CAPÍTULO 21

El zumbido artificial del equipo médico es el único sonido que marca el paso del tiempo en la penumbra de la sala de observación. La línea verde del monitor cardíaco sube y baja en un ritmo impecable, hipnótico.

Es la representación visual de la vida de Cassian Vance. Un testimonio digital de la sangre que corre por las venas del monstruo que controla mi mundo.

La chica que le enviaste a buscar ya no vive en esta casa.

Las palabras de la señora Gable son un veneno pesado y corrosivo que me quema la conciencia.

Permanezco perfectamente inmóvil en la silla estéril, con los brazos apretados contra mi cintura bajo la pesada bata de terciopelo.

El efecto sedante de la pastilla blanca crea una niebla densa y letárgica en mi cerebro, pero no logra suprimir el peso aplastante de la culpa.

Yo maté a Clara.

No apreté el gatillo. No cerré la puerta de hierro de su celda. Pero guié al depredador directamente hasta la presa herida para asegurar mi propia supervivencia. Sacrifiqué al fantasma para apaciguar al amo.

Miro el cuerpo enorme e inconsciente del hombre que yace en la cama de recuperación.

Las pesadas sábanas blancas le llegan hasta el pecho y contrastan marcadamente con su piel bronceada.

Los gruesos vendajes estériles que envuelven su abdomen son un recordatorio brutal de la violencia que invita a su vida.

Su rostro está ligeramente girado hacia mí, los ángulos aristocráticos y afilados relajados, la obsesión oscura y consumidora oculta bajo el pesado velo de la anestesia industrial.

Es vulnerable.

El concepto me resulta extraño. Desde el momento en que entró en la sala de archivos de St. Jude, Cassian ha sido una fuerza de la naturaleza inamovible.

Un soberano omnisciente y letal que manipula vidas con un simple gesto de la mano.

Pero ahora está atado a una máquina. Su supervivencia depende de la delgada línea de plástico de la vía intravenosa que le inyecta los químicos en la sangre.

El silencio de la habitación se extiende, tensándose sobre mis nervios a flor de piel.

Me levanto de la silla. Mis pies descalzos no hacen ruido sobre el linóleo liso.

Camino hacia un pequeño carro metálico colocado contra la pared del fondo de la sala de observación. Es un carro estéril dejado por el equipo quirúrgico. Contiene un revoltijo de material médico sin usar: gasas, jeringas de suero salino y una pequeña bandeja quirúrgica de acero inoxidable.

En el centro de la bandeja metálica hay un bisturí.

La hoja es pequeña, perfectamente limpia, y atrapa el tenue resplandor verde del monitor cardíaco. Está diseñada para la precisión quirúrgica. Diseñada para cortar carne con la mínima resistencia.

Extiendo la mano. Mis dedos tiemblan ligeramente mientras cierro los dedos en torno al mango de metal liso.

El bisturí es ligero. No pesa casi nada, y sin embargo posee el potencial de alterar toda la trayectoria de mi existencia.

Me doy la vuelta con la hoja apuntando hacia abajo, pegada a mi costado, oculta entre los pliegues de la pesada bata de terciopelo.

Camino de regreso a la cama. Me detengo a centímetros del colchón, contemplando al monarca dormido.

La arquitectura de su pecho sube y baja. El latido constante y poderoso de su corazón es claramente visible justo bajo la piel.

Si deslizo la hoja por la arteria carótida de su cuello, la hemorragia será catastrófica.

El equipo quirúrgico está al otro lado del cristal, pero para cuando respondan al pico repentino y violento en el monitor, el daño será irreversible.

El imperio perderá la cabeza. Las cerraduras se desactivarán. La jaula se abrirá.

Levanto la mano lentamente. La punta del bisturí se cierne a dos centímetros del fuerte pulso que late en la base de su garganta.

La lógica de la superviviente del parque de caravanas es absoluta.

Mata al depredador antes de que el depredador te mate a ti.

Él orquestó mi ruina. Me puso el collar a la fuerza.

Ejecutó a Lennox a sangre fría y eliminó a Clara sin pensarlo dos veces.

El hombre que yace en la cama es un sociópata desconectado de la moralidad humana. Merece la hoja.

Aprieto el mango de metal con más fuerza. Mi respiración se vuelve superficial y errática. El sedante químico libra una batalla perdida contra la enorme oleada de adrenalina que me inunda las venas.

Me inclino hacia adelante.

Dile que no se convierta en el monstruo.

Las palabras desesperadas y trágicas escritas en el diario de cuero agrietado resuenan en el hueco de mi pecho. La súplica final de Eleanor Vance. No quería venganza. Quería que el ciclo de violencia terminara.

Si hundo la hoja en su carne, acabo con la amenaza inmediata. Pero también cruzo un umbral del que nunca podré regresar. Me convierto exactamente en aquello que temo. Me convierto en una asesina. Me convierto en el monstruo en la oscuridad.

Y la verdad más oscura, mucho más aterradora, paraliza mi mano.

