23. Irene

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Irene

Los copos de avena llegaron en una bandeja decorada con flores de cera y una nota que decía «MAMÁ MEJÓRATE» con la letra temblorosa de Gigi.

—Servicio de habitaciones —anunció Jude, colocándola en mi regazo con exagerada formalidad—. La chef se disculpa por la consistencia. Se distrajo con una mariposa.

—La mariposa era muy bonita —añadió Gigi, subiéndose a la cama a mi lado—. Era azul. Y también quizás morada. Los colores son complicados.

—Lo son —convine, mirando el cuenco. Los copos de avena habían cuajado como hormigón vertido, y alguien había mezclado lo que parecían ser tanto pasas como pepitas de chocolate, porque al parecer mi hija creía en la superposición de sabores—. Tiene un aspecto delicioso.

—Lo hice yo sola.

—Se nota.

—Papá ayudó con las partes calientes.

—Qué responsable fue papá.

Jude estaba apoyado en el marco de la puerta, mirándonos con una expresión que me oprimía el pecho.

Llevaba aquí cinco días, durmiendo en mi cama estrecha, despertándose cuando yo me despertaba, gestionando cada detalle de la vida doméstica con la misma intensidad que solía reservar para las especificaciones de los puentes.

Cada mañana se remangaba para fregar los platos, y cada mañana yo observaba sus antebrazos por encima del borde de mi taza de café con algo que solo podía describirse como interés deliberado, y cada mañana me decía a mí misma que eran los analgésicos.

Había dejado de tomar los analgésicos el día tres.

Debería haberme resultado irritante. Debería haberme parecido agobiante, como si se estuviera esforzando demasiado, como si estuviera representando la recuperación en lugar de ayudar de verdad.

En cambio, se sentía como estar sostenida.

—Cómete los copos de avena —ordenó Gigi—. Se están enfriando.

—¿Los copos de avena se supone que hay que comerlos calientes?

—Obviamente.

Tomé un bocado. Sabía a engrudo y a amor.

Los días habían adquirido un ritmo: los elaborados desayunos de Gigi, las tardes tranquilas y las noches que eran nuestras.

Después de que Gigi se fuera a la cama, nos sentábamos en el porche o en el sofá o, cada vez más, acurrucados juntos en el dormitorio, y hablábamos.

De todo. De los años que habíamos perdido por su trabajo y mi resentimiento.

De lo que queríamos el uno del otro y de lo que teníamos miedo de pedir.

De Gigi y la familia y el futuro que quizás incluiría o no los papeles del divorcio.

—Quiero intentarlo —le había dicho una noche, hacia el día tres—. No estoy lista para prometer nada. No estoy lista para decir que el divorcio está descartado ni que todo está perdonado. Pero quiero intentarlo.

—Con eso es suficiente —había respondido él—. Es más que suficiente.

Me pedía oportunidades como otras personas piden agua. Constantemente, en silencio, sin exigir. ¿Te traigo un café? ¿Llevo a Gigi al parque para que puedas descansar? ¿Me quedo otra noche?

Siempre ¿puedo?, nunca dando nada por sentado. Siempre preguntando, nunca esperando.

Era la forma de preguntar lo que me estaba afectando. La pregunta persistente, paciente, interminable. Como si fuera a seguir ofreciéndose eternamente si eso era lo que hacía falta, sin quedarse nunca sin paciencia, sin rendirse nunca.

—Mamá. —Gigi me miraba con la intensidad de una niña de cuatro años que lleva al menos treinta segundos esperando atención—. No estás comiendo.

—Perdona, cielo. Estaba pensando.

—¿En qué?

—En lo afortunada que soy de tener a la mejor hacedora de copos de avena de toda la isla.

Se pavoneó. —Soy muy buena haciendo copos de avena.

—La mejor.

Para el día seis, me sentía más yo misma.

Los moratones habían pasado del morado al amarillo, el tipo que tenía peor aspecto del que parecía.

Los dolores se habían reducido a un ruido de fondo.

Los médicos me habían dado el visto bueno para la actividad normal, siempre que no hiciera nada demasiado extenuante.

Cuando Gwendolyn me envió un mensaje sobre comer en el Club Driftway, mi primer instinto fue decir que no.

