CAPÍTULO 19

¿Dónde está el diario de mi madre?

La pregunta no resuena. Cae en el centro de las sábanas pesadas y empapadas de sudor como una granada viva, devastando la intimidad tóxica y efímera que acabamos de compartir.

El aire escapa de mis pulmones en una exhalación aguda y desgarradora.

Mi corazón, que aún late con un ritmo frenético y exhausto tras la liberación física, se sacude violentamente contra mis costillas.

Un sudor frío brota sobre mi clavícula, congelando al instante el calor residual de su cuerpo pegado al mío.

Cassian no se mueve. Permanece perfectamente inmóvil, suspendido sobre mí en la seda color carbón. La sangre que mancha el ángulo afilado de su mandíbula contrasta de forma marcada y horrorosa con la inteligencia calculada y letal que arde en sus ojos de obsidiana.

Sabe que falta.

Si le digo que lo tengo, si confieso que la prueba física de la locura de su padre está oculta a pocos metros, dentro de la tapicería del diván de terciopelo, la ilusión de mi sumisión se romperá para siempre.

Sabrá que descubrí la verdad sobre Eleanor.

Sabrá que soy consciente de que está replicando las condiciones exactas que destrozaron la mente de su madre.

Me convertiré en una amenaza activa para su delirio. Y Cassian Vance elimina las amenazas con frialdad clínica y absoluta.

Debo mentir. Debo mentirle directamente a la cara al depredador, sabiendo que una sola microexpresión de culpa significará mi confinamiento permanente en las celdas subterráneas.

—No sé de qué hablas —susurro. Mi voz tiembla, un sonido frágil y quebrado que refleja con precisión el terror genuino que inunda mi sistema nervioso, pero enmascara el origen concreto del pánico.

Los ojos de Cassian se entrecierran de forma casi imperceptible. El cambio es microscópico, una recalibración aterradora de las variables.

Desplaza su peso y su mano grande y callosa me rodea la garganta con firmeza.

El agarre descansa directamente sobre el pesado collar de obsidiana.

No aprieta. No me corta la respiración. La presión es una demostración psicológica de poder absoluto, un recordatorio físico de que mi próximo aliento requiere su permiso explícito.

—No pongas a prueba mi paciencia, Maeve —ordena con una voz que es un barítono bajo y vibrante, que se hunde directamente en la médula de mis huesos—.

Abandoné una zona de combate activa para volver a esta casa porque mi sistema de seguridad registró una anomalía en el Ala Este.

Alguien activó el panel falso del estudio. El diario ha desaparecido.

Se inclina, con el rostro suspendido a escasos milímetros del mío. El olor a cordita, sangre y bourbon caro me envuelve, una niebla embriagadora y sofocante.

—Eres la única variable sin contabilizar —continúa, mientras su pulgar roza el pulso errático que salta desbocado en la base de mi cuello—. La señora Gable no entra en el estudio. Vaughn estaba conmigo. Dime dónde está.

La lógica es impecable. El círculo de sospechosos es reducido.

Cierro los ojos mientras mi mente recorre los fragmentos aterradores y afilados de la última hora. El descenso a la oscuridad. El encuentro con el fantasma.

Abro los ojos y clavo la mirada en el vacío devorador de sus ojos.

Tengo que sacrificar un peón para salvar a la reina.

El peso moral de la decisión amenaza con aplastarme el pecho, una náusea oscura y pesada que me da ganas de vomitar, pero el instinto de supervivencia forjado en el parque de caravanas exige una crueldad absoluta.

—No fui la única en el Ala Este —afirmo, forzando las palabras a través de la presión de su agarre.

El cuerpo de Cassian se tensa. El pulgar que descansa sobre mi pulso se detiene.

—Explícate —exige. La única palabra es una amenaza letal y silenciosa.

—Vino a la suite —continúo, y mi voz se estabiliza ligeramente mientras construyo la coartada—. Clara. Sujeto 2.

La mención de la chica rota provoca un destello oscuro y visceral de furia en sus ojos.

—Ordené que la confinaran en los niveles inferiores —afirma Cassian, con el tono descendiendo hasta el cero absoluto.

—Me dijo que las puertas quedaron sin cerrar —respondo, entretejiendo la verdad con la mentira para fortalecer los cimientos del engaño—. Entró sin más. Estaba alterada. Frenética. No paraba de hablar del fantasma.

Cassian se inclina más, y la pura presión física de su corpulencia masiva me expulsa el aire de los pulmones. —¿Qué dijo exactamente?

—Dijo que encontró un libro —miento, y las palabras me saben a ceniza y veneno en la lengua—. Que lo encontró detrás de un panel falso en la biblioteca antes de que la encerraras en la oscuridad. Que quería mostrármelo. Quería demostrar lo que les pasa a las chicas que llevan el collar.

El silencio que desciende sobre la suite es catastrófico. Es la quietud pesada y cargada justo antes de que la bomba estalle.

Cassian examina mi rostro. Analiza las pupilas dilatadas de mis ojos, el rápido subir y bajar de mi pecho bajo la fina camisola de seda negra, el sudor frío que cubre mi piel pálida. Busca la fractura en la narrativa. Busca la mentira.

