo?

—Con bastante frecuencia. La dueña, Maria, conocía a mi madre. Crecieron en el mismo pueblo de Calabria. Cuando mi madre murió, Maria fue una de las pocas personas que no me trató como si fuera de cristal —señala la pequeña sala—. Aquí es donde venía a sentirme normal.

—Y ahora me traes a mí. ¿Qué significa eso?

—Significa que confío en ti —Sus ojos se encuentran con los míos—. Y quería un lugar donde pudiéramos hablar de verdad, sin que toda la sala nos observe.

Aparece el camarero —un joven que saluda a Sebastian por su nombre y me mira con cortés curiosidad. Sebastian pide en italiano, algo que suena como una lectura de poesía, y el camarero asiente con aprobación antes de desaparecer.

—Hablas italiano.

—Mi madre insistió. Decía que un hombre que no podía pedir vino en la lengua de su origen no merecía beberlo.

—Parece imponente.

—Lo era —hace una pausa—. Le habrías caído bien.

—No lo sabes.

—Sí lo sé. Le gustaba la gente que era más de lo que aparentaba. La gente con capas —alcanza su vaso de agua, y me fijo en su mano sobre la mesa —dedos fuertes, uñas limpias, una pequeña cicatriz en los nudillos que nunca había notado antes—. ¿Y tu madre? ¿Sigue viva?

Mi propia mano descansa sobre el mantel, a dos centímetros de la suya.

Muévela. Mueve la mano y esto sigue siendo una cena. Una obligación benéfica. Una historia que podrás contar en la próxima reunión de la junta con todos riéndose del precio absurdo.

Dejo la mano exactamente donde está, y esos dos centímetros me hacen más que cuatro años del cuerpo entero de mi marido.

La pregunta me pilla desprevenida. Nadie en los eventos de Walker pregunta por mi madre. Saben que existe —o existía— pero no forma parte de la narrativa que he construido cuidadosamente. No forma parte de nada que le haya mostrado a nadie.

No tienes que responder. Puedes esquivarlo. Llevas cuatro años esquivando preguntas sobre tu pasado.

—Está viva. En algún lugar —Las palabras salen antes de que pueda detenerlas—. En Portland, la última vez que respondió al teléfono. Antes, en Santa Fe. Mi madre es una postal que de vez en cuando recuerda mi cumpleaños.

—No os lleváis bien.

—No puedes llevarte bien con el tiempo meteorológico —Doy un sorbo de agua, ganando tiempo—. Era… complicada. Difícil. El tipo de madre que te amaba con ferocidad un momento y al siguiente olvidaba que existías.

—¿Qué quieres decir con que olvidaba que existías?

—Quiero decir que nos mudábamos mucho. Constantemente.

Cada vez que algo se ponía difícil —un trabajo que no le gustaba, un novio que la decepcionaba, un vecino que la miraba mal— hacíamos las maletas y empezábamos de nuevo en algún otro lugar —Me quedo mirando el mantel, un cuadro rojo y blanco que me recuerda a todos los bares de carretera baratos en los que alguna vez nos detuvimos—.

Una vez lo conté. Catorce pueblos distintos antes de que cumpliera doce años.

—Eso es mucho volver a empezar.

—Es mucho no terminar nunca nada. Nunca tener amigos que duraran más de un curso escolar.

Nunca saber si la ropa que desempacaba me seguiría valiendo cuando nos fuéramos —Me río, pero no hay humor en ello—.

Antes dormía con una bolsa hecha debajo de la cama.

Por si acaso. Para cuando me despertara en mitad de la noche y dijera «nos vamos», estar lista.

Sebastian guarda silencio un momento. —¿Por eso viajabas? ¿La escritura que hacías antes?

—No lo sé. Quizás. O quizás solo intentaba hacer las paces con las mudanzas —convertirlas en algo que yo elegía en lugar de algo que me ocurría —Encuentro sus ojos—. La diferencia entre huir de algo y correr hacia algo es sobre todo una cuestión de perspectiva.

—¿Y ahora? ¿Sigues huyendo?

No respondas. No le cuentes más de lo que le has contado a nadie.

—Ahora estoy quieta por primera vez en mi vida, y resulta que estar quieta es más difícil que moverse —Doy otro sorbo de agua—. Pensé que si me quedaba en algún sitio el tiempo suficiente, por fin sentiría que pertenecía a él. Pero llevo cuatro años en ese ático y todavía no siento que sea mío.

—Quizás no lo es. Quizás hay lugares que nunca encajan, por mucho tiempo que te quedes.