Mi segundo instinto fue decir que sí.

—La familia quiere verme —le dije a Jude, mostrándole el mensaje—. Comida en el club.

—¿Quieres ir?

—Creo que sí. —Me sorprendió lo mucho que lo decía en serio—. Quiero verlos. A todos.

—Entonces iremos.

El Club Driftway tenía el mismo aspecto que la noche de la fiesta de la regata, pero se sentía diferente a la luz del día. Menos cargado. Más acogedor. O quizás era yo la que era diferente, menos a la defensiva, más dispuesta a creer que pertenecía a ese lugar.

Los Cabot habían ocupado una mesa grande en la terraza, y estallaron en ruido en cuanto aparecimos.

—¡Aquí está!

—¡Mírate, entera!

—Hemos oído que destrozaste el coche. Remy quiere saber si sacaste alguna buena foto.

—No quiero fotos de coches destrozados. No soy un monstruo.

—Claro que quieres fotos. Me mandaste un mensaje preguntando por las fotos.

A Gigi la cogieron de inmediato, pasándola de regazo en regazo por la mesa, extrayendo cada miembro de la familia abrazos y risas e informes detallados sobre sus actividades del verano. La observé pasar, esta niña que de alguna manera había heredado la capacidad de encantar a toda una habitación.

—Siéntate aquí. —Gwendolyn apartó una silla a su lado—. Te he guardado el buen sitio. Tiene vistas y además no puedes ver la mesa de los postres, lo que significa que no te tentarás a llenarte de pan.

—Me gusta el pan.

—A todo el mundo le gusta el pan. Ese es el problema.

Me senté. Jude ocupó la silla a mi otro lado, y su mano encontró la mía bajo la mesa. A nuestro alrededor, el caos familiar continuaba, con conversaciones superponiéndose, chistes internos volando, el calor particular de personas que se han conocido toda la vida.

—¿Qué significa «destrozado»? —preguntó Gigi desde el regazo de Chip.

—Significa que el coche está tan roto que ya no es un coche —dije—. Ahora es una metáfora.

—¿Qué es una me-tá-fo-ra?

—Esa es una pregunta de papá —dije, y Chip la pasó por la mesa.

Gigi llegó al regazo de Jude con la expresión expectante de quien espera recibir información importante, y él la acomodó y comenzó a explicarle las metáforas en términos que una niña de cuatro años pudiera entender, lo que de alguna manera involucró bloques de construcción y un perro oso travieso, y toda la mesa escuchó con más atención de la que sus ingenieros le habían prestado jamás.

Y yo estaba en medio de todo aquello.

No en el borde, como me había sentido en aquella primera cena del verano, observando a mi marido reír con Hannah mientras yo me daba cuenta poco a poco de que me había vuelto invisible.

Y ya no separada, como había estado durante las semanas de separación, recibiendo ramos de flores y visitas de apoyo pero sin sentir nunca del todo que formaba parte de ellos.

En el centro, incluida, reclamada.

—¿Cómo te encuentras de verdad? —preguntó Kitty, inclinándose sobre la mesa para cruzar mi mirada.

—Mejor. Casi normal.

—Me alegra oírlo. Estaba preocupada. —Extendió la mano y me la apretó—. Todos lo estábamos.

—Lo sé. Las flores eran preciosas.

—Esas fueron idea de Jude. La logística fue mía. —Sonrió—. Él hace los grandes gestos. Yo me aseguro de que realmente sucedan.

Llegó la comida, una selección de marisco y ensaladas que parecía demasiado bonita para comer. Estaba a medias de mi segunda ración de pasteles de cangrejo cuando noté que el ambiente cambiaba.

Hannah Leland acababa de entrar.

Iba acompañada de un grupo de mujeres que no reconocí, veraneantes probablemente, del tipo que pasaba por Nantucket sin llegar a echar raíces nunca.

Reía por algo que una de ellas había dicho, con el pelo rubio recogiendo la luz, toda su presencia irradiando la confianza particular de alguien que cree que es dueña de cada habitación en la que entra.

Entonces vio nuestra mesa.

