CAPÍTULO 17 #2

Debo encontrar el diario. Si Cassian descubre que sé la verdad sobre la muerte de Eleanor, si se da cuenta de que poseo la prueba que destroza los cimientos de su delirio, la fachada de mi obediencia no servirá de nada.

Pero si puedo usar la verdad, si puedo encontrar el modo de manipular la arquitectura fracturada de su mente. ..

Me doy la vuelta y echo a correr hacia la escalera de piedra.

El ascenso es agónico. Me arden los pulmones, el pesado suéter de cachemir me asfixia en el aire estancado. Atravieso la estrecha puerta de roble y salgo de golpe al pasillo principal de la planta baja.

No me detengo. Corro hacia la gran escalera; mis pies descalzos golpean contra el mármol negro. Subo al segundo piso, paso de largo la suite del Ala Este y me dirijo directamente al Ala Oeste.

Llego a la pesada puerta de roble del estudio de Cassian.

Está abierta. El depredador dejó su guarida desprotegida en su prisa por masacrar a los lobos a las puertas.

Empujo la puerta y entro.

El enorme banco de monitores de alta definición está apagado. El estudio permanece en silencio; huele a cuero, a papel viejo y al aroma persistente del bourbon.

Me dirijo hacia las imponentes estanterías de caoba que cubren la pared izquierda.

Detrás del panel falso en la tercera estantería.

Cuento las enormes unidades que van del suelo al techo. Una. Dos. Tres.

Me detengo frente a la tercera estantería.

Está repleta de pesados volúmenes encuadernados en cuero sobre filosofía, economía y guerra.

Empiezo a sacar los libros con las manos temblándome violentamente y arrojo los costosos volúmenes sobre la gruesa alfombra.

La energía frenética y paranoica me exige rapidez.

Cassian podría regresar en cualquier momento.

El ataque táctico en el puerto podría haber terminado.

Vacío el segundo estante. Nada.

Vacío el tercer estante.

Mis dedos rozan el revestimiento de madera oscura en el fondo de la unidad. Presiono con fuerza contra la madera.

El panel se hunde ligeramente con una suave fricción mecánica. Se desliza hacia la derecha y revela una pequeña cavidad oculta tallada directamente en la pared.

Meto la mano.

Mis dedos temblorosos se cierran en torno a un pequeño libro encuadernado en cuero.

Lo saco. El cuero está seco, agrietado y muy desgastado. No es un volumen imponente. Es pequeño, personal y frágil.

Abro la cubierta.

Las páginas están amarillentas, llenas de la misma caligrafía errática y desesperada que vi en los documentos legales de mi propia madre. Pero la desesperación aquí es diferente. No la alimenta la adicción, sino el terror absoluto.

Paso a la mitad del libro.

14 de octubre.Hoy cerró la puerta de hierro.

Le dijo a Cassian que estoy enferma. Que el aislamiento es por mi propia protección.

El niño se quedó en las escaleras y lloró.

Intenté alcanzarlo a través de los barrotes, pero él se lo llevó.

El frío se me está metiendo en los huesos.

Quiere que me quiebre. Quiere que le suplique el collar.

Las palabras son un golpe físico en el estómago. El horror es absoluto. El padre de Cassian no solo la encerró; le destrozó la mente mientras obligaba a su hijo a presenciar el proceso.

Paso a la última entrada. La caligrafía es apenas legible, un garabato caótico y frenético de una mente desconectada de la realidad.

2 de diciembre.La oscuridad me habla. Me dice que duerma.

El niño ya no viene a las escaleras. Cree que ya estoy muerta.

Dejo este libro en la biblioteca. Si alguien lo encuentra, díganle a mi hijo que lamento no haber podido ser la reina de hierro que su padre exigía.

Díganle que no se convierta en el monstruo.

Un sollozo reprimido me desgarra la garganta.

La tragedia es absoluta. Eleanor Vance no quería que Cassian la vengara.

