1. Lisa

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Lisa

La cocina es lo bastante cara como para tener su propio tipo particular de silencio.

Yo suelo llenar ese espacio sentada con los pies descalzos apoyados contra el mármol frío, el portátil equilibrado sobre las rodillas, escuchando a Fynn Laurenti perder lentamente una discusión de la que todavía no se ha dado cuenta que forma parte.

—Cuarenta personas, Fynn. Cuatro-cero. —No levanto la vista de la pantalla. —No voy a caminar por un pasillo con un mar de desconocidos transmitiendo mi vestido en directo.

—No son desconocidos. Son miembros del consejo.

—Eso es peor. —Paso otra sede, una catedral de cristal con capacidad para un ejército.

El coste del alquiler equivale a diez años del sueldo de mi madre.

—Eso es muchísimo peor. Quiero poder ver cada cara en la sala y saber exactamente por qué está llorando.

No puedes llorar a propósito delante de un desconocido, Fynn. Eso es simplemente actuar.

Él está apoyado en la isla con los brazos cruzados, mirándome, convencido de que no me doy cuenta.

Las revistas lo llaman glacial, intocable. Un hombre esculpido en dinero y mala prensa.

Nunca lo han visto así. Tiene los ojos completamente suaves, el pelo revuelto por mis dedos pasando por él, y me mira como si yo fuera lo único valioso de toda esta casa cara.

—No has dicho que no a ninguna sede. —Por fin levanto la vista. —Solo sigues añadiendo sillas a la mía.

—Estoy negociando.

—No estás negociando. Das la razón a todo lo que digo y luego cuelas a media ciudad en cuanto aparto la vista. —Inclino el portátil hacia él. —Puedo ver la hoja de cálculo desde aquí, Fynn. Creaste una pestaña. La llamaste «El Número de Lisa Más la Realidad».

—Esa pestaña es aspiracional.

Se despega de la isla y se acerca, me saca el portátil de las manos, lo deja en la encimera sin mirar dónde cae. Para un hombre que ordena el cajón de los calcetines por colores, eso es básicamente una declaración.

—Cásate conmigo con cuatrocientas personas. —Su voz se vuelve suave y queda, y aun después de todo este tiempo, sigue derrumbando mis defensas. —Cásate conmigo con cuatro. Sinceramente no me importa la perfección de la boda, Lisa. Lo que me importa es que pueda hacerlo.

—Que no te importa la perfección. —Arqueo una ceja. —Tú. Tú renegociaste un acuerdo a medianoche porque una cláusula tenía el sangrado equivocado.

—Ese sangrado era estructural.

—Era una coma, Fynn.

—Cambiaba el significado de toda la frase de esa coma.

Lo dice completamente en serio, y tengo que morderme la risa, porque si se la concedo él gana, y lo sabe, y la comisura de su boca también lo sabe.

—Cuarenta personas. —Suspira, pero hay calidez debajo. —Está bien. Tú ganas. Pero elijo yo el lugar.

—De eso nada. Elegirías una catedral con foso.

—Una catedral. Sin foso. Te escuché en lo del foso.

—Eso lo dices ahora. —Dejo que mi sonrisa se vuelva pícara. —Espera a que tu madre vea la lista de invitados.

La expresión de Fynn cambia levemente. No es un sobresalto, sino un ajuste sutil, como si estuviera recalibrando en silencio toda su estrategia en ese instante.

—Mi madre no forma parte de la lista.

—Tu madre forma parte de todas las listas. Tu madre tiene opiniones sobre listas que yo todavía no he escrito. —Le engancho un dedo en el frente de la camisa. —La semana pasada me envió una florista «sugerida». La florista era una amenaza.

—Ella tiene buenas intenciones.

—Tiene intenciones. No siempre estoy segura de que sean buenas. —Tiro de la camisa, lo acerco. —No me caso con ella. Me lo sigo recordando. Es un pensamiento estructural.

—Te casas conmigo.

—Me caso contigo —asiento, y por un segundo la certeza de ello es tan absoluta que me asusta.

Porque las cosas tan buenas tienen por costumbre pasarte la factura después.

