3. Bridget

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Bridget

Lo primero que aprendes siendo la esposa de un Walker es que nada es privado. Ni tu casa, ni tu agenda, ni tu cara cuando te despiertas por la mañana.

Estoy embarazada de siete meses y estoy organizando una cena para dieciséis personas en el ático de Kurt, y cada uno de ellos me está observando en busca de señales de debilidad.

—Bridget, este vino es extraordinario. ¿Dónde lo has encontrado? —Es Charles Worthington, el amigo más antiguo de Victoria, un hombre cuya fortuna familiar es anterior a la Constitución. Hace girar el Borgoña en su copa como si estuviera dirigiendo una orquesta.

—Hay un pequeño viñedo en Côte de Nuits —de propiedad familiar, apenas unos doscientos estuches al año—.

El padre de Kurt solía comprarles, pero la relación se había interrumpido.

Me puse en contacto con ellos el mes pasado y los convencí de que mandaran unas botellas.

—Le sonrío a través de la mesa iluminada por velas—.

Recordé que en la gala mencionaste que llevabas tiempo intentando conseguir su cosecha del 2015.

Considéralo un agradecimiento por todos los consejos que me has dado sobre cómo moverme en los compromisos sociales de los Walker.

Las cejas de Charles se elevan. —¿Lo recordaste? Fue un comentario sin importancia en una fiesta, hace meses.

—Lo recuerdo todo, Charles. Es un don. O una maldición, según cómo se mire.

Él ríe, encantado, y levanta su copa hacia mí. —Kurt, esta chica está desperdiciada contigo. Es más aguda que la mitad de los miembros del consejo de Worthington Holdings, y encima escucha de verdad cuando la gente habla.

—Soy muy consciente de los muchos talentos de mi mujer. —La mano de Kurt encuentra la mía sobre el mantel, su pulgar acariciando mis nudillos en un gesto que pretende parecer tierno. Lo dejo estar durante exactamente el tiempo que los invitados pueden verlo.

—Hablando de escuchar —digo, volviéndome hacia Charles con un interés cuidadosamente calibrado—, ¿cómo está Margaret? Me enteré de que ha estado pasando tiempo en la casa de Connecticut últimamente. Los jardines de allí deben de estar preciosos en esta época del año.

Algo cruza el rostro de Charles —sorpresa, luego cautela, y después una neutralidad estudiada que me dice todo lo que necesito saber.

—Margaret está… tomándose un tiempo para ella. Ya sabe cómo es. Cuarenta años de matrimonio, a veces necesitas espacio para recordar por qué elegiste al otro en primer lugar.

—Claro. El espacio es tan importante. —Doy un sorbo a mi agua con gas, dejando que la pausa se extienda lo suficiente como para resultar incómoda—.

La encontré en el almuerzo benéfico la semana pasada, de hecho.

Mencionó que los dos estáis planeando un viaje a Italia por vuestro aniversario.

La Costa Amalfitana, dijo. ¡Qué romántico.

La mano de Charles se tensa en su copa. —¿Eso dijo? No sabía que los planes estuvieran confirmados.

—Ah, quizás lo entendí mal. Aunque parecía muy emocionada con ello.

Dijo algo de volver al hotel donde pasasteis la luna de miel, el que tiene la terraza privada con vistas al mar.

—Me inclino levemente hacia delante, con expresión cálida e interesada—.

Me encantaría escuchar más al respecto. Kurt y yo todavía no hemos tenido una luna de miel como es debido, con el embarazo y todo lo demás.

¿Quizás podrías recomendarnos algunos lugares?

—Con mucho gusto. —Charles se aclara la garganta, claramente recalculando algo—. Quizás debería llamar a Margaret mañana. Asegurarme de que estamos en la misma página respecto al itinerario.

—Seguro que ella lo agradecería. Mencionó sentirse un poco desconectada últimamente. Dijo que los dos no habéis tenido una conversación de verdad en semanas.

La mesa ha quedado ligeramente en silencio.

Evelyn Hartley, sentada a la izquierda de Charles, está observando nuestro intercambio con una fascinación apenas disimulada.

Fue desheredada por casarse fuera de su clase hace veinte años y solo recuperó el favor cuando su marido hizo su primer millón —un hecho que aprendí de las cuidadosas lecciones históricas de Victoria y archivé para uso futuro—.

—Bridget. —La voz de Kurt lleva una nota de advertencia—. Estoy seguro de que Charles no quiere hablar de sus planes de viaje en la cena.

—No, no, está bien. —Charles da un largo sorbo a su vino—. Su esposa es tremendamente perspicaz. Es refrescante, en realidad. La mayoría de la gente en estas cenas solo sonríe y asiente y finge que todo va bien.

—Fingir me resulta agotador —digo—. ¿A usted no?

Nuestras miradas se encuentran. Algo pasa entre nosotros —no exactamente amistad, sino reconocimiento—. Él sabe que yo sé. Y ahora sabe que no me da miedo usarlo.

—Voy a llamar a Margaret esta noche —dice en voz baja—. No mañana. Esta noche.

—Me parece una idea estupenda. —Le doy una suave palmadita en la mano—. Cuarenta años es mucho tiempo para construir algo. Sería una lástima dejar que se desmoronara por… ¿cómo lo llamó usted? ¿La necesidad de espacio?

