Hunt The Villain

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VAUGHN

QUINCE AÑOS

Es odio a primera vista.

Por este escenario.

Por esta gente.

Por toda esta farsa, en realidad.

De verdad creo que esto es una pérdida de tiempo, y me gustaría irme de inmediato si es posible. Por favor y gracias.

Desafortunadamente, eso no es algo que papá apreciaría, especialmente considerando sus palabras de despedida de esta mañana.

Eres mi orgullo, Vaughn. Sal ahí y muéstrales de qué está hecha la Bratva de Nueva York.

Así que aquí estoy. En este lugar que es un auténtico desastre, intercambiando cortesías y palabras vacías con uno de los mentores que supervisa este lío.

Perdón, se llama campamento de verano .

Las montañas Adirondack no son precisamente mi lugar ideal para pasar el verano.

Normalmente, me iría a Rusia a quedarme con mis tíos maternos y primos para un entrenamiento intenso o a algún lugar del Mediterráneo a tomar el sol.

Este año no, obviamente, ya que tengo qu e pasar tiempo en las montañas en lo que se describe como un momento histórico para las Bratvas de Nueva York y Chicago.

También conocidas como las ramas más poderosas de la mafia rusa en Estados Unidos.

Como hijo del Pakhan, es mi deber representar a mi familia en este campamento. Se supone que la montaña es un lugar neutral, elegido por ambas partes.

Al parecer, nuestros mentores para estos infernales meses de verano son personas mayores en quienes confían mi papá y el líder de la Bratva de Chicago, ya que sirvieron a ambas partes. Son rusos puros como insistió el administrador de la casa que ahora me lleva a mi habitación.

Aparte de la seguridad que rodea la cabaña convertida en dormitorio, con sus paredes de madera y su área común anticuada, no se nos permiten guardias personales ni teléfonos, y no hay electricidad después del anochecer.

Es una forma de entrenamiento, tanto físico como mental. Una manera de obligarnos a confiar los unos en los otros, de raspar décadas de rivalidad que probablemente se arraigaron en la Madre Rusia antes de que mi padre siquiera existiera.

Una vieja balada rusa flota por los pasillos desde un antiguo sistema de radio, con la melodía distorsionada por el paso del tiempo. La voz del administrador de la casa se superpone a ella, pulida y deliberada, hablando de las instalaciones y las oportunidades que ofrece este lugar.

Mientras su refinado ruso se filtra en el aire, mi atención se fija en las esquinas, en las finas grietas de la madera sin tratar… y entonces las veo. Pequeñas cámaras parpadeantes, medio ocultas.

Por supuesto .

No importa que papá me haya enviado aquí; ni él ni el líder de la Bratva de Chicago confían en el otro bando. Y con sus herederos obligados a convivir, ambos querrán tener acceso total a todo lo que suceda aquí.

Dejo que mi mirada se deslice sobre las gruesas vigas de madera que forman las paredes, las alfombras limpias pero desgastadas, opacas por años de pisadas, las pinturas rurales en marcos dorados descoloridos, que muestran una versión idealizada del campo ruso del siglo XVIII.

Las ventanas captan mi interés a continuación. A diferencia de las comodidades reducidas de la cabaña, están equipadas con vidrio a prueba de balas. Demasiado estrechas para que alguien pueda trepar por ellas, no es que alguien pudiera llegar a este lugar sin un ejército.

El campamento se encuentra en un pico de acceso restringido, lejos de cualquier rastro de vida humana, rodeado únicamente de pinos imponentes y un cielo infinito.

Ya puedo decir que este verano será largo.

Y dolorosamente aburrido.

Fuera de las grandes puertas del balcón, el terreno se extiende hacia abajo, con soldados patrullando a ambos lados. Me doy cuenta de que están tan recelosos como el resto de nosotros, considerando cómo cada grupo se mantiene en la mitad del terreno.

Habrá muchas guerras de testosterona este verano no tan hermoso.

No veo la hora de que termine todo este lío.

Mientras tanto, necesito estudiar al otro bando. Si hay algo que he aprendido de mis padres, es a estar siempre preparado.

No importa si esta tregua resulta lucrativa o no. La Bratva de Chicago siempre será una espina clavada en nuestro costado mientras yo viva, tal como lo ha sido para papá y para los Pakhan que gobernaron antes que él.

Por mucho que deteste toda esta farsa, no puedo negar que, siendo realistas, es mi única oportunidad de acercarme a ellos y estudiar sus tácticas.

Mientras el administrador de la casa explica las instalaciones, mantengo mi atención en sus hombres a través de las puertas. Todos vestidos con equipo de combate completamente negro, no trajes como los de nuestro bando. Aunque todos llevan rifles de precisión, los suyos parecen más sofisticados.

Necesito averiguar quién es su proveedor de armas.