Él me besa en lo alto de la cabeza y va a ocuparse de la máquina de espresso. Me permito mirar la lista de sedes una vez más, aunque en realidad no la estoy leyendo. Estoy haciendo lo que hago a las dos de la madrugada cuando no puedo dormir. Contar las maneras en que esto podría salir mal.

—¿Sabes lo que ha decidido internet que soy esta semana? —Lo digo con ligereza.

—No lo leas.

—Una «trepadora social con un Valentino prestado».

—Mi risa suena sorprendentemente áspera en la habitación tranquila.

—Prestado. Me compré ese vestido con mi propio dinero, Fynn.

Antes de conocerte siquiera. Dos meses de sueldo por un vestido porque quería sentir que pertenecía a una sala aunque fuera una vez en la vida.

—Se me cierra la garganta, pero lo empujo hacia adelante.

—Y internet lo miró y decidió que lo había robado todo. A ti. El apellido. Toda la vida.

La máquina de espresso enmudece.

Él vuelve a rodear la isla, me toma la cara entre ambas manos, y ahora no hay nada glacial en él. Nada que las cámaras reconocerían.

—Nada de eso nos toca. —Sus ojos sostienen los míos, feroces. —¿Me oyes? Que escriban lo que quieran. No tienen voto. Eres lo único en toda mi vida de lo que nunca he dudado ni un instante.

—La gente está segura de las cosas hasta que deja de estarlo.

—No de esto. —Su pulgar se desliza por mi pómulo. —¿Quieres saber la primera vez que lo supe de verdad?

No respondo. No estoy segura de poder hacerlo.

—No fue el vestido, ni las cenas, ni ninguna de las cosas que ellos creen.

Me corregiste delante de todo el consejo.

Sin rodeos. Sin inmutarte. Me dijiste que me equivocaba en los números.

—Una sonrisa tira de su boca. —Y tenías razón.

Y luego me trajiste café y un bollo de todos modos porque sabías que había saltado el almuerzo.

Nadie en mi vida me ha dicho que me equivocaba y me ha cuidado al mismo tiempo.

Me fui a casa sin poder pensar en otra cosa.

—Te enamoraste de mí por una hoja de cálculo.

—Me enamoré de ti porque nunca me has necesitado, y me elegiste de todas formas. —Su voz se vuelve ronca en los bordes. —Esa es la parte que nunca entenderán. Creen que trepaste. No trepaste, Lisa. Entraste ya de pie, más alta que todos ellos.

Siento un aleteo agudo e involuntario en el pecho que me dice que estoy perdiendo el control.

—Es una declaración muy grande para un hombre cuya madre te está llamando ahora mismo.

Su teléfono parpadea sobre la encimera. Lo mira de reojo, y el nombre en la pantalla le cambia la voz antes de contestar siquiera. La suaviza hasta el registro encantador-de-buen-hijo que he oído cien veces y nunca he terminado de fiarme.

—Mamma. —Una pausa. —No, estamos en casa. Estamos haciendo la distribución de los asientos.

Otra pausa, más larga. Una sombra se mueve detrás de sus ojos que no deja llegar a la boca.

—¿Qué quieres decir con que ya estás de camino? Mamma, son las nueve. ¿De qué tenemos que hablar?

Ríe entonces, con desdén.

—Viene para acá. —Cuelga y deja el teléfono a un lado como si no significara nada. —Seguramente quiere discutir conmigo sobre el número de invitados. O triplicarlo. O decirme que los jardines salen mejor en las fotos que la capilla, lo cual ya sé, porque me lo ha dicho cuatro veces.

—Tu madre nunca ha aprobado una sola cosa que hayas elegido. —Lo digo en broma, alcanzando mi copa de vino.

Nunca oyes la verdad verdadera en un chiste hasta que ya es demasiado tarde.

—¿Qué hace que esta noche sea diferente?

—No hay nada diferente. Es mi madre, una distribución de mesas y su inquebrantable convicción de que no puedo tomar ni una sola decisión.

—Le quita la copa de la mano y bebe de ella, algo que hace cuando está más tenso de lo que deja ver.

—Cuarenta minutos de opiniones y se va. Yo me encargo de ella. Siempre me encargo de ella.

—Mi héroe.

—Lo soy, la verdad.

Deja la copa, me baja de la isla de la cocina y me atrae hacia él. Mis pies tocan el suelo frío mientras sus brazos me envuelven, bloqueando todo lo demás por completo.