El dolor pesado y palpitante que pulsa en lo más profundo de mi ser cada vez que sus ojos de obsidiana se clavan en los míos. El calor vergonzoso y abrasador que me inunda las venas cuando sus manos ásperas y callosas reclaman mi cuerpo. La traición catastrófica de mi propio sistema nervioso.

Si Cassian muere, la jaula se abre. Pero ya no estoy segura de poder sobrevivir fuera de ella. La gravedad tóxica y obsesiva que ejerce sobre mi vida ha alterado mi biología de forma permanente. Soy adicta al mismo veneno que me está matando.

Un movimiento brusco y repentino rompe la quietud de la cama.

La mano derecha de Cassian, que descansa sobre la sábana blanca, se contrae con violencia. Sus dedos se curvan hacia adentro, aferrando la tela en un espasmo de tensión pura e inconsciente.

Se me corta la respiración. Me quedo inmóvil, con el bisturí suspendido sobre su garganta.

Su cabeza se mueve contra la almohada. Un sonido profundo y gutural vibra en su pecho. No es un gemido de dolor físico. Es el sonido de una agonía psicológica absoluta.

—Eleanor —dice con voz ronca; el nombre se arranca de sus labios secos, distorsionado y roto por la fuerte sedación.

El sonido del nombre de su madre me golpea con la fuerza de un impacto físico. La vulnerabilidad absoluta del monstruo que clama por el fantasma que no pudo salvar destroza la frágil determinación que aún quedaba en mí.

No puedo hacerlo. No puedo matar a un hombre atrapado en una pesadilla diseñada por su padre.

Bajo la mano lentamente y aparto el bisturí de su garganta. Doy un paso tembloroso hacia atrás, desesperada por poner distancia entre su delirio y yo, por escapar de su abrumadora gravedad emocional.

En cuanto me muevo, el ritmo pesado de su respiración se entrecorta.

Los párpados de Cassian aletean, luchando contra la potencia brutal del anestésico. Esa resistencia fisiológica es imposible. El cirujano jefe afirmó categóricamente que la sedación lo mantendría inconsciente durante doce horas. Han pasado menos de cuatro.

Abre los ojos.

Están desenfocados, nublados por la densa niebla química; el vacío sin luz ha sido reemplazado momentáneamente por una confusión salvaje y primaria. Mira fijamente el techo durante una fracción de segundo antes de que se active el instinto primitivo de supervivencia.

Intenta incorporarse.

El movimiento brusco y masivo desgarra las gruesas suturas que cierran su abdomen. Un gemido oscuro y entrecortado escapa de sus labios cuando el dolor lacerante golpea su sistema nervioso. Su cuerpo se arquea sobre el colchón y su rostro se contorsiona en pura agonía.

El monitor cardíaco se dispara de inmediato; la línea verde y constante se transforma en una alarma frenética y errática.

—¡Cassian, para! —grito, y dejo caer el bisturí. La hoja metálica cae con un ruido inútil sobre el suelo de linóleo.

Me precipito hacia delante y presiono las manos contra sus anchos hombros empapados de sudor, intentando desesperadamente obligar a su enorme cuerpo a volver a las almohadas.

—Vas a desgarrarte los puntos —le suplico con la voz temblándome violentamente—. Tienes que quedarte quieto.

No atiende a razones. El depredador salvaje está despierto, desorientado y consumido por la necesidad de asegurar su territorio.

Su mano se dispara hacia arriba y sus largos dedos se cierran alrededor de mi muñeca con una fuerza que tritura huesos. Ignora el dolor insoportable en su abdomen y usa la palanca de su agarre para arrastrar mi cuerpo sobre él.

—Maeve —dice con voz ronca. La palabra es un ancla pesada y exigente.

Sus ojos desenfocados encuentran mi rostro. Recorre el ángulo afilado de mi mandíbula, la palidez de la conmoción en mi piel y el pesado collar de obsidiana que descansa en mi garganta. El reconocimiento atraviesa la niebla química. Ancla su mente fracturada a mi presencia física.

La pesada puerta de cristal de la sala de observación se abre de golpe.

El cirujano jefe y Vaughn irrumpen en el espacio tenuemente iluminado, atraídos por la alarma frenética del monitor cardíaco.

—Señor Vance, debe permanecer en posición supina —ladra el cirujano mientras se precipita al lado de la cama y saca una jeringa de sedante potente del bolsillo—. Su ritmo cardíaco es crítico. Voy a administrarle una segunda dosis.

El brazo izquierdo de Cassian se dispara y golpea al cirujano en el pecho con la fuerza suficiente para hacerlo tambalearse hacia atrás contra el carro médico.

—No me toques —gruñe Cassian. La autoridad letal regresa a su voz y anula el efecto pastoso de las drogas.

Cambia la posición de su agarre en mi muñeca y desliza la mano por mi brazo hasta que sus largos dedos se enredan en el cabello oscuro de mi nuca. Tira de mi rostro hacia abajo hasta que queda a centímetros del suyo.

El calor que irradia es absoluto; me quema a través de la fina seda de la camisola bajo la bata de terciopelo. Su pecho se agita y la sangre oscura comienza a filtrarse lentamente por el borde de los gruesos vendajes blancos.