El camarero vuelve con pan y aceite de oliva, un pequeño plato de antipasti que huele a ajo y al paraíso. Sebastian le da las gracias en italiano, y el camarero responde con algo que hace sonreír a Sebastian.

—Dice que Maria quiere saber si eres la mujer del periódico.

—¿Qué periódico?

—Las páginas de sociedad. Por lo visto nuestra subasta ha dado la vuelta —Sebastian parte un trozo de pan—. Maria está muy involucrada en mi vida amorosa, o en la falta de ella. Lleva tres años intentando presentarme a su nieta.

—¿Y qué le has dicho?

—Le he dicho que eras una amiga.

—¿Es eso lo que soy?

La pregunta queda suspendida en el aire. La mano de Sebastian está sobre la mesa, a dos centímetros de la mía. Podría alargar la mano y tocarle. Podría cerrar esa distancia y convertir esto en algo que todavía no es.

Mientras no le toque, no es real. Mientras haya espacio entre nosotros, puedo volver a casa y fingir que esto fue solo una cena.

Dejo la mano donde está. A dos centímetros. Lo bastante cerca para sentir su calor sin hacer contacto.

—No sé lo que eres —dice Sebastian por fin—. Creo que tú tampoco lo sabes.

—No —Acerco la mano un centímetro más, y me detengo—. No lo sé.

Llega el primer plato —una delicada pasta con almejas que me hace cerrar los ojos al probarla. Comemos en silencio durante unos momentos, el tipo de silencio que no necesita ser llenado.

Entonces Sebastian dice: —Cuéntame los pueblos.

—¿Qué pueblos?

—Los catorce pueblos. Los que viviste antes de cumplir doce años. Cuéntamelos.

—¿Por qué?

—Porque está claro que nunca hablas de ellos. Y porque quiero saber quién eras antes de convertirte en quien todo el mundo cree que eres.

Podrías esquivarlo. Podrías cambiar de tema. Podrías mantenerle a la distancia que has mantenido a todo el mundo durante cuatro años.

No quiero mantenerle a distancia. Eso es lo aterrador. Quiero contarle todo —cada pueblo, cada piso diminuto, cada huida en mitad de la noche en el destartalado sedán de mi madre.

—Había un pueblo en Nuevo México —me oigo decir—. Un lugar pequeñísimo, de quizás dos mil personas. Vivimos allí casi ocho meses, que era mucho para nosotras. Me hice amiga de una chica que se llamaba Rosa y que vivía al lado. Me enseñó a hacer tortillas desde cero.

—¿Fue allí donde aprendiste a cocinar?

—Fue allí donde aprendí que cocinar podía ser amor.

La abuela de Rosa hacía comida para todos —vecinos, desconocidos, cualquiera que llegara con hambre.

Su cocina siempre olía a comino y a calidez —hago una pausa—.

Cuando mi madre me dijo que nos íbamos, lloré tres días.

Nunca había llorado por una mudanza antes.

—¿Qué fue de Rosa?

—No lo sé. Entonces no teníamos móviles.

Le escribí cartas durante un tiempo, pero la dirección de remite no dejaba de cambiar, y al final…

—Me encojo de hombros—. Al final dejé de escribir.

Era más fácil que explicar por qué nunca me quedaba en ningún sitio el tiempo suficiente para recibir respuestas.

La mano de Sebastian se mueve sobre la mesa. Medio centímetro más cerca de la mía. Nuestros dedos están casi tocándose ahora.

—¿Qué más? —pregunta—. ¿Qué otros pueblos?

—Había un lugar en Oregón. Lluvioso. Gris.

Pero había esta pequeña librería en el centro que me dejaba sentarme a leer durante horas sin comprar nada.

La dueña era una anciana llamada Helen que olía a lavanda y a pelo de gato.

A veces me traía chocolate caliente, en los días fríos.

Nunca preguntó por qué una niña de diez años pasaba las tardes sola en una librería en lugar de estar en casa.

—¿Tuviste un hogar? Me refiero a uno de verdad.

—Pisos. Caravanas alguna que otra vez. Una habitación de motel durante dos semanas cuando mi madre estaba entre…

todo. —Me quedo mirando nuestras manos sobre la mesa.

—El hogar era donde podía desempacar mis libros.

Si había una estantería, era mi hogar. Si no la había, era simplemente otro sitio donde dormir.

Llega el segundo plato: un risotto que parece arte y sabe a poesía. El camarero rellena nuestras copas de vino, y Sebastian le da las gracias de nuevo en italiano.

—Se te da bien eso —digo—. Hacer que la gente se sienta vista. El camarero, Maria, yo. Es una habilidad.

—No es una habilidad. Es simplemente… prestar atención.

