CAPÍTULO 18
Aseguren el Ala Este.
La orden crepita en los altavoces del portátil, una exigencia distorsionada, llena de interferencias, que resuena contra las oscuras paredes de caoba del estudio.
La transmisión en directo se corta. La pantalla se queda en negro.
El silencio que cae sobre la habitación es inmediato y aterrador. Estoy de pie en el centro de la guarida del depredador, con el diario robado apretado contra el pecho, mientras la realidad de mi error fatal se desploma sobre mí con el peso de un edificio derrumbándose.
Cassian está volviendo.
Está abandonando un tiroteo activo con agentes federales. Está sacrificando la estabilidad táctica de su imperio, arriesgándolo todo a la ruina absoluta, solo porque su mente obsesiva y fracturada ha detectado que no estoy en la jaula donde me dejó.
El pánico es una entidad física, un enjambre de avispones que zumba violentamente bajo mi piel. Giro sobre mis talones y los pies descalzos me resbalan ligeramente sobre la gruesa alfombra. Clavo la mirada en el panel falso de la tercera estantería.
No puedo devolver el diario.
Si Cassian sospecha que estuve en el estudio, lo primero que comprobará será el refugio de sus secretos.
Registrará la habitación. Encontrará el panel.
Si el diario está allí, sabrá que descubrí la verdad sobre la muerte de su madre.
La ilusión de mi obediencia —la frágil y patética manipulación que orquesté— se hará añicos en el acto.
Tengo que esconderlo en la suite. Tengo que llevarme la bomba a la jaula.
Corro.
Salgo disparada por la pesada puerta de roble del estudio; los pies me golpean frenéticamente el suelo de madera del pasillo. La Mansión guarda un silencio inquietante, el equipo reducido de guardias ausente, sin duda corriendo a asegurar el perímetro ante la inminente redada federal.
Alcanzo la gran escalera y bajo los peldaños de dos en dos, aferrada a la pesada balaustrada para no caer. Llego al rellano del primer piso y corro hacia el Ala Este.
La adrenalina es un combustible tóxico y ardiente en mis venas. La respiración se me reduce a una serie de jadeos cortos y entrecortados. Aprieto el pequeño libro de cuero agrietado contra mi grueso jersey de cachemira, la prueba física de la locura de su padre contra mi corazón desbocado.
Llego a las pesadas puertas dobles de mi suite.
Las empujo y me lanzo al interior. Cierro de un portazo detrás de mí, y los dedos temblorosos me forcejean con el pesado cerrojo de latón hasta que encaja con un chasquido metálico y seco.
Me quedo de pie en el centro de la habitación pintada de gris pizarra y giro en un círculo frenético.
¿Dónde?
El enorme armario de caoba es demasiado obvio. Los cajones del tocador están demasiado expuestos. Los pesados cojines de seda color carbón de la cama con dosel no sirven para esconder nada. Él conoce esta habitación mejor que yo. La diseñó. La vigila.
Las cámaras.
Se me hiela la sangre. Alzo la vista hacia el techo de caoba intrincadamente tallado, buscando en las esquinas oscuras las lentes invisibles que captan cada uno de mis movimientos frenéticos.
Pero Cassian no está en el estudio viendo las grabaciones. Está de camino. Los monitores están apagados. Este es el único punto ciego que tendré en mi vida.
Me arrodillo junto al enorme diván tapizado en terciopelo. Paso las manos temblorosas por el borde inferior, palpando la pesada tela donde se une al marco de madera.
Hay un pequeño desgarro. Una imperfección diminuta en la costosa tapicería, cerca de la pata trasera, oculta entre las sombras.
Separo el desgarro con los dedos y ensancho el hueco lo suficiente para deslizar el pequeño diario de cuero en el interior del pesado relleno. Lo empujo hasta el fondo, aliso el terciopelo sobre la abertura y oculto la prueba de mi intrusión.
Me pongo de pie. Las rodillas me tiemblan tan violentamente que tengo que apoyarme en el reposabrazos.
Me miro las manos.
Tiemblan. El pulso me martillea frenético y doloroso en la garganta, y hace vibrar el pesado collar de obsidiana contra mi piel. La enorme oleada de adrenalina de supervivencia ha anulado el efecto sedante de la pastilla blanca.
Debo controlar mi cuerpo. Debo volver a ser la muñeca obediente y perfecta que dejó atrás.
Camino hacia el tocador de mármol del baño.
Abro el grifo de latón y me echo agua helada en el rostro enrojecido.
Me seco la piel bruscamente con una toalla gruesa.
Me miro en el espejo. El pesado jersey de cachemira gris pizarra.
Los pantalones oscuros. El severo y elegante recogido de mi cabello oscuro. El collar de obsidiana.
Soy la viva imagen del fantasma de Eleanor Vance.
Regreso a la suite principal y me siento en el borde del diván de terciopelo, justo encima del diario oculto. Cruzo las manos en el regazo. Clavo la mirada en las pesadas puertas dobles.
La espera es una tortura psicológica prolongada, agonizante.