Me obligo a sostener su mirada. No aparto la vista. Proyecto la imagen de la muñeca aterrorizada y sumisa que denuncia una infracción de las reglas de la casa.

Cassian suelta mi garganta.

La repentina ausencia de su agarre me deja jadeando, una bocanada de aire que me quema los pulmones.

Se levanta de la cama con movimientos fluidos, aterradores en su gracia depredadora.

No se molesta en recoger la camisa. Se yergue desnudo en el centro de la oscura suite, una escultura masiva y perfecta de músculo fibroso e intención violenta.

La sangre en su mandíbula atrapa la tenue luz que se filtra desde la tormenta exterior.

—Vístete —ordena sin mirarme.

—¿Qué vas a hacer? —pregunto con voz temblorosa, mientras la realidad de lo que acabo de desatar me golpea con fuerza nauseabunda.

Cassian gira la cabeza lentamente. La máscara de frialdad aristocrática ha desaparecido. El soberano salvaje y letal ha tomado el control.

—Voy a recuperar mi propiedad —afirma con una autoridad absoluta que convierte sus palabras en sentencia de muerte—. Y voy a corregir de forma permanente el fallo estructural en los niveles inferiores.

Camina hacia el armario de caoba y saca un par de pantalones oscuros y una camisa negra impecable de las perchas. Se viste rápidamente, con movimientos precisos y eficientes.

—Permanecerás en esta suite —ordena mientras se gira hacia mí y abrocha la pesada hebilla de latón del cinturón—. La Mansión está ahora bajo confinamiento absoluto. Nadie entra. Nadie sale. Si intentas acceder a los corredores, los guardias del perímetro tienen autorización para usar fuerza letal.

Se me entrecorta la respiración. La jaula ya no es psicológica. Es táctica.

—Cassian, espera —suplico mientras me incorporo sobre las sábanas de seda oscura y aprieto el edredón contra mis hombros desnudos. La culpa es un ácido corrosivo que me devora el estómago—. Ella está enferma. No entiende lo que hace.

Los ojos de Cassian se oscurecen hasta convertirse en un vacío infinito y devorador. Camina de vuelta hacia la cama y se detiene a centímetros del colchón.

—Tocó lo que me pertenece —murmura con una voz que desciende a un susurro áspero y grave, vibrando directamente en mis huesos—. Invadió tu santuario. E intentó robar el único recuerdo físico de mi madre que poseo. La enfermedad no es excusa para la traición en mi imperio, Maeve.

Se inclina y me estampa un beso duro y brutal en la frente. El gesto es posesivo, un marcado contraste con la violencia que está a punto de desatar.

—Echa el cerrojo cuando me vaya —ordena.

Gira sobre sus talones y sale de la suite a grandes zancadas. Las pesadas puertas dobles se cierran tras él con un golpe sordo.

Salto de la cama y mis pies descalzos golpean la alfombra gris. Corro hacia las puertas y mis dedos temblorosos accionan el pesado cerrojo de latón.

En el momento en que el clic metálico resuena en la habitación silenciosa, las piernas me fallan. Me desplomo contra la madera y me deslizo hasta el suelo. Me llevo las rodillas al pecho y entierro el rostro en las manos.

Un sollozo reprimido y desgarrado escapa de mi garganta.

Sobreviví al interrogatorio. Mantuve la fachada. Manipulé al monstruo.

Pero el precio de mi supervivencia es Clara.

Envié al depredador directamente a la oscuridad para cazar a una chica rota e indefensa.

Ya no soy solo una víctima atrapada en la jaula; soy una participante activa en la pesadilla.

El instinto de supervivencia del parque de caravanas exige crueldad absoluta, pero el peso moral de la traición amenaza con aplastar lo que queda de mi cordura.

Me obligo a ponerme de pie. El agotamiento físico es profundo, un dolor que me cala hasta los huesos, pero la energía frenética y paranoica exige acción.

Cassian registrará la celda de Clara. Destrozará la caverna subterránea buscando el diario. Cuando no lo encuentre, la interrogará. Y Clara, desconectada de la realidad, no podrá darle las respuestas que exige. Tarde o temprano, su mente analítica encajará las piezas del tiempo perdido.

Debo asegurarme de que el diario sea imposible de rastrear.

Camino hacia la chaise longue de terciopelo. Me arrodillo y mis dedos buscan frenéticamente en la tela oscura cerca de la pata trasera. Encuentro el pequeño desgarro en la tapicería. Meto la mano y los dedos me raspan contra el relleno áspero.

Mis dedos rozan el cuero agrietado del pequeño libro.

Lo saco. Las páginas amarillentas crujen suavemente en la suite silenciosa.

Me levanto, apretando contra el pecho la prueba de la locura de su padre.

¿Dónde?

La suite es una trampa enorme, diseñada con meticulosidad. No hay tablas sueltas en el suelo. No hay paneles ocultos. La arquitectura es impecable.

Camino hacia las puertas de cristal esmerilado del baño. Entro en el cuarto revestido de pizarra. El aire aún huele levemente al jabón caro de Cassian y al vapor que persiste de la ducha.