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El sonido que emito no es exactamente una risa. Es más bien una burla teñida de asco. Resuena en el aire con suficiente fuerza como para que tanto Cyrus como los guardias levanten la vista.

Yulian es el último en levantar la cabeza.

Me mira fijamente, y yo lo miro desde el balcón, erguido, porque me enseñaron a presentarme siempre como el más poderoso desde el principio.

La más dominante.

Los labios de Yulian se curvan en una sonrisa torcida, como si estuviera intrigado. Quizás entretenido.

¿Por qué?

Mantiene mi mirada, y yo miro fijamente a sus ojos espeluznantes. Uno es azul pálido, y el otro es marrón oscuro, como una gota de océano en medio de un bosque. Un toque de lodo sobre hielo.

Es inquietante.

Pero de alguna manera… ligeramente fascinante. Nunca había visto una combinación tan dispar.

Por supuesto, alguien como él sería una paradoja de proporciones épicas. He investigado lo suficiente sobre Yulian Dimitriev como para saber a qué me enfrento, y parece ser un desastre absoluto de persona en todos los sentidos de la palabra.

Corre hacia la cabaña a toda velocidad, y espero que entre, así que me preparo para irme, lo que lo obligará a seguirme, suplicando por migajas de mi atención.

Porque así será en este campamento de verano. No me importa que sea un año mayor que yo; yo seré quien domine esta relación.

En lugar de entrar, Yulian se agarra a los pilares de madera, los usa para mantener el equilibrio, y luego salta y agarra la barandilla del balcón, se impulsa hacia arriba con una fuerza impresionante y salta directamente a mi espacio .

Tengo que dar un paso atrás para que no se estrelle contra mí y manche mi ropa perfectamente limpia con toda esa suciedad.

Para mi consternación, de cerca, este pagano sucio es ligeramente más alto que yo, pero tenemos más o menos la misma complexión, aunque sus hombros son más anchos. Su rostro es menos anguloso que el mío, más cuadrado y definido.

Huele a almizcle, a madera auténtica y a pino. Tiene hojas pegadas a la piel y al cabello; una se ha quedado atascada con terquedad detrás de la oreja.

Me tiende la mano, la que está cubierta de tierra, sangre seca y múltiples laceraciones.

La miro fijamente, pero no hago ningún movimiento para tomarla.

—¡Ah! Lo siento. —Se limpia la palma de la mano en sus jeans, igualmente sucios, frotándola de un lado a otro antes de ofrecérmela de nuevo.

Esta vez, meto la mano en mi bolsillo y le dejo caer un pañuelo en la suya.

—No toco cosas sucias.

Si mi comentario lo afecta, no lo demuestra en su rostro. Sigue sonriendo, mostrando una expresión inquietantemente abierta, sin intentar controlar sus rasgos ni enmascarar sus emociones.

Seguramente le enseñaron a controlar sus reacciones.

Aunque parece que no le importan en absoluto las formas tradicionales de hacer las cosas.

Yulian arruga el pañuelo entre sus dedos, pasando la yema manchada de tierra por las iniciales bordadas en la esquina.

V.K.M.

Ahora me arrepiento de haberle dado un pañuelo de alta calidad.

—Vaughn Kirillovich Morozov. —Me mira fijamente mientras lee en voz alta lo que significan las iniciales, luego levanta el pañuelo y se suena la nariz con él .

Me rechinan los dientes, pero me obligo a mantener la calma y a no dejar que sus payasadas me afecten. Sin embargo, me tiembla el ojo cuando se limpia la sangre de la comisura del labio.

—Me llamo Yulian. Papá me dijo que tú y yo tenemos que llevarnos bien. —Habla en un ruso perfecto.

Cuando no digo nada, más que nada porque estoy preocupado por mi pañuelo arruinado, chasquea los dedos.

—¡Ah! ¿Prefieres hablar en otro idioma? Escuché que los chicos de Nueva York apenas saben ruso.

—Sé lo suficiente como para llamarte perro rabioso —digo en ruso.

—¿Lobo rabioso? —pregunta en inglés.

—Perro.

—Lobo. Dijiste волк (volk) , no пёс (pyos) .

—Dije perro.

—Hmm. Si tú lo dices.

Su sonrisa se ha ampliado, estirándole las mejillas mientras inclina la cabeza para observarme de cerca.

—Tienes un poco de acento cuando hablas ruso.

—No es cierto.

—¿Entonces tu lengua prefiere los lobos?

—Lo dije bien la primera vez. No es mi problema que tengas problemas de audición.

Él simplemente sigue sonriendo como un idiota, saboreando su corrección.