Observé cómo cambiaba su cara. Observé el cálculo que parpadeó detrás de sus ojos. La vi excusarse ante sus acompañantes y comenzar a caminar hacia nosotros.

—Viene para acá —murmuró Theodore.

—Ya la veo —dijo Kitty, y su voz se había vuelto fría de una manera que nunca había escuchado antes.

Hannah se detuvo al borde de nuestra mesa con una sonrisa que no le llegaba a los ojos. —¡Toda la familia! Qué reunión tan encantadora.

—Hannah. —La voz de Jude era plana—. Estamos comiendo en privado.

—Ya lo veo. Solo quería saludar. —Su mirada aterrizó en mí, y la sonrisa se afiló—. Irene, tienes aspecto de… recuperada. He oído lo de tu accidente. Qué terrible.

—Estoy bien, gracias.

—Debiste de pasar tanto miedo. Sola en esa carretera oscura. —Ladeó la cabeza, con una falsa compasión goteando de cada palabra—. Y con tu matrimonio ya en un estado tan frágil. No me imagino lo difícil que habrá sido este verano para ti.

—En realidad, mi verano ha sido maravilloso. —Mantuve la voz agradable—. Pero aprecio tu preocupación.

—Por supuesto. Solo digo que si alguna vez necesitas a alguien con quien hablar… —Dejó la insinuación en el aire—. Alguien que entienda lo que es cuando una relación no sale como esperabas.

—Ella tiene personas con quienes hablar. —La voz de Gwendolyn cortó el aire—. Familia. Que tú no eres.

La sonrisa de Hannah titubeó. —Solo estaba siendo amable.

—No, no lo estabas. —Remy se puso en pie, con la silla raspando contra las losas de la terraza—. Eras la misma persona manipuladora y que no respeta los límites que has sido todo el verano. Y ya estamos hartos de esto.

—¿Perdona?

—Te ha oído. —Casey también se levantó—. Todos hemos oído los rumores que has estado difundiendo. La campaña de susurros sobre Irene. Las insinuaciones sobre su matrimonio. La patética actuación en la fiesta de la regata.

—No sé de qué estáis hablando.

—Hannah. —La voz de Kitty se volvió muy queda.

La clase de silencio peligroso—. Te conozco desde que tenías ocho años.

Te he visto crecer, te he dado la bienvenida en mi casa, te he tratado como una extensión de esta familia por respeto a la memoria de tus padres.

Pero lo que has hecho este verano es imperdonable.

—Señora Cabot…

—Intentaste destruir el matrimonio de mi hijo.

Extendiste mentiras sobre mi nuera. Te inmiscuiste en situaciones donde no eras bienvenida y montaste un espectáculo en eventos donde esperábamos que te comportaras con una decencia humana básica.

—Kitty se puso de pie, y su sonrisa podría haber congelado el puerto.

—Hemos terminado. La familia ha terminado.

No vuelvas a ponerte en contacto con ninguno de nosotros.

El rostro de Hannah se puso rojo, luego blanco. —No puedes simplemente…

—Vete a la mierda, Hannah. —Theodore no levantó la vista de su libro. —Permanentemente.

El silencio que siguió fue absoluto. A nuestro alrededor, podía sentir a los otros comensales observando, todo el club siendo testigo de cómo la familia más poderosa de la isla cerraba filas contra una intrusa.

Hannah permaneció allí un largo momento, su compostura resquebrajándose, sus ojos saltando de rostro en rostro en busca de un aliado. No encontró ninguno.

—Bien —dijo finalmente, con voz tensa. —Ya veo cómo son las cosas. Los Cabot protegiendo a los suyos, independientemente de la verdad.

—La verdad es que Irene es familia. —La voz de Jude era suave pero se oyó con claridad. —Ha sido familia desde el día en que me casé con ella, y será familia hasta el día en que muera. Y tú, Hannah, no lo eres.

Ella se dio la vuelta y se alejó sin decir una palabra más, atravesando un silencio sobre el que se podría haber patinado, ante una hilera de miradas Cabot y una terraza llena de testigos, con sus tacones resonando muy fuerte sobre las piedras.

Yo me senté en medio de la familia que acababa de elegirme públicamente y de manera permanente, y no la vi marcharse.

Ninguno de nosotros lo hizo.