CAPÍTULO 13

Mi madre. Tienes su misma estructura ósea. Su mismo tono de piel. Y ahora, ocupas su mismo lugar en esta casa.

Las palabras no se limitan a flotar en el aire; se condensan, convirtiendo el oxígeno de la suite del Ala Este en un veneno pesado y sofocante. Las paredes de pizarra se difuminan, los bordes de mi visión periférica se desvanecen en un gris oscuro, presa del pánico.

Una repulsión profunda y visceral surge desde el centro absoluto de mi ser. Es una marea ácida que me quema el fondo de la garganta, un rechazo psicológico tan violento que mi cuerpo se arquea físicamente, apartándose del hombre que yace a mi lado.

Retrocedo a rastras sobre las sábanas de seda color carbón; mi piel desnuda se desliza contra la tela cara. Mi movimiento es errático, frenético, impulsado por el puro instinto de una presa que reconoce que el depredador no solo tiene hambre: está loco de manera fundamental e incurable.

Golpeo la pesada cabecera de caoba con un ruido sordo. Me llevo las rodillas al pecho, rodeo las piernas con los brazos con fuerza, tratando desesperadamente de plegarme en un espacio demasiado pequeño para que él pueda alcanzarme.

Cassian no hace ademán de detenerme.

Permanece tumbado boca arriba, los músculos macizos y marcados de su pecho subiendo y bajando en un ritmo constante y controlado.

Su camisa blanca impecable yace tirada en algún lugar del suelo, dejándolo expuesto.

Parece un dios caído esculpido en mármol oscuro: impecable, poderoso y desprovisto de moralidad humana.

Gira la cabeza lentamente; sus ojos de obsidiana se clavan en mi figura aterrorizada y temblorosa.

—Tu ritmo cardíaco está elevado de nuevo —observa, con el barítono de su voz perfectamente calmado, en violento contraste con la naturaleza grotesca de su confesión.

—Estás enfermo —susurro. Las palabras se desgarran de mi garganta, crudas y afiladas. Tiemblo tan fuerte que me castañean los dientes—. Estás completamente loco.

La expresión de Cassian no se altera. No muestra ira. No muestra vergüenza. La máscara de absoluto desapego aristocrático permanece firmemente en su sitio.

—Soy pragmático —corrige. Se incorpora con un movimiento fluido y pausado.

El cambio de posición flexiona los pesados músculos de su abdomen, un recordatorio físico del poder brutal que acaba de ejercer sobre mi cuerpo—.

Mi madre poseía una estética específica.

Una fragilidad que enmascaraba una resiliencia muy profunda y muy necesaria.

Cuando la apartaron de mi vida, el equilibrio de esta casa se alteró.

Simplemente busqué las variables precisas para corregir la ecuación.

El vocabulario clínico y desapegado que usa para describir mi existencia —una variable, una corrección, una ecuación— resulta más aterrador que cualquier amenaza de violencia. No ve a un ser humano. Ve una pieza de repuesto para una máquina rota.

—No soy ella —jadeo, mientras me clavo las uñas en la piel desnuda de las pantorrillas hasta dejar medias lunas rojas y afiladas—. Soy Maeve Collins. No soy un fantasma.

Cassian extiende la mano.

Me encojo violentamente, apretándome aún más contra la madera inflexible de la cabecera, pero no tengo adónde huir.

Su mano grande y callosa me rodea el tobillo izquierdo.

El agarre no es punitivo, pero es absoluto. Me arrastra hacia él, tirando de mi cuerpo sobre las sábanas de seda con un dominio que no le cuesta esfuerzo. Me revuelvo, intento liberarme de una patada, pero me atrapa el otro tobillo y me inmoviliza ambas piernas.

Tira de mí hacia abajo hasta que las caderas quedan pegadas a sus muslos. El calor abrumador de su cuerpo macizo me envuelve como una manta sofocante de control físico.

—Eres quien yo quiera que seas —murmura, inclinándose sobre mi cuerpo tembloroso.

Su rostro se cierne a centímetros del mío, el vacío oscuro de sus ojos devora mi visión—.

Tu nombre, tu pasado, la vida patética que viviste en Ohio.

.. todo es irrelevante ahora. La única verdad que importa es la que yo dicto.

Me suelta los tobillos.

Sus manos ascienden, trazando la línea de la cara externa de los muslos; la fricción lenta y posesiva envía una ola confusa y nauseabunda de calor residual a través de mi sistema nervioso. Recorre la curva de mi cintura, sus dedos largos se extienden sobre mis costillas.

—Llevarás la ropa que yo elija —declara, mientras sus pulgares rozan la curva inferior de mis pechos, ignorando mi brusca inspiración involuntaria—. Asistirás a las cenas que organice. Te sentarás exactamente donde ella se sentaba. Y nunca, jamás intentarás abandonar esta propiedad.

Se inclina y hunde el rostro en la curva de mi cuello. Inhala profundamente, aspirando el olor de mi piel empapada de sudor y el aroma persistente del cedro oscuro y la menta que dejó en mí.

—Porque si intentas huir, ratoncita —susurra contra mi pulso, y la vibración de su voz se hunde directamente en mi médula—, me aseguraré de que compartas su mismo destino.

