CAPÍTULO 19 #2

Me acerco a la enorme bañera de piedra exenta. Reposa sobre una plataforma de pizarra elevada, ligeramente por encima del nivel del suelo.

Me arrodillo junto a la bañera. Paso las manos por la base de la pesada piedra. La lechada que sella la bañera a la plataforma está perfectamente intacta. No hay espacio donde esconder un libro.

Me levanto. El pánico me sube caliente y ácido por la garganta.

Miro el enorme espejo sobre el tocador de mármol. El cristal es grueso, pesado, atornillado con firmeza a la pared.

Alzo la vista hacia el techo. La rejilla de ventilación.

Está situada justo encima de la mampara de la ducha. Es una rejilla metálica grande y cuadrada, diseñada para extraer el vapor denso de la habitación.

Arrastro el pesado taburete tapizado de terciopelo del tocador por el suelo de pizarra y lo coloco justo debajo de la rejilla.

Me subo al taburete. Los pies descalzos me resbalan ligeramente sobre el acolchado de terciopelo. Estiro el brazo. Los dedos apenas rozan el metal frío de la rejilla.

Me estiro; el movimiento me tira dolorosamente de los músculos de la espalda, doloridos por el brutal encuentro físico en la cama. Engancho los dedos en las ranuras de la cubierta metálica.

Tiro.

La rejilla se resiste. Está sujeta con clips de tensión, diseñados para quedar al ras del techo. Aprieto los dientes, ignorando el dolor agudo en las yemas de los dedos, y tiro con más fuerza.

La cubierta metálica se suelta con un chasquido seco y agudo.

Sostengo la pesada rejilla con una mano mientras me equilibro precariamente sobre el taburete. Miro dentro de la cavidad oscura y rectangular del conducto de ventilación. Es una caída vertical que conduce al intrincado y extenso sistema de conductos de la Mansión.

Deslizo el diario de cuero agrietado dentro de la abertura oscura. Lo empujo hacia el fondo para que quede plano contra el conducto metálico, fuera de la vista desde la entrada.

Vuelvo a colocar la rejilla metálica en el techo; los clips de tensión encajan con firmeza en su sitio.

Bajo del taburete. Arrastro el pesado mueble hasta el tocador y lo alineo perfectamente con el borde de mármol.

La prueba está oculta. La bomba queda a salvo dentro del sistema de ventilación de la jaula.

Vuelvo a la suite principal.

La tormenta no da señales de amainar. La luz gris amoratada que se filtra por los ventanales proyecta sombras largas y distorsionadas sobre las paredes color pizarra.

Camino hacia la enorme cama con dosel. Las sábanas de seda gris carbón son un caos revuelto, manchadas con las huellas físicas de la intimidad violenta y voraz. El olor a cedro oscuro, sangre y sudor se aferra a la tela, un recordatorio sofocante de la marca del monstruo.

No puedo dormir en esa cama.

Recojo la pesada bata de terciopelo del suelo. Me la ciño al cuerpo y ato el grueso cinturón a la cintura. Camino hacia la chaise longue, me acurruco sobre la tapicería y me llevo las rodillas al pecho.

El pesado collar de obsidiana me oprime la garganta; la piedra negra, fría contra la piel.

Cierro los ojos. El cuerpo me tiembla de agotamiento y terror.

La Mansión está en cierre total. El ataque táctico en el puerto ha terminado. El depredador se encuentra ahora en los niveles inferiores, cazando a un fantasma para arrancarle una confesión que ella no puede dar.

Estoy aislada.

Los minutos se desangran en horas. La calma artificial que proporcionaba la pastilla blanca ha desaparecido y me ha dejado el sistema nervioso en carne viva.

Cada crujido de las tablas del suelo, cada ráfaga de viento que sacude el cristal grueso, me envía una descarga de adrenalina directa al corazón.

Espero el golpe pesado de las botas en el corredor. Espero a que las puertas se abran.

Cuando el sonido finalmente llega, no es la cadencia rítmica y pausada de Cassian Vance.

Son pasos rápidos y pesados, sin la gracia calculada del amo.

Los pasos se detienen frente a las puertas de la suite.

Un golpe pesado y urgente resuena contra la gruesa madera.

—Srta. Collins —llama una voz. No es Cassian. Es Vaughn.

El tono del ejecutor de élite carece de su habitual frialdad clínica. Tiene el filo agudo e inconfundible de una emergencia real.

No me muevo. No respondo.

—Srta. Collins, aléjese de la puerta —ordena Vaughn. Su voz resuena en el pasillo silencioso.

El golpe pesado y contundente de una bota impacta contra la madera sólida. El marco se sacude violentamente.

Se me corta la respiración. Salto del diván y retrocedo hacia el centro de la habitación.

El segundo golpe impacta contra la puerta. El pesado cerrojo de latón chirría, una protesta metálica y áspera contra la abrumadora fuerza física.

Al tercer golpe, la madera se astilla. El cerrojo cede.

Las pesadas puertas dobles se abren hacia dentro y se estrellan contra las paredes de pizarra.

Vaughn está en el umbral. Su enorme corpachón cubierto de cicatrices llena la entrada.

Respira con dificultad; su traje oscuro está cubierto de la misma ceniza y mugre que manchaban a Cassian.

Sus ojos recorren la habitación frenéticamente hasta posarse en mi figura temblorosa, de pie en el centro de la suite.

—¿Qué está haciendo? —exijo con voz ronca, apenas un susurro aterrorizado—. Cassian ordenó el confinamiento. Dijo que nadie entra.

Vaughn no avanza hacia la habitación. Permanece en la entrada, con sus enormes manos apoyadas en el pesado cinturón táctico.

—Las órdenes del Amo han sido anuladas temporalmente —declara el ejecutor. La sombría finalidad de su tono me hiela la sangre.

—¿Por quién? —pregunto. El corazón se me cae a los pies. El control táctico de la Mansión es absoluto. Nadie anula a Cassian Vance.

El rostro cicatrizado de Vaughn se endurece.

—Por el equipo médico, Srta. Collins —responde. Su voz desciende a un registro grave y pesado—. El Amo no regresó de los niveles inferiores para asegurar el perímetro. Se desplomó en el sótano.

El oxígeno desaparece de la suite.

—La sangre en su mandíbula —continúa Vaughn; cada palabra cae como un golpe físico— no era de la facción rival. El Amo sufrió una herida grave durante el asalto al puerto. Ocultó el trauma para ejecutar el confinamiento.

Vaughn se hace a un lado y señala hacia el pasillo oscuro.

—Se está desangrando en el ala médica —declara el ejecutor—. Y se niega a recibir tratamiento hasta que la lleven a la habitación. Muévase.