El fuego brota en el centro de mi pecho y tensa mis músculos.

—Por cierto. —Se acerca un paso y, como me niego a ceder terreno ante esa molestia, estamos cara a cara cuando habla.

Huele a cigarrillos. Un olor nauseabundo.

Me late un dolor de cabeza en la nuca por tener que interactuar con él.

Todo en este imbécil me hace temblar los ojos.

—¡Peleemos! —grita, saltando en el lugar como un niño hiperactivo.

Me distrae un mechón de cabello castaño oscuro que el viento le ha metido en el ojo.

El azul.

El mechón está húmedo, como todo su cabello, cayendo en largos mechones desordenados más allá de su nuca y justo por encima de sus hombros, como si hubiera sumergido la cabeza en un balde de agua.

Se lo quita de un soplo, con los ojos brillantes y una sonrisa cada vez más amplia mientras se balancea de un lado a otro, casi como si fuera un motor al ralentí listo para arrancar.

—¿Qué dices? —exclama, saltando y levantando el puño al aire—. Es un sí, ¿verdad? ¿Verdad?

Me limito a mirarlo fijamente y no digo nada.

—¡Vamos! Tenemos que saber quién manda aquí. O quién es el lobo. ¿Viste lo que hice ahí? —Se agacha, agarrándose el estómago mientras se ríe de su propio chiste de mal gusto.

—No, gracias. —Me giro hacia la puerta y me doy cuenta de que el anciano ha desaparecido, abandonándome a merced de este pagano.

Yulian salta frente a mí, con los brazos bien abiertos, impidiéndome moverme.

—Pero ¿cómo vamos a averiguar quién manda?

—Te derrotaré en un entrenamiento de verdad, no en esta tontería que sea.

—No te atreverás a pelear conmigo, ¿verdad? Sabes que te arrastraré frente a tus amigos tan recatados, ¿no? ¿No?

—Buen intento, pero no es tan fácil provocarme.

—¡Buuu! ¡Los neoyorquinos son unos cobardes! —grita para que todos los de abajo lo oigan.

—¿A quién llamaste cobarde, hijo de puta? —grita alguien detrás de nosotros.

Reconozco la voz sin necesidad de ver de quién viene.

Antes de que pueda detenerlo, Nikolai, el hijo de dos líderes de nuestra Bratva, se abalanza sobre Yulian, y pronto están forcejeando en el balcón, dándose puñetazos en el suelo.

Yulian golpea a Nikolai y luego se levanta de un salto. Se guarda en el bolsillo el pañuelo que le di y señala con el dedo índice en mi dirección.

—Ven a unirte a la diversión.

Nikolai se abalanza sobre él por detrás, empujándolos de nuevo al suelo.

Entro en casa, dejándolos allí para que se sangren hasta perder el sentido.

Ahora sé a quién me recuerda Yulian.

A Nikolai.

Ambos se lanzan a la acción primero, ambos son imprudentes y ambos comparten una sola neurona.

Solo que a mí no me desagrada Nikolai. Simplemente creo que es caótico a su manera, y de hecho siento cierto respeto por su autenticidad. Este Yulian, sin embargo, parece una auténtica pesadilla.

Preferiría que nuestro otro amigo, Jeremy, estuviera aquí para controlar a Nikolai.

Por desgracia, Jeremy está entrenando con su papá este verano.

Algo que preferiría estar haciendo en lugar de esto. Diablos, preferiría estar en Rusia en lugar de esto.

Sea lo que sea esto .

—¡Espera!

Me detengo en medio del pasillo cuando Yulian me alcanza. Se detiene frente a mí, jadeando con fuerza, con el pecho subiendo y bajando caóticamente, lo que hace que los retazos de su camisa se estiren contra sus músculos definidos.

—¿Qué quieres ahora...?

Mis palabras se truncan cuando se abalanza sobre mí.

Me aparto, pero es demasiado tarde, porque el imbécil está frotándome la cara con la palma de la mano.

Su palma ensangrentada .

El peligro para la higiene está en mi maldita cara.

Lanzo un puñetazo para empujarlo, pero él ya ha dado un paso atrás, y mi mano apenas le roza el pecho.

Un destello oscuro brilla en sus ojos desiguales.

—Espero que eso te parezca lo suficientemente limpio, Mishka 1 . Ya sabes, porque eres un bebé.

Luego se vuelve hacia Nikolai, que lo está persiguiendo.

Y yo me quedo atrás, con las manos en puños, la sangre hirviendo, y una huella de sangre, literalmente, en mi cara.

Ya está.

Oficialmente odio a ese bastardo.

Y voy a convertir su verano en un infierno.