9. Jude

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Jude

La almohada todavía olía a ella.

Llevaba cuatro días durmiendo en su lado de la cama, con la cara hundida en la tela, aspirando el fantasma de su champú.

Era patético. Lo sabía. Era un hombre de treinta y seis años, un director ejecutivo, alguien que negociaba contratos multimillonarios con regularidad, y estaba hecho un ovillo en la almohada de su mujer como un niño al que le han quitado la manta.

No podía obligarme a moverme.

La casa estaba oscura a mi alrededor. Había dejado de abrir las cortinas el segundo día, cuando me di cuenta de que la luz solar empeoraba aún más las cosas.

La luz iluminaba todos los espacios vacíos.

El gancho donde colgaba su bata. La mesita de noche donde dejaba el libro.

El estante del baño, llamativamente vacío de los productos que se había llevado consigo.

Había vuelto a buscar sus cosas al día siguiente. Yo había salido, o quizás había esperado a que yo saliera, y cuando regresé el armario estaba medio vacío y los cajones de su cómoda estaban desnudos y la habitación de Gigi había sido despojada de todo salvo de los muebles.

Me había sentado en la cama de Gigi durante una hora después de darme cuenta, mirando el colchón al desnudo, tratando de entender cómo mi vida había colapsado de manera tan completa en menos de cuarenta y ocho horas.

El teléfono vibró en algún lugar. Llevaba vibrando sin parar, urgencias del trabajo a las que no podía obligarme a prestar atención.

El proyecto de Denver probablemente estaba en llamas.

Las especificaciones de Chicago probablemente estaban atrasadas.

En algún edificio de oficinas con mi nombre, la gente probablemente se preguntaba dónde demonios estaba.

No podía moverme.

La puerta del dormitorio se abrió. La luz del pasillo se derramó hacia dentro, y yo me aparté de ella instintivamente.

—Por el amor de Dios. —La voz de Casey. —Aquí huele a tumba.

—Vete.

—No me voy a ningún sitio. Remy, las cortinas.

—En ello.

Pasos. El horrible sonido de la tela deslizándose sobre las anillas metálicas. Y luego la luz, esa luz horrible, inundando las ventanas y haciéndome llorar los ojos.

—Apágala.

—Eso es el sol, Jude. No podemos apagar el sol.

—Entonces cierra las cortinas.

—Ni hablar. —Casey se sentó en el borde de la cama y noté cómo el colchón se hundía. —Han pasado cuatro días. No te has duchado, no te has afeitado, y a juzgar por el olor, deduzco que no has comido nada que no llegara en una caja de cartón.

—Tomé sopa.

—La sopa de lata no cuenta.

—Era sopa de lata entregada en una caja de cartón.

—Peor aún. —Remy apareció al otro lado de la cama. —Vamos a hacerte una intervención.

—No necesito ninguna intervención.

—Estás tumbado en la oscuridad oliendo la almohada de tu mujer. Definitivamente necesitas una intervención.

Me incorporé despacio, porque mi cuerpo aparentemente había olvidado cómo moverse a velocidad normal. La habitación giró. La cabeza me latía con fuerza. Probablemente tenía el mismo aspecto horrible que sentía, a juzgar por las expresiones en los rostros de mis hermanos.

—Ahí está. —Casey me dio una palmada en el hombro. —Bienvenido de nuevo al mundo de los vivos.

—Todavía no estaba listo para volver.

—Mala suerte. Tenemos noticias.

Le miré, intentando que mi cerebro se pusiera en marcha. Noticias. ¿Noticias de qué? Las únicas noticias que me importaban eran si Irene me había desbloqueado, y no lo había hecho, porque había revisado el teléfono aproximadamente ochocientas veces en los últimos cuatro días.

—¿Qué noticias?

Casey y Remy intercambiaron una mirada. Significaba que habían decidido quién iba a dar la mala noticia y ninguno de los dos quería hacerlo.

—Suéltalo.

—Brittany habló con Irene ayer —dijo Remy. —Es la única que no está bloqueada, probablemente porque Irene olvidó que tenía su número.

—¿Y?

—Y… —Otra mirada. —Va a seguir adelante. Con el divorcio. Ya ha instruido a su abogada.

