28. Irene #2

Casey empezó a contar una historia sobre un desastroso viaje de negocios que de alguna manera había terminado implicando a una llama. Remy lo interrumpió con correcciones que Casey refutó a voz en grito. Theodore hacía comentarios lacónicos desde su rincón. Gwendolyn se mofaba de todos por igual.

Y yo me reí.

De verdad me reí, del tipo que nace desde lo más hondo, que hace que se te humedezcan los ojos y te duelan las mejillas. Me reí de la ridícula historia de Casey y de las correcciones aún más ridículas de Remy y de los comentarios imperturbables de Theodore.

Me reí como antes, antes de que todo saliera mal.

Jude contó un chiste, uno de sus terribles chistes de ingeniero que requería conocer los cálculos de carga para apreciarlo del todo, y yo fui la que más se rió de todos.

Al otro lado de la mesa, Kitty me buscó con la mirada y sonrió.

Porque ella recordaba. Recordaba la cena de principios de verano, cuando mi luz se apagaba cada vez que miraba a mi marido. Cuando me había reído de las historias de los hermanos y me había quedado callada en el momento en que me giraba hacia Jude.

Esto era la imagen especular. Lo opuesto exacto. La prueba de que las cosas habían cambiado.

—¿Qué tiene tanta gracia? —preguntó Jude, al notar mi expresión.

—Nada. —Me incliné y le besé la mejilla. —Todo. Es que soy feliz.

—Bien. —Me apretó la mano. —Yo también.

Gigi apareció a mi lado, habiendo escapado de la mesa de los niños donde había estado presidiendo sobre los primos más pequeños.

—Mamá, ¿puedo ver el anillo otra vez?

Le mostré la mano, y ella lo examinó con la misma intensidad forense que había mostrado antes.

—Brilla muchísimo.

—Sí.

—Me gustan las cosas brillantes.

—Ya lo sé.

Se apoyó contra mí, su cuerpecito cálido y sólido, y le rodeé los hombros con el brazo y la estreché.

—Me alegra que te hayas casado otra vez —dijo.

—¿Por qué?

—Porque papá estaba triste cuando no lo estabas. Y ahora es feliz. —Me miró con unos ojos demasiado perspicaces para una niña de cuatro años. —Tú también eres feliz, ¿verdad?

—Sí, cariño. —Le besé la coronilla. —Soy muy feliz.

—Bien. —Asintió, satisfecha. —Eso es bueno.

Se retorció y corrió de vuelta a la mesa de los niños, donde al parecer estaban teniendo lugar importantes negociaciones sobre la distribución del postre.

La mano de Jude encontró la mía de nuevo bajo la mesa.

—Te quiero —dijo en voz baja.

—Yo también te quiero.

—Voy a seguir diciéndolo. Hasta que te lo creas. Hasta que sea la cosa más cierta del mundo.

—Ya me lo creo.

—Entonces lo seguiré diciendo de todos modos. —Alzó mi mano hasta sus labios. —Para siempre. Si me lo permites.

Lo miré, a este hombre que me había fallado y había luchado por mí y al fin había encontrado el camino de vuelta.

—Para siempre suena bien —dije.

Y lo decía en serio.

Después de cenar, mientras los hermanos discutían sobre quién fregaba con la intensidad de unos hombres negociando una fusión, Chip me lanzó una mirada y señaló con la cabeza hacia el porche.

Lo seguí afuera. La noche era cálida, las luces del puerto esparcidas bajo el promontorio, y él se apoyó en la barandilla con las manos en los bolsillos, mirando el agua un rato antes de hablar.

—Kitty me dice que va a haber una boda.

—Una renovación de votos. En la playa. Nada grande.

—Una boda —dijo, sin inmutarse. —He visto la hoja de cálculo que lleva mi hijo. Hay una pestaña para el espaciado de las sillas. —Guardó silencio un momento. —Quiero pedirte un favor, Irene, y quiero que te sientas libre de decir que no.

—¿Un favor?

—Entiendo que la novia llega al altar del brazo de su padre.

—Mantuvo los ojos en el puerto, y su voz se mantuvo serena, y fue así como supe que se lo había ensayado.

—Yo no soy tu padre. Nunca tuve la ocasión de conocer al hombre, pero crió a la mejor mujer que conozco, así que debo suponer que se le daba bien.

Pero si hay una vacante para ese día, me gustaría presentar mi candidatura.

Las luces del puerto se volvieron borrosas.

—Chip…

—No tienes que responder ahora. Escribí mis credenciales. —Sacó una tarjeta doblada del bolsillo de la chaqueta y me la tendió, y su mano no estaba del todo firme, ni tampoco la mía cuando la tomé. En cuidadosas letras de imprenta decía: brAZO FIRME. PASO LENTO. NO LLORARÉ HASTA ESTAR SENTADO.

—Llorarás antes de que crucemos la línea de dunas —dije, y mi voz se quebró a mitad.

—Casi con toda seguridad. La tarjeta es aspiracional.

—Me miró entonces, este hombre que me había acogido en su familia sin condición alguna, cinco años de cenas y trucos de cartas y silenciosa amabilidad, y tenía los ojos brillantes.

—Has sido mi hija desde tu primer verano, cariño. Solo te pido hacerlo oficial una tarde.

No dije que sí. No pude articular la palabra. Crucé el porche y le di un abrazo, y él me rodeó con los brazos y me dio palmaditas en la espalda como hacen los padres, y desde dentro de la casa oí a Kitty decirles a los chicos que dejaran de mirar por la ventana.

—Está decidido, entonces —dijo Chip por encima de mi cabeza, con voz ronca. —Practicaré el paso lento.