4. Irene #2

—No habla de ello porque perdió de forma estrepitosa.

—Hannah se volvió hacia mí con una sonrisa llena de dientes—.

Cuando teníamos doce años, aposté con Jude a que no era capaz de comerse una almeja cruda directamente de la playa.

Y lo hizo, como un idiota, y estuvo enfermo tres días.

Mi madre le prohibió la entrada en nuestra casa.

—Mereció la pena —dijo Jude—. Gané la apuesta.

—Ganaste cinco dólares y un lavado de estómago.

—Cuenta igual.

Rieron juntos, con naturalidad y soltura, cayendo en un ritmo del que yo no encontraba la puerta.

Cada historia era una habitación en la que no me estaba permitido entrar.

Cada «¿te acuerdas cuando...?» era una valla alrededor de un pasado del que yo no había formado parte.

Me quedé a su lado y observé cómo mi marido resplandecía más de lo que lo había hecho en todo el verano.

Más de lo que había resplandecido para mí.

Los celos fueron inmediatos y feos, un nudo ardiente en el estómago del que me avergoncé antes incluso de haber terminado de sentirlo.

Aquello no era justo. Era su amiga de la infancia, no su amante.

Estaban recordando latas de sopa y veleros, no planeando una aventura.

Pero él reía con ella de una manera que no había reído conmigo en un año, y sus ojos estaban vivos de una forma que yo había olvidado que podían estarlo, y quería agarrarle del brazo, arrastrarlo lejos de allí y gritar: *mírame así. Recuerda cómo mirarme así.*

—Dios, eras mucho más divertido antes de que te volvieras tan... —Hannah agitó la mano vagamente—. Asentado.

Esa palabra otra vez. Asentado. Como si el matrimonio fuera una forma de rendirse.

—Maduré —dijo Jude—. Pasa.

—¿Tiene que pasar? —Hizo un puchero con coquetería—. El Jude que yo conocía jamás habría dejado que la responsabilidad le cortara las alas.

—El Jude que tú conocías tenía diecisiete años y creía que el escorbuto era un mito.

—Buen argumento. —Rió y por fin pareció recordar que yo estaba allí—. Irene, lo siento muchísimo. Lo estoy monopolizando. Es que ha pasado tanto tiempo, ¿sabes? Pero tendremos tiempo de sobra para ponernos al día.

—Deberíamos entrar —dije—. Gigi se está inquietando.

No era del todo mentira. Gigi había soltado mi mano y miraba por la ventana lo que fuera que estaba ocurriendo en el salón.

Pero sobre todo necesitaba moverme. Necesitaba estar en cualquier otro sitio que no fuera ese porche, viendo cómo aquella mujer tocaba a mi marido con la confianza casual de quien lo conocía desde hacía más tiempo que yo.

—Por supuesto. —Hannah se apartó, pero sus ojos permanecieron fijos en Jude—. Continuamos dentro. Quiero saber de todo. Del trabajo, de la familia, de todo. Me debes nueve años de puestas al día.

Entramos en la casa, Gigi corriendo por delante, Jude y Hannah siguiéndome a la misma altura. Podía oírles seguir hablando, seguir riendo, seguir perdidos en una conversación que no tenía hueco para mí.

Dentro, la casa estaba cálida y animada, llena de Cabots.

Los hermanos estaban desparramados por los distintos muebles del salón.

Theodore estaba en un rincón con un libro, fingiendo que el resto de su familia no existía.

Chip intentaba enseñarle un truco de cartas a uno de los primos más jóvenes.

El olor de la cena llegaba desde la cocina, donde Kitty realizaba presumiblemente sus milagros habituales.

Gwendolyn apareció de la nada con dos copas de vino.

—Parece que necesitas esto —dijo, poniéndome una en la mano.

—¿Se nota tanto?

—He visto el reencuentro en el porche a través de la ventana. —Chocó su copa con la mía—. Hannah lleva veinte minutos aquí y ya ha contado cuatro historias de los veranos con Jude. Mamá no para de lanzarle miradas, pero ya conoces a Hannah.

—En realidad no. Acabamos de conocernos.

—Considérate afortunada. —Gwendolyn dio un largo sorbo—. Ha formado parte de los veranos en la isla desde siempre. Su familia era dueña de la casa de al lado del club náutico. La vendieron hace años, pero ella ha alquilado un sitio este verano. Reconectando con sus raíces, al parecer.

—Al parecer.

Detrás de mí, la risa de Hannah resonó, brillante y penetrante. No me di la vuelta.

—Por lo que vale —dijo Gwendolyn en voz baja—, Jude se casó contigo. No con ella. Independientemente de la historia que tengan, tú eres la que él eligió.

Sonreí, bebí mi vino y no dije lo que estaba pensando.

Que elegir y querer no siempre son lo mismo.

Que uno puede casarse con alguien por cien razones, y el amor no tiene por qué ser una de ellas.

Que ver a mi marido cobrar vida ante otra mujer me hacía preguntarme si alguna vez lo había tenido de verdad.

Kitty salió de la cocina para darme un beso en la mejilla, oliendo a ajo y romero. —¡Ya estás aquí! Gracias a Dios. Los chicos han sido inútiles toda la tarde. ¿Dónde está mi nieto?

—Nieta.

—Eso es lo que he dicho. —Guiñó un ojo y estrechó a Gigi en un abrazo—. Ahí está mi pequeño humano favorito. ¿Tienes hambre? Claro que tienes hambre. Ven a ayudar a la abuela a probar la salsa.

Desaparecieron juntas en la cocina. Me quedé en el salón con mi vino, observando a mi marido y a Hannah a través del umbral, y sentí cómo los celos se me instalaban en los huesos como una fiebre persistente.

No tenía derecho a sentir eso. Lo sabía.

Los celos eran feos y mezquinos y estaban por debajo de mí.

Pero al verle la mano posarse en su brazo otra vez, al verle inclinarse hacia lo que ella decía, al ver la facilidad entre ellos que yo no había sentido en años, no podía hacer que el sentimiento desapareciera.

—¡La cena en diez minutos! —llamó Kitty desde la cocina—. ¡Todo el mundo a lavarse las manos! ¡Sí, eso va por ti también, Casey!

La familia empezó a moverse hacia el comedor. Me terminé el vino y los seguí, sin mirar a mi marido y sin mirar a la mujer que tenía a su lado.

Pero los sentía. A cada paso. A cada carcajada. A cada recordatorio de que estaba entrando en aquella preciosa casa como una forastera, una recién llegada, alguien que había llegado después de que la historia ya estuviera escrita.

Los celos ardían, y me avergonzaba de ellos, y los llevé conmigo de camino al comedor de todas formas.

Detrás de mí, la risa de Hannah resonó de nuevo, y la oí responder a una pregunta que no había escuchado a nadie formular.

—¿A que no lo dije? —Radiante. Encantada. Segura—. Me quedo todo el verano.