CAPÍTULO 13 #2

Me dirijo al armario de caoba.

La prenda que dejó la señora Gable cuelga en el centro, aislada del resto de la colección cuidadosamente escogida.

Es una bata larga y pesada, confeccionada en terciopelo burdeos intenso. El interior está forrado de seda negra y suave. No es una prenda pensada para salir de la suite. Está hecha para el aislamiento. Una jaula lujosa que atrapa el calor del cuerpo.

Descuelgo la bata de la percha. Deslizo los brazos en las amplias mangas y envuelvo la pesada tela alrededor de la piel desnuda. El peso del terciopelo es opresivo, me arrastra los hombros hacia abajo. Me ato el grueso cinturón con fuerza.

El pesado collar de obsidiana sigue firmemente cerrado en torno a la garganta.

Camino hacia los ventanales que van del suelo al techo. El océano Atlántico es una extensión agitada de agua negra y espuma blanca que embiste con violencia los acantilados irregulares bajo la Mansión. El cielo es un gris amoratado, sin luz, sin esperanza de amanecer.

Apoyo la frente contra el cristal helado.

La pastilla empieza a hacer efecto.

El tamborileo frenético y caótico del pulso empieza a ralentizarse.

Los bordes agudos y dentados del pánico se embotan, sustituidos por un entumecimiento pesado y letárgico.

El temblor violento de las manos cesa. Cassian tenía razón.

No es un sedante para inducir el sueño. Es un amortiguador químico, diseñado para suavizar el comportamiento errático de la variable que trajo a su casa.

Estoy calmada. Es una calma aterradora, artificial, pero me permite procesar los límites de mi realidad.

Si Cassian Vance me eligió porque poseo los rasgos exactos de su madre fallecida, entonces mi apariencia física es mi única moneda de cambio.

Es la única razón por la que sigo respirando.

Es la única razón por la que estoy en la suite del Ala Este y no lastrada en el fondo de la fosa oceánica junto a Lennox.

El instinto de supervivencia, forjado en los rincones más oscuros y desesperados del parque de caravanas, empieza a abrirse paso entre la niebla química.

Si lo enfrento físicamente, perderé. Si intento huir, la Orden me dará caza antes de que alcance los límites de la finca.

Pero si comprendo los límites de su delirio... si puedo manipular la obsesión que alberga por el fantasma que ve en mi rostro...

Me aparto de la ventana.

Camino hacia el enorme escritorio antiguo en la esquina de la suite. La superficie está vacía, salvo por una pesada pluma de plata y una pila de grueso pergamino color crema con el escudo del Sabueso Negro.

Me siento en la pesada silla de cuero.

Acerco una hoja de pergamino. Cojo la pesada pluma de plata.

No puedo escapar de la jaula física de la Mansión. Pero me niego a dejar que borre la arquitectura de mi propia mente. Si voy a ser la muñeca, debo aprender a manejar los hilos del amo.

Empiezo a escribir.

Documento cada detalle de la confesión. Escribo la cronología de la vigilancia.

Escribo los nombres: Lennox, Sterling, Vaughn.

Registro la ubicación de la sala de calderas y la conversación sobre las cuentas en paraísos fiscales.

Vuelco todas las pruebas de las operaciones ilícitas de la Orden sobre el pesado papel.

Si muero en esta casa, no desapareceré como el Sujeto 3. Dejaré un mapa.

Las pesadas puertas dobles de la suite se abren.

Me quedo paralizada. La pluma de plata se detiene a mitad de trazo y deja un charco oscuro de tinta sobre el pergamino.

No oigo el clic metálico del pestillo. No oigo el giro del cerrojo. La entrada es silenciosa.

Giro la cabeza lentamente.

Quien está de pie en el umbral no es Cassian. No es la señora Gable.

Es una mujer joven.

Está dolorosamente delgada, vestida con un suéter gris desteñido que le queda enorme y cuelga de su cuerpo frágil. Lleva el pelo oscuro cortado a trasquilones, desigual e irregular. Su piel tiene una palidez traslúcida y enfermiza, como si nunca le hubiera dado el sol.

Pero son sus ojos los que me dejan sin aliento.

Están muy abiertos, atormentados, sin rastro de cordura. Recorren el perímetro de la habitación con movimientos frenéticos y erráticos antes de clavarse directamente en mi rostro.

Da un paso lento hacia el interior de la suite, arrastrando los pies.

—Llevas puesto su collar —susurra la chica con una voz seca y áspera, como un graznido, como hojas muertas que rozan la piedra.

La pesada pluma de plata se me resbala de los dedos y golpea contra el escritorio antiguo.

Miro fijamente a la chica. Mi mente lucha por procesar lo imposible que estoy viendo. Los rasgos están ocultos bajo la demacración, pero la estructura ósea es innegable. La forma de la mandíbula. El arco de la ceja.

Es exactamente igual que yo.

—¿Quién eres? —exhalo, y la pregunta me desgarra la garganta.

La chica inclina la cabeza con un movimiento lento y espasmódico que imita el mecanismo roto de un juguete abandonado. Una sonrisa repentina y maníaca se extiende por sus labios agrietados.

—Soy la Sujeto 2 —responde, y la locura absoluta de su tono resuena en la suite silenciosa—. Y él me envió para advertirte de que al Amo no le gusta cuando las muñecas aprenden a escribir.