—Da un bocado de risotto. —La mayoría de la gente está tan ocupada pensando en sí misma que no se fija en nadie más.

Yo me fijé en ti. En los eventos, antes de que llegáramos a hablar.

La forma en que observabas a todos como si los estuvieras estudiando.

La forma en que sonreías de manera diferente según con quién hablaras.

—Eso suena como si fuera falsa.

—Eso suena como si estuvieras sobreviviendo. Sonrisas distintas para distintas amenazas. —Deja el tenedor. —Yo también lo hago. Todos lo hacemos, en esos ambientes. Pero la mayoría de la gente no sabe que lo hace. Tú eres consciente de ello. Eso es lo que te hace interesante.

—¿Interesante o dañada?

—¿Hay alguna diferencia?

Me río a pesar de mí misma. Su mano se mueve de nuevo —otro medio centímetro— y ahora nuestros dedos se rozan. Apenas. El más leve roce de piel contra piel.

Esta es la línea. Este es el momento en que retrocedes o avanzas.

No retrocedo.

Permanecemos así durante el resto de la cena, durante el postre (un tiramisú que Maria aparentemente hace ella misma), durante un café lo bastante cargado como para despertar a los muertos. Nuestros dedos rozándose sobre la mesa. Sin cogernos de la mano. Solo… tocándonos.

—Debería irme —digo al fin, aunque no me muevo—. La niñera me espera en casa a las once, y ya llego tarde.

—No llegas tarde. Estás exactamente donde se supone que debes estar.

—Sebastian…

—No voy a pedirte nada. —Su voz es queda. —No voy a presionarte ni a exigirte nada ni a fingir que no sé lo complicado que es esto. Pero quiero que sepas algo.

—¿Qué?

—Esta cena de esta noche —esas horas hablando de nada y de todo— eso es lo que mereces. Eso es lo que debería darte alguien que te quiere. Tiempo. Atención. El espacio para ser quien realmente eres, no quien se supone que debes ser.

Se me hace un nudo en la garganta. —No me quieres. Apenas me conoces.

—Sé suficiente. —Sus dedos se cierran alrededor de los míos, por fin, de verdad. —Sé que eres brillante y solitaria y más fuerte de lo que nadie te reconoce. Sé que tu marido no se merece. Y sé que, pase lo que pase a partir de ahora, voy a recordar esta cena el resto de mi vida.

—¿Y si lo que quiero es simplemente escapar? —La pregunta me cuesta más que cualquier respuesta. —¿Y si solo te estoy utilizando?

—Entonces utilízame. —No parpadea. No vacila. —Puedo con ello.

Un instante. La vela entre nosotros tiembla y se estabiliza.

—En realidad, eso es mentira. —Lo dice como dice todo lo que es verdad: con calma, sin pestañear.

—Lo asumiría, y me diría a mí mismo que es suficiente, y dentro de seis meses me mirarías al otro lado de alguna mesa de desayuno y verías una cosa más que hiciste a causa de Kurt Walker.

Nos odiarías a los dos para la primavera.

—Su pulgar cruza mis nudillos una vez, deliberadamente.

—Así que utilízame para esto. La cena. La conversación.

Los dos centímetros. Pero no vengas a mí para alejarte de él.

Ven a mí cuando él ya se haya ido de ti; hay una diferencia, y el día que la sientas, no me necesitarás para que te la explique.

Deberías apartar tu mano. Deberías darle las gracias por una velada encantadora e irte a casa con tu marido y tu hija y tu vida cuidadosamente construida.

No aparto la mano.

En cambio, me inclino hacia delante y poso mis labios en su mejilla —solo su mejilla, el contacto más breve— y luego me pongo en pie antes de poder hacer cualquier otra cosa.

—Te llamaré —digo—. Cuando esté preparada. Cuando sepa lo que quiero.

—Aquí estaré. —No intenta detenerme. No trata de alcanzarme. Solo me observa marcharme con una expresión que parece esperanza y anhelo y algo más que no sé nombrar.

Salgo a la noche de Brooklyn, la mano todavía caliente de donde él la sostuvo, los labios aún con ese hormigueo del breve contacto con su piel.

Mientras no le toque, no es real.

Pero le he tocado. Le he tocado y ahora nada es igual.

El metro de vuelta a casa se hace más largo de lo que debería. Me siento con la espalda contra la puerta y observo mi reflejo en la ventanilla oscura: una mujer que se parece a mí pero que se siente como otra persona completamente distinta.

No sé lo que estoy haciendo. No sé lo que pasa después.

Pero por primera vez en cuatro años, no tengo miedo de averiguarlo.