El calvo que tiene un escorpión tatuado en un lado de la cabeza parece ser el líder, a juzgar por cómo los demás se colocan detrás de él.

Hmm.

Inclino la cabeza hacia un lado para observarlo de cerca. Barba rubia, más alto que el promedio. Corpulento, también. Manos llenas de cicatrices. ¿Antecedentes militares? No. ¿La cárcel?

¿Cómo puedo averiguar más sobre él sin levantar sospechas? ¿Debería pedirle a un guardia que los espíe?

Papá me dijo específicamente que no entrara en modo investigador y que simplemente disfrutara de este campamento, pero eso es simplemente imposible.

Sin embargo, los guardias tienen órdenes claras de papá y no escucharán mis instrucciones si decido infiltrarme en el otro bando.

Necesito encontrar un método diferente… ⁠

Mis pies se detienen cuando una bola negra entra en mi campo de visión, deteniéndose en seco en medio de la línea invisible que divide nuestro lado del de la Bratva de Chicago.

Los guardias que patrullan se congelan a mitad de paso, levantando los rifles de un tirón, con los cañones apuntando al objeto de aspecto inofensivo mientras se balancea perezosamente sobre el suelo .

¡Bang!

La explosión rompe el silencio, resonando en las paredes de madera y haciendo vibrar el aire.

Me muevo antes de que el pensamiento pueda alcanzarme, caminando a zancadas hacia el balcón, con la mano deslizándose hacia el peso familiar en mi cinturón.

Mis dedos rozan el acero frío, pero me detengo antes de desenfundar.

Empujo la puerta del balcón y me recibe una carcajada: cruda, despreocupada y fuera de lugar en el silencio cargado que sigue a una explosión. Un chico de mi edad sale disparado de detrás de un enorme roble, con un pequeño dispositivo con cables agarrado en la mano.

Su camisa blanca sin mangas, manchada de tierra y rasgada en los bordes, tiene un agujero irregular en el costado, y sus jeans están rasgados en las rodillas.

Su cabello oscuro es una maraña de ondas que le caen sobre la frente, y su piel está marcada por laceraciones: en el codo, la mejilla, las manos.

Como si hubiera rodado montaña abajo. O peleado con un oso y hubiera ganado a medias.

—¡Yulik! —grita el líder calvo.

Un nervio le tiembla en la sien y la piel se le enrojece mientras fija su mirada en el tipo al que llamó por el diminutivo de su nombre.

Yulik.

Yulian Dimitriev.

He oído las historias sobre el infame hijo de Yaroslav Dimitriev. No esperaba que pareciera la encarnación humana de una migraña.

—Un dispositivo nuevo y genial, ¿verdad? —Su risa, interrumpida por un labio partido, atraviesa el aire, sin parecer inmutado por los rifles que siguen apuntando en su dirección—. Se me ocurrió a mí. Cy me ayudó un poco.

—Mucho. —Otro tipo se apoya contra el árbol, masticando perezosamente un palillo .

Entorno los ojos.

No había oído nada sobre ningún Cy, ni siquiera sobre un tal Cyrus, que se hubiera unido a este campamento. No estaba en ninguna lista de su lado. Lo que lo convierte en algo que no me gusta ⁠ .

Una variable.

La voz del Hombre del Tatuaje de Escorpión se endurece, rebosante de irritación.

—Estábamos a segundos de dispararnos unos a otros. ¿Te das cuenta de lo imprudente que fue eso?

Mis pensamientos coinciden con los suyos palabra por palabra.

En un lugar que se sostiene a duras penas sobre una frágil tregua, su payasada no solo fue imprudente, fue una chispa en una habitación llena de pólvora.

Solo habría hecho falta un pequeño movimiento del dedo y estaríamos apilando cadáveres.

—No. —Yulian se encoge de hombros, con voz ligera, casi burlona—. Nadie es tan estúpido como para ser el primero en apretar el gatillo y hacer volar esta paz. —Su sonrisa se amplía mientras grita—: ¡Cy! ¡Se ve jodidamente sexy!

Un agujero negro: eso es lo que le parece jodidamente sexy a este lunático.

Quizá llame a mi papá y le diga que ya terminamos aquí, y que deberíamos irnos.

—No le hagas caso a Yulian. —El administrador de la casa, que está parado en la puerta, intenta suavizar las cosas, con tono de disculpa—. Él es... —Vacila, y su rostro se sonroja antes de terminar—: No importa. Por alguna razón, le gusta desafiar la lógica y la gravedad.

—Por alguna razón —repito, sin importarme cuál pueda ser.

—Deberías irte a cambiar antes de que nos reunamos con los chicos de Nueva York —le dice Cy a Yulian.

Este último se mira a sí mismo, suciedad, sangre, manchas de pólvora negra manchándole los dedos y luego sonríe con aire burlón.

—Estoy perfectamente presentable.