CAPÍTULO QUINCE — HUYENDO DE NUEVO #2

El trayecto a Millbrook pasó borroso, envuelto en una neblina de adrenalina, dolor y un miedo tan absoluto que había desplazado cualquier otra emoción.

Pensó en Brianne cerrando la tienda esa noche, sola, sin saber nada.

Pensó en Corey volviendo a casa desde dondequiera que vuelvan a casa los chavales de diecisiete años un martes cualquiera, con la mochila rebotando, los auriculares puestos, ajeno al hecho de que una red de tráfico con siete años de paciencia acababa de decidir que su tarde corriente merecía convertirse en moneda de cambio.

Debería haber llamado a alguien. Lo supo incluso mientras conducía, un rincón racional de su mente registrando el error en tiempo real: debería haber llamado a Brianne en cuanto salió del camino de la casa de la manada, debería haberle dicho a Corey que echara el cerrojo y se quedara donde estuviera, debería haber hecho una docena de cosas sensatas en lugar de limitarse a conducir, cada vez más rápido, hacia un peligro cuya forma aún no alcanzaba a imaginar del todo.

Intentó llamar a Brianne una vez desde la carretera, con las manos temblándole demasiado para sujetar bien el teléfono contra la oreja, y solo obtuvo un tono que sonó y sonó antes de saltar al buzón de voz, lo cual se dijo que no significaba nada, lo cual se repitió una y otra vez durante el resto del trayecto sin lograr creérselo ni una sola vez.

Pensó en el molino. La luna de sangre. Una chica de diecisiete años temblando en el rincón de un conducto de grano derrumbado, y ella misma —quienquiera que hubiera sido entonces— interponiéndose entre aquella chica y tres desconocidos sin un solo segundo de vacilación.

Comprendió, conduciendo demasiado rápido en la oscuridad con los nudillos blancos sobre el volante, que estaba a punto de hacer exactamente lo mismo otra vez, el mismo sacrificio con distinta noche, y una parte antigua y feroz de sí misma acogió esa familiaridad incluso mientras el resto de ella gritaba de terror ante todo lo que aún desconocía.

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Las luces de Millbrook emergieron de la oscuridad como algo perteneciente a otra vida —el mismo resplandor modesto que había contemplado desde la ventanilla de la camioneta de Jay tres semanas atrás, cuando su mayor miedo había sido un hombre plantado al otro lado de la calle, antes de que nada de esto tuviera un nombre que pudiera pronunciar.

La tienda estaba a oscuras.

No la oscuridad de cierre nocturno, no la penumbra cuidadosa y rutinaria de un negocio cerrado a su hora con la luz de seguridad aún encendida sobre la caja.

Oscura como lo había estado la noche del allanamiento, mal de una forma que su cuerpo reconoció antes de que su mente alcanzara a nombrarla, esa cualidad concreta de respiración contenida de un espacio que había albergado problemas recientemente y aún no había terminado de airearlos.

Saltó de la camioneta antes de que terminara de detenerse, las llaves olvidadas en el contacto, y cruzó la calle corriendo con el corazón martilleándole en las costillas hasta doler.

La puerta principal estaba cerrada. Metió la llave con manos que se habían vuelto temblorosas de un modo que tres semanas de peligro no habían conseguido, y entró en una tienda que parecía, a primera vista, exactamente como la había dejado: el libro mayor que había estado reencuadernando, el rollo de buckram azul que Brianne llevaba tiempo amenazando con reorganizar, la arquitectura cotidiana de una vida que había construido tabla a tabla durante siete años de cuidado.

—¿Brianne?

Nada le respondió salvo los pequeños crujidos del edificio acomodándose, el chasquido del radiador, ese crujido concreto a dos pasos de la puerta del almacén que en otro tiempo había usado como sistema de alerta temprana y que ahora solo le oprimía más el pecho de pavor.

Sacó el móvil con dedos torpes, buscó el nombre de Corey y pulsó llamar con una desesperación que convirtió los tres tonos antes del buzón de voz en una eternidad cada uno.

Has llamado a Corey. Deja un mensaje, supongo.

Colgó sin dejar ninguno y volvió a llamar de inmediato, una parte irracional de ella insistiendo en que intentarlo dos veces podría dar un resultado distinto, y obtuvo el mismo saludo plano y adolescente del buzón de voz al segundo tono, y al tercero.