Las palabras golpearon como un impacto físico. Sabía que estaba por llegar. Me lo había dicho, allí mismo en la entrada, que su abogada se pondría en contacto. Pero saber y escuchar eran cosas distintas.

—¿Quién es su abogada?

—Alguien que se llama Victoria Pryce. Tiene un despacho en el centro.

Victoria Pryce. No conocía el nombre, pero podía averiguar todo sobre ella en una hora. Qué casos había llevado. Cuál era su tasa de éxito. Qué estrategias empleaba habitualmente.

¿Y luego qué? ¿Contratar un equipo de abogados para combatirla? ¿Enterrar a mi mujer en papeleo hasta que se rindiera? ¿Convertir nuestro matrimonio en una batalla legal, como mi dinero me permitía hacer?

El pensamiento me revolvió el estómago.

—Jude. —Casey me observaba con atención. —¿En qué estás pensando?

—Estoy pensando que necesito vestirme.

—Es un comienzo.

Me levanté de la cama. Las piernas me flaqueaban, lo cual era vergonzoso, pero llegué al baño sin caerme.

El espejo me mostró exactamente lo que esperaba: un hombre que se había rendido.

La barba crecida de forma irregular y descuidada.

El pelo que no había visto un peine en días.

Unos ojos que parecían pertenecer a alguien el doble de mayor que yo.

Miré la ducha y fui incapaz de encontrar un solo motivo para usarla. Me puse ropa que probablemente era del día anterior, o quizás del anterior a ese, pero era ropa, y eso me pareció un progreso. La barba se quedó, porque no tenía energía para ocuparme de ella.

—¿Adónde vas? —preguntó Remy cuando agarré las llaves.

—A ver a la abogada.

—¿A la abogada de Irene?

—Sí.

—Eso es… —Miró a Casey, que se encogió de hombros. —Inusual. ¿Por qué irías a ver a su abogada?

—Porque necesito hablar con alguien que pueda llegar hasta ella.

El trayecto hasta el despacho de Victoria Pryce tardó veinte minutos. Probablemente no debería haber conducido, dado mi estado mental, pero la alternativa era quedarme en el dormitorio oscuro oliendo almohadas, y eso no era sostenible.

El despacho estaba en un bonito edificio en el centro. Derecho de familia para personas que podían permitirse gestionarlo caro. Aparqué en una plaza que probablemente era reservada para alguien importante y entré sin llamar antes.

La recepcionista levantó la vista de su escritorio con la sonrisa ensayada de alguien acostumbrado a tratar con clientes difíciles. —Buenos días. ¿Tiene cita?

—No. Me llamo Jude Cabot. Necesito hablar con Victoria Pryce.

La sonrisa titubeó. Había reconocido el nombre. Si era por los negocios o por lo que Irene les hubiera contado, no podía saberlo.

—La señorita Pryce está con un cliente en este momento. Si desea tomar asiento…

—Esperaré.

Me senté en una de las incómodas sillas de la sala de espera y clavé la vista en la pared. Había arte en ella, abstracto y caro, el tipo de obra que los abogados colocan en sus vestíbulos para convencerte de que merecen la tarifa por hora. No habría sabido decirte de qué color era.

Pasaron veinte minutos. Treinta. Me quedé sentado allí y dejé que mi mente repasara todo lo que quería decir, cada argumento que podía esgrimir, cada manera de convencer a esa desconocida de que me ayudara a salvar mi matrimonio.

—¿Señor Cabot?

Levanté la vista. Una mujer estaba de pie en el umbral que daba a los despachos interiores, de unos cincuenta y tantos años, mirada penetrante, traje caro. Era Victoria Pryce. Me di cuenta por la forma en que me miraba, como si estuviera calibrando a un adversario.

—Señorita Pryce.

—Debo decir que esto es inesperado. Llevo veintitrés años representando a cónyuges en procesos de divorcio, y creo que jamás había tenido al otro partido presentarse en mi despacho sin avisar.

—Estoy seguro de que no.

—¿Le gustaría pasar a mi despacho? Puedo dedicarle quince minutos antes de mi próxima cita.

La seguí por un pasillo flanqueado de títulos, fotografías y galardones. Su despacho era exactamente lo que esperaba: ordenado, profesional, con una ventana con vistas a la calle. Se sentó detrás de su escritorio y me indicó con un gesto que tomara la silla frente a ella.