Quería que escapara de la violencia. Y en cambio, él absorbió el veneno, recreó la misma jaula y forzó el mismo collar sobre una chica que simplemente se parece al fantasma que no puede dejar ir.

Cierro el diario. Aprieto el pequeño libro de cuero agrietado contra mi pecho.

Una vibración repentina y aguda resuena en el estudio silencioso.

No es mi teléfono. Es el elegante portátil negro de Cassian, que descansa en el centro del enorme escritorio antiguo.

Me doy la vuelta. La pantalla se ilumina y proyecta una luz azul pálida y dura por la habitación a oscuras.

Es una videollamada entrante. El sistema de seguridad encriptado de la Orden exige una conexión inmediata.

Me quedo paralizada. Mi mente racional grita que esconda el diario, que corra de vuelta a la suite del Ala Este antes de que se conecte la llamada. Pero el nombre que parpadea en la pantalla me clava los pies al suelo de madera.

Vaughn - Comunicación Táctica 1.

La llamada se conecta automáticamente; el sistema está programado para anular los protocolos de aceptación manual en caso de emergencia.

La pantalla se llena de una imagen caótica y violenta.

Es una transmisión en directo desde una cámara corporal sujeta al chaleco táctico del ejecutor.

La imagen es inestable, iluminada por el parpadeo errático de las sirenas policiales rojas y azules y el naranja brillante y abrasador de los incendios masivos que arden al fondo.

El sonido de disparos de armas pesadas con silenciador y los gritos de los hombres crepitan violentamente a través de los altavoces del portátil.

—Señor, el perímetro está comprometido —ladra la voz de Vaughn por el comunicador, sin rastro del desapego clínico habitual, reemplazado por el filo cortante del auténtico estrés de combate—.

La facción rival era una distracción. Los agentes federales no abandonaron la jurisdicción. Esperaron a que comenzara el ataque.

El ángulo de la cámara se desplaza bruscamente mientras Vaughn se mueve tras una pila de contenedores metálicos.

Permanezco paralizada, observando la transmisión en directo de la guerra que Cassian libra para mantener su imperio.

Entonces el ángulo de la cámara se estabiliza.

Se enfoca en una figura expuesta en el centro del caos.

Cassian.

No busca cobertura. No retrocede. Camina entre los restos en llamas del puerto norte con el paso lento, deliberado y aterrador de un dios inmortal. Sostiene un arma pesada y oscura en la mano; el cañón destella rápidamente mientras ejecuta a los hombres que intentan atravesar su perímetro.

Está cubierto de ceniza. Un reguero oscuro de sangre —suya o de un enemigo, no sabría decirlo— le cruza el ángulo afilado de la mandíbula.

—¡Cassian, retrocede! —grita Vaughn por el comunicador—. Hay varios vehículos federales acercándose a la puerta sur. Si aseguran el perímetro, no podremos sacarte.

Cassian no se gira hacia la cámara. No aminora el paso. Levanta el arma y ejecuta a otro hombre que sale de detrás de un contenedor en llamas.

Su pura y abrumadora capacidad de violencia queda expuesta en la pantalla. No es un hombre. Es una fuerza de destrucción absoluta y aterradora.

Y entonces Cassian se detiene.

Baja el arma. Gira la cabeza, el rostro iluminado por los incendios furiosos a su espalda.

Mira directamente al objetivo de la cámara táctica.

La transmisión óptica envía su mirada de obsidiana, apagada y devoradora, a través de la señal digital, a través de kilómetros de oscuridad, hasta el estudio de la Mansión.

Sabe que estoy mirando.

Una sonrisa oscura, salvaje y aterradora curva la comisura de su boca manchada de sangre.

—Mantén la línea, Vaughn —la voz de Cassian crepita por el comunicador, su vibración de barítono impregnada de pura locura—. Vuelvo a la casa. El perímetro es irrelevante. Asegura el Ala Este.