La amenaza es un lastre plomizo que cae en mi estómago.

—¿Qué le pasó? —pregunto con voz temblorosa, frágil, rompiendo el pesado silencio de la habitación.

Cassian se aparta ligeramente. El hambre oscura y posesiva de sus ojos da paso por un instante a un vacío frío e infinito. Una mirada de pura destrucción concentrada.

—Creyó que podía orquestar un punto de extracción secundario —responde, repitiendo la misma acusación que lanzó contra Lennox en la sala de calderas—. Creyó que podía negociar con los lobos de fuera de esta casa. Se equivocó.

La implicación es devastadora. La crueldad absoluta e inflexible de Cassian Vance no se reserva para espías corporativos o empleados desleales.

Se extiende a la misma sangre que lo creó.

Si eliminó a la mujer que le dio la vida por lo que percibió como una traición, mi existencia no es más que un hilo frágil que pende de su satisfacción delirante.

Cassian se quita de encima. Se pone de pie y su enorme figura se eleva sobre la cama. Recoge los pantalones oscuros del suelo y se los pone con movimientos fluidos, practicados.

No me mira mientras se abrocha el cinturón.

—La señora Gable te traerá ropa para cambiarte —ordena de espaldas a mí—. Te vestirás. No saldrás de esta suite.

Camina hacia las pesadas puertas dobles. No se detiene. No mira atrás.

La puerta se abre y sale al pasillo. La pesada madera encaja en el marco con un golpe metálico, definitivo. El cerrojo se cierra desde fuera.

Estoy sola.

Permanezco acurrucada sobre las sábanas de seda oscura durante horas.

La luz grisácea y mortecina de la mañana se desvanece en una tarde apagada, plana.

Fuera, la tormenta se intensifica; la lluvia azota el grueso cristal de los ventanales, un reflejo de la tormenta caótica y violenta que arrasa mi mente.

Repito la confesión una y otra vez. Analizo el desapego clínico de su voz.

No soy una amante. No soy una cautiva elegida por lujuria.

Soy una muñeca de carne y hueso colocada en una casa de muñecas a tamaño real, obligada a interpretar un papel para estabilizar la mente fracturada de un sociópata multimillonario.

Pero bajo el horror, bajo el terror absoluto y paralizante, la verdad más devastadora es la reacción física de mi propio cuerpo.

Cuando me besó, cuando me hundió en el colchón, no solo me sometí.

Me hice añicos. El placer intenso, devorador, que extrajo de mí fue real.

Mi cuerpo traicionó a mi mente y aceptó las caricias del monstruo con un hambre desesperada, voraz.

Estoy manchada por su obsesión. Infectada por el mismo veneno que temo.

Un golpe seco y autoritario resuena en la pesada madera de las puertas de la suite.

No me muevo. No consigo que me salga la voz.

El cerrojo se descorre. La puerta se abre.

La señora Gable entra en la habitación.

La expresión severa de la mujer mayor permanece inalterada. No se da por enterada de mi cuerpo desnudo y tembloroso, acurrucado en la cama. Lleva una percha larga cubierta de terciopelo en una mano y una pequeña bandeja de plata en la otra.

Camina hacia el armario de caoba. Cuelga la nueva prenda dentro con movimientos bruscos y eficientes. Se gira, se acerca al tocador de mármol y deja la bandeja de plata con un tintineo apagado.

—El Amo exige que te vistas —declara con los ojos pálidos fijos en la pared lisa sobre mi cabeza—. Te traerán la cena a la suite a las siete.

Gira sobre sus talones y sale. La pesada puerta se cierra tras ella y el cerrojo vuelve a correrse.

Me obligo a sentarme. El agotamiento físico es profundo, un dolor que me cala hasta los huesos. Me envuelvo los hombros con el pesado edredón de seda gris y tiemblo cuando el aire frío de la habitación me roza la piel húmeda.

Camino hacia el tocador de mármol.

Sobre la bandeja de plata hay un pequeño vaso de cristal lleno de un líquido transparente y una única pastilla blanca.

Me quedo mirando la medicación. Una sospecha oscura, paranoica, me arde en el pecho. ¿Es un sedante? ¿Una droga para mantener dócil a la muñeca?

Junto al vaso hay un sobre grueso de color crema. Lleva el mismo sello de cera carmesí con el perro que gruñe.

Dejo caer el edredón. Me tiemblan las manos mientras cojo el sobre y rompo el sello de cera con el pulgar. Saco una única tarjeta gruesa.

La caligrafía es afilada, elegante. Inconfundiblemente de Cassian.

Toma el suplemento, Maeve. El desgaste físico de tu resistencia requiere estabilización química. No te desmayarás. Simplemente dejarás de temblar.

Él lo sabe. Lo observa todo. Incluso cuando no está en la habitación, su presencia es un peso invisible y sofocante que me aplasta los hombros.

Miro la pequeña pastilla blanca. El impulso de barrerla de la bandeja, de estrellar el vaso de cristal contra las baldosas de pizarra, es frenético, violento. Pero el recuerdo de su amenaza —me aseguraré de que compartas su mismo destino— me paraliza la mano.

Me pongo la pastilla en la lengua y trago el agua. El líquido está helado, un latigazo de frío contra la garganta seca.