—Un mes —murmura contra mi pelo. —Un mes y todo habrá acabado y seremos solo nosotros. Que digan lo que quieran de la trepadora y su vestido prestado.

—No estaba prestado.

—Ya lo sé. —Sus brazos se aprietan a mi alrededor. —Ese es exactamente mi punto.

Por un segundo me permito tenerlo. El hombre que me eligió a mí por encima de cualquier mujer pulida en cualquier sala en la que haya estado jamás.

Me eligió a mí.

Entre todos.

Esa es la frase que he estado guardando como una piedra en el bolsillo desde el día en que esto dejó de ser un juego. Dándole vueltas y más vueltas hasta que se ha vuelto lisa.

Me eligió a mí.

Los faros cruzan las ventanas del fondo. No es el pequeño y silencioso coupé de su madre llegando sola según su horario habitual, sino toda una procesión de coches subiendo por el camino juntos.

Faros abriéndose paso por el largo acceso, más allá de las fuentes, más allá de las siluetas oscuras de los helipuertos. Toda la maquinaria de su mundo llegando a la vez.

Fynn se queda inmóvil contra mí.

—Dijo que venía sola.

Las puertas principales se abren sin llamar. Porque esta nunca fue una casa donde Laura Laurenti llamara a la puerta.

Entra majestuosa y fría. Una procesión de personas se despliega detrás de ella hacia el vestíbulo de mármol, y no conozco ni una sola de esas caras.

Excepto una.

Una mujer al lado de Laura, serena. Vestida de noche, mirando alrededor de la cocina.

La sonrisa de Laura no transmite calor alguno. Es una expresión rígida y perfectamente ejecutada cuyo propósito es mostrarme exactamente dónde estoy.

—Fynn. —No mira a su hijo cuando lo dice. Me clava los ojos a mí, que es como sé que sea lo que sea esto, va dirigido. —Tu novia ha llegado.

La palabra recorre la habitación y aterriza en algún lugar bajo mi esternón.

Espero a que tenga sentido. No lo tiene.

El brazo de Fynn se aprieta a mi alrededor como si pudiera mantener la frase alejada de mi cuerpo.

La mujer, la novia, me recorre despacio de arriba abajo. Como cuando valoras al servicio antes de decidir si merece propina.

Su boca se curva.

—Así que esta es ella —le dice a Laura.

Como si fuera un mueble que venía con la habitación.

—Madre. —La voz de Fynn sale grave. La voz que usa justo antes de que un trato se tuerza. —¿Qué es esto? ¿Quién es ella?

—Sabes perfectamente quién es, caro. Lo sabes desde que tenías diecinueve años. —Laura por fin vuelve los ojos hacia él, y son pacientes. —Esta es Ava. Los Howell han vuelto a casa. Hay cosas que te has permitido olvidar, y me temo que el tiempo de olvidar ha terminado.

—No he olvidado nada. No hay nada que recordar.

—Se le tensa la mandíbula, y puedo sentir su pulso acelerado donde su brazo se apoya contra mí.

—Sea lo que sea lo que crees que estás haciendo, lo estás haciendo en mi casa, delante de la mujer con quien me voy a casar.

Así que elegiría la siguiente frase con sumo cuidado.

—La mujer con quien te vas a casar. —Laura lo repite como si lo estuviera saboreando. Y lo encontrara barato. —Sí. Hablemos de eso.

Una de las personas detrás de Laura da un paso adelante y coloca una carpeta sobre la isla de mármol. Junto a mi portátil abandonado. Junto a mi copa de vino a medias.

La abre por una sola página.

Cartulina crema, de la cara. Un acuerdo firmado.

No quiero mirarlo y no puedo no mirarlo. Mis ojos recorren la página.

Al pie, con la firma que le he visto estampar en mil documentos. Una firma que reconocería en cualquier parte. Que le he tomado el pelo por ella. Que he falsificado en tarjetas como broma.

El nombre de Fynn, ya ahí.

—Lisa. —Su voz, detrás de mí, ya no suena bien. Se eleva. —Lisa, yo no... eso no es... no sé lo que es eso.

El suelo se escapa de debajo del mundo.

Yo sigo de pie sobre él.