CAPÍTULO DOCE — EL EXPEDIENTE PERDIDO #3

Pensó en el sobresalto en la cocina: Dana quedándose rígida al oír la risa de Erin, el color abandonando su rostro por algo que había insistido en que no era más que una quemadura del horno.

Pensó en la pregunta sobre el molino en el jardín, la que Erin le había mencionado casi de pasada: Dana preguntando con demasiada naturalidad si Erin había soñado alguna vez con un lugar de la infancia que no debería haber significado nada para una desconocida.

Pensó en cada pequeña anomalía que había catalogado y archivado durante las últimas tres semanas, diciéndose que cada una era demasiado insignificante por sí sola, y comprendió ahora, sentado a solas con un archivo censurado en el regazo, que había estado acumulando pruebas todo el tiempo sin permitirse unir las piezas.

Pensó también en el fragmento que Erin había descrito junto al fuego de la cabaña: trenzar el cabello de alguien a la luz de las llamas, un amor protector y feroz por alguien más pequeña y más joven que ella.

Había albergado una sospecha en el pecho desde el momento en que ella lo describió, una sospecha que no se había permitido formular en voz alta ni siquiera para sí mismo.

La formuló ahora, solo en el archivo, contrastándola con las pruebas desplegadas sobre sus rodillas.

Si el fragmento era un recuerdo y no solo un sentimiento, si la niña a la que había protegido junto a aquel fuego lejano se había convertido en la mujer que se sentaba a dos habitaciones de él en cada cena familiar de las últimas dos semanas, entonces todo lo ocurrido en los últimos siete años se reorganizaba en torno a un único centro insoportable.

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El amanecer lo encontró todavía en la silla del archivo, el expediente abierto sobre las rodillas, tres tazas del brebaje infame de la vieja cafetera de la casa de la manada ya frías a su lado.

No había dormido. No lo había intentado.

Cada versión de lo que iba tomando forma en su mente era peor que la anterior, y seguía volviendo a la misma pregunta insoportable sin encontrar manera de hacerla soportable.

Si Erin había desaparecido la misma semana en que el nombre de su hermana quedó registrado bajo una clasificación que nunca había visto, si la letra de Stoltz aparecía en los márgenes de un documento que había sido destripado y censurado en lugar de simplemente archivado, entonces la historia que llevaba siete años creyendo, la historia que le había permitido buscarla con paciencia y delicadeza y llamarlo deber, nunca había sido toda la verdad.

Y si no era toda la verdad, entonces todo lo que había hecho al servicio de esa historia —cada año de distancia calculada, cada informe archivado en nombre de una recuperación limpia y sencilla— se había levantado sobre algo cuya forma completa aún no alcanzaba a ver, algo que implicaba a su propia hermana de un modo que le oprimía el pecho cada vez que intentaba mirarlo de frente.

Pensó en ir directamente a la habitación de Dana y preguntárselo sin rodeos.

Pensó en ir al despacho del Alfa Vaughn, dejar el archivo sobre el escritorio y exigir una explicación que una orden permanente no debería haber podido mantener oculta durante siete años.

Pensó en Erin, dormida a trescientos metros de allí, completamente ajena a que el hombre que le había prometido total honestidad acababa de encontrar algo que no sabía cómo entregarle sin destruir la frágil confianza que habían construido verdad a verdad, con cuidado y a cuentagotas.

No hizo ninguna de esas cosas. Se quedó sentado en la silla del archivo mientras la única ventana alta del sótano pasaba del negro al gris y del gris al oro pálido de una mañana de verdad, el expediente todavía abierto sobre las rodillas, y descubrió que, por primera vez en trece años de servicio, era incapaz de encontrar un siguiente paso que no le fuera a costar algo que no estaba preparado para perder.

El edificio sobre él acabó por despertar: pasos y voces que se filtraban a través de las tablas del suelo, la vida de la manada retomando su ritmo habitual sin la menor conciencia de lo que se había descubierto en su propio sótano durante la noche.

Jay cerró el expediente por fin y se quedó sentado un momento más con la mano apoyada en la cubierta, un viejo instinto protector luchando inútilmente contra el hecho simple de que, fuera lo que fuese aquello, ya no tenía el lujo de ignorarlo.

Pensó en las dos mujeres que aquel descubrimiento había unido en su mente: su hermana, que se había estremecido al oír una risa y había mentido sobre un horno; la mujer a la que amaba, que había construido siete años de anonimato sobre una herida que ni siquiera recordaba haber recibido.

Pensó en el cuidado con que ambas lo habían estado protegiendo de algo, cada una a su manera, convencidas quizá de que le estaban ahorrando una carga en lugar de añadirle otra.

Aún no sabía cuál de las dos rompería el silencio primero, o si acabaría siendo él.

Solo sabía, sentado allí mientras la luz iba ganando la ventana del sótano poco a poco, que el silencio en sí ya les había costado más de lo que ninguno de ellos podía permitirse seguir pagando.

Todavía no tenía un plan. Tenía un documento censurado, el nombre de su hermana medio visible, y una certeza fría y creciente de que la mujer a la que amaba había pagado un precio hacía siete años cuyo verdadero alcance nadie le había explicado jamás.

Y en algún punto entre el zumbido fluorescente del archivo y la luz dorada y pálida que al fin alcanzaba la ventana del sótano, comprendió que averiguar el resto ya no era algo que pudiera tomarse con calma.