Charles asiente despacio, con un nuevo respeto en los ojos. —Va a hacerlo muy bien en esta familia, Bridget. Muy bien, desde luego.

—Ese es el plan.

***

La cena continúa durante otras dos horas, y juego cada movimiento como si fuera una partida de ajedrez.

—Evelyn. —Le toco la muñeca mientras retiran el plato de pescado—. Me enteré de lo de Charlotte y Yale. Admisión anticipada; debes de estar fuera de ti.

El rostro de Evelyn se abre como una flor a la que dan agua. —¿Cómo te has enterado… si ni siquiera lo hemos anunciado…?

—Victoria lo mencionó. ¿Sigue Charlotte inclinada hacia la historia del arte?

—Lo está. Lo sé, del mismo modo que sé que nadie en esta mesa pronunciará las palabras «preferencia por legado» en voz alta—.

Evelyn habla durante diez minutos seguidos, y al final me está cogiendo de la mano como si hubiéramos sobrevivido algo juntas.

Al otro lado de la mesa, menciono —de pasada, a nadie en particular— que Victoria preguntaba por las nominaciones al comité del patronato del hospital justo la semana pasada, y observo cómo la esposa del senador, Chantal, se endereza como una marioneta a la que jalan del hilo.

Para el postre, he recaudado promesas de apoyo para la fundación artística de Victoria, asegurado una invitación a la fiesta anual del jardín de los Hartley, y he sembrado semillas de duda en la mente de Charles sobre la mujer por la que ha estado descuidando a su esposa.

Esto es lo que hago ahora. Esto es en quien me he convertido.

—El cordero era una perfección —anuncia Victoria mientras retiran los platos—. ¿A quién usaste? Por favor, no me digas que fue ese espantoso servicio de catering de la fiesta de los Henderson.

—En realidad lo cociné yo misma.

La mesa queda en silencio.

—Tú cocinaste. —Las cejas de Victoria se elevan aproximadamente medio milímetro, que es el equivalente Walker a un grito ahogado de incredulidad—. Para dieciséis personas. Embarazada de siete meses.

«Me gusta cocinar. Me relaja.» Me encojo de hombros, consciente de que esta confesión acaba de elevarme varios grados en la estima de todos.

Las esposas Walker no cocinan: supervisan al personal que cocina.

El hecho de que yo pueda hacerlo y elija hacerlo me convierte en una anomalía, y las anomalías son interesantes.

«Además, quería que todo fuera perfecto esta noche.

Es la primera vez que recibo invitados, y quería demostrar que podía con ello. »

—¿Con ello? —ríe Charles—. Querida, lo has orquestado. Hay una diferencia.

—Kurt, ¿dónde has encontrado a esta mujer? —Es Evelyn, con los ojos afilados por una nueva valoración—. Es absolutamente extraordinaria.

—En realidad, fue ella quien me encontró a mí. —Kurt me mira con una expresión que no acierto a descifrar del todo: orgullo, quizás, o algo más cercano a la inquietud—. Todavía no estoy del todo seguro de cómo tuve tanta suerte.

—La suerte no tuvo nada que ver —digo, apretándole la mano para beneficio de nuestro público—. Vi lo que quería y fui a por ello. Así es como siempre he funcionado.

La mesa ríe con aprobación. Victoria me sostiene la mirada y me hace el más pequeño de los gestos con la cabeza: aprobación, por fin, después de meses de cuidadosas audiciones.

He superado la prueba. Me he ganado mi lugar.

¿Entonces por qué siento que acabo de encerrarme en una jaula muy hermosa?

***

Después de que los invitados se marchan, Kurt me ayuda a recoger las copas que quedan, un gesto que resultaría encantador si no supiera que está intentando congraciarse conmigo.

—Estuviste increíble esta noche —dice, siguiéndome a la cocina—. En serio, Bridget. Mi madre sonrió de verdad. Creo que es la primera vez.

—Le sonrió al Borgoña, no a mí.

—Te sonrió a ti. Lo vi. —Deja las copas y se apoya contra la encimera, observándome mientras aclaro los platos—. Lo de Charles, lo que le dijiste, me envió un mensaje durante el postre para decirme que cancela su viaje a Mónaco la semana que viene y lleva a Margaret a Italia en su lugar.

—Me alegra por ellos.

—¿Qué le dijiste?

—Solo le recordé que cuarenta años es mucho tiempo para construir algo, y que sería una lástima tirarlo por la borda.

—Me seco las manos con un paño y me vuelvo hacia él—.

Tiene una aventura, Kurt. Todo el mundo lo sabe.

Margaret lo sabe. El único que no parecía saberlo era el propio Charles, o al menos se había convencido de que no contaba porque nadie lo decía en voz alta.

—¿Cómo lo sabías?

—Presto atención. —Cuelgo el paño con movimientos precisos—. Escucho cuando la gente habla. Recuerdo lo que dicen. No es magia: es simple observación. La mayoría de la gente está demasiado ocupada pensando en lo que va a decir a continuación como para escuchar de verdad lo que dice cualquier otro.

Kurt guarda silencio un momento, estudiándome con una expresión que no logro interpretar del todo.

—No te pareces a nadie que haya conocido —dice finalmente.

—¿Es eso un cumplido?