3. Irene

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Irene

Hace cinco años, Jude Cabot se ruborizó explicándome los puentes colgantes, y decidí que me casaría con él o moriría en el intento.

Llevábamos tres meses saliendo, tiempo suficiente para aprender su pedido de café y demasiado poco para que su torpeza me pareciera encantadora en lugar de preocupante.

Era director general de Cabot Engineering, heredado de su padre pero ganado a pulso con jornadas de quince horas y una mente que funcionaba en dimensiones que yo no podía percibir.

Medía un metro noventa y estaba hecho para otro siglo, todo hombros y antebrazos y manos que hacían que las tazas de café parecieran juguetes.

También era completamente inútil flirteando, lo cual era adorable o trágico según mis niveles de cafeína.

—La clave es la tensión —dijo, señalando una maqueta sobre su mesa.

Eran las nueve de la noche, el edificio estaba vacío, y estábamos en nuestra cuarta cita si contabas esto como una cita, lo cual yo hacía porque llevaba ropa interior bonita—.

Estás distribuyendo la carga a través de los cables, pero los cables no son los que hacen el trabajo. La tensión es.

—Fascinante —dije, con una voz que sugería que estaba pensando en su tensión.

No se dio cuenta. —Las matemáticas son en realidad bastante elegantes. Si consideras la curva parabólica de los cables principales bajo carga uniforme…

—Jude.

—Obtienes esta hermosa relación entre la tensión horizontal y…

—Jude.

Se detuvo. Me miró parpadeando a través de sus gafas. —Perdona. Estoy divagando. En realidad no te importan las curvas parabólicas.

—Me importa todo aquello que te apasiona. —Me acerqué más a él en el sofá—. Pero estoy empezando a sentir que estos cables reciben más atención que yo.

El rubor empezó en su cuello y fue subiéndole hasta las mejillas. Era genuinamente magnífico. Nunca en su vida había sido seductor, y hacía mucho que había dejado de intentarlo.

—Podría enseñarte la sala de maquetas —dijo—. Si quieres. Es donde guardo las réplicas a escala de los proyectos en los que he trabajado.

—Quieres enseñarme tu sala de maquetas.

—Tiene control de temperatura. —Lo dijo como si fuera un argumento de venta—. Y hay un puente que diseñé para un lugar que no existe. Solo porque quería ver si podía.

—Un puente de ficción.

—La ingeniería es sólida —dijo con toda seriedad—. Aunque la geografía no lo sea.

Iba a destrozar a este hombre. De la mejor manera posible.

—Enséñame el puente —dije.

Se iluminó, jovial y encantado, y me condujo por pasillos oscuros con su tarjeta de acceso y su energía nerviosa, pasando por oficinas y salas de reuniones vacías, hasta que llegamos a una puerta que ponía ARCHIVOS y que él abrió como si estuviera revelando un espacio sagrado.

Que para él lo era.

La sala era vasta y silenciosa, bordeada de vitrinas que mostraban maquetas de todos los tamaños y descripciones.

Puentes y torres y estructuras para las que yo no tenía nombre, todas reproducidas en miniatura perfecta.

Me fue llevando por ellas una a una, su voz perdiendo su vacilación mientras hablaba de carga estructural, resistencia al viento y los retos particulares de construir sobre el agua.

Observé cómo se movían sus manos mientras explicaba. Observé cómo se le iluminaban los ojos. Observé a un hombre torpe e inseguro en cualquier situación social volverse completamente seguro en el momento en que hablaba de lo que amaba.

Yo quería ser algo que él amara.

—Este es mi favorito —dijo, deteniéndose ante una mesa en el centro de la sala. Un puente colgante se extendía a lo largo de un valle a escala, delicado e imposible, con cables tan finos como hilos—. No es un proyecto real. El lugar no existe. Solo… quería ver si las matemáticas funcionarían.

—Diseñaste un puente para ningún lugar.

—Diseñé un puente porque el problema me interesaba. —Tocó uno de los cables con la punta del dedo, casi con reverencia—. A veces las mejores cosas son las que nadie ha pedido.

Me acerqué más. Lo suficiente para oler su colonia, cálida y cara. Lo suficiente para ver cómo le saltaba el pulso en la garganta.

—Jude.

—¿Hmm?

—Deja de hablar de puentes.

Me miró, y vi cómo su cerebro captaba el contexto. El edificio vacío. La sala oscura. Los dos solos, de pie lo bastante cerca como para que yo pudiera contarle las pestañas.

—Oh —dijo.

Le besé.

Su boca fue suave de sorpresa exactamente durante un latido antes de que su cerebro se pusiera en marcha, y entonces sus manos estaban en mi pelo y su cuerpo empujaba el mío hacia atrás y yo estaba apoyada contra la mesa de dibujo con su puente de ficción temblando a nuestro lado.

—Espera. —Se apartó, respirando con dificultad—. Las maquetas.

—Me importan una higa las maquetas.

—A mí me importan las maquetas.

—Jude. —Le agarré la corbata y le volví a atraer hacia mí—. Las maquetas sobrevivirán.

Sobrevivieron, por los pelos.