La tormenta se intensifica en el exterior; la lluvia helada azota el grueso cristal con fuerza agresiva e implacable. El zumbido grave y profundo del océano al estrellarse contra los acantilados resuena en las tablas del suelo.
Pasan treinta minutos. Luego cuarenta.
Y entonces, la atmósfera de la Mansión cambia por completo.
No es un sonido. Es un cambio masivo y opresivo en la presión barométrica. El aire pesado y estancado del Ala Este se espesa, se solidifica en un peso magnético y aterrador que se cuela por debajo de las puertas dobles.
El depredador ha regresado a su guarida.
El golpeteo pesado y acompasado de unas botas de suela de cuero comienza en el extremo más alejado del corredor.
El ritmo no es la cadencia pausada y arrogante del aristócrata. Es pesado. Es irregular. Es el sonido de un hombre que arrastra su cuerpo masivo y exhausto impulsado únicamente por la fuerza voraz de una obsesión.
Los pasos se detienen frente a mi suite.
El silencio que sigue es más espeso que la sangre. Dejo de respirar. El aire de mis pulmones se convierte en ceniza.
El pesado pomo de latón gira.
La puerta choca contra el cerrojo echado. La cerradura aguanta, una barrera física y sólida entre el monstruo y la presa.
Durante un momento aterrador y agonizante, no sucede nada. Espero el golpe pesado y contundente de una bota que destroce la madera. Espero que la violencia se filtre a través de la puerta.
En cambio, la fricción aguda y metálica de una llave al deslizarse en el mecanismo corta el silencio.
Tiene la llave maestra. El cerrojo es una ilusión de seguridad que no me está permitido conservar.
La cerradura cede con un golpe seco y pesado.
Las puertas dobles se abren de par en par.
Cassian Vance entra en la suite.
Su sola presencia destroza la frágil fachada calculada que construí.
No es el monarca impecable e intocable. Es la manifestación salvaje y brutal de la guerra. Sus pantalones de vestir color carbón están cubiertos de ceniza y suciedad. No lleva camisa. Su pecho masivo y fibroso está desnudo, reluciente de sudor y de la lluvia helada de la tormenta.
Una mancha oscura y marcada de sangre recorre el ángulo afilado de su mandíbula, desciende por la gruesa columna de su garganta y tiñe la piel sobre la clavícula. Los nudillos de su mano derecha están magullados y partidos, en carne viva, sangrantes.
El olor pesado y metálico de cordita, escombros ardientes y sangre fresca inunda la suite y borra el aroma sutil de cera de abeja y sal marina.
Cierra las puertas dobles tras de sí; la pesada madera encaja en el marco.
No camina hacia mí de inmediato. Se queda junto a la puerta, con el pecho agitado por respiraciones erráticas y entrecortadas.
Sus ojos de obsidiana están consumidos por un vacío oscuro, sin luz.
La locura está al descubierto. No me mira a mí.
Mira a través de mí, mientras su mente fracturada intenta desesperadamente anclar la realidad caótica y violenta del tiroteo a la seguridad estética de su jaula.
—Cassian —susurro; la única palabra que rompe el silencio aterrador.
El sonido de mi voz lo hace reaccionar de golpe.
Sus ojos se clavan en mi rostro. Registra el pesado suéter de cachemira, los pantalones oscuros, el collar de obsidiana. Registra que estoy sentada en el diván, exactamente donde espera encontrarme.
Cruza la habitación en tres zancadas enormes y tambaleantes.
No tengo tiempo de ponerme de pie. No tengo tiempo de prepararme.
Se deja caer de rodillas justo frente al diván. El descenso repentino y violento de su mole hace temblar las tablas del suelo.
Extiende las manos y sus grandes palmas manchadas de sangre me aferran los muslos. Entierra el rostro en el centro de mi regazo; su frente presiona con fuerza contra mi estómago a través del grueso suéter de cachemira.
Es una muestra devastadora y aterradora de vulnerabilidad absoluta en un hombre que acaba de ejecutar a una docena de personas.
No habla. Simplemente se aferra a mí, y su respiración pesada y entrecortada me vibra en lo más hondo.
El calor que irradia su pecho desnudo es un infierno concentrado que me abrasa las rodillas.
El olor agudo y ácido de la sangre y la pólvora me llena los pulmones, una droga sofocante y embriagadora.
Mis manos flotan sobre su cabello oscuro, empapado de sudor.
El instinto de supervivencia —la fachada manipuladora y calculadora— exige que lo toque. Que calme al monstruo. Que afiance mi posición como ancla irremplazable.
Pero la realidad física del hombre arrodillado ante mí cortocircuita mi lógica.
Mató por mí. Abandonó su imperio, arriesgó su vida enfrentándose a los agentes federales, simplemente porque su mente fracturada no podía tolerar la posibilidad de mi ausencia.
La magnitud abrumadora de esa obsesión es aterradora, pero la parte más oscura y primitiva de mi ser responde a esa demostración de protección absoluta con un latido pesado y palpitante de deseo puro.
Mis manos caen. Mis dedos temblorosos se enredan en el cabello espeso y oscuro de su nuca.