—Bien —dijo—. Está usted aquí por el divorcio Cabot.

—Estoy aquí para pedirle que lo ralentice.

Sus cejas se arquearon. —¿Que lo ralentice?

—Cualquier cosa que esté haciendo, cualquier papeleo que esté presentando, necesito que lo retrase. Todo lo que sea posible.

—Señor Cabot, yo represento a su esposa. Mi obligación es con sus intereses, no con los suyos. Si ella desea seguir adelante…

—Lo sé. Lo sé. —Me incliné hacia delante, y escuché cómo se quebraba mi propia voz, y no me importó—. No le pido que traicione su confianza. No le pido que haga nada en contra de lo que ella quiere. Le estoy pidiendo que me compre tiempo.

—¿Tiempo para qué?

—Para demostrarle que está equivocada respecto a mí.

Victoria Pryce me estudió desde el otro lado de su escritorio.

Me pregunté qué vería. Un hombre desesperado, probablemente.

Un hombre rico acostumbrado a conseguir lo que quería.

Un marido que había metido la pata tan profundamente que su esposa había contratado a un abogado de divorcios a los pocos días del derrumbe del matrimonio.

—Este es, sin lugar a dudas, el encuentro más extraño de toda mi carrera —dijo al fin—. ¿El marido millonario no quiere combatir el divorcio?

—No.

—¿No quiere enterrar a su esposa en papeleo y honorarios legales?

—Por Dios, no.

—¿Solo quiere que yo retrase la presentación de documentos para tener tiempo de… qué? ¿Arrastrarse?

—Si eso hace falta. —La sostuve la mirada, deseando que comprendiera—.

Si Irene realmente quiere separarse, no le negaré nada.

Puede quedarse con la casa, el dinero, lo que quiera.

Firmaré los papeles que hagan todo esto más fácil para ella.

Pero necesito tiempo, señorita Pryce. Necesito la oportunidad de demostrarle que lo que escuchó no era la historia completa.

Que no soy el hombre que ella cree que soy.

—¿Y qué hombre cree que es usted?

—Uno que no la quiere. —Escuché cómo se quebraba mi voz, y lo dejé—.

Ella cree que me casé con ella por obligación.

Cree que he estado siguiendo la corriente durante cinco años.

Y está equivocada. Está tan equivocada que me está matando.

Pero no puedo decírselo, porque me ha bloqueado, no quiere verme y tiene todo el derecho del mundo a no volver a hablarme jamás.

—¿Entonces quiere que yo sea su intermediaria?

—No. Quiero que sea su abogada. Quiero que haga su trabajo. Solo quiero que lo haga despacio.

Victoria Pryce se recostó en su silla. Guardó silencio durante un largo momento, y pude verla pensar, sopesando sus obligaciones frente a lo que fuera que veía en mi rostro.

—Le diré lo mismo que le dije a su esposa —dijo al fin—. Nadie debería precipitarse en un divorcio. Hay hijos de por medio, bienes que repartir, una vida que desenredar. Es mi práctica habitual recomendar un período de reflexión antes de cualquier presentación de documentos importante.

—¿Cuánto tiempo?

—Treinta días, normalmente.

Treinta días. No era mucho. Era casi nada. Pero era más de lo que tenía hacía una hora.

—Gracias.

—No me dé las gracias todavía. —Se puso de pie, indicando que la reunión había terminado—.

Treinta días pueden ser suficientes para que usted se redima.

También pueden ser suficientes para que ella se convenza de que hizo bien en marcharse.

En cualquier caso, señor Cabot, el resultado está en sus manos, no en las mías.

Me puse de pie y le estreché la mano. —Lo entiendo.

—Una cosa más. —Me sostuvo la mirada, y su voz se volvió dura—. Si vuelve a hacerle daño, de cualquier manera que sea, haré que su proceso de divorcio sea tan complicado y costoso que sus nietos seguirán pagándolo. ¿Nos entendemos?

—A la perfección.

Salí de aquel despacho hacia la brillante luz de la tarde, y por primera vez en cuatro días, sentí una chispa de esperanza.

Treinta días.

Iba a aprovechar cada uno de ellos al máximo.