CAPÍTULO 3 #2

No se detiene en las otras puertas. No vacila. La cadencia aterradora de sus pasos es una cuenta atrás hacia mi ejecución.

Los pasos pesados se detienen justo frente a la habitación 412.

El silencio que sigue es tan espeso que podría ahogarme.

El aire escapa de mis pulmones en una exhalación desesperada y entrecortada.

Me agarro a los bordes del colchón, los nudillos se me ponen blancos, las uñas se me clavan en la tela descolorida de la colcha hasta que los hilos ceden bajo la presión.

Espero el golpe en la puerta. Espero la orden de que abra.

Nunca llega.

En su lugar, una fricción metálica sutil resuena desde el centro de la pesada madera. El sonido distintivo y aterrador de una llave que se desliza suavemente en el mecanismo de la cerradura.

La sangre se me hiela. La violación absoluta y pura de este momento destroza los últimos restos patéticos de mi cordura. No necesita mi permiso para entrar en mi espacio. Tiene la llave maestra. Tiene las llaves de toda la universidad.

El pesado cerrojo gira desde el exterior. El chasquido sólido y definitivo del pestillo al liberarse me golpea los oídos con la fuerza de un impacto físico.

El pomo de latón gira.

La pesada puerta de roble se abre hacia dentro; las bisagras chirrían en áspera protesta metálica contra la intrusión.

La luz fluorescente del pasillo, cruda e implacable, se derrama en mi habitación a oscuras, proyectando una sombra larga e imponente sobre el suelo de linóleo. La silueta llena todo el marco de la puerta, una barrera masiva y depredadora que bloquea mi única salida.

Cassian Vance entra en mi santuario.

Cierra la puerta tras de sí con un empujón lento y deliberado. La pesada madera encaja en el marco y nos sella dentro del espacio claustrofóbico.

La oscuridad absoluta de mi habitación lo absorbe, pero él trae su propia gravedad.

El aroma a cedro oscuro, a menta machacada y al ozono cortante de la tormenta que se aleja desplaza al instante el olor de mi detergente de vainilla.

Es una dominación olfativa, una invasión invisible que reclama el mismo aire que necesito para sobrevivir.

Estoy paralizada al borde de la cama. Mi cuerpo permanece atrapado en una parálisis terminal. Mis pupilas se dilatan, intentando desesperadamente absorber luz de las sombras para seguir sus movimientos.

Permanece perfectamente inmóvil junto a la puerta durante un momento largo y agonizante. El silencio entre nosotros vibra con un voltaje peligroso, eléctrico. La tensión es un cable tenso, a punto de romperse y decapitarnos a ambos.

—Levántate, Maeve.

Su voz de barítono es grave, suave, desprovista de inflexión. No resuena. Vibra. Se arrastra sobre mi piel como una legión de arañas, se hunde en mis poros, ordena a mi sistema nervioso que obedezca antes de que mi mente consciente pueda procesar la rebelión.

Mi cuerpo me traiciona. La fuerza dominante y absoluta de su presencia anula mi instinto de luchar.

Mis piernas, que tiemblan sin control, me impulsan a levantarme del colchón.

Me pongo de pie ante él con las rodillas entrechocándose, una hoja frágil y temblorosa atrapada en el epicentro de un huracán.

Comienza a moverse.

El espacio reducido de la habitación vuelve su aproximación infinitamente más aterradora. Salva la distancia entre nosotros en tres largas zancadas depredadoras.

Instintivamente doy un paso hacia atrás y mi columna choca violentamente contra el borde del escritorio.

La esquina afilada del aglomerado se me clava en la parte baja de la espalda, dejándome acorralada.

Atrapo las manos detrás de mí, aferrada al borde del escritorio, con los nudillos ardiendo por la tensión.

Cassian se detiene a centímetros de mi rostro.

Su tamaño físico resulta abrumador. Se alza sobre mí, un monolito de tela oscura y costosa, de poder despiadado.

La chaqueta del traje color carbón está perfectamente ajustada a sus anchos hombros y enmarca el cuello blanco e inmaculado de su camisa.

No lleva corbata. El hueco de la garganta queda expuesto, el pulso firme de un depredador que late constante bajo la piel bronceada.

Echo la cabeza hacia atrás, con la respiración superficial, errática. Me obligo a sostenerle la mirada.

Es un error.

Sus ojos son obsidiana pura, sin luz. Un vacío vasto y devorador que no ofrece misericordia, ni empatía, ni escape.

Se clavan en los míos con una fuerza física que me ancla, que despoja las capas defensivas de mi suéter holgado, atraviesa carne y hueso y se concentra en el núcleo más aterrorizado y vulnerable de mi alma.

Levanta la mano.

El movimiento es lento, hipnótico. Todo mi cuerpo se estremece, preparándose para un impacto, para un golpe, para la violencia que hombres como él desatan con tanta facilidad.

Pero la violencia no llega.

En cambio, los nudillos de sus dedos índice y medio rozan la piel suave y sensible justo bajo la mandíbula.