Me levantó sobre la mesa y se colocó entre mis muslos y me besó hasta que olvidé mi propio nombre, sus manos subiéndome por las piernas, su boca ardiente en mi cuello. Forcejé con los botones de su camisa porque necesitaba tocar piel, necesitaba saber si era tan cálido como parecía.

Lo era aún más.

—Pienso en ti constantemente —murmuró contra mi garganta—. Se está convirtiendo en un lastre profesional. Sigo diseñando curvas que parecen tu cintura.

—Es el mejor cumplido que me han hecho jamás.

—Estoy obsesionado contigo. —Lo dijo con sencillez, con naturalidad, igual que había descrito la distribución de la carga cinco minutos antes—. No sé qué hacer al respecto excepto esto.

Entonces se arrodilló delante de la mesa de dibujo, y dejé de respirar.

—Esto también lo he estado diseñando —dijo, subiéndome el vestido por los muslos—. En mi cabeza. Cómo deshacerte por completo.

—¿Cómo van saliendo las matemáticas?

Me miró a través de sus gafas, y su sonrisa era obscena y tierna y todo lo que yo quería. —Supongo que lo averiguaremos.

Su boca me encontró a través del fino algodón de la ropa interior, aliento cálido y el roce plano de su lengua, y jadé, y él emitió un sonido de satisfacción que vibró por todo mi cuerpo.

Era metódico. Minucioso. Por supuesto que lo era.

Este era un hombre que diseñaba puentes para lugares de ficción porque el problema le interesaba.

Yo era definitivamente un problema que le interesaba.

Enganchó los dedos en el algodón y me bajó la ropa interior por las piernas, y yo la pisé para quitármela, y él la dobló y se la guardó en el bolsillo de la camisa con casual determinación.

No tenía intención de devolvérmela. Entonces me lamió sin ninguna barrera, y mis manos volaron hasta su pelo, y eché la cabeza hacia atrás, y el sonido que emití fue vergonzoso y completamente involuntario.

—Eso es —susurró contra mí—. Dios, escúchate. Podría hacer esto hasta el amanecer.

Me lamió con dos dedos curvados en lo profundo, y resultó que el educado y sonrojado ingeniero hablaba con la boca ocupada.

—Estás empapada. Has estado mojada desde el sofá, ¿verdad?

Dios, este coño. Llevo un mes dibujándolo en los márgenes de los cálculos de carga.

Para cuando llegué al orgasmo, temblando y aferrándome a sus hombros, había tirado al suelo tres lápices y una regla a escala sin que me importara lo más mínimo.

Se puso en pie y me besó, profunda y obscenamente, para que pudiera saborearme en su lengua. Fui a por su cinturón con dedos temblorosos.

—Te quiero —dije—. Ahora mismo. En esta mesa.

—Las maquetas.

—Tiraré tu puente de ficción al suelo si no estás dentro de mí en los próximos treinta segundos.

Se rio, sorprendido y encantado, y entonces me estaba dando la vuelta y doblándome sobre la mesa de dibujo y yo estaba apoyando las manos a ambos lados de su precioso puente mientras él forcejeaba con un preservativo, me subía el vestido sobre el trasero y se colocaba contra mí.

Entró despacio, abriéndome centímetro a centímetro, y el sonido que hizo fue devastado.

—Dios, Irene. —Su frente cayó sobre mi hombro—. Estás tan apretada. Eres perfecta. No voy a sobrevivirte.

—Muévete.

Se movió.

—Más fuerte —dije—. No soy una de tus delicadas maquetas.

—No. —Empujó con suficiente fuerza como para que me agarrara al borde de la mesa, su voz quebrándose—. Eres estructural.

—Será un cumplido, espero.

—Es el más alto que conozco.

La mesa crujió bajo nosotros mientras encontraba su ritmo, profundo y constante, una mano en mi cadera y la otra apoyada junto a la mía.

Su puente de ficción temblaba con cada embestida, y lo observé sacudirse y pensé en cómo recordaría esto para siempre, este hombre ridículo y sus ridículas maquetas y la manera en que gemía contra mi cuello mientras se deshacía dentro de mí.

—Estoy obsesionado contigo —dijo de nuevo, sin aliento, y esta vez sonó como un voto—. Estoy tan obsesionado contigo que me asusta.

—No te asustes. —Me presioné contra él, codiciosa y deseante y absolutamente perdida—. Solo no pares.

No paró. Siguió hasta que llegué al orgasmo de nuevo, pulsando alrededor de él con un grito que no pude contener, y él embistió hondo y llegó al clímax con un gemido que resonó en las vitrinas, y nos desplomamos juntos sobre la mesa en un enredo de miembros y ropa arrugada y risas irrefrenables y aturdidas.

—Creo que he roto tu puente —dije, cuando pude hablar.

Levantó la cabeza e inspeccionó la maqueta, que había sobrevivido intacta de algún modo. —Buena ingeniería.

—Fanfarrón.

Me besó en el hombro, suave y dulce. —Quédate. Te llevo a casa al amanecer. Quiero todas las horas de por medio.

Me quedé. Se guardó mi ropa interior.

Ese era el hombre con quien me casé. El que se ruborizaba ante los planos y se arrodillaba ante los cables de tensión. El que me dijo que estaba obsesionado conmigo y lo demostró con sus manos y su boca y su brillante y ridículo cerebro.