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Se quedó plantada en el centro de su propia tienda, el móvil aún aferrado en la mano temblorosa, y se obligó a pensar en lugar de dejarse llevar por el pánico, porque el pánico no iba a encontrar a Corey ni a explicar adónde había ido Brianne o por qué alguien había apagado la luz de seguridad sobre la caja cuando Brianne nunca, nunca olvidaba dejarla encendida.

Llamó a Brianne después. Saltó directamente al buzón de voz, sin un solo tono, ese silencio muerto característico de un teléfono apagado o ya destruido.

Revisó la caja registradora: intacta, el cajón del dinero cerrado con llave exactamente como debía estar, lo que le indicó que lo ocurrido allí no había sido un robo, igual que no lo había sido el allanamiento de semanas atrás.

Revisó el pequeño calendario de escritorio donde Brianne anotaba entregas y citas, buscando algo que explicara un cierre anticipado, y no encontró nada fuera de lo normal: la fecha de hoy rodeada con una nota sobre un envío de tela, nada que delatara a una mujer que supiera que iba a marcharse con prisa.

La puerta del almacén estaba entornada unos centímetros.

No recordaba haberla dejado así. Se acercó con el pulso martilleándole en los oídos, una vieja soltura para detectar el peligro afinándole todos los sentidos, y la empujó para encontrar una habitación vacía: nada volcado, nada roto, ningún rastro de la violencia evidente del allanamiento de semanas atrás.

Solo ausencia. Solo un espacio que debería haber contenido a dos personas que amaba y que en cambio no contenía más que el desorden cotidiano de tela para encuadernar y buckram, indiferente al hecho de que su mundo entero acababa de reducirse a una única pregunta insoportable.

Dónde estaban.

Pensó en la voz de Stoltz en el porche, cortante y fría.

Que alguien esté preparado. Pensó en la ventana cerrándose, en esta noche, en una operación con la paciencia suficiente para esperar siete años a que llegara exactamente este momento: el momento en que su memoria regresó, el momento en que volvió a ser valiosa, el momento en que su familia elegida se convirtió en algo que merecía la pena usar en su contra.

Pensó, con un horror que la invadió lento y total, que quizás ya fuera demasiado tarde.

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Estaba de pie en el umbral entre su tienda y el almacén, el mismo umbral donde había estado hacía tres semanas, una tarde de martes cualquiera, restaurando un libro de contabilidad dañado por el agua, sin sospechar que toda su vida estaba a punto de reorganizarse en torno a un hombre al que no había visto en siete años, y comprendió, con una claridad que le recorrió la columna como agua helada, que la vida que había construido aquí —tabla a tabla, año tras año con infinito cuidado, toda la arquitectura silenciosa de una mujer que se había prometido no volver a dejar que nadie se le acercara lo suficiente para usarlo en su contra— quizá ya se hubiera esfumado.

No esfumado como se había apagado la luz de seguridad de la tienda, un pequeño descuido con una explicación sencilla. Esfumado como se esfuman las cosas cuando la crueldad paciente y bien financiada se queda por fin sin razones para esperar.

Pensó en la versión de sí misma que había permanecido en ese mismo lugar hacía siete años y había tomado una decisión diferente, en un edificio diferente, por otra persona asustada a quien amaba.

Entonces no había dudado. Lo comprendía ahora, con su memoria por fin intacta del todo: una mujer que simplemente había actuado, rápida, resuelta, sin dejar resquicio a la duda, porque la duda era un lujo que hacía daño a quienes amaba.

Ahora se encontraba en el mismo tipo de momento, en una tienda en lugar de un molino, siete años mayor e infinitamente más asustada porque esta vez comprendía exactamente cuál podía ser el coste antes de pagarlo.

Pensó en llamar a Jay. El pulgar se le quedó suspendido sobre el nombre en los contactos, aquel mismo rostro destrozado del pasillo todavía grabado tras sus ojos, el mismo dolor todavía lo bastante crudo como para que una vieja parte herida de ella quisiera dejarlo cocerse en lo que fuera que se estuviera cociendo y que descubriera por su cuenta lo que le costaba necesitarlo y no poder alcanzarlo en el momento exacto en que más importaba.

No lo llamó. Todavía no. Permaneció en el umbral del único hogar que había construido con sus propias manos, el teléfono inútil aferrado en el puño, y comprendió que, pasara lo que pasase después, iba a tener que decidir en los próximos minutos si el orgullo era un lujo que aún podía permitirse, y si ya era demasiado tarde para que la respuesta importara en absoluto.